Les nuits de lUnderground pdf

Pendant 986 nuits, le lit conjugal n'avait plus été le mien.

Mon mari, Charles-Édouard de Villiers, héritier d'un empire immobilier parisien, était hanté par un fantôme. Et la sœur de ce fantôme, Chloé, était mon bourreau. Chaque nuit, elle grattait à notre porte, prétextant des cauchemars, et Charles-Édouard la laissait entrer, installant un duvet pour elle dans notre chambre.

Une nuit, Chloé a hurlé en me pointant du doigt : « Elle a essayé de me tuer ! Elle s'est faufilée pendant que je dormais et m'a étranglée ! »

Charles-Édouard, sans une seconde de réflexion, m'a hurlé dessus : « Léna ! Qu'est-ce que tu as fait ? » Il n'a même pas cherché à entendre ma version des faits.

Plus tard, il a tenté de se faire pardonner avec un macaron, mon préféré, à la pistache. Mais il était fourré à la pâte d'amande, ce à quoi j'étais mortellement allergique.

Alors que ma gorge se serrait et que ma vision se rétrécissait, Chloé a de nouveau hurlé, simulant une crise de panique à cause de commentaires en ligne. Face à mes râles d'agonie et à son hystérie feinte, Charles-Édouard l'a choisie, elle. Il l'a emportée loin de moi, me laissant seule pour me sauver.

Il n'est jamais revenu à l'hôpital. Il a envoyé son assistant organiser ma sortie. Quand je suis rentrée, il a essayé de m'apaiser, puis m'a demandé de donner le dernier cadeau de mon père, mon orgue à parfums, à Chloé pour son « atelier de design ».

J'ai refusé, mais il l'a pris quand même. Le lendemain matin, Chloé a « accidentellement » brisé un flacon du parfum sur mesure de mon père, le dernier souvenir matériel que j'avais de lui.

J'ai regardé Charles-Édouard, les mains en sang, le cœur en miettes. Il a tiré Chloé derrière lui, la protégeant de moi, sa voix glaciale. « Ça suffit, Léna. Tu es hystérique. Tu perturbes Chloé. »

À cet instant, la dernière lueur d'espoir s'est éteinte.

C'en était fini.

J'ai accepté une offre pour devenir maître parfumeur en France, j'ai renouvelé mon passeport et j'ai planifié ma fuite.

Chapitre 1

C'était la 986ème nuit.

Pendant 986 nuits, le lit conjugal n'avait plus été le mien. Il n'avait jamais vraiment été le nôtre.

Le son fut d'abord faible, un léger grattement sur la porte en acajou de notre chambre. C'était un son que je connaissais mieux que les battements de mon propre cœur.

Mon mari, Charles-Édouard de Villiers, s'agita à côté de moi. Il était l'héritier d'un empire immobilier parisien, un homme dont le nom était gravé sur la moitié des immeubles de prestige de la capitale. Mais dans cette pièce, il n'était qu'un homme hanté par un fantôme.

« Léna », murmura-t-il, la voix pâteuse de sommeil et d'une terreur familière et lasse. « Elle est là. »

Je n'ai pas répondu. J'ai gardé les yeux fermés, feignant de dormir. C'était une défense inutile que j'avais perfectionnée au cours des trois dernières années.

La porte grinça en s'ouvrant.

Une petite silhouette, enveloppée dans un peignoir de soie qui avait appartenu à la défunte fiancée de Charles-Édouard, Éléonore, se glissa à l'intérieur. C'était Chloé Moreau, la sœur cadette d'Éléonore. Ma belle-sœur par alliance spirituelle, mon bourreau dans la réalité.

Elle serrait contre sa poitrine un oreiller bordé de dentelle. C'était l'oreiller d'Éléonore. Chloé prétendait que c'était la seule chose qui l'aidait à dormir, la seule chose qui tenait à distance les cauchemars de la mort de sa sœur.

La première fois qu'elle avait fait ça, il y a près de trois ans, j'avais hurlé. Charles-Édouard avait été furieux, non pas contre moi, mais contre elle.

« Chloé, c'est inacceptable », avait-il dit, sa voix ferme alors qu'il se tenait entre elle et notre lit. « C'est la chambre de ma femme. Notre chambre. »

Il l'avait fait sortir et, le lendemain, avait bloqué ses cartes de crédit.

Cette nuit-là, Chloé avait eu une crise de panique si grave que Charles-Édouard avait dû appeler une ambulance. Les médecins avaient dit que son stress post-traumatique avait été dangereusement ravivé.

La nuit suivante, le grattement à la porte était revenu.

Cette fois, Charles-Édouard ne l'avait pas renvoyée. Il avait soupiré, un son lourd de culpabilité, et était sorti du lit.

« Juste pour cette nuit, Léna », m'avait-il suppliée. « Son anxiété est au plus haut. »

Il avait posé un duvet et un oreiller frais sur la méridienne, dans un coin de notre chambre.

Ce soir, comme chaque nuit depuis 985 jours, il fit de même. Il se leva de notre lit, le matelas s'affaissant sous son poids, et se dirigea vers le placard pour récupérer la literie qu'il gardait désormais prête pour elle. Il ne me regardait même plus. Il savait que j'étais réveillée. Il choisissait simplement de l'ignorer.

Chloé l'observait avec de grands yeux remplis de larmes, le portrait parfait d'une jeune fille fragile et brisée. Elle avait vingt-trois ans, mais elle jouait le rôle d'une enfant terrifiée.

Autrefois, je ressentais quelque chose. La colère. L'humiliation. Le désespoir. Maintenant, plus rien. Juste un froid profond, un vide glacial. L'amour que j'avais pour Charles-Édouard, autrefois un feu ardent, n'était plus qu'un lit de braises mourantes.