Passion à Double Tranchant

Il se trouvait sur le trottoir avec mon sac à dos de voyage hissé sur mon dos, mon chemisier tout en sueur et collé à moi sous le poids du sac, même si c'était octobre et qu'il faisait plutôt frais. Il a fallu un temps ridiculement long au type au poste de sécurité pour laisser passer la Mercedes devant moi. Pas parce qu'il y avait un problème de sécurité. Non, j'ai dû rester ici pendant que l'agent de sécurité et le conducteur de la voiture tiraient sur la merde comme deux vieilles dames lors d'une vente de pâtisseries à l'église. Pendant sept minutes d'affilée .

J'aurais pu poser mon sac à dos. J'aurais pu m'asseoir sur le trottoir et me sentir au moins un peu plus à l'aise. Mais c'était le principe ; Je me tenais là où le responsable de la sécurité pouvait me voir .

J'aurais tout aussi bien pu être invisible .

Finalement, il tapota le toit de la Mercedes et fit signe à la voiture d'entrer dans le parking fermé. Alors que son regard tombait sur moi, je me dirigeai vers lui comme si ma place était ici. Dans la voie de circulation. Je pensais qu'il n'avait pas eu beaucoup de visites sans rendez-vous ; il n'y avait pas de trottoir .

J'ai jeté un coup d'œil dans le studio de cinéma avec tous les grands bâtiments sans fenêtres et les voitures chères, et je me suis demandé si ce type allait me faire passer un moment difficile. Si je devais appeler ma sœur pour qu'elle vienne ici me chercher .

Pire encore, si je ne pouvais pas la joindre, si je devais ne pas me présenter à son tournage, rater ce salaire désespérément nécessaire et devoir trouver un endroit où dormir ce soir avec environ zéro dollar à mon nom. Dans le pire des cas, je devrais m'installer chez ma sœur .

Mais cette option ne serait qu'un dernier recours .

Techniquement, j'étais sans abri, ce qui était toujours bizarre à comprendre. Mais ce n'était que jusqu'à ce que je prenne mon prochain avion pour partir d'ici. Ensuite, j'étais un voyageur du monde .

Cela dépendait simplement de la façon dont vous le regardiez .

"Oui?" L'agent de sécurité m'a examiné, remarquant ma blouse paysanne et mon jean très usé avec l'écusson du drapeau vénézuélien sur une cuisse, qui couvrait stratégiquement une tache de sang (longue histoire). Il avait un gros ventre dans son uniforme mais, vraisemblablement, il avait aussi un salaire stable et une maison, alors qui étais-je pour juger ?

Lorsqu'il a réellement regardé mon visage, j'ai fait de mon mieux pour sourire et me rappeler pourquoi j'étais ici : parce que ce salaire représenterait la moitié des fonds dont j'avais besoin pour mon prochain aller simple vers l' hémisphère opposé .

"Salut." J'ai fait de mon mieux pour avoir l'air joyeux, voire joyeux, mais c'était incroyablement forcé. Je suis probablement apparu comme une caricature de moi-même : le hippie joyeux et écervelé. «Je suis ici pour la publicité Underlayer. Ambre Malone ?

Pendant que je parlais, l'agent de sécurité a passé la main par la fenêtre de la guérite et en a sorti un presse-papiers. Il feuilleta plusieurs pages et en scanna quelques-unes. "Pas d'Amber Malone sur ma liste ."

Super.

"Je suis le photographe", lui ai-je informé .

Lorsqu'il m'a lancé un regard dubitatif, j'ai levé le doigt pour indiquer One sec et j'ai soulevé mon sac à dos. Je l'ai posé par terre et j'ai creusé, déballer toutes mes affaires pour dénicher ma seule référence : mon appareil photo professionnel le plus cher. Quand j'avais le Canon battu en voyage en main, je l'ai hissé pour le lui montrer. " Voir ?"

Il n'a pas vu. Il continuait à parcourir ses papiers sans enthousiasme. "Anna Malone ?"

"Amber", dis-je aussi poliment que possible .

"Attendez", dit-il en se dirigeant vers son stand. "Et vous devrez retirer ça de la route ."

"Merci." Je ne sais même pas pourquoi j'ai dit ça. Mais j'ai commencé à tout ranger dans mon sac à dos, en toute hâte, avant que toutes mes affaires matérielles ne soient écrasées par une limousine Hummer ou quelque chose du genre. Je l'ai entendu marmonner à quelqu'un sur son téléphone portable ; toujours un accueil aussi chaleureux lors des shootings de ma sœur .

C'était vraiment étonnant que je n'en fasse pas plus .

Certes, je n'étais pas dans le meilleur état d'esprit pour me présenter à un emploi. D'une part, j'avais atterri dans ce fuseau horaire il y a seulement moins de vingt-quatre heures et j'étais gravement victime du décalage horaire. De plus, j'étais plus qu'un peu contrarié d'avoir été peloté la nuit dernière par un vieil ex qui m'avait laissé m'écraser sur son canapé ; qu'après quelques bières, il avait pleuré sur mon épaule à propos de sa récente rupture et avait décidé que c'était acceptable de poser sa main sur mes seins. J'avais dormi là de toute façon, car j'avais peu d'options, mais je suis sorti ce matin avant qu'il ne se réveille .

J'avais pris un petit-déjeuner merdique dans un café, j'avais accidentellement pris le mauvais bus et j'étais arrivé ici tard .

Bref, ce n'est pas un bon début de journée. Mais à vrai dire, ce n'était pas pire que ce à quoi je m'attendais .

J'avais très, très peu d'attentes pour cette journée .

Juste au moment où je finissais de ranger toutes mes affaires dans mon sac à dos, à la manière de Tetris, une voiturette de golf truquée est arrivée en bourdonnant dans ma direction dans le parking. Quand je l'ai vu venir, mon estomac s'est noué. Probablement grâce à mon petit-déjeuner merdique, mais aussi : les nerfs .

Alors peut-être que j'étais plus nerveux à propos de ce tournage que je ne voulais l' admettre .

Deux hommes montaient dans la charrette ; ils se sont garés dans la ruelle devant moi. J'ai pris une profonde inspiration et me suis levé pour les rencontrer alors qu'ils sortaient et se dirigeaient vers moi. Le chauffeur, un gars de l'équipe de tournage, n'était pas mieux habillé que moi – pire même – avec son jean délavé et son vieux sweat-shirt, mais il portait des bottes à embout d'acier ; il y avait un talkie-walkie à sa ceinture, crachant dans les airs des extraits de conversation à peine perceptibles. Il m'a regardé, son regard se posant sur mes orteils nus dans mes sandales fragiles .

L'autre gars était évidemment un agent de sécurité, mais pas du genre ventru et en uniforme. Celui-ci était grand et imposant et habillé comme un motard : bottes noires, jean noir, gilet en cuir noir sur un t-shirt Harley-Davidson. Un tatouage de crâne au fromage sur son bras musclé. De longs cheveux blonds tirés en arrière en un chignon en désordre. Il était mignon, ce qui m'ennuyait .

Malheureusement, j'avais une histoire incroyablement longue de faire les conneries les plus stupides en ce qui concerne les mecs mignons .

"Sous-couche?" m'a-t-il demandé, sans préambule, comme si nous poursuivions une conversation que nous avions déjà eue .

"Oui. Je suis le photographe. Ambre Malone ? Pourquoi j'arrêtais de prononcer mon propre nom comme si c'était une question, je ne le saurais jamais .

Il m'a regardé d'un peu plus près, plissant les yeux sous le soleil du matin. La lecture s'est déroulée de la tête aux pieds, lentement et inutilement, comme s'il venait de remarquer que j'étais mignonne. « Liv Malone – ? »

"Est ma soeur ."

Il a sorti un téléphone portable et a semblé faire quelques recherches dessus. Puis il m'a informé : « Vous n'êtes pas sur la liste . »

Bien sûr que non .

J'ai commencé à étouffer un soupir, mais quelque chose m'est venu à l'esprit. "Peux-tu essayer Amber Paige ?"

Il consulta à nouveau son téléphone. "Ouais. J'ai ça .

Eh bien, merci putain .

"C'est moi. Je porte mon deuxième prénom, professionnellement. Ambre Paige ? Bon sang. Arrête de dire ton propre nom comme si tu ne savais pas qui tu es. «Mais ils inscrivent généralement mon nom légal sur la liste de l'équipage. Malone . »

Il a continué à me surveiller, mais n'a fait aucun geste pour m'accueillir dans la voiturette de golf sophistiquée. "Tu as une pièce d'identité, Amber Paige ?"

Ouais, j'avais une pièce d'identité. Quelque part au fond des entrailles de mon sac à dos, probablement sous toute la merde que je venais d' y entasser .

Le grand mec a levé son sourcil sexy vers moi, en attendant. (À vrai dire, j'avais un faible pour les sourcils.) Il n'avait même pas souri dans ma direction, mais merde ... était-ce mon imagination, ou avait-il juste pris un ton coquette avec moi ? Y avait-il une ouverture ici qui me manquait ?

En bref, ma féministe intérieure a fermé les yeux et le reste d'entre moi s'est demandé si ce type serait réceptif à un petit battement de cils et/ou à un tourbillon de cheveux .

Malheureusement, je n'étais tout simplement pas la fille qui connaissait les réponses à de telles questions. Je n'étais pas non plus le genre de fille capable de flirter jusqu'ici. Sans exagération, le dernier gars avec qui j'avais consciemment essayé de flirter m'avait en fait demandé si je me sentais malade. Vous sentez-vous malade ? C'étaient ses mots exacts .