L'Horloger de la Place

“Le claquement sec de la porte marqua la fin d'une longue journée, une routine brisée par un silence inhabituel. Habituellement, à cette heure, la maison résonnait du tic-tac de l'horloge, des rires de Léo, ou de la musique de son adolescence. Mais ce soir, une lueur inquiétante s'échappait de sa chambre, et des murmures étouffés glacèrent mon sang. J' ai poussé la porte, et l'horreur m'a saisie : Léo, mon petit frère, gisait sur le sol, pâle, en sueur, une tache de sang s'étalant sous sa jambe brisée. Les promoteurs. Encore eux. Ces hommes sans scrupules, avides de raser notre héritage, la petite horlogerie de notre père, pour y bâtir leur empire de verre et d' acier. J'ai tenté de le rassurer, de lui promettre que tout irait bien, des mots creux qui s'échappaient de mes lèvres tremblantes. Mais comment se battre quand la police refuse votre plainte, quand les avocats se détournent, et que ceux qui vous ont brisé la vie viennent rire de votre misère ? J'étais seule, terrifiée, mes espoirs s'écrasant comme le verre de la montre de mon père que l'un d'eux, avec un sourire cruel, osa piétiner devant mes yeux. Ce symbole brisé, ce dernier lien tangible avec la force de mon père, m'avait anéantie. Mais au moment où je m'écroulais au sol, aveuglée par les larmes de rage et de désespoir, les portes de l'Hôtel de Ville s'ouvrirent en grand.”