L'Ultime Revanche de la Bouc Émissaire

Tout le monde me disait que j'étais « trop ». Mais le milliardaire Antoine de la Roche semblait adorer mon énergie chaotique. Je pensais que son calme était un havre de paix.

J'avais tort. Son silence n'était pas de l'amour ; c'était une cage qu'il avait construite pour cacher son obsession pour sa sœur adoptive, Hélène.

Quand Hélène a commis un délit de fuite, Antoine n'a pas appelé la police. Il m'a attrapée, ses yeux froids et terrifiants, et a exigé que je me dénonce à sa place.

« Tu es ma femme », a-t-il grondé. « Tu me dois bien ça. »

Quand j'ai refusé d'être leur bouc émissaire, il m'a emprisonnée dans une pièce sans fenêtre, utilisant ma claustrophobie sévère comme une arme pour briser mon esprit.

C'est là que j'ai découvert la vérité la plus abjecte de toutes.

Hélène n'était pas seulement sa maîtresse. C'était une usurpatrice qui avait volé l'héritage artistique de ma sœur décédée – et elle était la raison même pour laquelle ma sœur avait été assassinée.

Antoine pensait qu'il pouvait me torturer pour me réduire au silence.

Au lieu de ça, je me suis échappée.

Le soir de la somptueuse fête de fiançailles d'Hélène, j'ai piraté la retransmission mondiale en direct.

J'ai regardé la caméra, souriant à mon mari qui observait, horrifié.

« Je te donne exactement ce que tu voulais, Antoine. Tu es libre. »

Chapitre 1

On m'a toujours dit que j'étais « trop ». Trop bruyante, trop énergique, trop... tout. Plusieurs petits amis m'avaient larguée, chacun avec la même rengaine éculée : « Juliette, tu es juste un peu... envahissante. » Alors, quand Antoine de la Roche, avec ses yeux calmes et son attitude encore plus posée, m'a regardée comme si j'étais exactement ce qu'il fallait, j'ai plongé, corps et âme. Je ne savais pas encore que son silence n'était pas de l'acceptation, mais une cage soigneusement construite pour ses propres secrets.

J'étais déjà passée par là, ce chemin où ils promettent l'éternité avant de vous laisser en miettes, noyée dans vos insécurités. Mes amies écoutaient, me tapotaient la main et me disaient que je trouverais quelqu'un qui apprécierait mon « étincelle ». Mais chaque rupture ébréchait un peu plus cette étincelle. J'ai commencé à me demander si être moi-même était un défaut, quelque chose à cacher.

Puis Antoine est entré dans ma vie. Il était tout ce que je n'étais pas – calme, maître de lui, incroyablement riche. Il se déplaçait dans les pièces comme une tempête silencieuse, tout en puissance et sans un mot de trop. Moi, au contraire, j'étais un tourbillon de bavardages, un flot constant de pensées qui s'échappaient. Ça aurait dû être un choc, une catastrophe annoncée.

Nous nous sommes rencontrés lors d'un gala de charité, un événement guindé et formel où je me sentais complètement déplacée. J'étais là en tant que graphiste pour une petite fondation artistique, sentant le poids de ma robe sophistiquée et des attentes encore plus sophistiquées. Antoine était l'invité d'honneur, l'héritier stoïque des Entreprises de la Roche, un homme dont le nom murmurait « pouvoir » et « milliards ». Il se tenait dans un coin, parfaitement immobile, observant. Moi, poussée par la nervosité et un peu trop de champagne, je me suis retrouvée à divaguer sur l'histoire de l'expressionnisme abstrait devant une statue dorée d'homme.

Mes mots dévalaient, une cascade chaotique de faits, d'opinions et d'anecdotes sans rapport. J'ai parlé d'Alina, ma sœur, qui voyait le monde en couleurs et en formes dont je ne pouvais que rêver. J'ai parlé de mes propres petites tentatives de commissariat d'exposition, de ma passion pour l'art qui brûlait plus fort que n'importe quelle anxiété sociale. Antoine s'est contenté d'écouter. Il n'a pas interrompu, n'a pas bougé, n'a pas jeté un œil à sa montre. Il a juste soutenu mon regard, avec une légère inclinaison de tête presque imperceptible.

Son immobilité était enivrante. Personne ne m'avait jamais écoutée aussi complètement, pas même mes amies les plus proches, qui parvenaient généralement à un hochement de tête poli tandis que leurs yeux balayaient la pièce. La présence d'Antoine était comme un vide, aspirant chaque mot que je prononçais. J'ai pris son profond silence pour une compréhension profonde, ses réponses mesurées pour une perspicacité réfléchie. Il était mon havre de paix, pensais-je, un homme qui me voyait vraiment, avec mon TDAH et tout le reste, et qui trouvait ça attachant.

« Vous êtes très passionnée », a-t-il dit, sa voix un grondement sourd qui a vibré dans l'air, m'envoyant un frisson le long de la colonne vertébrale. C'était la première phrase complète qu'il m'adressait.

Juste à ce moment-là, une femme élégante en tailleur, l'une des organisatrices du gala, s'est approchée. « Monsieur de la Roche, nous avons besoin de vous pour la vente aux enchères. Et Juliette, ma chère, je pense que Monsieur de la Roche en a assez entendu sur Pollock pour ce soir. » Son sourire était cassant, son ton méprisant.

Mes joues ont brûlé. La vague familière de la honte m'a submergée. J'avais encore recommencé, j'avais été trop. Mon bavardage incessant, mon incapacité à filtrer. J'ai commencé à m'excuser, ma voix se faisant toute petite.

La main d'Antoine, chaude et ferme, s'est soudainement posée au creux de mes reins. C'était un geste subtil, à peine là, mais il a stoppé mon excuse en plein vol. Il n'a pas regardé l'organisatrice. Il a juste gardé les yeux sur moi, une lueur indéchiffrable dans leurs profondeurs.

Puis il s'est tourné vers la femme. « Elle rend les choses intéressantes », a-t-il dit, sa voix plus douce que je ne l'attendais. « Et j'apprécie beaucoup ses éclairages. Cinq minutes de plus, peut-être ? »

Mon souffle s'est bloqué. Il avait pris ma défense. Pour ma voix. Pour mon « trop ». C'était une petite victoire, mais j'ai eu l'impression que le soleil perçait à travers une tempête. Il s'est retourné vers moi, avec ce même regard fixe. « Alors, vous parliec de la symbolique de la technique du dripping ? » a-t-il suggéré, une courbe légère, presque imperceptible, jouant sur ses lèvres.

La question m'a frappée comme une décharge électrique. Personne ne m'avait jamais demandé de continuer quand quelqu'un d'autre essayait de me faire taire. Ma gorge s'est nouée. Les mots, d'habitude si prompts à jaillir, sont restés coincés. Mon esprit, habituellement un tourbillon chaotique, est devenu complètement vide. Moi, Juliette Dubois, la pipelette, la bavarde, celle qui n'est jamais à court de choses à dire, j'étais sans voix.

Il a alors ri doucement, un son grave et mélodieux qui a fait fondre le reste de ma gêne. « Le chat a mangé ta langue, Juliette ? » a-t-il taquiné gentiment. « C'est une première. »

J'ai bafouillé : « Non, non, c'est juste... vous voulez vraiment savoir ? » La question semblait étrangère, fragile, dans ma propre bouche.

Il s'est légèrement penché, ses yeux pétillants. « Chaque détail fascinant. » Il était vraiment captivant à ce moment-là, tout en angles vifs et en puissance contenue, un costume sombre qui semblait se fondre dans les ombres, mais qui, d'une manière ou d'une autre, illuminait mon monde.

À cet instant, mon cœur a pris sa décision. C'était lui. C'était l'homme qui ne se contenterait pas de tolérer mon bruit, mais qui le chérirait. C'était mon âme sœur. J'ai juré sur-le-champ que j'épouserais Antoine de la Roche.

Mes parents, toujours pragmatiques, ont rapidement donné leur accord. Les Dubois n'étaient pas une famille aussi ancienne que les de la Roche, mais notre lignée était respectable et notre fortune dans la tech était en plein essor. Une union consoliderait notre statut social et offrirait de nouvelles opportunités commerciales. Ils voyaient un homme calme et stable qui apporterait de la stabilité à leur fille « pleine d'entrain ». Même mes amies, qui connaissaient mon penchant pour les romances dramatiques et éphémères, ont hoché la tête en signe d'approbation. « Il a l'air si posé, Juliette », disaient-elles. « Exactement ce dont tu as besoin. » Elles voyaient le contraste, la façon dont son calme équilibrait mon chaos, et supposaient que c'était une compatibilité parfaite.

Tout s'est enchaîné à une vitesse fulgurante. Des fréquentations éclair, une somptueuse fête de fiançailles, un mariage qui a fait les pages des magazines mondains. J'ai flotté à travers tout ça, convaincue d'avoir enfin trouvé mon havre, mon refuge contre un monde qui voulait constamment éteindre ma lumière. J'avais échappé à la malédiction d'être « trop ». J'étais Madame Juliette Dubois-de la Roche, et j'étais enfin assez.

La lune de miel fut un tourbillon de luxe discret. Les jours se fondaient dans les nuits dans des villas isolées, sur des yachts privés. Antoine était attentif, doux, bien que toujours... silencieux. De retour à Paris, la vie en tant que Madame de la Roche était opulente mais étrangement stérile. Notre immense hôtel particulier ressemblait à un musée, parfaitement meublé, méticuleusement entretenu, mais dépourvu de chaleur. J'essayais de combler le silence avec mes bavardages sans fin, avec des histoires, avec des rires.

Mais lentement, subtilement, les fissures ont commencé à apparaître. Le silence d'Antoine, autrefois un réconfort, a commencé à ressembler à un mur. Ses réponses à mes anecdotes les plus longues et les plus sinueuses se résumaient souvent à une série de grognements polis, ou à un simple « Hm. Intéressant. » Il engageait rarement la conversation. Ses mots, quand ils venaient, étaient comme des pierres polies – rares, parfaits et totalement dépourvus d'émotion.

Je l'observais lors des réunions du conseil d'administration, sa voix claire et autoritaire, chaque mot précis, percutant. Mais à la maison, c'était comme s'il parlait une autre langue, celle de l'extrême brièveté. « Bonjour. » « Dîner à vingt heures. » « Je pars au bureau. » C'était souvent l'étendue de nos échanges quotidiens. J'ai tout essayé. Je lui racontais ma journée dans les moindres détails, espérant le faire parler. Je cuisinais ses plats élaborés préférés, espérant susciter un compliment. J'ai même commencé à mettre de la musique forte, juste pour briser le silence feutré de la maison.

Il écoutait, toujours, avec cette même expression placide. « C'est bien, Juliette », disait-il, ou « Tu as certainement beaucoup de choses à dire. » Ce n'était jamais dur, jamais méchant, mais c'était juste... là. Un doux rejet. Sa patience était sans bornes, sa tolérance infinie. Et c'est ça, je l'ai réalisé, qui était le plus troublant de tout. Il ne s'engageait pas. Il endurait.

J'ai commencé à le piquer, à le tester, à créer intentionnellement le chaos. Je laissais mon matériel d'art étalé sur la table de salle à manger antique, ou je renversais accidentellement du café sur son canapé blanc immaculé. N'importe quoi pour provoquer une réaction plus forte, un éclair de colère, un soupçon de frustration.

Il ne criait jamais. Il n'élevait même jamais la voix. « Juliette, s'il te plaît, sois plus prudente », disait-il, son ton parfaitement égal, tandis qu'il appelait calmement le personnel de nettoyage. Sa « patience » ressemblait moins à de l'amour qu'à une indifférence déconcertante. Quoi que je fasse, il restait sereinement imperturbable, comme si mon énergie chaotique n'était qu'un bruit de fond, un inconvénient mineur à gérer.

Puis la crise est arrivée. Les Entreprises de la Roche faisaient face à une offre de rachat hostile. Ce fut une bataille brutale et interminable. Antoine était absorbé, travaillant jour et nuit. Moi, voulant me sentir utile, j'ai proposé mon aide. J'avais des idées, des contacts de mon monde de l'art, des stratégies créatives pour influencer l'opinion publique.

« Je peux t'aider à créer une campagne », ai-je insisté, arpentant son bureau. « Quelque chose qui sort de l'ordinaire, pour séduire directement le public, pas seulement les actionnaires. »

Il a levé les yeux de ses piles de documents, un rare froncement de sourcils plissant son front. « Juliette, c'est une affaire sérieuse. Ce n'est pas une toile pour tes... entreprises artistiques. »

« Mais c'est un art », ai-je argumenté, ma voix s'accélérant. « L'art de la persuasion ! Je peux amener les gens à s'intéresser, à se rallier à toi. Dis-moi juste ce dont tu as besoin. »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux sombres. « J'ai besoin que tu ne te mettes pas en travers de mon chemin, Juliette. Ce n'est pas ton monde. » Ses mots étaient doux, mais ils ont atterri comme des pierres froides.

J'ai senti une vague d'indignation. « Très bien », ai-je lâché, « alors si tu veux mon aide, tu dois me parler. Vraiment parler. Dis-moi ce que tu ressens, ce dont tu as peur. Ouvre-toi, Antoine. Juste un peu. Sur n'importe quoi. »

Il m'a regardée, son regard fixe. « Mes sentiments sont sans pertinence pour la stratégie d'entreprise. » Il l'a dit avec une telle finalité, un tel sang-froid glacial, que c'était comme s'il avait dit que le ciel était bleu. Il préférait faire face à la ruine financière plutôt que de révéler une once d'émotion. Le silence s'est étiré entre nous, épais et suffocant. J'ai alors réalisé que je n'étais pas seulement mariée à un homme silencieux ; j'étais mariée à une forteresse. Et je me tenais à l'extérieur de ses murs, criant dans le vide.

Un frisson a parcouru ma colonne vertébrale. Ma poitrine s'est serrée. Ce n'était pas normal. Ça ne pouvait pas être normal. Il manquait quelque chose de fondamental, quelque chose de profondément erroné dans ce tableau, mais je n'arrivais pas à mettre le doigt dessus. Une terreur froide, un pressentiment, s'est installée dans mon estomac.

Plus tard cette semaine-là, le premier indice de la vérité est arrivé, enveloppé de soie et sentant légèrement le jasmin. Hélène de la Roche, la sœur adoptive d'Antoine, est revenue de l'étranger. J'avais entendu des histoires, des murmures d'un passé trouble, d'Elzéar de la Roche, leur grand-père, l'envoyant au loin des années auparavant pour « se trouver ». Elle était belle, éthérée, avec une grâce délicate qui me faisait me sentir maladroite et bruyante en comparaison.

Nous nous sommes rencontrées lors d'un dîner de famille, un événement guindé et formel au domaine des de la Roche. Hélène était une vision en bleu pâle, ses mouvements fluides, sa voix un doux murmure. Moi, bien sûr, j'étais moi-même, un tourbillon d'anecdotes sur mon dernier projet de commissariat. Elle souriait vaguement, ses yeux passant au-delà de moi, son attention se déplaçant toujours, subtilement, vers Antoine.

Puis l'e-mail est arrivé. Une crise à la galerie d'art où je faisais du bénévolat, une opportunité de financement majeure menacée à cause d'un malentendu avec un donateur notoirement difficile. J'ai appelé Antoine, ma voix tendue par la panique, expliquant la situation alambiquée en phrases rapides. Il était occupé, bien sûr, à gérer l'offre de rachat, mais il a écouté, patiemment, comme toujours.

« J'ai besoin que tu viennes », ai-je plaidé, ma voix se brisant. « Je ne peux pas gérer ça seule. Ils menacent de se retirer. »

« J'enverrai quelqu'un », a-t-il dit, sa voix calme, rassurante. « Attends là, Juliette. Ne fais rien d'irréfléchi. »

J'ai attendu. Et attendu. Les minutes se sont étirées en une heure, puis deux. Le directeur de la galerie était furieux, le donateur faisait ses valises. Ma claustrophobie, une cicatrice persistante d'un traumatisme d'enfance, a commencé à me picoter dans l'espace confiné du bureau. Les murs semblaient se refermer.

Juste au moment où je sentais la panique monter, Hélène est apparue. Elle avait l'air impeccablement calme, ses cheveux blonds parfaitement coiffés, ses yeux grands ouverts d'inquiétude. « Juliette, ma chérie, ça va ? Antoine m'a envoyée. Il a dit que tu étais dans le pétrin. »

Mon soulagement initial s'est transformé en une terreur froide. Antoine a envoyé Hélène ? Pas lui ? J'ai avalé la pilule amère. « Où est-il ? » ai-je réussi à demander, ma voix à peine un murmure.

« Oh, quelque chose d'urgent est arrivé », a-t-elle éludé, un soupçon de sourire jouant sur ses lèvres. « Des affaires de famille, tu sais. Mais ne t'inquiète pas, je suis là. »

Avant que je puisse digérer la douleur de son absence, une cacophonie a éclaté dans le couloir. Des cris, le fracas de verre brisé. Hélène, toujours la fleur délicate, a porté ses mains à sa bouche, ses yeux grands ouverts de terreur feinte. Juste à ce moment-là, Antoine a fait irruption dans la pièce, son visage marqué d'une fureur que je n'avais jamais vue auparavant. Il ne me regardait pas, ni le directeur, ni le donateur. Son regard était fixé, acéré comme un laser, sur Hélène.

« Hélène ! Qu'est-ce qui s'est passé ? » Sa voix était un rugissement guttural, brut et totalement incontrôlé. C'était une voix que je n'avais jamais entendue, une passion qu'on ne m'avait jamais montrée.

Hélène, le visage pâle, a pointé un doigt tremblant vers le couloir. « Quelqu'un... quelqu'un m'a attaquée ! Ils essayaient de voler mon sac ! »

Antoine n'a pas hésité. Il a été à ses côtés en un instant, ses mains berçant doucement son visage, ses yeux la scrutant à la recherche de blessures. Il a murmuré des mots doux, des mots de réconfort et de protection, des mots empreints d'une intimité qui m'a frappée en plein ventre.

Il s'est finalement tourné vers moi, son regard parcourant mon visage pâle, mes mains tremblantes. Il n'y avait aucune tendresse, aucune inquiétude, juste un regard distant, presque mécanique. « Juliette, ça va ? » a-t-il demandé, sa voix plate, dépourvue de la fureur précédente, maintenant simplement tendue par une politesse forcée. Sa colère, sa passion, son intensité terrifiante, tout avait été pour Hélène. Uniquement pour Hélène.

Mon monde a basculé. L'air a quitté mes poumons. Il m'avait abandonnée, laissée à me débattre, pendant qu'il se précipitait aux côtés d'Hélène, déchaînant un torrent d'émotions que je ne lui connaissais pas. Le silence qu'il m'offrait n'était pas de l'acceptation ; c'était un espace vide. Les mots qu'il réservait à Hélène n'étaient pas que des mots ; ils étaient son essence même, le cœur de son être.

Une vérité froide et dure m'a percutée. Je n'étais qu'un substitut, une épouse de convenance. Sa douce patience, son stoïcisme inébranlable envers moi, n'étaient pas un signe de sa profonde affection. C'était un signe de sa profonde indifférence. Sa rage, sa peur, son inquiétude frénétique – c'était ça, l'amour. Et c'était tout, toujours, pour elle.

Il a tendu la main, sa main planant, comme pour offrir du réconfort. Mais cela ressemblait à une tape condescendante. J'ai reculé, comme si j'étais brûlée. Le mouvement soudain, la prise de conscience brutale, ont drainé chaque once de force de mon corps. Ma voix, habituellement un torrent, avait disparu, remplacée par un vide suffocant.

La main d'Antoine est retombée. Son front s'est légèrement plissé, une lueur de confusion dans ses yeux. « Juliette ? » a-t-il suggéré, son ton interrogateur.

Mais je n'avais rien. Ma gorge était à vif. Ma langue semblait épaisse. Il me demandait si j'allais bien, après tout ça. Après avoir vu ça.

Mes yeux ont rencontré les siens, et pour la première fois, je l'ai vu clairement. Pas l'homme que j'avais idéalisé, mais l'homme qui la choisirait toujours. Je me suis retournée, mes jambes tremblantes, et je suis partie, ne sachant pas où j'allais, sachant seulement que je devais quitter cet espace, ce moment, cette vérité dévastatrice.