Je suis allongée sur le sol, le sang formant une flaque cramoisie autour de ma tête et de mes épaules. Je n'ai plus peur. La sensation de voir la vie m'échapper est étrangement réconfortante, comme s'emmitoufler sous une couverture chaude au lit. Ou recevoir les câlins d'un vieil ami. Je dérive entre la conscience et un autre état, la résignation s'infiltrant peu à peu dans mon esprit. Les pensées de survie s'éloignent, tout comme l'acceptation que ma vie est arrivée à son terme. Mais il y a aussi de la tristesse. Je sais que je ne reverrai plus jamais mes amis. Je ne regarderai plus jamais dans les yeux la mère qui m'a trahie. Le pire, c'est que je ne le reverrai plus jamais. Je ne sentirai plus jamais son souffle sur ma peau, tandis qu'il me prononce des mots doux et magiques à l'oreille. Des mots secrets que nous sommes les seuls à partager. Je ne sentirai plus jamais ses bras autour de moi, son corps pressé contre le mien. Je ne le sentirai plus jamais en moi. J'allais perdre l'homme que j'ai appris à aimer. L'homme qui s'est révélé bien plus que ce qu'il semblait être au premier abord. Bien plus que tout autre homme n'a jamais été pour moi. L'air devient vicié, l'odeur du cuivre, imprégnée du sang qui est devenu ma couronne, le parfume. Je sens le goût de la mort avant qu'elle ne frappe. Mon amertume s'étire, une cruauté ultime. Le destin met fin à mon bonheur avant même qu'il n'ait vraiment commencé. Je tourne la tête et regarde vers la porte. Quelque part derrière, se trouve mon amant. Si proche, mais si loin. Si c'était un film, un Deus Ex Machina miraculeux surgirait du bois et me sauverait. Mais ce n'est pas un film. C'est ma vie. Et bien trop tôt, ce sera fini.
Chapitre 1 Chapitre 01
LE POINT DE VUE D'ARIANA CLARKE
Clarissa est en retard.
Encore.
J'aurais dû m'y attendre. Elle est arrivée avec au moins vingt minutes de retard à nos trois dernières sorties. Depuis ses fiançailles, son esprit est comme piégé dans une soufflerie, ne pouvant penser qu'aux sujets suivants :
- Où aura lieu sa somptueuse cérémonie de mariage.
- Quel magasin vend les robes de demoiselles d'honneur les plus laides et les moins flatteuses de la planète ?
- Fleurs hors de prix. DJ hors de prix. Tout hors de prix.
- Comment nommer les 2,5 enfants qu'elle va mettre au monde au cours des cinq prochaines années ?
Ma meilleure amie a développé une vision tunnel avant le mariage. J'imagine que cela arrive à toutes les nouvelles fiancées après que leur homme leur a offert un diamant étincelant.
Bien sûr, je n'ai aucune idée de ce que l'on ressent lorsqu'on se retrouve engagé à vie avec un autre être humain. En fait, je suis loin d'être mariée. Ariana Clarke : célibataire, sans aucune perspective. Vieille fille. Vieille fille. Rejetée dans le tas de dames tristes de la société, qui possèdent trop de chats et se moquent du manque de réalisme des comédies romantiques.
Sauf que je n'ai pas de chats.
C'est à quel point je suis triste.
Non seulement je suis solitaire, mais pour couronner le tout, je suis célibataire depuis un an. J'aime prétendre que c'est un choix de femme indépendante et sûre d'elle, une façon d'assumer mon autonomie féminine.
Mais c'est évidemment des conneries. En fait, je repousse les gens comme si j'étais une victime d'Ebola en quarantaine perpétuelle.
Bon sang, même la batterie de mon vibromasseur m'a lâchée il y a quelques nuits, comme si elle savait que je voulais être seule.
Non. Les relations amoureuses et moi ne sommes pas faites pour être ensemble. C'est précisément pour ça que je veux que ma meilleure amie, à l'inconsidération exaspérante, soit présente à notre rendez-vous galant. Le temps que je passe avec Clarissa est mon seul semblant de vie sociale. C'est mon amie la plus proche.
Elle est aussi l'une des rares personnes à connaître mon passé, la vie que j'ai menée avant de venir à New York pour me cacher au milieu de son immense population. Clarissa connaît mes secrets, ce qui signifie qu'elle compte énormément pour moi. Son existence me donne le sentiment qu'il y a quelqu'un au monde qui m'acceptera malgré mes défauts, mes erreurs, mes échecs. Elle est une bouée de sauvetage pour ma propre santé mentale.
Je jette un coup d'œil à ma montre et soupire. Ma bouée de sauvetage a maintenant vingt-cinq minutes de retard. Un nouveau record. Félicitations, Clarissa. Bravo pour ta performance.
Essayant de ne pas me laisser gagner par mon impatience, je regarde le dernier SMS qu'elle m'a envoyé sur mon téléphone :
Sors ce soir. À 19 h chez Carlotta. J'ai une énorme nouvelle !
Une grande nouvelle, pour une raison inconnue, me semble inquiétante. Ces deux mots évoquent généralement des choses comme le mariage, les bébés et les fuites vers des contrées lointaines sans moi. Ça ne veut jamais dire : « Devine quoi ? On va passer plus de temps ensemble ! C'est génial, non ? »
Essayant de chasser les pensées négatives, je laisse échapper un autre gros soupir et regarde par la fenêtre ouverte du pub Carlotta la rue animée au-delà.
La chaleur pesante qui s'est abattue sur la ville ces derniers jours n'est que légèrement atténuée par quelques ventilateurs de plafond, qui soufflent une brise qui fait chatouiller mes cheveux bruns dénoués dans ma nuque. Ma margarita m'aide à me détendre, même si j'ai encore l'impression d'être couverte de cette épaisse transpiration qui infecte tous les Manhattaniens en été.
Dehors, les klaxons retentissent. Les gens s'injurient pour des infractions qui n'auraient jamais dû contrarier une personne sensée. Comment ne pas aimer New York ? La ville fonctionne comme toujours, alimentée par l'énergie de gens en colère et pressés, impatients de rentrer chez eux, d'aller dormir et de recommencer la folie du lendemain.
Alors qu'une longue file de taxis jaunes descend lentement la rue, je prends une longue gorgée de ma boisson - juste assez pour me geler le cerveau - et me détourne, mes yeux parcourant le bar, évaluant chaque client à distance.
L'endroit est rempli de toutes sortes d'êtres humains. De jeunes couples, des étudiantes ricanantes. Un vieil homme assis au bar semble penser que ce sera son dernier verre. Un couple gay se pelote dans un coin éloigné, tandis que de l'autre côté de la pièce, un autre couple se livre à une sorte de bagarre à voix basse, le visage ridé par la rage.
Un crétin essaie de draguer une femme et échoue lamentablement. À en juger par son langage corporel, elle n'a qu'une envie : lui marcher sur le cou et lui enfoncer son talon aiguille dans la jugulaire.
Je suis sur le point de reporter mes yeux sur mon téléphone et de jouer à une partie rapide de Candy Crush lorsqu'une silhouette solitaire attire mon attention, me paralysant sur place.
- Bon sang, murmuré-je dans ma barbe.
C'est une créature magnifique et glorieuse. Le genre de créature qu'on ne retrouve que sur les panneaux publicitaires de sous-vêtements pour hommes aux formes impressionnantes. Et, bien sûr, dans mes rêves sexuels les plus ambitieux et les plus torrides.
Il se tient à quelques mètres de moi, ignorant habilement les clients qui se pressent autour de lui comme des écureuils frénétiques et légèrement ivres ramassant des noix.
Quand nos regards se croisent, tout disparaît. Les gens, les ventilateurs de plafond, les murs eux-mêmes. Rien n'existe dans cet instant surréaliste, à part nous deux, nos regards curieux, rivés l'un sur l'autre, comme si chacun de nous cherchait à résoudre un mystère qu'aucun de nous ne comprend encore vraiment.
Même de loin, je peux voir que les yeux de l'homme sont bleu clair. Pas le genre d'indigo qu'on peut voir dans le ciel par temps clair, mais un indigo presque difficile à regarder ; on dirait l'ombre du soleil se reflétant sur la surface d'un glacier. Presque aveuglant, mais d'une beauté exquise.
Impossible.
Un anneau sombre entoure ses iris, ce qui ne fait qu'en rehausser l'intensité. Ses sourcils sont foncés et bien dessinés, ses pommettes sculptées. Sa mâchoire, aussi proche de la perfection que j'en ai jamais vue, est parsemée d'une épaisse barbe de trois jours.
Il porte un jean et une chemise blanche impeccable, parfaitement ajustée à sa silhouette mince et musclée. Mais ce n'est pas vraiment sa tenue qui attire mon attention, du moins pas au premier abord. C'est plutôt la façon dont son regard intense se fixe sur le mien, suscitant un torrent de désir charnel instantané qui jaillit dans mes veines comme de la lave. Alors même que mon souffle se bloque dans ma poitrine, mon cœur se met à battre si fort que j'ai l'impression que tout le monde peut l'entendre.
Le truc, c'est que personne ne m'a jamais regardée de cette façon.
Bon sang, personne n'a jamais regardé une femme de cette façon. J'en suis sûre.
L'expression de l'étranger transpire la sexualité incarnée. Brûlante, séduisante. Elle me transperce jusqu'au plus profond de moi-même, d'une sensualité pure qui me fait chavirer. C'est un dieu fait chair, et pendant ces précieuses secondes, il est à moi.
Alors que je le regarde bouche bée comme un cerf aux yeux écarquillés confronté aux feux de route sur une route de campagne sombre, il sort sa main droite de sa poche et la passe dans une épaisse chevelure brune, tirant son menton vers le bas, son regard ne faisant que s'intensifier avec le mouvement.
Oh, putain.
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