L'Art, Ma Liberté Volée

ouette de Monsieur Martin se découpait dans l'encadremen

mer maintenant,

t vers moi, une voix jeune mais

est-ce que v

errière lui. Il était grand, solidement bâti, avec des

é, ma voix rauque. «

tendu fiancé, a froncé les sourcils. Il m'a regardé

nais pas, » a-t-

ensemble, ici même, il y a des années. Mais j'avais grandi,

'est empressée

oute, elle ne sait pas ce qu'elle dit. Elle prétend être

m'a tirée hors de la remise

eille porcherie. Là-bas, per

ans ses yeux, mais aussi une lueur de doute. Le nom "Dubois" l'avait clairement alerté. Cependan

s délabré dont l'odeur piquante trahissait l'ancienne fonction. La porte gr

t humide. La porte s'est refermée, et le bruit du

'odeur... tout conspirait à me briser. Mais la colère refusait de mourir. Je

se de froid et de métallique. Je l'ai saisi. C'était un vieux croch

ain. Ce n'était pas grand-chose, mais c'était une arme.

eau ouverte. C'était Paul. Il tenait un bol de soupe e

it que tu dev

ntrée, n'osant pas s'avancer

our partir, j'ai parlé, m

près de la rivière. Souviens-toi de la cicatrice que tu t'es faite au genou e

que je disais était un fait, un souvenir part

par la concentration. Il cherchait dans les traits de cette priso

Un éclair de reconnaissance, de choc,

le mot à peine audible. « C

enues ont finalement coulé

je murmuré.

a tourné les talons et s'est mis à courir. Pas ve

pris. Et il allait