L’année la plus longue pdf

Depuis son arrivée, seul le sol persistait à garder une troublante neutralité émotionnelle. 24 mètres carrés. Elle avait délibérément perdu son temps à mesurer l'aire de cette maudite salle d'attente. Un procédé ingénieux : la longueur de sa basket noire correspondait exactement à la largeur d'un carreau. Des carreaux rectangulaires, réguliers, froids, monotones et assoiffés qui semblaient boire la pale lumière tamisée s'écoulant de deux candélabres vissés au mur, derrière la jeune femme, près du plafond colonisé par quelques araignées.

Ce dernier écrasait l'espace en menaçant ses pensionnaires de son armature métallique en croisillon, cintrant un damier cendré, véritable écho chromatique vertical aux sombres carreaux.

Les coudes sur les genoux, la mâchoire enfoncée sur ses phalanges serrées, Élisa avait dénombré 20 largeurs de carreau, du siège le plus à sa gauche jusqu'au mur dont elle taquinait parfois l'arrête avec la pointe de son pied droit. Elle chaussait du 36 ; elle n'aimait pas ses pieds qu'elle estimait trop petits, trop quelconques. La jeune femme en prenait pourtant bien soin, verni rose et ongles impeccables. Son copain n'était assurément pas un amant romantique, loin de là, mais il avait très tôt trouvé son point faible qui s'accommodait sans résister de son don pour les massages. Élisa ferma les yeux un instant ; l'image de l'intersection entre les quatre carreaux devant ses pieds persistait un peu sur sa rétine. Soudain, elle repensa aux mains de Gaby et la croix disparut. Elle ressentait déjà ses doigts audacieux sur sa cheville ; ils glissaient lentement sous ses pieds, son pouce imprégnant un rythme régulier et chaud comme s'il cherchait à planter une graine profondément sous sa peau. C'était agréable. Mais lorsque le moment se faisait sentir, la main quittait toujours sa plante pour grimper le long de ses jambes. Toujours le même entortillement. Toujours les mêmes silences. Elle poussait toujours plus haut.  

Un sourire brisé par un sursaut. 

La porte en face s'ouvrit brusquement en faisant grincer ses gonds. Une porte couleur rouille encadrée par deux portraits anciens, en noir et blanc, qui représentaient un homme en smoking noir et une femme en robe blanche, les mains posées sur son ventre. Ils souriaient. Leurs visages étaient troubles. Peut-être des membres de la famille du Docteur ou d'illustres confrères. Un dernier tableau surplombait la porte. Une photographie. Un paysage marin poisseux, pluvieux, gris et peu contrasté. Des vagues à perte de vue venant s'échouer sur d'anciennes pêcheries.  

Élisa leva ses yeux noirs vers l'homme en imperméable qui refermait la porte derrière lui en la claquant trop fort. Il était épuisé. Il avait pleuré. De lourds cernes humides creusaient ses joues mal rasées. Il prit le temps de serrer la main d'un autre individu en chemise rouge, en reluquant ses bottes en cuir avec insistance. Le nez figé sur les sombres carreaux, elle le regardait à peine quitter la salle d'attente par la porte située à sa gauche. Une femme coiffée d'un chapeau fleuri qui dépareillait avec la turpitude des lieux ne replia pas ses jambes sous sa chaise pour laisser passer l'homme à l'imperméable. Le geste aurait été courtois mais inutile, puisque ce dernier eut largement l'espace nécessaire pour ouvrir la porte vers l'extérieur. 

Un silence lourd – presque effrayant – s'installa dès lors, comme si la tristesse de ce pauvre homme était restée prisonnière entre ces murs. Élisa ne ressentait que trop peu d'empathie pour cet inconnu ; elle demeurait persuadée que le malheur ne quitte pas aussi facilement ceux qui l'expriment ouvertement, qu'il faut se montrer fort, ne jamais transpirer sa peur ou sa douleur car leurs odeurs attirent le mal. Furtivement, elle recompta les personnes restantes, assises autour d'elle, comme pour se rassurer que les choses restaient bien à leur place malgré l'atmosphère étouffante – angoissante – de cette étrange salle d'attente.