Mariée à sa cruauté, non à son amour

J'ai épousé un milliardaire pour fuir mes racines auvergnates, parfaitement consciente que je n'étais qu'un pion dans son jeu toxique avec Chiara, la femme qui l'obsédait vraiment.

Je croyais connaître les règles, jusqu'à ce qu'il la laisse raser la maison de mon enfance pour construire un nouveau complexe hôtelier, laissant ma mère sourde et muette, blessée, au milieu des décombres.

Il est resté sans rien dire pendant que ses amies me rouaient de coups. Il m'a cassé le bras.

Quand j'ai enfin riposté après que Chiara a menacé ma mère, il l'a cassé à nouveau, son visage un masque de fureur glaciale.

Son dernier acte de cruauté a été de me forcer à me mettre à genoux dans un bar bondé, m'ordonnant d'aboyer comme un chien pour amuser leurs amis.

Alors que j'étais là, agenouillée, humiliée et anéantie, j'ai cherché dans le regard de mon mari une once de pitié. Il s'est simplement détourné pour embrasser fougueusement Chiara, scellant mon destin d'une trace de son rouge à lèvres.

Ils pensaient avoir détruit « la petite souris de province ». Mais alors que je montais à bord d'un jet privé avec un accord de divorce capable de mettre son empire à genoux, je savais que mon histoire n'était pas terminée. Elle ne faisait que commencer.

Chapitre 1

Point de vue d'Alana :

Le téléphone a vibré dans ma main, sa vibration se propageant contre la soie noire de ma robe. J'étais debout près de la tombe de mon père, la terre fraîche encore meuble sous mes talons. L'éloge funèbre venait de se terminer, les larmes silencieuses de ma mère contrastant crûment avec le calme de ce matin auvergnat. J'ai ignoré la notification. Elle a vibré de nouveau, insistante.

Mon pouce a effleuré l'écran. Un message. De Chiara Conti.

Mon souffle s'est coupé. Mes doigts tremblaient, faisant vaciller le téléphone.

*Ça te dit quelque chose, ma chérie ?*

Sous le texte, une photo s'est chargée. C'était un selfie, pris sous un angle étrange.

Adrien. Son bras était drapé autour des épaules nues de Chiara. Chiara, la tête renversée en arrière, riant aux éclats. Son rouge à lèvres écarlate était bavé, une traînée sur la mâchoire d'Adrien.

Ils étaient dans une voiture. Une voiture familière. La berline noire et luxueuse d'Adrien.

Et par la fenêtre, floue mais reconnaissable, l'arche de marbre de ce même cimetière. Celui que mon père avait aidé à construire de ses propres mains. Celui où il était maintenant enterré.

Un nœud glacial s'est tordu dans mon estomac. Pas seulement la photo. Le message qui suivait.

*Il est à moi, Alana. Il l'a toujours été. Et il le sera toujours. Tu n'es qu'une distraction temporaire. Une œuvre de charité qu'il a ramassée dans la rue. Joyeux anniversaire, au fait. À ton papa, je veux dire.*

Ma vision s'est brouillée. Pas de larmes. D'une soudaine vague de rage pure, incandescente.

Mon père, qui avait travaillé sans relâche, ses mains calleuses à force de tailler la pierre. Mon père, qui m'avait enseigné la dignité silencieuse. Profané. Le jour de sa mort.

Juste ici. Sur ce parking. Pendant que sa femme le pleurait. Pendant que sa fille était anesthésiée par la perte.

Adrien. Mon mari.

Un grognement sourd a grondé dans ma poitrine. Si rauque qu'il me semblait étranger.

Ma mère, son visage gravé par le chagrin, a cherché ma main. Son contact m'a ramenée à la réalité.

J'ai serré doucement sa main. Mon visage était un masque. Mon sourire, fin et cassant, n'atteignait pas mes yeux.

*Pas encore*, pensai-je. *Pas ici.*

Je me suis éloignée, marchant lentement vers le bord de la petite foule. Mon cœur martelait mes côtes. J'avais l'impression qu'il essayait de s'arracher de ma poitrine.

J'ai sorti le téléphone prépayé que je gardais caché. Le numéro privé de Bérénice de la Roche était déjà enregistré. J'ai appuyé sur appeler.

Une sonnerie. Deux. Puis une voix nette et tranchante a répondu. « J'espère que c'est important, Alana. »

« Ça l'est, » dis-je, ma voix stable, ne trahissant rien du séisme qui me secouait. « Je veux le divorce. »

Il y eut une pause lourde de sens. « Enfin, » dit Bérénice, un soupir s'échappant de ses lèvres. « J'ai toujours su que tu avais plus de bon sens que de rester dans cette farce. Quelles sont tes conditions ? »

« Mes conditions, » répétai-je, les mots ayant un goût de métal. « Je veux la moitié de tout ce qu'Adrien possède. Pas son fonds en fiducie. Ses actifs personnels. Ceux qu'il garde séparés. »

« Ambitieux, » songea Bérénice. « Mais réalisable. Les investissements personnels d'Adrien ont été... significatifs. Et il a été plutôt négligent avec ses papiers dernièrement. L'influence de Chiara, je suppose. »

« Je veux aussi un capital de départ, » continuai-je, mon regard balayant les collines de l'Auvergne, ma maison. « Une somme substantielle. Assez pour lancer une entreprise. N'importe laquelle. »

« Cela peut s'arranger, » dit-elle. « Autre chose ? »

« Des contacts, » dis-je, ma voix baissant pour devenir un ton bas et ferme. « Des introductions. Aux bonnes personnes. En Europe. Dans l'industrie de la mode. Je veux une rupture nette. Une disparition totale. »

Bérénice eut un petit rire, un son sec et sans humour. « Tu en demandes beaucoup, Alana. Ton amour pour mon fils était-il vraiment si superficiel ? Si facile à acheter ? »

Je fermai les yeux un bref instant. Une vague d'amertume me submergea. « Mon amour pour Adrien, » dis-je, forçant un léger tremblement dans ma voix, « était la seule chose réelle dans ma vie. C'était une bouée de sauvetage. Mais même une bouée de sauvetage peut se rompre quand on tire trop dessus. »

« Fille intelligente, » dit Bérénice, sa voix dénuée de chaleur. « Je ne te crois pas une seconde. Mais l'intelligence, c'est quelque chose avec quoi je peux travailler. Considère que c'est fait. Tu as une semaine pour tout finaliser. Et ensuite, tu disparais. »

« Une semaine, alors, » acquiesçai-je. « Merci, Bérénice. »

Je raccrochai, serrant le téléphone. Le goût amer de la cendre emplit ma bouche.

Adrien. Son visage, si beau, si inconscient. Mon mari. Comment en étais-je arrivée là ?

Tout avait commencé bien avant le mariage. Adrien et Chiara. Une danse toxique, une obsession destructrice. Il faisait des coups d'éclat, des choses folles, dangereuses, tout ça pour attirer son attention. Et Chiara, cruelle et calculatrice, adorait le voir se tortiller. Elle se délectait du pouvoir qu'elle avait sur lui.

Je n'étais alors qu'une étudiante boursière, dans la même université d'élite parisienne. Invisible. Jusqu'à ce que je ne le sois plus.

Un soir, je l'ai vu. Au bord d'un gratte-ciel, en équilibre précaire. Chiara en bas, riant avec ses amis, le mettant au défi. Il était à un souffle de tomber.

J'ai appelé la sécurité, anonymement. Puis encore. Et encore. J'ai sauvé sa vie d'inconscient, à maintes reprises. Il n'a jamais su que c'était moi.

Puis est venu le rejet public. Chiara, lors d'un gala de charité, l'humiliant publiquement. Le traitant de « petit chien en laisse ».

Il était furieux. Humilié. Et j'étais là, une fille discrète, sans prétention, toujours d'une manière ou d'une autre dans son orbite. Il m'a vue. Ou plutôt, il a vu un outil. Un moyen de blesser Chiara en retour.

« Épouse-moi, Alana Morin, » avait-il dit, ses yeux brillant d'un feu froid que j'avais pris pour autre chose. « Montre-lui ce qu'elle a perdu. »

J'ai dit oui. Une fille pauvre de l'Auvergne. Des parents sourds et muets. Une boursière qui nettoyait les chambres d'étudiants pour joindre les deux bouts. Il était un billet de sortie. Une chance de sécurité. Une chance de revanche sur un monde qui m'avait toujours méprisée.

Les médias se sont déchaînés. « Le Milliardaire et la Cendrillon de Province. » La haute société ricana. Ils nous donnaient trois mois.

Mais ensuite, quelque chose a changé. Brièvement.

Il était étonnamment attentionné au début. Il m'achetait des vêtements, des bijoux. Pas par amour, je le savais. Mais par fierté. J'étais son trophée maintenant.

Une fois, un journaliste a écrit un article particulièrement méchant, se moquant de mes origines, me surnommant « la souris des montagnes ». Adrien, sans un mot, a racheté toute la publication et l'a fermée.

Il a dit : « Personne ne parle de ma femme comme ça. »

Le monde a retenu son souffle. Nous avons duré trois ans. Un mariage en apparence parfait. Une cage dorée.

Puis Chiara est revenue. Comme une infection persistante.

Les textos ont commencé. Anonymes au début. Vicieux. Dégradants.

*Tu n'es toujours qu'une bouseuse, Alana. Aucune somme d'argent ne peut changer ça.*

*Il crie mon nom dans son sommeil. Pas le tien.*

Puis les photos. La main de Chiara, posée sur la cuisse d'Adrien dans un restaurant. Le rouge à lèvres de Chiara sur son col de chemise.

La dernière. Le cimetière. C'était le coup de grâce, brutal et final.

Je fixai l'écran noir de mon téléphone. Non. Je n'étais plus Alana Morin, la fille de la campagne qui nettoyait les chambres. Plus maintenant. J'étais Alana de la Roche. Et la mémoire de mon père ne serait pas bafouée. Ni par Chiara. Ni par Adrien.

Mon enfance. Elle défilait dans mon esprit. La vieille maison délabrée. Les vêtements usés. Les moqueries des enfants du village.

« La fille des sourds. Elle n'entend pas, elle ne parle pas, elle ne sera jamais rien. »

Chiara. La première fois que je l'ai vue. Lors d'un événement universitaire. Elle s'était moquée de ma robe usée, renversant délibérément du vin sur moi.

« Oh, regardez, » avait-elle ricané, ses yeux balayant ma silhouette embarrassée. « La boniche. Tu ne devrais vraiment pas essayer de te mêler à tes supérieurs, ma chérie. »

Ce moment. C'était une étincelle. Un vœu silencieux. Je ne serais plus jamais « la boniche ». On ne me mépriserait plus jamais. Je grimperais. Je me frayerais un chemin jusqu'au sommet. J'aurais le pouvoir.

Adrien était un moyen pour parvenir à mes fins. Je le savais. Je l'admettais, même à moi-même. Son argent. Son nom. L'accès.

Mais je n'aurais jamais pensé qu'il tomberait si bas. Je n'aurais jamais pensé qu'il me trahirait si complètement. Profaner mon deuil.

Maintenant, Chiara était implacable. Elle le voulait de nouveau. Et Adrien, comme un papillon attiré par la flamme, continuait de tourner autour d'elle.

Je l'avais vu dans ses yeux. Il était peut-être possessif avec moi, mais il était obsédé par elle. Le moindre doute qui me restait, la moindre lueur d'espoir qu'il puisse vraiment tenir à moi, était morte sur ce parking de cimetière. Il n'avait aucune limite quand il s'agissait de Chiara. Aucune.

Je devais partir. Mais pas seulement partir. Je devais assurer mon avenir. Et je les ferais payer. Tous les deux.

Plus tard ce jour-là, de retour au penthouse, je les ai trouvés. Chiara perchée sur l'accoudoir du canapé d'Adrien, ses doigts traçant sa mâchoire. Adrien, adossé, un sourire suffisant sur le visage. Ils ressemblaient à deux prédateurs, suffisants et satisfaits.

« Alana, ma chérie, » ronronna Chiara, ses yeux brillant de malice. « Tu es de retour. Nous discutions justement de ta... maison d'enfance plutôt rustique. »

Adrien s'éclaircit la gorge. « Chiara a des idées... intéressantes pour un nouveau projet de complexe hôtelier. Elle pense que ton ancien village, Val-Perdu, a du potentiel. »

Mon sang se glaça. « Ma maison ? » réussis-je à dire, ma voix à peine un murmure. « Qu'est-ce qu'elle a ? »

Chiara gloussa, un son aigu et cristallin. « Oh, nous allons la transformer, ma douce. Raser toutes ces charmantes bicoques délabrées. Faire place au luxe. Ta petite maison ? Elle est en plein milieu du meilleur terrain. »

Adrien bougea, mal à l'aise. « Ce ne sont que des affaires, Alana. Nous offrirons un prix juste. Plus que juste, en fait. »

Mon cœur se brisa en un million de morceaux. Pas seulement la photo. Pas seulement l'humiliation publique. Ma maison. La mémoire de mon père. Même ça, ce n'était qu'un terrain à raser pour son hôtel.

« Vous ne pouvez pas, » soufflai-je, ma voix épaisse de larmes non versées. « C'est... c'est la terre de ma famille. »

Adrien haussa les épaules, refusant de croiser mon regard. « C'est déjà signé, Alana. Chiara a adoré l'emplacement. Ça va se faire. »

Mon monde bascula. L'air quitta mes poumons. Il l'avait laissée faire. Il avait signé. Mon mari.

Chiara sourit, une courbe triomphante et venimeuse sur ses lèvres. « Ne t'inquiète pas, Alana. On t'enverra une carte postale depuis la nouvelle terrasse de la piscine. »

Je me tournai, mon regard fixé sur Adrien. Son visage était impassible. Il l'avait choisie. Au-dessus de tout.

Ma résolution se durcit, se transformant en acier massif. *C'est ici*, pensai-je. *C'est ici que ça se termine. Et que je commence.*