MON DEMI FRÈRE ET MOI

"Je pensais que tu avais dit que ça allait être un petit rassemblement," je crie, élevant ma voix au-dessus de la musique assourdissante. Je peux sentir la ligne de basse battante vibrer à travers mon corps alors que j'hésite au bord de la gigantesque fête à la maison.

"Est-ce que j'ai dit ca?" mon meilleur ami, Riley, sourit en retour. "Je voulais dire que ça allait être un 'rageur épique comme vous n'en avez jamais vu'."

Je lève les yeux au ciel alors que nous sommes engloutis par la foule grouillante de nos camarades de classe. J'aurais dû savoir mieux que de penser que Riley passerait son samedi soir n'importe où sauf à une fête légendaire. Elle et moi avons été les meilleures amies pendant les dix-sept années que nous avons passées sur la planète. Mais même ainsi, nos idées sur ce qui fait un "bon moment" sont radicalement différentes. Si j'avais eu le moindre bon sens, je ne l'aurais jamais laissée m'entraîner à cette fête. Je préfère de loin être recroquevillé à la maison avec mon carnet de croquis et une tasse de thé. Mais vu que le mal est fait, je suppose qu'il n'y a plus qu'à essayer de passer un bon moment.

"Voilà mesdames", dit un jeune garçon costaud, se glissant vers nous avec un gobelet en plastique rouge dans chaque main. "Le premier verre est pour moi."

"Bière chaude, maintenant avec des roofies supplémentaires?" dit Riley en haussant un sourcil parfait.

« Tout est prêt, Champ », dis-je au garçon en sortant de mon sac à main une flasque remplie du très bon whisky de mon père. Ce n'est pas comme s'il l'utilisait beaucoup, ces jours-ci. "Plus de chance la prochaine fois."

"Quel couple de buzz tue", grogne le gamin en boudant.

"Super fête jusqu'ici Ri," je ris sarcastiquement, dévissant le haut du flacon.

« N'oublie pas, Abby, dans moins d'un an, nous n'aurons plus jamais affaire à des lycéens », fait-elle remarquer en acceptant la flasque que je lui passe.

"Je ne peux pas attendre," dis-je avec nostalgie, "Je sais que tu n'es pas censé souhaiter ta jeunesse ou quoi que ce soit, mais plus tôt le lycée sera terminé, mieux ce sera."

"Quoi? Vous ne profitez pas de vos jours de gloire ? » demande Riley avec un faux étonnement, désignant nos compagnons de fête.

Je regarde autour de moi la fête qui se déroule tout autour de nous. Les parents de certains enfants riches sont hors de la ville, et toute l'école est descendue dans leur McMansion pour passer la nuit à se saouler, à écouter la liste de lecture merdique de l'iPod de quelqu'un et à faire des choix douteux sur qui coucher avec. J'ai failli marcher sur deux personnes qui y allaient dans le hall, se tordant l'une sur l'autre dans un étourdissement ivre. Avec un cri sauvage, un enfant essaie de se balancer sur le lustre en cristal, pour le rater et tomber à plat ventre sous le rire tonitruant des spectateurs.

"Si ce sont nos jours de gloire," dis-je à Riley, "Nous avons de sérieux ennuis."

« Allez, » rit-elle, glissant ses doigts dans les miens, « Je suis sûr que nous pouvons trouver un coin plus calme quelque part. Il doit y avoir une centaine de pièces dans cet endroit.

J'ai laissé Riley me tirer à travers la fête, ignorant les mecs éméchés qui font des blagues lesbiennes sur nous en cours de route. Aussi magnifique que soit ma meilleure amie, avec ses boucles noires soyeuses, sa peau bronzée et ses courbes incroyables, je n'ai jamais été le moins du monde intéressée à "expérimenter" avec elle. Nous ne nous sommes jamais aimées qu'en tant que sœurs. Mais le fait que je n'ai jamais eu de vrai petit ami conduit certaines personnes de mon école à se demander si je suis vraiment attirée par les garçons. La réponse courte est, j'aime beaucoup les gars. Mais en trouver un qui vaut le coup de la journée dans mon lycée du Connecticut s'est avéré impossible.

Eh bien ... presque impossible, de toute façon.

La fête n'est qu'une forêt de jambes et de torses de mon point de vue. Mesurant cinq pieds trois pouces, je suis ce que vous pourriez appeler "un défi vertical". Être petite est idéale pour le cache-cache, mais pas si idéale pour se sentir comme quelque chose de proche d'un adulte. Ou être traité comme tel. Mais dans quelques semaines, le monde n'aura d'autre choix que de reconnaître mon âge adulte - enfin, j'aurai enfin dix-huit ans. La seule question qui reste est de savoir à quelle vitesse je pourrai sortir de la ville et être seul une fois que je serai officiellement adulte. Alors que Riley et moi montons le grand escalier et que nous nous faufilons dans la suite parentale, nous croisons un camarade de classe évanoui qui s'est fait taguer le visage avec des pénis marqueurs permanents.

Ouais. L'âge adulte ne peut pas venir assez tôt.

Nous passons la tête dans la chambre principale, et je note avec soulagement que c'est beaucoup plus calme dans ce coin de la maison. Peut-être qu'on peut juste traîner ici et sortir de ce spectacle de merde en paix.

"Oh-oh," marmonne Riley, me regardant avec une lueur méchante dans les yeux. "Regarde qui est là, Abby."

Je scrute mon meilleur ami, scannant la douzaine de personnes qui traînent déjà dans la chambre principale. Il ne me faut qu'une demi-seconde pour voir de qui elle parle. Mon plexus solaire oscille sur son axe alors qu'une paire d'yeux bleus très familiers se tourne vers moi depuis l'autre côté de la pièce.

"Merde!" Je couine, m'esquivant autour de la forme plus grande de Riley. "Je ne savais pas qu'il serait là !"

"Toute l'école est ici, Abby," rit Riley, "Vous auriez pu deviner."

« Il est censé être trop cool pour ce genre de choses. Ou peu importe, dis-je en roulant des yeux noisette. "Allez. Je ne pense pas qu'il m'ait vu. Allons-y-"

« Hé, sœur ! » un baryton rugueux appelle de l'autre côté de la pièce. "Que faites-vous ici? L'heure du coucher n'est-elle pas passée ?

Je grogne alors qu'une volée de rires retentit dans la pièce, et me retourne pour voir Emerson Sawyer, mon cauchemar aux yeux bleus, se diriger vers moi. Il mesure facilement six pieds de haut, avec de larges épaules, un torse effilé et des muscles définis sans effort. Sa tignasse de cheveux châtains ébouriffés est astucieusement ébouriffée, une mèche errante passant sur son front. Il fait en sorte qu'un jean et un tee-shirt cramoisi aient l'air d'un costume trois pièces, et a une cigarette allumée dans ses lèvres charnues et fermes.

Naturellement, mon cauchemar personnel ressemble à un rêve absolu devenu réalité.

« Ne m'appelle pas comme ça en public. Ou jamais », lui dis-je en croisant les bras pour cacher le fait que mon cœur claque contre ma cage thoracique à son approche. « Pourquoi pas, sœur ? » il sourit d'un air désinvolte, prenant une longue bouffée de sa fumée.

"Parce que c'est effrayant comme l'enfer," je réponds, exaspérée, en remettant mes longs cheveux blond cendré derrière mes oreilles. "Et ce n'est même pas vrai."

"Bien sûr que ça l'est. À toutes fins utiles », il hausse les épaules.

Je connais Emerson Sawyer depuis près de quatre ans maintenant. Ou plutôt, je le connais depuis quatre ans. Notre ville du Connecticut compte deux écoles élémentaires qui alimentent le même lycée. Emerson et moi avons fréquenté des écoles primaires séparées, qui étaient assez nettement divisées entre les familles les plus riches et les plus pauvres de la ville, mais nous nous sommes retrouvés ensemble dans le même lycée. Je l'ai remarqué le tout premier jour de la première année, quand il a dit à notre professeur d'éducation sexuelle d'avoir adopté une ligne dure en faveur de l'abstinence (la chose la plus caractéristique d'Emerson). Lui, d'un autre côté, n'avait aucune idée de mon existence. Jusqu'à cette année, c'est-à-dire lorsque nos deux vies, personnelle et sociale, ont été bouleversées.

"Quel est le problème? Tu as honte d'avoir un frère du mauvais côté des voies ? insiste Emerson, me sortant de mes pensées.

"Ne me mets pas ça sur le dos," je rétorque, "Comme si tu pouvais supporter d'avoir une fille riche comme une sœur potentielle."

"Vous êtes un peu nul", dit-il catégoriquement, "Mais si cela vous fait vous sentir mieux, c'est votre personnalité que je tiens contre vous, pas votre argent."

Je fixe sans un mot Emerson, assommé une fois de plus par sa magistrale réprimande. A présent, mais Emerson a trouvé exactement comment me rejoindre.

Il y a environ deux mois, j'ai eu le choc de ma vie lorsque mon père veuf, Robert Rowan, a annoncé qu'après quatre ans de refus de sortir avec quelqu'un, il venait de rencontrer le nouvel amour de sa vie. Elle s'appelait Deborah, m'a-t-il dit. Ils s'étaient rencontrés aux AA et « avaient vraiment sympathisé ». Il parlait d'elle sans cesse, restait dehors toute la nuit comme s'il était redevenu un adolescent et me foutait généralement la trouille.