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La Pénitence Lointaine

La Pénitence Lointaine

« Sors de là, putain de bâtard ! » La voix stridente de ma belle-fille Manon résonna dans le jardin luxueux. Elle donna un coup de pied violent dans la cage en fer, me faisant trembler à l' intérieur, pressé contre les barreaux froids. Mes vêtements étaient déchirés, mon visage portait les marques rouges des griffures de la veille. « Je n\'ai rien fait, Manon, » murmurai-je. « Je n\'ai pas cassé ta poupée. » « Tu mens ! » hurla-t-elle, son visage d' adolescente déformé par la rage. « Tu es un moins que rien, un intrus ! » Un autre coup de pied, plus fort cette fois, fit vibrer la cage si fort que ma tête heurta les barreaux. L' humiliation était totale, insupportable. « Il n\'y a que toi qui oses toucher à mes affaires dans cette maison ! » cria-t-elle. Soudain, la voix glaciale de ma femme, Sophie Moreau, résonna : « Que se passe-t-il ici ? » Elle me regarda avec un dégoût à peine voilé. « Tu as l\'air pitoyable, » dit-elle d\'un ton neutre. Elle sortit une liasse de billets de son sac et la jeta à mon visage. Les billets flottèrent jusqu\'au sol, se posant dans la boue. « Tiens. Va t\'acheter des vêtements neufs et ne te montre plus devant moi aujourd\'hui. Considérez cela comme une compensation. » Ce n\'était pas la douleur physique, ni même l\'humiliation publique. C\'était ce geste, cette façon de me réduire à un objet, une nuisance que l\'on pouvait calmer avec de l\'argent. Six ans. Six ans de mépris, de coups, d\'insultes. Six ans à espérer un regard, un mot gentil, une reconnaissance qui n\'était jamais venue. Mon cœur, mon esprit, tout s' est brisé. Pour la première fois, le désespoir dans mes yeux fut remplacé par une lueur froide et déterminée. C\'en était assez. J\'allais partir. J\'allais divorcer.
Le pardon divin

Le pardon divin

Prologue Les yeux rivés sur l'écran de mon ordinateur, je contemple l'une de ses photos, ses prunelles qui enfièvrent, ses lèvres gourmandes qui soustraient du monde sensible, ses courbes gracieuses qui enflamment. C'est moi qui avais pris cette photo. Nous étions à Akouango Village (site touristique au Nord de Libreville). Je me surprends à sourire, les souvenirs affluent dans ma mémoire. J'entends sa voix aux notes chaudes qui ensorcellent, je sens sa fragrance naturelle et ses doigts se promener sur mon visage pour m'apaiser, me caresser. Quelqu'un a dit qu'on ne peut aimer véritablement que ce qui vous domine, une femme qui nous soumet par sa beauté, son tempérament, son esprit et sa volonté, une femme qui agit en despote envers nous et ce ne sont pas que des mots... Je l'ai vécu et je ne peux vous dire si je suis sorti indemne de cette expérience. Ma femme m'appelle de sa voix fade, me tirant ainsi de ma rêverie. Elle a sommeil et ne veut pas s'endormir sans moi. Moi aussi j'ai sommeil et je ne veux pas m'endormir sans elle. Je ne parle nullement de ma femme, je parle de cette femme à qui j'étais dévoué, cette femme qui a décidé de me libérer de son emprise. A t-elle un autre homme dans sa vie ? Je suis pris d'un vif sentiment de jalousie en y pensant. Je devais être le seul homme qui appartenait à Mona. A contrecœur, je rejoins mon épouse. La vie me contraint à me contenter de ce que j'ai à portée de main. Je referme mes bras sur elle et mes pensées se tournent vers Mona, ma Mona. Qu'est-ce qu'elle me manque ! Quelle est cette femme qui m'obsède, pour qui je vendrais mon âme avec majoration sur le prix ? Je ne connais malheureusement pas toute sa vie. Elle ne m'en a livré qu'un bout, un bout que je chéris. J'ai maintenant excité votre curiosité et il faudrait que je la satisfasse. Venez donc, entrez dans le monde de Mona et vous, femmes, réjouissez vous de votre nature, vous auriez succombé comme moi si vous étiez du sexe opposé.
RELATION INCESTUELLE

RELATION INCESTUELLE

1~ Les jumelles Bodan adoraient baiser. Tout le monde dans le monde sauvage des films, des magazines, de la mode et de la photographie qu'elles habitaient aimait baiser. C'est venu en deuxième position comme besoin et passe-temps juste après avoir mangé; parfois en plein milieu. Deux semaines avant le jour de leur dix-neuvième anniversaire, leur père qu'elle n'avait plus vu depuis une décennie a passé son coup de téléphone et les a convoqués, à ses frais, en Europe. Quelle aventure pourrait déjà les attendre ? " RELATION INCESTUELLE ", nous mettra tous bien By Lolo 2~ En déplaçant sa main vers le bas, elle passa ses doigts dans le buisson épaisseur de ses poils de chatte. Ecartant ses cuisses, elle sonda légèrement son clitoris noué, glissant son doigt vers le bas et dans l'étanchéité de sa chatte. Nadya adorait se caresser ainsi, dehors dans le bain à remous avec le soleil assez chaud pour la faire transpirer. Elle aimait se sentir et se sonder le corps avec l'air frais qui l'entoure. Pourtant, si elle avait le choix, elle préférerait que les mains d'un homme bougent sa chair sensible. Un homme avec une belle bite qu'elle pourrait masser, presser et caresser dans une belle dureté; regarder la tête s'arrondir; le trou de pisse dégoulinant contre sa paume. " UNE MÈRE; UN FILS ", nous mettra bien By Lolo 1 & 2: L'auteur nous entraîne dans les profondeurs de l'extase avec deux livres réunis qui nous tiendront en haleine jusqu'à la fin de la lecture.
Un Destin Douloureux, Un Amour Fort

Un Destin Douloureux, Un Amour Fort

Manon Dubois était cette énigme ambulante, une lycéenne qui portait des vêtements usés mais parlait de jets privés et de réceptions d'ambassadeurs suédois. Assise à côté de moi en cours de français, elle lançait avec une désinvolture feinte : « L'université ? Oh, mon père a déjà tout arrangé avec le doyen de la Sorbonne. C'est juste une formalité. » Ce mensonge, insulte directe à notre labeur, a glacé l'atmosphère, et ma colère a explosé : « Arrête tes bêtises, Manon. Tout le monde sait que tu mens. » Un masque de supériorité s' est brisé, laissant apparaître une douleur si vive, si profonde, que je l'ai regretté instantanément : « Tes parents, au moins, ils existent. » C'était méchant, gratuit. Et la douleur a cédé la place à une fureur blanche, suivie d'un claquement. Sa main sur ma joue. Le lendemain, la culpabilité me rongeait. Je l'ai aperçue dans les toilettes, lavant à la main son unique polo blanc, un spectacle d'une tristesse infinie. Mon offre d' aide, un sweat-shirt propre, a été rejetée avec mépris : « Je n'ai pas besoin de ta pitié. J'ai plein de vêtements de marque, pas tes trucs bas de gamme. » Puis, au conseil de classe, elle a affirmé que ses parents étaient « rappelés d'urgence à l'ambassade de France à Washington », nous laissant tous sidérés. Plus tard, la proviseur a annoncé que Manon recevait une bourse d' études pour les élèves méritants en difficulté financière. Les mensonges de Manon l' avaient piégée. La foule s'est déchaînée, la jugeant sur ses propres affabulations. Les accusations de favoritisme fusaient, exacerbées par des récits de sacrifice de la part d'autres élèves. Poussée à bout, elle a rétorqué, la voix brisée : « Je refuse votre aumône ! Je n'en ai pas besoin ! Gardez-la pour les vrais pauvres ! » Je suis alors intervenue, folle de rage de la voir se détruire : « Arrête de mentir ! Dis-leur la vérité ! Dis-leur pour tes vêtements ! Dis-leur que tu n'as rien ! » Son visage s'est décomposé, trahi. Elle a hurlé, vidant des années de douleur : « Tes parents, au moins, ils sont là pour toi ! Ils ne sont pas allés se faire tuer bêtement pour des inconnus ! » Ces mots, un venin, ont anéanti ma raison. Folle de rage, je l'ai poussée, violemment. Elle est tombée. La violence physique avait éclaté. Après notre suspension, Manon a réaffirmé, à des élèves plus jeunes, qu'elle avait refusé la bourse pour un stage à l'ONU. La spirale du mensonge continuait. Mais le coup de grâce fut les résultats du baccalauréat. Manon, mention Très Bien, avec un bonus de 20 points. Elle a jubilé : « Un petit coup de pouce du ministère des Affaires étrangères. Mes parents tiennent toujours leurs promesses. » La salle s'est transformée en arène hostile. Je me suis sentie mal. Comment un tel bonus était-il possible ? Le soir, j'ai surpris Manon et le proviseur. Elle implorait : « Vous devez les enlever. » Ces vingt points, elle n' en voulait pas. « C'est une mesure nationale », répétait le proviseur. « C'est un hommage. » « Charité posthume », balbutiait Manon. Le mot m' a glacée. Elle se battait pour retirer ces points, tout en narguant le monde. Un mensonge pour en cacher un autre. L' affaire a explosé en ligne. #BacCorrompu est devenu viral. Les insultes fusaient, des photos d'elle circulaient. Elle était lapidée publiquement. Manon avait disparu. Son numéro résilié, ses profils désactivés. Elle était seule face à cette haine. Il fallait que je la retrouve. Le proviseur, accablé, m' a donné son adresse. Une cité. Loin. Très loin. Là-bas, une voisine m'a tout dit. Ses parents n' étaient pas diplomates, mais policiers. Morts en service. Il y a dix ans. Elle les haïssait de l'avoir laissée seule, les détestait d'avoir choisi leur travail plutôt qu'elle. Tout s'expliquait. La voisine m' a donné une autre adresse. Un mémorial. Le seul lieu où elle trouvait la paix. C'est là que je l'ai trouvée, assise devant un mur de granit noir, où étaient gravés des centaines de noms. Parmi eux, JEAN-PIERRE DUBOIS, ISABELLE DUBOIS. Manon a avoué. Ses parents étaient morts. Assassinés en service, des héros qui avaient démantelé un grand trafic de drogue. Ce bonus de 20 points, c' était la reconnaissance des « pupilles de la Nation », le prix de leur sacrifice. « Vingt points en échange de leur vie. » Elle a éclaté en sanglots, une douleur indicible jaillissant d'elle. Je l'ai serrée dans mes bras, au pied de ce mur froid. Au milieu de cette tempête médiatique, le commissaire Bernard, un collègue de ses parents, a organisé une conférence de presse. Il a rétabli la vérité. Il a raconté l'héroïsme de Jean-Pierre et Isabelle Dubois, morts en mission. « Ils ne sont pas morts bêtement. Ils sont morts en héros. » Il a expliqué la nature du bonus : « la plus haute marque de reconnaissance de la Nation envers les enfants de ses serviteurs morts pour la France. Ce n'est pas un cadeau. C'est le prix du sang. » L'opinion s'est inversée. La haine a cédé la place à la honte, puis à l'admiration. Manon était libérée. Quelques semaines plus tard, Manon n'a pas accepté l'admission à la Sorbonne. Elle a choisi les officiers de police nationale. Pour vivre. Pour que leur sacrifice ait un sens. Elle était Manon Dubois. Fille de Jean-Pierre et Isabelle Dubois. Et pour la première fois de sa vie, elle en était fière.
Briser Les Chaînes Du Destin

Briser Les Chaînes Du Destin

J'ai décroché mon bac avec mention Très Bien. C'était le passeport pour l'université de mes rêves, la concrétisation de toutes ces années de travail acharné. Mais mon sourire s'est figé. Mes parents, Isabelle et Marc, ont balayé mes rêves d'une phrase glaçante: « L'université, ce n'est pas pour toi. » Le jour des inscriptions, ma porte était verrouillée de l'intérieur. J'ai frappé, crié, supplié, mais rien. J'étais prisonnière dans ma propre maison. Ma voisine, Madame Fournier, alertée par mes cris, est venue. Elle est repartie avec un mélange de mépris et de pitié après avoir vu ce que mes parents lui avaient montré. Deuxième tentative, un an plus tard. Des résultats encore meilleurs. Mais cette fois, mon père m'a traînée à coups de pied dans la cave, la porte claquée derrière moi. Le proviseur et ma professeur principale sont venus s'enquérir. Mes parents ont exhibé "l'arme secrète" : un document qui les a transformés en juges silencieux, me condamnant. Je ne comprenais pas. Qu'est-ce qui pouvait bien les pousser à me faire ça ? Pourquoi cette haine ? Le désespoir m'a menée à l'hôpital. Le Lieutenant Sophie Martin a commencé à enquêter. Ma famille et même mes anciens professeurs ont tous nié, affirmant que j'étais "instable" et que je m'automutilais. Mais Sophie a creusé. J'ai compris qu'il y avait une menace plus grande derrière tout ça. Un homme puissant, Monsieur Delacroix, avait falsifié des documents et menacé mes parents de tout détruire. Pour les protéger, j'ai dû me rétracter, me condamnant à retourner à ma prison. Mais Sophie Martin m'a tendu un bout de papier. Son numéro personnel. Ce n'était pas la fin. C'était le début. Elle allait découvrir la vérité.