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Le sang. Voilà tout ce qu'Adrian voyait. Imprégnant le tapis de neige blanche, se répandant autour des deux corps qui gisaient sans vie, le liquide rouge traçait son chemin sur les flocons jusque-là immaculés. Il se mélangeait aux longs cheveux blonds de l'un des cadavres, teintant d'écarlate les douces mèches dorées.

Le froid cinglait le visage d'Adrian, mais il ne le sentait pas. Debout face à ce spectacle macabre, il ne parvenait à détourner les yeux de l'hémoglobine, qui lentement, gagnait du terrain. Il resta immobile lorsque les pas de son frère parvinrent à ses oreilles, atrocement lourds, bruyants... Assommants.

— Que s'est-il passé ?

Francisco se figea en découvrant la scène sanglante, avant de se laisser tomber à genoux près des corps inertes. Il murmura sans relâche un même prénom, osant à peine toucher le visage blême de celle qu'il appelait. Comme si cela pouvait la réveiller, il la secoua, d'abord doucement, puis de plus en plus fort. Ses efforts restèrent vains. Il se tourna brièvement vers le second cadavre, avant de remarquer une rose qui se trouvait entre les deux morts.

Comprenant que la fleur, aussi belle était-elle, ne lui apporterait aucune réponse, il leva ses yeux emplis d'effroi vers Adrian.

— Tu... Tu les as trouvés comme ça ? Tu as vu quelqu'un partir ? Et puis pourquoi...

Il se tut. Trop bouleversé pour le remarquer auparavant, il voyait enfin dans quel état se trouvait son frère. Le regard perdu sur cette rose aux pétales écarlates et aux épines argentées, ce dernier ne prêta pas attention à la terreur croissante qui gagnait Francisco.

— Qu'est... Qu'est-ce que tu as fait ? Adrian...

L'interpellé ne réagit pas.

Ce qu'il avait fait ? Il avait découvert combien coûtait une rose, tout simplement.

Et ce prix, il le payerait toute sa vie.