Amoureuse du mechant

Kate Santoro est prête à tout pour un scoop. Tout. Même s'infiltrer dans un club clandestin réservé exclusivement aux membres de la mafia Genovese et aux belles femmes qu'ils emploient. Quoi de plus parfait ? Elle se glissera dans l'ombre, capturera quelques vidéos, et écrira l'histoire la plus marquante que New York ait jamais vue, devenant ainsi une légende !

Simple comme bonjour. Jusqu'à ce qu'elle se fasse repérer. Une série de mensonges éhontés et de coups de chance plus tard, elle est prise pour l'une des travailleuses. Là où beaucoup seraient terrifiées par cette situation, Kate, elle, est ravie. Avoir la liberté de se promener, d'observer et de discuter avec les membres de cette fameuse organisation... Rien ne lui échappera. Il ne lui reste qu'à garder sa couverture jusqu'à la fin de la nuit, moment où les employées rentrent chez elles. Quelle position fantastique !

Mais il y a deux problèmes. Le premier, c'est lui. Alessio. Le Don, le Parrain, le Capo di tutti capi (le chef des chefs), qui montre un intérêt certain pour Kate. Et même ça, elle pourrait probablement le gérer le temps d'une soirée. Sauf que... voici le deuxième problème : ils ne partent pas. Ni à la fin de la nuit, ni à la fin de la semaine, ni même à la fin du mois.

L'intérêt qu'Alessio porte à Kate menace de révéler son secret, ce qui signerait sûrement sa mort. Il sait qu'elle n'a rien à faire là, mais elle ne pourrait tout de même pas être entrée comme ça, n'est-ce pas ? Quand Kate réalise que même le scoop du siècle ne vaut pas ce prix, il est déjà bien trop tard pour faire marche arrière.

#________ÉPISODE____01_________

Tout pour le scoop. Ça devrait être ma devise. Je suis une journaliste en herbe, et à mes yeux, il n'y a pas de limite à ce qu'on peut faire. Plus l'histoire est audacieuse et choquante, plus j'ai envie d'être celle qui la couvre. Plus la situation est dangereuse, plus le titre sera énorme. Peu m'importe l'argent, c'est l'histoire qui m'intéresse. Un jour, mon nom sera connu de tous.

Je suis reporter, il n'y a aucune distance que je ne sois pas prête à parcourir. Aucune pierre que je ne sois pas prête à retourner. Je décroche ce scoop. Et un jour, je deviens la journaliste la plus recherchée qui soit...

Un jour.

Aujourd'hui, malheureusement, ce n'est pas ce jour. Aujourd'hui ? Eh bien aujourd'hui, je ne peux même pas me permettre d'acheter un paquet de cigares dans cette stupide boutique d'importation où je suis plantée.

- Tu es au courant des rumeurs sur cet établissement ?

Je tends mon dictaphone au caissier de l'autre côté du comptoir.

- Pardon ?

Je roule des yeux.

- Les rumeurs, que cet établissement est lié d'une manière ou d'une autre à l'une des Cinq Familles ?

- Les... quoi ?

- Les Cinq Familles ! Les cinq familles italo-américaines originales de la mafia de New York ! Les cinq familles qui dominent le crime organisé aux États-Unis depuis la fin des années trente ! Les...

- Début des années trente, me coupes-tu.

- AH HA !

Je m'exclame en te pointant du doigt.

- Alors tu en as entendu parler. Dis-moi, qui est en partenariat avec ton entreprise ?

Je me penche encore plus sur le comptoir, poussant le dictaphone plus près de toi.

- C'est les Gambino ? Non, non, je parie que c'est les Genovese. Non ! Les Bonanno !

- Ce n'est pas mon magasin. Je ne fais qu'y travailler.

Tu lèves les mains en signe de reddition.

Je fronce les sourcils.

- Écoute...

Je regarde ton badge et puis ton visage.

- John. Si tu sais quelque chose, tu dois parler. Non seulement tu empêcherais la justice de faire son travail si tu ne dis rien, mais imagine à quel point ta vie serait géniale si tu collaborais. Je veux dire, si tu aidais à dévoiler quelque chose comme ça...

- Si quelqu'un découvre quelque chose sur une mafia, il est un homme mort.

Tu n'as pas tort.

Je retire mon dictaphone.

- Je ne vais rien obtenir de toi, n'est-ce pas ?

Je soupire.

Tu souris, semblant quelque peu compatir à ma lutte, et secoues la tête.

- Désolé. Il n'y a rien ici.

Je soupire encore.

- T'es sûûûûr ?

Je lance en mettant mon visage le plus charmeur.

- Certain.

J'appuie sur le bouton d'arrêt de mon dictaphone.

- Très bien.

Je grommelle.

- Je peux au moins utiliser les toilettes avant de partir ?

Tu souris poliment et m'indiques la direction des toilettes.

Je me dirige vers les toilettes. Je n'ai même pas besoin d'y aller. J'espérais qu'il y aurait peut-être des photos intéressantes ou quelque chose dans le couloir ou dans la salle de bain, un visage que je pourrais retrouver. Le propriétaire de ce bâtiment mène à tel autre bâtiment qui mène à... et ainsi de suite. Mais rien. Je commence à me sentir frustrée.

J'en ai assez de raconter des histoires sans intérêt. Je n'ai même pas de journal pour lequel je travaille. Je ne l'ai pas encore mérité. Non. Je suis coincée à faire de la pige, comme tous les autres aspirants journalistes ici. Si j'écris un article, et qu'ils l'aiment, je suis dedans. Mais cela signifie qu'il doit être meilleur que celui de tout le monde, et s'il s'agit d'une histoire que leur propre société couvre déjà, c'est inutile. Trouver mes propres histoires est essentiellement mon seul espoir maintenant.

Je prends la stupide coupelle en forme de cygne remplie de bonbons emballés individuellement, je pouffe de rire et la repose violemment.

- Ridicule.

Je marmonne.

Je sors un tube de rouge à lèvres rouge rubis et applique une fine couche sur mes lèvres. J'ai du temps à perdre ici.

Je viens de pincer mes lèvres quand j'entends un vacarme. Un vacarme bruyant. Le genre de vacarme qu'on entend généralement avec des armes à feu. Beaucoup d'armes.

Le bâtiment est mitraillé ? Oh oui, définitivement des liens avec la mafia ici. Mais ça devra attendre.

Je me précipite dans une cabine et saute sur la cuvette des toilettes pour que mes pieds ne soient pas visibles. Et puis ? La journaliste en moi sort son téléphone portable et appuie sur le bouton d'enregistrement. Bordel. Je suis au milieu d'une fusillade. Si je survis à ça, j'ai des images de l'intérieur ! Enfin, des images depuis les toilettes quand même.

Les bruits de rafales s'arrêtent, et la porte des toilettes s'ouvre brusquement avec fracas.

L'être humain normal et la femme terrifiée en moi veulent pousser un cri strident, mais je reste complètement muette, même quand la personne qui est entrée commence à tirer dans la pièce. Des balles traversent la cabine ; elles semblent ne jamais s'arrêter. Je couvre ma tête avec mes bras et je me mords la joue si fort pour ne pas crier que je sens le goût du sang.

Après ce qui ne dure probablement que quelques secondes de tir intense, la pièce devient silencieuse. Puis, j'entends des pas.

*Oh. Merde. Oh bordel. Oh non. Oh l'enfer. Oh je vais mourir. Oh...*

Je pense frénétiquement dans ma tête.

J'entends la porte de la cabine deux fois plus loin que la mienne être violemment ouverte, puis le silence.

J'ai laissé mon rouge à lèvres sur le comptoir !

Bordel.

Bordel de merde.

D'autres pas.

Je les vois se rapprocher de ma propre cabine. Mes mains tremblent tellement, mais je suis prête à le filmer quand il arrivera. Pas que quelqu'un verrait ça un jour.

La cabine à côté de la mienne est violemment ouverte.

*Oh l'enfer.*

Après quelques instants de silence, les pas.

J'avale la boule dans ma gorge.

C'est fini.

Je vais mourir.

Et je n'ai même pas eu l'histoire.

Je vois ses chaussures sous la cabine.

Je retiens mon souffle.

Il fait un pas en avant.

- Dépêche-toi, dépêche-toi !

Quelqu'un crie.

- On y va ! La police !

- Bordel de merde. Oui, j'arrive.

Grogne-t-il, et soudain, les chaussures dans mon champ de vision reculent.

Des chaussures et des voix que j'ai filmées !

Mon Dieu !

Je reste recroquevillée dans les toilettes pendant ce qui me semble être trois éternités avant de finalement poser mes pieds tremblants sur le sol.

Je me retourne pour regarder les trous dans la cabine.

La cabine contre laquelle j'étais appuyée.

Comment ont-ils pu me rater ?

Il savait clairement ce qu'il faisait, les trous de balles ne sont pas alignés, oh non.

Ils sont en haut, en bas, à gauche, à droite, et pourtant, pas une seule balle ne m'a touchée.

Quelqu'un est de mon côté ce soir, et je ne vais pas laisser passer ma chance. Je vais décrocher mon scoop.

Toujours avec mon téléphone réglé sur enregistrement, je sors des toilettes.

Après la fusillade, le bâtiment est désert. Si jamais il y a eu un moment pour enquêter, c'est bien maintenant. Il y a des rumeurs sur une « salle secrète », mais, bien sûr, l'équipe administrative nie tout en bloc. Je me déplace lentement, légèrement accroupie. Je me couvre la bouche, jetant un coup d'œil au caissier poli, mais agaçant, avec qui j'ai parlé plus tôt. Je fais attention en enjambant son corps. Qu'est-ce que je suis en train de faire ? C'est sans doute la chose la plus folle que j'aie jamais faite. Si je me fais attraper ici, c'est la fin. Je veux dire, regarde cet endroit ! Si ces gens sont prêts à aller aussi loin et à tuer les pauvres innocents impliqués, qu'est-ce qu'ils feraient à la personne qui fouine ? Chaque fibre de mon cerveau me crie de sortir d'ici, de me cacher, de faire semblant d'être une simple passante assommée, et d'aller voir la police. Mais une partie de mon cerveau, probablement déficiente, m'incite à continuer.

Je me rends compte que je dois avoir l'air ridicule à pencher des objets lentement, espérant déclencher une sorte de trappe. Je n'ai même pas réfléchi à ce que je ferais si je trouvais réellement cet endroit. Je ne peux pas simplement y entrer comme si de rien n'était, n'est-ce pas ? J'ose parier que l'endroit a été évacué avec la fusillade, mais le risque est grand. Si je me trompe, je joue littéralement ma vie.

Je vais de pièce en pièce, doucement, en déplaçant des objets, en les tirant, en tapotant légèrement les murs. Je suis sur le point d'abandonner quand je sursaute. Je plaque ma main sur mon cœur et pousse un long soupir. C'est mon propre reflet dans un grand miroir qui m'a donné la peur de ma vie. Je secoue la tête face à ma propre nervosité. Je me penche plus près du miroir.

- Ça ne se peut pas... ? murmurais-je doucement.

En me penchant davantage, je le vois clairement ! Le miroir est une glace sans tain ! Il y a une pièce cachée derrière ! Mais comment y accéder ? C'est évidemment du verre pare-balles, donc le briser n'est pas une option. Je ne peux qu'espérer trouver l'entrée. Ça ne va sûrement pas être facile. Peut-être même une trappe ?

Je fais le tour de la pièce encore plus lentement cette fois, écoutant le son de mes pas sur le sol, attentivement. Cette découverte pourrait me faire connaître ! J'entends un bruit métallique et me cache rapidement derrière un comptoir, me baissant autant que possible.

Un homme sort du mur près du miroir. Sa taille n'a rien d'impressionnant. Son teint bronzé, ses cheveux noirs et épais, ainsi que son nez, me font deviner qu'il est italien. Il ajuste son costume, tire une longue bouffée de son cigare et jette un coup d'œil lentement de chaque côté de la pièce.

- Tsk tsk tsk, fait-il en secouant la tête.

Il s'arrête devant le corps du caissier, le pousse du pied, puis continue son chemin tandis que le mur derrière lui se referme.

Si je ne savais pas mieux, j'aurais pris ça pour une simple pièce de sécurité. Je vois d'où il vient ; c'est une structure métallique intégrée au mur. Mais je suis certaine que cela mène à autre chose. Une fois qu'il quitte le bâtiment, j'attends quelques secondes, qui me paraissent interminables mais ne durent sûrement pas plus d'une minute ou deux.

Je m'approche rapidement du miroir et touche le mur. Je sens une petite bosse sous la peinture. En appuyant dessus, la porte s'ouvre dans un bruit de sifflement. Je me glisse dans la boîte et referme derrière moi. L'endroit est exigu. Sans la lumière de mon téléphone, il ferait totalement noir. J'allume immédiatement la lampe de mon téléphone et commence à inspecter la « pièce de sécurité », cherchant une autre anomalie, un clou desserré, quoi que ce soit.

Enfin, mon doigt s'accroche à un clou mal fixé, me coupant au passage. Je pousse dessus fortement et fais un pas en arrière quand une autre porte s'ouvre. C'est du génie. Du pur génie !

Je suis le passage étroit. Il descend, faiblement éclairé. Je n'entends aucun bruit. Confiant qu'il n'y a personne, je me dépêche d'avancer. Le passage devient des escaliers, qui descendent encore. Puis un autre couloir. Finalement, je vois une faible lumière au bout, une porte entrouverte. Je ralentis, approchant prudemment. Je regarde à travers l'ouverture.

- Oh mon Dieu...

J'entre dans la pièce. Elle est longue, avec plusieurs sorties sinueuses et des rideaux transparents suspendus à différents endroits. Le sol est doux sous mes pieds, comme un matelas en mousse. L'air est sucré, teinté d'un parfum subtil, et la pièce est d'un rose pastel doux, parsemée de pétales de rose.

Je dois filmer ça. Tout. J'avance très lentement, capturant chaque détail : les lumières rouges tamisées au plafond, les pétales soigneusement dispersés sur le sol.

Quand j'atteins la première arche, je m'arrête, puis recule brusquement.

- Merde. Merde, merde...

Il y a un couple dans la pièce adjacente. Je bouge rapidement pour ne pas être vue, mais j'aperçois assez pour comprendre ce qu'ils font. Sa tête est entre ses jambes nues. Je mords ma lèvre. Si je filme ça, j'aurai toutes les preuves nécessaires. De toute façon, ils ne font pas attention à ce qui les entoure.

Je prends une profonde inspiration. La partie rationnelle de mon cerveau, celle qui me hurle de sortir d'ici depuis le début, semble s'effacer au fur et à mesure que j'avance. Je retiens mon souffle en me penchant autour du coin. Sa tête est rejetée en arrière, et si elle ouvrait les yeux, elle me verrait. Mais ils sont fermés, sa main posée sur son front. Elle halète, gémissant bruyamment, ses hanches se soulevant.

- Qu'est-ce que tu fais ?

Je sursaute, mon cœur semblant bondir hors de ma poitrine. Je me retourne rapidement. Un homme mince et grand se tient devant moi. Son pantalon est remonté, sa veste enfilée, mais sa chemise pend froissée et déboutonnée.

- Je...

Je sens mon visage pâlir.

- Euh, je...

Il passe un bras autour de mes épaules.

- Je sais, c'est plutôt sympa, non ? T'es en pause, ma belle ? Je pensais que le vieux vous faisait bosser non-stop.

- Je... je...

Il prend mon téléphone.

- Je sais que t'es hors service, mais tu connais les règles, ma jolie.

- Je, euh, je, um...

Je reste figée, mes mains toujours en l'air comme si je tenais encore le téléphone. Je coule. Rapidement.

« Ils ont l'air de pouvoir utiliser un peu de compagnie. » Il murmure en mordillant mon oreille.

Je sens que je vais m'évanouir. « Elle a l'air plutôt satisfaite là-bas. » Je réussis finalement à dire d'une voix faible.

« Alors, et si on s'amusait juste tous les deux, hein ? » Il glisse sa main sous ma blouse et presse librement un sein.

Et moi qui pensais que mourir serait la pire chose qui pourrait m'arriver en venant ici. Mes yeux sont grands ouverts, mais je ne peux pas bouger. Le type en face de moi se détache de sa partenaire. « Elle n'est pas des leurs, »ick. »

Il s'arrête à côté de moi et me regarde.

'Génial, voilà que le chat sort du sac, et c'est maintenant que je vais mourir.'

« C'est vrai ? » demande-t-il en retirant sa main de ma poitrine.

J'avale difficilement ma salive et hoche la tête.

Il bondit en arrière. « Eh merde ! Pourquoi tu l'as pas dit ! Bon sang, Alessio va me tuer pour ça ! »

J'ouvre la bouche, mais aucun son n'en sort. Je suis, au minimum, confuse.

Le type de l'autre pièce, qui a remonté son pantalon, s'approche. « Qu'est-ce que tu fais ici ? » Il marque une pause juste assez longtemps pour que je pense que je suis déjà morte. « Si t'es pas une des Pink Ladies, t'es pas censée être ici. Tu t'es perdue ou quoi ? »

« Nouvelle. » Je hoche la tête, ma voix est rauque et enrouée. Qu'est-ce que j'ai bien pu faire pour me retrouver là-dedans ?

« D'accord. » Il soupire. « Je ne dirai rien à Alessio sur le fait que tu traînais ici ou que tu t'es changée, d'accord ? »

Je hoche la tête, toujours figée.

« Mais il va falloir qu'on rende ce téléphone. Il insiste pas mal sur le fait qu'il n'y ait pas de portable ici. »

Je grimace. « Je peux le voir avant ? »

Il secoue la tête, et le type dégueulasse qui me collait il y a quelques instants lui tend le téléphone. Je sais que si cette vidéo est vue, je suis fichue.

Je mords ma lèvre et réfléchis. « Je suis juste tellement embarrassée ! » Je finis par soupirer. « Tu pourrais supprimer cette vidéo pour moi ? Je veux juste que personne ne sache que j'étais là en train d'espionner... » Ce n'est pas totalement un mensonge.

Il sourit. « Il va adorer cette vidéo. » me rassure-t-il. Sans prendre la peine d'enfiler son haut, il me prend par le coude et commence à me guider à travers les tunnels. Je note que celui qui était après moi retourne auprès de la fille qui est toujours au sol, nue.

« Non, je veux dire que je suis vraiment embarrassée. Je suis nouvelle et tout, je ne veux pas qu'il se fasse une mauvaise idée... »

« Tu travailles au mauvais endroit, tu crois pas ? » dit-il en lâchant mon coude maintenant que je le suis de mon plein gré.

« On pourrait dire que je ne savais pas dans quoi je mettais les pieds. » Je soupire. C'est la vérité, je n'ai aucune idée de ce dans quoi je me suis embarquée.

« D'accord. » Il hausse les épaules.

Je le regarde supprimer la vidéo et pousse un soupir de soulagement. La vidéo ne pesant plus sur mes épaules, je me sens presque assez courageuse pour observer mes alentours. Une fois sortis des tunnels roses, le reste de la structure souterraine ressemble à un mélange entre un hôtel chic et un bar douteux, si ça a du sens. Tous les hommes portent des costumes et toutes les femmes, de la lingerie. Même s'il n'y a ni barres de pole dance ni cages suspendues au plafond, je trouve quand même cet endroit glauque. Je n'arrive pas à croire que cet endroit soit sous terre, il fait au moins trois fois la taille de mon appartement, et je soupçonne que les pièces s'étendent bien plus loin que je ne peux l'imaginer.

« On y est. » Il s'arrête devant une grande porte en verre dépoli. « Tu ferais mieux de mettre un uniforme avant qu'on aille voir Alessio. »

Je hoche la tête, mais ne bouge pas.

« Juste pour que tu le saches, je vais rester juste ici, alors ne pense même pas à essayer de t'enfuir ou quoi que ce soit. » Il sourit à sa propre blague.

« Bien sûr. » Je grogne pour moi-même en me tournant vers la porte. « D'accord. » J'ouvre la porte et entre. Je prends mentalement autant de notes que possible sur cet endroit. C'est essentiellement un dressing. La seule différence, c'est que les seules options vestimentaires sont des sous-vêtements, et que tous les murs sont recouverts de miroirs pleine longueur. Je soupire lourdement. Au moins, il y a un large choix de chaussures : ballerines, stilettos, bottes montantes, bottines, escarpins, talons plats, tout sauf des baskets. Quelques autres filles se changent librement. Je scrute les rangées de vêtements, si on peut appeler ça des vêtements.

« Première fois, chérie ? » Une fille avec de longs cheveux rouges ondulés, un ensemble noir et rouge en dentelle, et des bottes noires montantes avec des lacets rouges, me parle.

Je hoche la tête.

« Ça ira. Autant t'y habituer tout de suite. » Elle hausse les épaules. « Ils te traitent bien ici, ce sont tous des grosses pointures, des gens classe. » J'ai du mal à y croire. « À part une petite tape sur les fesses par-ci, par-là, personne ne te touchera ou ne te forcera à faire quoi que ce soit que tu ne veux pas. Si tu décides de faire plus, c'est entièrement ton choix. Alessio est très strict là-dessus. Bien sûr, si tu veux embrasser les gars ou t'asseoir sur leurs genoux, plus t'es amicale, mieux tu seras traitée. »

« Qu'est-ce que tu veux dire par mieux traitée ? Comme des pourboires ? » demandé-je, la journaliste en moi cherchant à comprendre et regrettant de ne pas avoir de bloc-notes pour noter.

« Des pourboires ? Chérie, ici, on n'a pas besoin d'argent. » Elle rit. « Plus t'es gentille, meilleure sera ta chambre, mieux seront les trucs qu'ils t'apporteront, et plus agréables seront les sorties qu'ils organiseront pour toi. »

J'ouvre la bouche pour creuser davantage, mais elle ajuste une dernière fois ses vêtements. « Écoute-moi bien, si tu as besoin d'aide, on est toutes passées par là. Demande à l'une d'entre nous, mais je dois filer. » Elle se dirige vers la porte en verre dépoli et s'arrête un instant. « Choisis un corset pour ton premier jour. Ça couvre plus. »

Je mords ma lèvre. Finalement, je prends quelque chose sur l'étagère : un simple corset blanc avec des dentelles et des motifs violets. Je fronce les sourcils et sors, mes talons claquant sur le sol. Il est effectivement là, m'attendant devant la porte. Il ne me jette même pas un regard, se contente de me guider plus loin dans un couloir, de descendre un escalier, de traverser un bar enfumé, et de s'arrêter devant deux grandes portes en bois. Il frappe, puis tire les poignées et pousse les portes simultanément.

Sa tête est baissée, et le feutre qu'il porte descend juste assez pour que je ne voie pas ses yeux. Ce que je peux voir de lui est déjà plus qu'assez. Ses épaules sont larges et son corps est solidement bâti. Pendant qu'il écrit quelque chose, je peux voir les veines de ses mains travailler. Son costume est impeccable, et même si son corps n'est pas droit, les lignes de son costume semblent l'être. Les triangles parfaitement formés de sa chemise blanche pendent lâchement autour de sa gorge. Bien que je ne puisse pas voir ses yeux, je peux apercevoir sa mâchoire carrée, rugueuse, et parsemée d'une ombre de barbe. Il y a une fossette sur son menton, adorable et étrangement déplacée sur un personnage autrement sévère.

Il ne dit rien, ne lève pas les yeux, et continue simplement ce qu'il fait. L'homme torse nu qui m'a fait entrer s'avance dans la pièce et lui murmure quelque chose à l'oreille. Sa main cesse de bouger, et lorsque l'homme torse nu pose mon téléphone sur le bureau, il dépose doucement son stylo. Enfin, il lève les yeux.

Il a des yeux marron enfoncés, grands, avec des cils étonnamment longs. Ils semblent étrangement déplacés dans son regard autrement impassible. La moitié intérieure de son sourcil descend légèrement, créant une expression malicieuse. Ce mélange de danger et de mystère est terrifiant.

Je joue avec mon corset, le tirant vers le haut pour couvrir ma poitrine, puis vers le bas pour couvrir mon ventre, répétant le geste sans cesse.

Finalement, il se lève de derrière le grand bureau en bois et marche jusqu'à l'avant. Il sort un briquet et un cigare de sa poche, place le cigare dans sa bouche, l'allume, et tire paresseusement dessus. Il me scrute de haut en bas.

Je croise les bras sur ma poitrine, mal à l'aise, alors qu'il me jauge. « Laisse-nous. » Il fait un signe à l'homme sans nom pour qu'il quitte la pièce, et j'entends les portes se fermer derrière moi. Il croise également les bras et continue à m'observer en silence. De temps en temps, il porte sa main au cigare pour l'enlever de sa bouche et souffle la fumée sur le côté. En arrière-plan, j'entends une horloge qui fait tic-tac. Je lutte pour garder mon regard sur lui au lieu d'inspecter la pièce. Je devine qu'il est le chef ici, et s'il soupçonne que je ne suis pas à ma place, je suis probablement morte.

Le silence est assourdissant. Il fume tout son cigare avant de décroiser les bras et de s'approcher de moi. Il marche deux fois en cercle autour de moi, puis s'arrête devant moi. Bras croisés, il secoue la tête. « Je ne me souviens pas de toi. »

« Je suis nouvelle, » je croasse. J'essaie de me racler la gorge après avoir entendu à quel point ma voix est rauque.

Il hoche la tête. « Tu sais, » commence-t-il, parlant si lentement en insistant sur chaque mot, « j'approuve chaque. Fille. Ici. Avant d'en acheter une. »

« Acheter ? » répété-je dans ma tête.

« Et pourtant. » Il secoue encore la tête. « Je ne me souviens pas de toi. »

Je ne sais pas quoi dire. Alors, je fais la seule chose sensée : je reste silencieuse. Mais je tremble. Impossible de dire si c'est à cause de ma tenue légère et du froid ambiant, ou de la peur de ma mort imminente.

Il m'étudie encore un moment, puis retourne derrière le bureau. Il prend mon téléphone, le brandit pour me le montrer en marchant vers moi. « Et ça ? » Je fais de mon mieux pour arrêter mes tremblements, sans succès. Il le laisse tomber au sol, sort rapidement un pistolet, et tire trois fois sur le téléphone. Instinctivement, je recule et couvre mes oreilles, un cri échappant à ma gorge sèche. Il s'arrête, me regarde dans les yeux, et tire une quatrième fois. « Ça, c'est fini, » conclut-il en posant le pistolet sur son bureau.

Je baisse lentement mes mains de mes oreilles. « Je suis... »

« Désolée, bien sûr, ça ne se reproduira plus, je sais. » Il agite sa main avec une expression terne. « Tu as raison. Ça ne se reproduira pas. »

Je suis stupéfaite de voir à quel point je suis terrifiée comparée à son calme.

« Ton prénom ? »

« Mar... »

« Ton vrai prénom. » Ses yeux se plissent brusquement.

« Katherine. » Ma voix tremble.

Il hoche la tête. « Et c'est comme ça qu'on t'appelle ? »

« Kate. »

Il hoche la tête de nouveau. Il s'approche encore plus de moi, cette fois-ci jusqu'à ce qu'il soit presque collé à moi. À seulement quelques centimètres, je n'arrive pas à le regarder dans les yeux. Il attrape mon menton entre son pouce et son index. L'odeur de poudre et de métal monte à mes narines pendant qu'il me force à lever les yeux vers lui. Je cède, connectant nos regards. Très sérieusement et lentement, il me parle : « Je vais te surveiller, Katherine. » Il jette un coup d'œil à mon corps avant de me regarder de nouveau dans les yeux. « Très attentivement. » Il lâche mon menton et sourit avec condescendance. « Bienvenue dans la famille. »

Ma peau est encore hérissée de frissons de la tête aux pieds alors que je traverse ce monde souterrain. Je suis engourdie par la peur, mais aussi éveillée par la curiosité. Une combinaison dangereuse pour une fille qui a tout à perdre.

Je suis en vie. J'ai rencontré le chef de... peu importe ce que c'est, je ne sais toujours pas, mais je l'ai rencontré et j'ai survécu. Mon pauvre téléphone, en revanche, n'a pas eu cette chance. Mais d'une certaine façon, j'ai déjà franchi le pire obstacle. Théoriquement, il me suffit de survivre à la journée maintenant. Me faire passer pour une employée pendant une journée, et à la fin, partir et ne jamais, jamais, jamais revenir.