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Brock McNeill n’avait jamais été aussi doué pour éviter les ennuis. Et la brune qui quittait Spago à l'instant avait des problèmes écrits partout sur elle.

Il devrait juste la laisser partir. Après tout, la seule raison pour laquelle il était au Beaver Creek Resort était le mariage de son ami d'enfance. Il était là pour soutenir Colton, pas pour se rapprocher des demoiselles d'honneur.

En particulier cette demoiselle d'honneur.

Regan Wakefield, sœur de sororité de la mariée, chasseuse de têtes et porteuse de talons de six pouces. Au dîner, elle s'était démarquée des autres femmes comme un oiseau de paradis parmi les cygnes. Et il y avait quelque chose là . Quelque chose à propos de la façon dont elle se tenait à l'écart même lorsqu'elle buvait et discutait avec ses amis, ses yeux observant tout ce qui l'entourait. Le fait qu'elle ait le genre de beauté qui pouvait mettre un homme à genoux n'aidait pas – ou qu'elle semblait le savoir.

Bon sang, il ne pouvait pas la laisser rentrer seule à l'hôtel.

Brock jeta le reste de son verre et en laissa tomber une vingtaine sur le bar. Il poussa la porte extérieure et regarda autour de lui. Elle était déjà à cinquante mètres du chemin pavé, ses talons claquant alors qu'elle se promenait dans la nuit. Il avait pensé que ces appareils de torture à ses pieds la ralentiraient. Apparemment, il s'était trompé.

"Attendre jusqu'à." Elle ne regarda même pas par-dessus son épaule, alors il accéléra le pas, maudissant mentalement les stupides chaussures habillées qui lui pinçaient les orteils. "Régane."

S'il ne l'avait pas observée d'aussi près, il n'aurait pas remarqué la façon dont ses épaules se contractaient. Elle se retourna, le ratissa d'un seul regard et continua. "Désolé, mais ma grand-mère m'a dit de ne pas parler aux étrangers."

"Je ne suis pas un étranger." Il finit par la rejoindre et ralentit pour suivre sa marche.

Elle rejeta ses cheveux noirs sur son épaule. "Vous n'êtes pas?" Elle claqua des doigts. "Oh attends, n'est-ce pas toi ce type-"

"Tu sais très bien qui je suis." Lui et les autres garçons d'honneur avaient pris un verre dans le même foutu bar que les demoiselles d'honneur la nuit dernière, et ils étaient tous allés dîner ce soir. Cette femme, entre toutes, n’allait pas oublier un visage. Il lui sourit, activant le charme.

Elle rit, regarda son visage et rit plus fort. "Oh mon Dieu."

C'est quoi ce bordel ? Avait-il des épinards dans les dents ? Brock résista à l'envie de se couvrir la bouche, mais à peine. Il attendit pendant qu'ils continuaient à marcher, mais elle ne s'arrêtait pas de rire. Bon sang, quel était le problème avec cette femme ? "Qu'est ce qu'il y a de si drôle?"

Elle parvint finalement à contenir sa gaieté, même si ses yeux sombres dansaient toujours. "Toi." Elle agita la main vers tout son corps. « Activer le charme du compte-gouttes du Sud. C'est adorable."

Adorable. On l'avait traité de beaucoup de choses dans sa vie – charmant, magnifique, connard – mais jamais ainsi. Les hommes adultes n’étaient pas adorables. Les chiots étaient adorables. "Je ne sais pas de quoi tu parles."

« Bien sûr que oui. Je parie que tu t'entraînes à sourire devant le miroir.

Elle pensait avoir noté son numéro. Ça piquait plus qu'il ne le devrait parce qu'il l'a fait est fier de son charme. "Non, chérie. Je suis tout à fait naturel.

"C'est ce qu'ils disent tous. Courez maintenant. Je n'ai pas de temps pour toi.

Il ne se souvenait pas de la dernière fois où il avait été si complètement renvoyé, même si Brock pouvait parier que c'était son père qui l'avait fait. "Cela va être un problème."

Elle ne le regardait pas. "Comment ça?"

« Dans le Sud, on ne laisse pas les femmes errer seules la nuit. C'est dangereux. Je te raccompagnerai à l'hôtel.

« Vous ne laissez pas les femmes errer seules, hein ? Dieu nous préserve qu'une de ces belles échappe à son gardien. Elle posa ses mains sur sa poitrine et affecta un sacrément bon accent. "Seul? Sans homme fort pour me protéger ? Que dois-je faire ?

"Ce n'est pas ce que je voulais dire et tu le sais."

« Comment puis-je le savoir ? Je ne suis pas un lecteur d'esprit, et je n'ai pas besoin d'un homme costaud pour me parcourir les cent mètres d'ici à l'hôtel quand je suis dans un foutu complexe. J'habite à New York. Il n’y a rien ici qui puisse se comparer à cela.