Le Choix de l'Abandon

Le Choix de l'Abandon

Gavin

5.0
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Mon week-end parfait à la campagne avec Marc, mon fiancé architecte de renom, s'annonçait idyllique. Le crépitement du feu, de longues promenades... tout était prêt. Puis son appel. « Chérie, petit changement de programme. » Une petite phrase, et mon monde bascule. « Tu te souviens de Chloé ? Mon amie d'enfance... Je l'ai invitée. » Chloé. L'artiste bohème dont il parlait avec tant de nostalgie, celle dont j'avais toujours pressenti qu'elle était une menace. Et elle est là, souriant d'un air faux : « Marc m'a dit que tu avais insisté ! » Il évite mon regard. Le mensonge, lourd, flotte dans l'air. Le voyage n'est qu'un supplice, reléguée à l'arrière pendant qu'ils se remémorent leur enfance. Arrivés à la maison, le coup de grâce : ma chambre. « On va installer Chloé dans la grande chambre... Adèle et moi, on se serrera dans la petite, n'est-ce pas, chérie ? » Son silence, mon acquiescement forcé. Elle me jette un regard triomphant, tandis que Marc lui porte ses valises, vers « notre » chambre. La vieille Madame Girard, témoin de la scène, me lance un regard de pitié. Pitié qui brûle plus fort que l'indifférence de Marc. Je reste là, effacée, tandis que j'entends leurs rires à l'étage. Marc m'invite ensuite à les rejoindre pour aller au marché. « Non, je suis fatiguée. » Il ne les fait plus pour moi, les gestes attentionnés comme ouvrir la portière. Et là, je vois. Autour du cou de Chloé, l'écharpe que Marc m'a offerte pour notre premier anniversaire. La trahison, désormais palpable, enroulée autour de son cou. Ce n'est plus de la maladresse. C'est un choix. Une rage froide m'envahit. Le monde s'effondre, mais une étincelle s'allume. C'est fini. Je supprime nos photos, les bloque. Puis, avec une satisfaction amère, j'annule la réservation de son studio à Paris. Que va-t-elle faire ?

Introduction

Mon week-end parfait à la campagne avec Marc, mon fiancé architecte de renom, s\'annonçait idyllique.

Le crépitement du feu, de longues promenades... tout était prêt.

Puis son appel. « Chérie, petit changement de programme. »

Une petite phrase, et mon monde bascule.

« Tu te souviens de Chloé ? Mon amie d\'enfance... Je l\'ai invitée. »

Chloé. L\'artiste bohème dont il parlait avec tant de nostalgie, celle dont j\'avais toujours pressenti qu\'elle était une menace.

Et elle est là, souriant d\'un air faux : « Marc m\'a dit que tu avais insisté ! »

Il évite mon regard. Le mensonge, lourd, flotte dans l\'air.

Le voyage n\'est qu\'un supplice, reléguée à l\'arrière pendant qu\'ils se remémorent leur enfance.

Arrivés à la maison, le coup de grâce : ma chambre.

« On va installer Chloé dans la grande chambre... Adèle et moi, on se serrera dans la petite, n\'est-ce pas, chérie ? »

Son silence, mon acquiescement forcé.

Elle me jette un regard triomphant, tandis que Marc lui porte ses valises, vers « notre » chambre.

La vieille Madame Girard, témoin de la scène, me lance un regard de pitié.

Pitié qui brûle plus fort que l\'indifférence de Marc.

Je reste là, effacée, tandis que j\'entends leurs rires à l\'étage.

Marc m\'invite ensuite à les rejoindre pour aller au marché. « Non, je suis fatiguée. »

Il ne les fait plus pour moi, les gestes attentionnés comme ouvrir la portière.

Et là, je vois.

Autour du cou de Chloé, l\'écharpe que Marc m\'a offerte pour notre premier anniversaire.

La trahison, désormais palpable, enroulée autour de son cou.

Ce n\'est plus de la maladresse. C\'est un choix.

Une rage froide m\'envahit.

Le monde s\'effondre, mais une étincelle s\'allume.

C\'est fini.

Je supprime nos photos, les bloque.

Puis, avec une satisfaction amère, j\'annule la réservation de son studio à Paris.

Que va-t-elle faire ?

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Les applaudissements résonnaient, l'odeur des parfums de luxe et la sueur froide se mêlaient sur la scène brillante. Chloé, ma sœur adoptive, tenait le trophée qui aurait dû être le mien, son sourire triomphant. Antoine, mon fiancé, lui tenait la main, évitant mon regard, tandis que Monsieur Leclerc, mon mentor, souriait avec une satisfaction paternelle. Sa voix, amplifiée, résonna: «Ma chère sœur, tu n'aurais pas dû voler la gloire des autres.» Les murmures du public s'intensifièrent: voleuse, plagiaire. Madame Dupont, notre mère adoptive, me regarda avec dégoût, scellant mon destin d'un simple hochement de tête. Ruine, réputation anéantie, reniée par la seule famille que j'avais connue. Tout ce pour quoi j'avais sacrifié ma santé, mon sommeil et m'étais endettée auprès de gens dangereux, venait de m'être arraché. La douleur était insoutenable, le monde bascula. Puis, la lumière douce du lilas pénétra mes paupières. Je me suis réveillée dans ma chambre d'enfance, mes mains lisses et reposées. Mon visage dans le miroir était jeune, sans les marques de l'anxiété. Madame Dupont apparut, annonçant la même phrase, le même défi qu'un an auparavant. Le choc laissa place à une prise de conscience glaçante: j'étais revenue, au jour où tout avait commencé. Chloé me regarda avec une fausse chaleur: «Amélie, tu as l'air pâle. Tu as mal dormi ?» Une haine pure et froide monta en moi. Le moment est venu.

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