La dette de mon père

Angélique contemple toujours avec admiration la manière dont la ville s'illumine à la tombée de la nuit. Des milliers de lumières jaillissent simultanément, perturbant l'inévitable obscurité qui enveloppe la cité. Cependant, cette nuit-là, tout est différent. Radicalement différent.

Un nœud s'est formé dans l'estomac d'Angélique, et elle ressent presque la remontée de son repas dans sa gorge. Ses doigts tremblants agrippent les bords de son trench-coat, tandis que ses yeux bleus marins s'écarquillent de terreur. "Royal Club" - un néon imposant au-dessus de la porte menant au sous-sol. Sa lumière rouge projette une lueur étrange sur le videur qui se tient en dessous, rendant l'homme chauve dix fois plus effrayant, avec ses tatouages et ses yeux constamment plissés.

La pauvre fille aux cheveux blonds, de l'autre côté de la rue, est prête à se pencher sur la poubelle la plus proche. Elle n'a aucune envie d'approcher cet endroit, mais l'horloge a déjà sonné minuit il y a cinq minutes, et elle n'a guère le choix.

Avec des jambes raides, Angélique rassemble finalement assez de courage pour s'approcher. Elle essaie de paraître intrépide, de garder la tête haute. "Essaie" serait le mot juste. Ses pas sur les talons hauts sont maladroits, et son teint a pris une teinte verdâtre.

Elle est terrifiée.

- Bonjour, je m'appelle...

- La porte de derrière, grogne le videur sans la regarder une seconde.

- Mais...

- Le personnel passe par la porte de derrière, répète-t-il, l'air déjà agacé.

Elle n'espère pas un accueil chaleureux, mais cela n'est guère encourageant.

- C'est vrai. Merci...

- La première brique m'est tombée sur la tête. Oh, papa... Pourquoi en est-on arrivé là ?

Il n'y a qu'une seule raison pour laquelle elle se retrouve à chercher l'entrée d'un club de strip-tease : l'addiction de son père aux jeux d'argent. La gravité de la situation lui a frappée il y a deux jours, quand elle l'a découvert au milieu du salon, entouré de trois hommes armés.

Apparemment, son père est endetté envers un individu très dangereux, et en tant que mauvais joueur, il est aussi fauché que les blagues.

Ainsi, elle se trouve là, à chercher la porte arrière d'un club russe pour rembourser la dette de son père en dansant.

Cinq minutes plus tard, un autre garde la laisse enfin entrer. Le bâtiment n'a rien d'extraordinaire, mais une fois la porte ouverte, elle reste bouche bée. La couleur rouge domine les environs, respirant le luxe. Des photos de femmes nues sont accrochées le long des murs, ne lui permettant pas d'oublier une seconde où elle se trouve.

L'intérieur est magnifique, et c'est là le moindre de ses problèmes. Lorsque le garde la conduit au vestiaire, elle est accueillie par les voix de deux femmes qui lui arrachent les oreilles.

- Oh mon Dieu ! Je transpire comme un porc ! s'exclame la première, affalée sur une chaise près d'un immense miroir éclairé.

- Duah. Parce que tu en es un.

- Ferme ta gueule, Zoé. Je n'ai pris que deux kilos et ils sont sur mes fesses, pas sur les tiennes.

- Qu'est-ce que tu essaies de me dire, espèce de grosse...

La femme en colère, Zoé, s'interrompt lorsqu'elle aperçoit Angélique qui se tient maladroitement dans l'embrasure de la porte. Ses longs faux cils s'agitent, les yeux verts qui se cachent en dessous scrutent la nouvelle venue de la tête aux pieds.

- Et toi, qui es-tu ?

- Je m'appelle Angélique... je suis la nouvelle... euh... danseuse.

Sa gêne ne peut pas être cachée par une quelconque bravoure.

La fille assise sur la chaise renifle :

- Danseuse, hein ?

- Ne t'occupe pas de cette salope.

Zoé jette un regard méchant à l'autre femme, son sourire revient dès qu'elle regarde à nouveau la blonde.

- Ici, on n'évite pas le mot strip-teaseuse, chérie. C'est notre métier.

Elle se désigne comme si c'était évident. Et c'est le cas.