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Narrer cette vie ne fut que souffrance

C’est toujours rechercher à purifier des douleurs enfouies au plus profond de soi-même. On en est vraiment guéri que lorsque le roman est fini.

La passion est le pressentiment de l’amour et de son infini auxquels aspirent toutes les âmes souffrantes.

Honoré de Balzac

Nicolas Fonzenac

Nicolas, alors âgé de soixante-dix-sept ans, était à l’automne de son existence. Joëlle, son épouse, fut emportée par un cancer foudroyant. C’était une personne adorable, malmenée par la vie, pour qui il éprouvait une grande tendresse, ce n’était pas de l’amour, mais il était heureux en sa compagnie. Son décès le laissa longtemps désemparé. Il venait de perdre tout ce qui lui faisait encore aimer la vie. Il décida de vendre l’appartement de la rue Grande où trop de souvenirs le hantaient. Il s’isola, en louant une agréable villa dans les environs de Châteauroux, et fit changer tout le mobilier.

Malgré les années, son cœur d’enfant aux sentiments exacerbés battait toujours en lui. Ce cœur qui s’attache, et qui souffre depuis qu’il est né, ce cœur sans tache que ses parents lui ont façonné, espérait toujours que le grand amour viendrait un jour frapper à sa porte.

Claude, son seul et véritable ami, celui qu’il considère aujourd’hui comme le frère qu’il aurait tant aimé avoir, spontanément, malgré les kilomètres qui les séparaient, vint le rejoindre. Il resta de longs jours à ses côtés. Sa présence et ses paroles de réconfort, mirent du baume au cœur de Nicolas.

Le destin, aussi extraordinaire que fût le sien, ne l’avait pas épargné en blessures profondes, dont les cicatrices ne se fermeront jamais. Malgré les épreuves que les aléas de la vie lui ont fait subir, rien ne put l’abattre ni le soumettre à leurs volontés.

L’été s’effaça lentement, laissant place à la douceur des fins de journées d’automne. Le vent du soir se leva.