L’OBSESSION MEURTRIÈRE

Il se demanda si sa femme avait encore remarqué quelque chose. . . Parfois, elle le regardait si étrangement. Soupçonneusement. Elle ne dit rien, mais cela ne voulait pas dire qu'elle ne le surveillait pas de près. Et tirer ses propres conclusions.

Ils s'étaient mariés en avril. On était maintenant en septembre et ils étaient encore dans la phase où ils faisaient attention les uns aux autres, essayant de ne pas révéler trop clairement leurs propres excentricités. Pourtant, il pouvait voir qu'un jour sa femme deviendrait une nagger. Elle n'était pas du genre à s'embarquer dans une engueulade, à lancer des assiettes ou à menacer de l'expulser. Elle était du genre à continuer encore et encore, à gémir tranquillement sur les choses et à le conduire dans les virages.

Mais pour l'instant, elle a gardé un couvercle sur elle. Elle a essayé de tout faire comme il le voulait. Elle cuisinait les plats qu'il aimait, mettait sa bière au réfrigérateur à temps, repassait ses chemises et pantalons et regardait avec lui les émissions de sport à la télévision, même si elle préférait les films romantiques.

Et pendant tout ce temps, elle le surveillait. Du moins, c'était ce qu'il ressentait.

Elle l'avait épousé parce qu'elle ne pouvait pas vivre sans mari, parce qu'elle avait besoin de se sentir protégée, chérie et soignée. Il l'avait épousée parce qu'il avait été au bord du gouffre : pas d'emploi stable, peu d'argent. Il avait senti qu'il s'était décroché à un moment donné. Il avait déjà commencé à trop boire. À ce moment-là, il avait encore pu trouver quelques petits boulots et payer le loyer du petit appartement peu attrayant qu'il habitait. Mais il perdait courage. Il ne pouvait plus voir d'avenir pour lui-même.

Et puis Lucy était arrivée avec le petit atelier de réparation de cycles qu'elle avait hérité de son défunt mari. Il avait saisi l'occasion. Il avait toujours eu un œil sur les opportunités et il était fier de ne pas être un tergiversant.

Maintenant, il était marié. Il avait un toit au-dessus de sa tête. Il avait du travail.

Sa vie était de nouveau sur les rails.

Et maintenant ça. Ces sentiments, cette compulsion, l'incapacité de penser à autre chose. De rien d'autre sauf d' elle .

Et elle n'était pas Lucy.

Elle avait les cheveux blonds. Pas le blond mal teint des cheveux de Lucy, qui était déjà gris ici et là. Non, une vraie blonde. Ses cheveux tombaient jusqu'à sa taille et scintillaient au soleil comme une étoffe de soie dorée. Elle avait les yeux bleu-vert. En fonction de l'intensité de la lumière extérieure, mais aussi de la couleur des vêtements qu'elle portait et de l'arrière-plan, ses yeux étaient parfois aussi bleus que des myosotis ou aussi verts que la mer pouvait l'être. Ce jeu intense de couleurs dans ses yeux le fascinait. Il n'avait rien vu de tel dans les yeux de quelqu'un d'autre.

Il aimait aussi ses mains. Ils étaient délicats et élancés. Ses doigts étaient longs et fins.

Il adorait ses jambes. Délicat aussi. Presque fragile. Tout chez elle l'était. Comme si elle avait été sculptée dans un morceau de bois noble de couleur pâle par quelqu'un qui lui avait consacré beaucoup de temps et d'efforts. Rien en elle n'était ordinaire ou grossier. Elle était la beauté personnifiée.

Quand il a pensé à elle, il a éclaté en sueur. Quand il la vit, il ne put la quitter des yeux. C'était probablement ce que Lucy avait remarqué. Il essayait d'être près de la porte du jardin chaque fois qu'elle descendait la rue. Normalement, il donnerait à un vélo qu'il venait de réparer un essai sur le trottoir, afin d'avoir une excuse pour traîner. Il aimait la façon dont elle bougeait. Le printemps dans sa démarche. Elle ne bougeait pas maladroitement ; elle a fait de grandes enjambées. Il y avait tellement d'énergie dans tout ce qu'elle faisait. Qu'elle coure, parle ou rie : oui, une énergie illimitée. Force.

Beauté. Une telle surabondance de beauté et de perfection qu'il était parfois difficile de croire que c'était possible.

Ce qu'il ressentait était-il de l'amour ? Ça devait être de l'amour, et pas seulement de la cupidité, de l'excitation et tout ce qui allait avec, mais qui ne venait que parce qu'il l'aimait. L'amour était le début, le terrain dans lequel son désir a grandi. Ce désir qu'il ne pouvait pas rassembler pour Lucy. Lucy était une solution d'urgence et non une solution à laquelle il pouvait renoncer, car sans Lucy, il serait une épave sociale. Lucy était une nécessité amère. La vie exigeait parfois que vous deviez céder à une amère nécessité. Il avait appris depuis longtemps qu'il ne servait à rien de le combattre.

Et pourtant tout en lui s'y révoltait. Et alors il serait submergé par une vague d'impuissance écrasante. Pour quelle chance avait-il ? Il n'était pas attirant. Il ne se faisait aucune illusion à ce sujet. Autrefois, oui, mais maintenant. . . Il devait son ventre à sa prédilection pour la bière et les aliments gras. Son visage était bouffi. Il avait quarante-huit ans et en paraissait dix de plus, surtout quand il avait trop bu le soir. Malheureusement, il ne pouvait pas briser l'habitude. Il devrait faire de l'exercice et manger plus de légumes, boire de l'eau ou du thé, mais ce n'était tout simplement pas si facile de changer trente ans d'habitude en un claquement de doigts. Il se demandait si cet elfe, ce lutin, serait encore capable de l'aimer, malgré son ventre, les poches sous les yeux et le fait qu'il soufflait et transpirait au moindre effort. Il avait des qualités intérieures, et peut-être serait-il capable de les lui communiquer. Parce qu'il savait depuis un moment maintenant qu'il ne pourrait pas se passer d'elle. Malgré Lucy et sa jalousie et le risque qu'il prenait.

C'était un gros de quarante-huit ans dont le corps et l'âme étaient en feu.

Le problème était qu'elle, l'elfe, l'être qu'il désirait jour et nuit, était tellement plus jeune. Donc beaucoup plus jeune. Elle avait neuf ans.