Vivre avec un Ă©crivain est le cri vital d'un homme racontant celle qui lui Ă©chappe, au vent de son imaginaire, celle qui a besoin de le tromper Ă l'Ă©crit. C'est l'histoire d'une femme Ă©crivain qui prĂ©fĂšre passer le 31 dĂ©cembre les pieds dans l'eau du LĂ©man, Ă©crire une lettre insolente d'envies Ă une cĂ©lĂ©britĂ©, plutĂŽt que d'ĂȘtre enlacĂ©e au chaud contre son homme. L'Ă©criture l'ayant prise, tel un adultĂšre. Un embarcadĂšre... Ă PROPOS DE L'AUTEURE DiplĂŽmĂ©e en langues et civilisations Ă©trangĂšres, option italien, Sandra Chaulmontet est chroniqueuse, professeure et traductrice. AprĂšs cinq romans publiĂ©s, elle nous propose cette embrasure dans son quotidien en tant qu'Ă©crivain.
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à un dimanche d'été.
Ă celui que je ne rencontrerai jamais.
Ă tous ceux qui n'ont jamais cru en moi
à ces trente derniÚres années sans Noëls ni dimanches.
Ăcrire, c'est ne pas pouvoir Ă©viter de le faire.
Marguerite Duras
Ăcrire, c'est brĂ»ler vif, mais c'est aussi renaĂźtre des cendres.
Blaise Cendrars
J'ai dit une nuit que l'homme de ma vie serait un livre.
Faux.
Les hommes de ma vie seront des livres
L'homme de ma vie sera une page blanche.
Franche.
C'Ă©tait juste aprĂšs une escapade au bord d'un hiver en plein ocĂ©an que cette jeune femme, pas encore confirmĂ©e dĂ©finitivement, dĂ©calĂ©e, m'a avouĂ©, sans mĂȘme imaginer jusqu'Ă mon prĂ©nom, mes projets naissants :
« Faites-moi vivre un roman. »
C'était il y a presque trois ans, c'est si présent, si signifiant que, cet aprÚs-midi d'automne, je comprends mieux ce qu'elle m'a confié, ce qui m'a désarmé... Ce que je ne peux plus retenir, comme elle me fait, parfois et depuis cet été, souffrir, ce qu'elle ne sait contenir.
Ăcrire.
Alors puisque seule l'encre sait l'atteindre, la convaincre, je vais coucher sur papier ce que mes mots, ces dérives que j'assume mal, seul ou dans son absence, le temps d'un roman ou d'une saison, de cet été ou printemps qui me l'enlÚve chaque année comme un amant, je veux donc cracher ces maux qui s'installent depuis quelques pages, depuis que je ne suis plus dans son sillage, ce personnage de fiction.
Ce hĂ©ros qui me rassurait, moi et mes trente ans, la nuit oĂč elle m'a offert son amour, ce premier manuscrit oĂč elle m'a mis en scĂšne, oĂč elle Ă©tait encore dans mes bras lorsque l'Ă©criture la prenait.
Cette preuve écrite qui vaut tous les contrats d'eau bénite.
Mais c'Ă©tait avant qu'elle s'enflamme pour un autre, un inconnu ou un irrĂ©el au charisme insolent, Ă la prĂ©sence provocante et dĂ©routante pour notre histoire d'amour, cet ĂȘtre que je ne suis plus, cet homme qui en veut plus.
Chapitre 1 No.1
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Chapitre 2 No.2
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Chapitre 3 No.3
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Chapitre 4 No.4
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Chapitre 5 No.5
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Chapitre 6 No.6
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Chapitre 7 No.7
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Chapitre 8 No.8
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Chapitre 9 No.9
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Chapitre 10 No.10
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Chapitre 11 No.11
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Chapitre 12 No.12
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Chapitre 13 No.13
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Chapitre 14 No.14
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Chapitre 15 No.15
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Chapitre 16 No.16
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Chapitre 17 No.17
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Chapitre 18 No.18
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Chapitre 19 No.19
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Chapitre 20 No.20
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Chapitre 21 No.21
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Chapitre 22 No.22
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Chapitre 23 No.23
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Chapitre 24 No.24
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