Son épouse non désirée, ma nouvelle aube

Pendant six ans, j'ai été la femme d'un milliardaire de la tech, un homme atteint d'une mysophobie maladive. Pour mon mari, Killian, je n'étais qu'une source de contamination qu'il était forcé de tolérer pour une fusion d'entreprises, un fantôme dans ma propre maison.

Mais pour sa maîtresse, l'influenceuse Isabelle, toutes les règles étaient brisées. Il la vénérait, la croyant l'ange qui l'avait sauvé d'un accident d'escalade presque mortel deux ans plus tôt.

La vérité, c'est que c'est moi qui avais bravé un blizzard pour le secourir, subissant de graves gelures au passage. Mais il m'a ri au nez, me traitant de femme trop fragile. Il s'est agenouillé sur le sol crasseux d'un commissariat pour toucher ses pieds nus, alors qu'il reculait à mon simple contact depuis des années.

Il a détruit le médaillon inestimable de ma grand-mère parce qu'elle le voulait. Il m'a forcée à m'agenouiller et à m'excuser pour ses mensonges, menaçant l'entreprise de ma famille si je refusais.

L'humiliation suprême est arrivée lorsqu'il l'a publiquement déclarée véritable maîtresse de maison et m'a obligée à grimper une colline dangereuse et épineuse, avec ma cheville blessée, pour lui cueillir des roses.

En redescendant, titubante, couverte de boue et de sang, je n'ai rien ressenti. L'amour auquel je m'étais obstinément accrochée était enfin, et complètement, mort.

Je suis partie cette nuit-là, les papiers du divorce signés à la main. Mon ancienne vie était terminée, et mon combat pour en commencer une nouvelle ne faisait que commencer.

Chapitre 1

POINT DE VUE D'AVA MOREAU :

Le téléphone a sonné, brisant le silence de mort de deux heures du matin. Mon cœur n'a même pas tressailli. Il était toujours deux heures du matin, et c'était toujours le même appel. Le numéro de mon assistante s'est affiché à l'écran, mais je savais de qui venait réellement l'appel.

« Madame Beaumont, je suis sincèrement désolée de vous déranger », a murmuré une voix pressée. « Mais Monsieur Beaumont et Mademoiselle Lefèvre... ils ont été placés en garde à vue. »

J'ai fermé les yeux, une douleur sourde et lancinante s'installant derrière. Garde à vue. Encore. Pour outrage public à la pudeur. Encore. Mon monde s'était rétréci à ce cycle prévisible de chaos et de nettoyage, une routine à laquelle j'étais si habituée qu'elle ne me touchait presque plus. C'était juste un mardi comme les autres.

« Où sont-ils ? » ai-je demandé, la voix plate. J'attrapais déjà mon manteau, mon corps bougeant en pilote automatique.

Le commissariat était un lieu stérile, impitoyable. La lumière blafarde des néons vrombissait, délavant les visages déjà pâles des officiers et les murs sales. J'ai franchi les lourdes portes, mes talons claquant sur le lino, un son qui semblait trop fort, trop aigu dans le désespoir silencieux de la nuit.

Et puis je les ai vus.

Killian, mon mari depuis six ans, était adossé à un comptoir en Formica ébréché. Ses vêtements, d'habitude impeccables, étaient froissés, ses cheveux sombres tombant sur son front. Il avait l'air débraillé, oui, mais pas malheureux. Pas vraiment. Isabelle Lefèvre, l'influenceuse qui avait si facilement volé son attention, s'accrochait à son bras. Sa robe de soie était déchirée à l'épaule, son mascara avait coulé, mais ses yeux brillaient d'un éclat triomphant. Ils riaient, un son bas, intime, qui m'écorchait les tympans.

Mon estomac s'est noué violemment. Ce n'était pas la première fois que je les voyais ainsi, mais ça ne devenait jamais plus facile. Chaque fois était une nouvelle blessure, enfonçant un peu plus profondément le couteau dans l'espace mort où se trouvait autrefois mon amour.

Isabelle a eu un petit frisson, se pressant contre Killian. « J'ai si froid aux pieds, mon cœur. J'ai perdu ma chaussure dehors. »

Killian s'est immédiatement agenouillé, sans la moindre hésitation. Il a examiné son pied, ses doigts traçant doucement sa cheville, indifférent aux regards autour d'eux. Son visage, d'habitude un masque d'indifférence détachée, s'est adouci en une expression de profonde inquiétude. Il la regardait comme si elle était la chose la plus fragile et la plus précieuse au monde. Il lui a parlé dans un murmure que je n'ai pas pu saisir, mais le ton était sans équivoque : une dévotion pure, sans fard.

Un rire amer a menacé de m'échapper. Mon mari, l'homme qui ne supportait pas une seule particule de poussière, dont les TOC et la mysophobie étaient légendaires, était à genoux sur le sol dégoûtant d'un commissariat, touchant le pied nu et taché de boue d'une autre femme. Pour elle, toutes les règles étaient brisées. Pour elle, toutes les limites s'évanouissaient.

Je me suis souvenue des premiers jours de notre mariage. Il avait une règle pour tout. Je n'avais pas le droit de toucher ses vêtements sans porter de gants, de peur que mes mains « impures » ne les contaminent. Une fois, j'avais attrapé sa veste sur un cintre, mes doigts nus effleurant la manche, et il avait reculé comme s'il avait été piqué.

« Ava, qu'est-ce que tu fais ? » Sa voix était tranchante, empreinte de dégoût. « Sais-tu combien de germes il y a sur tes mains ? Ne touche pas à mes affaires. »

J'avais essayé, à l'époque, de comprendre. De m'adapter. J'avais appris à utiliser des serviettes séparées, des savons séparés, à ne jamais laisser un seul objet hors de sa place dans notre espace commun. Notre intimité, même le contact le plus chaste, était toujours soigneusement orchestrée, souvent précédée d'un rituel stérile de lavage des mains, ou simplement évitée. « Tu n'es pas... propre », avait-il dit une fois, les yeux froids, quand j'avais tenté de l'enlacer. Ces mots avaient creusé un vide dans ma poitrine que le temps ne pourrait jamais combler.

Maintenant, en le regardant s'occuper d'Isabelle, ma vision s'est brouillée. L'officière au comptoir, une femme au visage bienveillant et aux yeux fatigués, m'a jeté un regard compatissant. « Encore des ennuis, Madame Beaumont ? » a-t-elle demandé doucement, son regard oscillant entre moi et le couple scandaleux. « Ils étaient particulièrement... démonstratifs dans le parc. »

J'ai ravalé la boule dans ma gorge. « Je comprends », ai-je réussi à dire, la voix mince.

Elle a fait glisser une pile de papiers sur le comptoir. « Il faut payer leur caution. Et il y a une plainte pour nuisance publique. »

J'ai pris le stylo. Ma main tremblait légèrement en signant mon nom, Ava Moreau Beaumont, sur ligne après ligne. Chaque trait était une nouvelle humiliation, une reconnaissance publique de l'infidélité de mon mari, un témoignage de ma propre impuissance.

Killian s'est finalement relevé, son bras toujours autour d'Isabelle. Il a alors croisé mon regard, un coup d'œil bref, fugace, dénué de toute reconnaissance, de toute culpabilité. C'était comme si je n'étais qu'une fonctionnaire, une force invisible venue nettoyer ses dégâts. Un instant, je me suis demandé s'il se souvenait même de mon nom.

Une berline de luxe noire s'est arrêtée au bord du trottoir, ses vitres teintées brillant. Killian a guidé Isabelle vers elle, sa main protectrice dans son dos.

« Oh, mon cœur, j'ai si froid », a gémi Isabelle en se blottissant contre lui. Sa voix, d'habitude si aiguë et pétillante sur ses réseaux sociaux, était maintenant un ronronnement séducteur.

« Je sais, je sais. » Killian l'a serrée plus fort, lui frottant les bras. « On va te ramener à la maison. J'ai déjà contacté ton manager. Tout sera réglé. » Il lui a donné un baiser rassurant sur le front, juste là, sous les dures lumières du commissariat, à la vue de tous.

Ma poitrine semblait s'effondrer. Mes mains, tenant toujours les papiers signés, se sont crispées. Le papier s'est froissé, un son aussi fragile que mon sang-froid.

« Tu as pensé au collier que je voulais ? » a-t-elle demandé, ses yeux brillant en le regardant.

Killian a souri, un sourire sincère et chaleureux qui ne m'avait jamais été destiné. « Bien sûr, mon amour. Il t'attend. »

Isabelle a poussé un cri de joie, déposant une succession de baisers à bouche ouverte sur sa mâchoire, son cou. « Tu es le meilleur, Killian ! Le meilleur de tous ! »

Ils se sont glissés à l'arrière de la voiture, disparaissant derrière les vitres teintées. Mais avant que la portière ne se ferme complètement, j'ai vu la main de Killian chercher la sienne, entrelaçant leurs doigts, sa tête se penchant vers elle dans un geste intime. Mes jambes sont devenues de la gelée. Je me suis affaissée contre le mur carrelé et froid, l'air soudain trop rare pour respirer. Mon corps tout entier me faisait mal, une douleur profonde et envahissante qui n'avait rien à voir avec une blessure physique.

J'étais l'épouse de convenance, la fille d'une famille prestigieuse nécessaire pour sceller une fusion d'entreprises dynastique. J'étais un outil, un mal nécessaire, pour maintenir les apparences pendant qu'il vivait sa vie avec une autre femme. J'étais un fantôme dans mon propre mariage, la gardienne silencieuse de sa réputation, nettoyant le désordre pendant qu'il se délectait de sa liaison scandaleuse.

Je me suis souvenue du jour de notre mariage. Notre mariage. Il s'était tenu raidement à côté de moi, le regard lointain, sa main effleurant à peine la mienne. Il n'y avait eu aucun murmure tendre, aucun regard doux, aucune promesse d'un avenir partagé au-delà de l'alliance commerciale. J'avais accepté cela à l'époque, croyant que sa froideur était simplement sa nature, qu'il était incapable d'affection profonde pour qui que ce soit.

J'avais passé six ans à essayer d'être l'épouse parfaite, la gouvernante parfaite, l'incarnation de ses normes de propreté impossibles. Je marchais sur des œufs, désinfectant méticuleusement tout, m'assurant que notre maison était un sanctuaire stérile, espérant que le respect de ses règles me vaudrait d'une manière ou d'une autre une parcelle de son affection, un soupçon de la chaleur qu'il donnait si librement à Isabelle.

Mais ensuite, Isabelle était arrivée, un tourbillon de chaos vibrant, et tout avait changé. Ses règles, ses phobies, son monde d'ordre soigneusement construit – tout s'était brisé pour elle. Il se délectait de l'outrage public même qu'il m'aurait condamnée en privé. Il embrassait le désordre, le scandale, le manque absolu de contrôle, tout pour elle.

Mon rôle, cependant, restait inchangé. J'étais toujours celle qu'on appelait pour nettoyer les décombres, pour gérer les cauchemars de relations publiques, pour apaiser les investisseurs et les membres du conseil d'administration contrariés. J'étais l'épouse silencieuse et loyale, portant la honte publique pendant qu'il affichait sa liaison.

La semaine dernière encore, il était rentré tard, empestant le parfum bon marché et l'alcool. Il buvait rarement, ses TOC l'empêchant généralement de tels excès, mais avec Isabelle, il semblait se débarrasser de toutes ses inhibitions. Il a titubé dans mon bureau, où je travaillais à limiter les dégâts de sa dernière cascade publique.

« Ava », a-t-il bredouillé, sa voix étonnamment douce, bien que clairement pas pour moi. Il regardait au-delà de moi, dans une distance imaginaire. « Tu ne comprends pas... Isabelle... elle m'a sauvé. »

J'ai arrêté de taper, mes doigts figés sur le clavier. « Sauvé, Killian ? De quoi ? »

Il s'est effondré dans le fauteuil, les yeux brumeux. « L'accident d'escalade, il y a deux ans... J'étais piégé, gelé... je pensais que j'allais mourir. Et puis elle est venue. Mon ange. Elle m'a trouvé, m'a gardé au chaud, m'a trouvé de l'aide. » Il a soupiré, un son mélancolique et aimant. « Je lui dois tout. »

Mon sang s'est glacé. L'accident d'escalade. Il y a deux ans. Je connaissais cet accident. Je le connaissais intimement.

« Killian », ai-je dit, ma voix à peine un murmure. « Ce n'était pas Isabelle. C'était moi. Je t'ai trouvé. C'est moi qui ai grimpé là-haut, qui t'ai descendu. Tu ne te souviens pas ? »

Il a cligné lentement des yeux, son regard flou. Il a laissé échapper un rire rauque, brutal et dédaigneux. « Toi ? Ava, tu ne ferais pas la différence entre une montagne et une taupinière. Tu es trop fragile. Trop délicate. Tu l'as toujours été. » Il a fermé les yeux, un sourire béat sur le visage. « Non. C'était Isabelle. Mon Isabelle. »

Mon cœur, déjà meurtri et battu, s'est fissuré un peu plus. Il ne se souvenait pas. Il ne se souvenait vraiment pas. Ou peut-être, il choisissait de ne pas le faire.

La voiture transportant Killian et Isabelle était partie depuis longtemps. Je suis restée seule dans la rue froide et vide devant le commissariat, les papiers signés toujours serrés dans ma main, ne me laissant que le goût amer de la vérité et le poids écrasant de son illusion. Mon amour pour lui, qui avait obstinément vacillé à travers des années de négligence, était enfin, définitivement, mort.