Pour arriver à ses fins, elle s’était habillée de manière outrageusement sexy. Si elle s’était promenée ainsi à pied dans certains quartiers du port, l’on n’aurait aucunement douté de la profession qu’elle exerçait : le plus vieux métier féminin du monde. Arrivée dans une friche industrielle, où quelques lambeaux d’un passé glorieux bâillaient aux vents néfastes de la crise récente, elle rangea sa voiture. Elle prit bien soin de rester hors de vue de son objectif. Elle s’empara d’un sac à main de très mauvais goût et, perchée sur des escarpins rouges aux talons surdimensionnés, alla se mêler aux péripatéticiennes de tout poil.

Elle arpenta le trottoir de ce quartier mal famé, abandonné depuis belle lurette par les forces de l’ordre, faisant mine de rechercher le chaland. Elle se mit à aborder les automobilistes, plus rapidement, et pour cause, que les autres filles, tout en prenant soin d’annoncer des prétentions plus qu’excessives. Les clients d’un soir n’étaient point sa cible, elle chassait une tout autre proie.

Comme elle l’escomptait, son manège finit par déclencher l’intervention de « l’ange gardien » de ces dames.

Une grosse américaine grise s’arrêta brusquement en faisant grincer ses freins et crisser la gomme de ses pneus sur le macadam. Un homme, petit et replet