La chaleur m'étreignait, suffocante.
La fumée noire me piquait les yeux et la gorge.
Dans les flammes, j'ai vu le visage de ma fille, Camille, trois ans, pleurant en m'appelant.
« Maman... »
À côté d' elle, Chloé, ma femme.
Son visage, si beau d'habitude, était déformé par une haine que je n'avais jamais vue.
Elle souriait en nous regardant brûler.
« Léa, tu m'as tout pris.
Tu as tué Marc.
Maintenant, meurs avec ta fille.
C'est ce que vous méritez. »
Je me suis souvenue de sa haine, de la douleur des brûlures, et du dernier regard terrifié de ma petite Camille.
Puis, tout est devenu noir.
Je me suis réveillée en sursaut, trempée de sueur froide.
Je n'étais pas dans les flammes, mais dans une chambre d'hôtel.
À mes côtés, Chloé Lambert gisait inconsciente, droguée.
Mon cœur s'est emballé.