Consumé par le feu

Manhattan, dernier étage

La lourde porte en acajou de la suite présidentielle du Plaza Hotel se dressait devant Isidora.

Elle serrait le passe-partout magnétique si fort que les bords tranchants du plastique lui cisaillaient la paume. La douleur la ramenait à la réalité.

Elle passa la carte. Le voyant vert clignota, suivi d'un léger déclic.

Isidora poussa la porte. L'air à l'intérieur la frappa comme une gifle, lourd de l'odeur de champagne cher et de luxure vulgaire.

Elle posa le pied sur le tapis persan. Son regard se posa immédiatement sur une veste de costume Armani faite sur mesure, jetée par terre. C'était celle de Kevin.

Un soutien-gorge en dentelle noire était accroché au bord du lustre en cristal dans le couloir. C'était celui de Chantelle, son ancienne bonne amie.

L'estomac d'Isidora se contracta violemment, et l'acidité lui brûla le fond de la gorge. C'était l'homme qu'elle était censée épouser dans quelques mois.

De la porte de la chambre entrouverte, les bruits sans équivoque de peaux moites s'entrechoquant et de gémissements lourds et sans retenue résonnaient dans la suite silencieuse.

Elle ne pleura pas. Au lieu de ça, un calme glacial envahit ses veines.

Isidora sortit son téléphone de sa poche. Elle ouvrit l'appareil photo, passa en mode vidéo et s'assura que le flash était désactivé.

Elle se dirigea vers la chambre et ouvrit la porte d'un grand coup de talon.

L'écran de son téléphone illumina les membres enchevêtrés sur le lit king-size. Kevin était au-dessus, le visage enfoui dans le cou du mannequin blond.

La lumière soudaine figea Kevin. Il tourna brusquement la tête, les yeux écarquillés de pure panique.

« Bordel ! » rugit Kevin, attrapant un oreiller et le lançant vers la porte. « Espèce de monstre laide et bizarre ! Dégage ! »

Isidora ne cilla pas. Elle se contenta de pencher la tête, laissant l'oreiller heurter le cadre de la porte.

Son pouce appuya sur le bouton rouge d'arrêt. La vidéo était enregistrée.

Elle regarda le visage pâle et en sueur de Kevin. Il n'y avait aucune jalousie dans sa poitrine, seulement la satisfaction froide d'un chasseur qui vient d'abattre sa proie.

Chantelle poussa un cri perçant, remontant les draps de soie pour couvrir sa poitrine.

Isidora leur tourna le dos. Elle sortit de la suite, le claquement de ses talons sur le parquet résonnant à un rythme régulier et impitoyable.

Lorsqu'elle atteignit l'ascenseur, elle eut l'impression que ses poumons s'effondraient. Elle martela le bouton du bar sur le toit.

Elle avait besoin d'alcool. Elle en avait besoin pour consumer l'ordure dont elle venait d'être témoin.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent directement sur l'éclairage d'ambiance tamisé et violet du bar sur le toit. Les basses lourdes d'un groupe de jazz vibraient contre sa cage thoracique, mais ne parvenaient pas à étouffer le barattement dans son estomac. Elle refoula la nausée, son visage toujours un masque de fond de teint épais et inégal, de fausses taches de rousseur, ses yeux cachés derrière d'horribles lunettes noires à monture épaisse. Elle était une blague sur pattes, et ce soir, elle allait jouer le jeu à fond.

Elle se dirigea vers le coin le plus isolé du bar, ignorant les regards de travers que son étrange apparence attirait.

« Un dry martini. Le plus fort que vous ayez », dit Isidora au barman.

Quand le verre arriva, elle ne le sirota pas. Elle renversa la tête en arrière et avala le liquide brûlant d'un seul trait.

L'alcool frappa sa circulation sanguine comme une allumette jetée dans de l'essence. La tête lui tourna.