Le hasard à fait son boulot

Aubree poussa de tout son poids les lourdes portes vitrées du Terminal 4.

Le vent de novembre la frappa instantanément. C'était une attaque brutale, physique, qui transperça sa fine veste olive délavée. Elle plissa ses yeux bleu ardoise face au soleil éclatant de l'après-midi. L'air, chargé des crissements de pneus et des klaxons stridents, avait un goût de gaz d'échappement et d'asphalte ranci.

Elle se dirigea vers le trottoir de prise en charge.

Un Chevrolet Suburban noir et usé tournait au ralenti près de la barrière en béton. Un homme en costume bon marché était adossé à la portière passager. Carl. Le chauffeur de la famille Hopkins. Carl était l'homme de Gaye, engagé bien après la mort d'Eleanor, et sa loyauté était entièrement achetée par l'argent de la belle-mère. Il tenait un morceau de carton déchiré. Le nom Aubree y était gribouillé au marqueur noir, d'une écriture épaisse et négligée.

Trois femmes passèrent devant Aubree. Elles traînaient des valises Louis Vuitton sur le trottoir. Les roulettes cliquetaient bruyamment.

L'une des femmes, une blonde en manteau de cachemire, regarda le jean délavé d'Aubree. La blonde se couvrit le nez.

« Ça sent le foyer pour sans-abri », murmura la blonde à son amie. Un rire sec et moqueur suivit.

Aubree ne cilla pas. Son rythme cardiaque resta stable, à soixante battements par minute au repos. Elle continua de marcher droit vers Carl.

Carl la vit. Il tira une longue bouffée de sa cigarette. Alors qu'Aubree s'arrêtait devant lui, il se pencha en avant et lui souffla un épais nuage de fumée grise en plein visage.

La fumée âcre lui piqua les yeux. Il voulait qu'elle tousse. Il voulait qu'elle recule.

La respiration d'Aubree ne changea pas. Elle resta parfaitement immobile.

Carl eut un sourire narquois. Il froissa la pancarte en carton dans son poing et la jeta dans une poubelle voisine.