Sa prophétie : son esprit brisé

Quatre fausses couches avaient anéanti mon âme, mais c'est le silence de mon mari, Baptiste, qui m'a véritablement achevée. J'étais censée être sa partenaire prédestinée, le réceptacle des fils jumeaux qui assureraient l'avenir de l'empire immobilier de sa famille, tout cela selon son gourou spirituel.

Puis, j'ai découvert la vérité lors d'une célébration secrète. Là se tenait Baptiste, rayonnant aux côtés de son amour de lycée, Clara, qui tenait dans ses bras deux nouveau-nés.

« La prophétie est accomplie ! » a déclaré le gourou.

Mon monde a volé en éclats. Baptiste m'a traitée de « bouche-trou », avouant qu'il avait orchestré mes fausses couches parce que ce n'étaient pas les enfants « prédestinés ». Il a fait emménager Clara dans notre maison, a donné à ses fils les prénoms que j'avais choisis pour les miens, et a même détruit la roseraie de ma mère, prétendant que son « énergie négative » rendait les bébés malades.

Il m'a ensuite forcée à subir un rituel de « purification » brutal qui m'a laissée balafrée et brisée, tout ça pour « nettoyer » la maison pour sa nouvelle famille. Mon agonie n'était qu'un simple désagrément dans son plan tordu.

Je me suis échappée et j'ai bâti une nouvelle vie, trouvant l'amour auprès d'un homme bon et de son fils. Mais au moment même où j'acceptais sa demande en mariage, Baptiste m'a retrouvée, ses yeux brillant d'une fureur obsessionnelle.

« Tu es à moi, Amélia, » a-t-il grondé. « Et tu reviendras avec moi, ou je ferai en sorte que tu le regrettes amèrement ! »

Chapitre 1

Amélia POV:

Les mots du médecin avaient résonné à mes oreilles quatre fois maintenant, chaque fausse couche une blessure nouvelle, mais c'était le silence de Baptiste qui m'avait vraiment tuée. Un silence dont je savais maintenant qu'il était la symphonie de son sombre dessein. Je l'avais aimé, stupidement, aveuglément, croyant à ses grandes déclarations et à l'avenir qu'il promettait sous la direction de son gourou spirituel. J'étais censée être sa partenaire prédestinée, le réceptacle des fils jumeaux qui assureraient l'héritage de sa famille. Au lieu de cela, j'étais une coquille vide, mon corps ravagé, mon esprit brisé, et tout cela, un mensonge méticuleusement orchestré.

Baptiste Allard était de la royauté parisienne. L'empire immobilier de sa famille s'étendait à travers Paris, des monuments de béton à leur pouvoir et leur influence. Il était charmant, intelligent, et possédait une gravité qui démentait son âge. Mais sous le vernis poli se cachait un homme totalement consumé par un système de croyances ésotériques. Son gourou spirituel, un homme aux yeux perçants et à la voix hypnotique, dictait chaque décision importante dans la vie de Baptiste. Il prétendait communier avec d'anciens esprits, prévoir les destins, et Baptiste, à mon grand étonnement naïf, croyait chaque mot. Ce n'était pas juste un passe-temps excentrique ; c'était le fondement de son existence.

Cette foi aveugle n'était pas une simple philosophie abstraite pour Baptiste. Elle façonnait ses actions, solidifiait ses convictions et, de manière terrifiante, justifiait sa cruauté. Je l'ai d'abord vu subtilement, dans la façon dont il s'en remettait aux déclarations cryptiques du gourou, même au-dessus des conseils de son propre conseil d'administration. Puis c'est devenu plus flagrant, influençant les investissements, les engagements sociaux, même la conception de ses nouveaux gratte-ciels. Baptiste croyait vraiment que ce gourou détenait les clés de la prospérité continue de sa famille, de son épanouissement personnel, de tout ce qui comptait.

Et puis, cela a guidé son choix d'une épouse. Moi. Amélia Levine. Une femme d'origine modeste, une orpheline qui s'était battue pour tout ce qu'elle avait. Je travaillais comme artiste botanique, trouvant du réconfort dans la nature après la mort prématurée de mes parents. Baptiste, le prince doré, m'avait emportée, sa protection et son charme un baume puissant pour mon âme meurtrie. Le gourou l'avait prévu, prétendait-il – une femme avec l'esprit de la terre, destinée à donner la vie. Je l'ai cru, croyant Baptiste.

Notre mariage fut un spectacle, un événement dont on a chuchoté dans les chroniques mondaines pendant des semaines. Tout le monde voyait le beau et puissant Baptiste Allard prendre pour épouse une fille simple et discrète. Ils appelaient ça un conte de fées, un témoignage du véritable amour transcendant les clivages sociaux. Je le ressentais certainement comme tel. Baptiste était attentionné, me comblant de cadeaux et d'affection. Mon atelier a été agrandi, mon art célébré. Il parlait de notre avenir avec une telle conviction, une telle tendresse, que je pensais avoir trouvé mon havre de paix, mon pour toujours.

Nous faisions l'envie de beaucoup, une image de romance moderne et d'élégance vieille fortune. Le public adorait le choix non conventionnel de Baptiste, y voyant la preuve que la richesse n'avait pas corrompu son cœur. Je marchais à ses côtés, un sourire timide sur le visage, me prélassant dans le reflet de son adoration, totalement inconsciente du courant sinistre qui coulait sous la surface de notre vie apparemment parfaite.

L'adhésion de Baptiste aux conseils du gourou était absolue. Chaque étape majeure, du choix de notre destination de lune de miel au calendrier de nos actions philanthropiques, était validée par le chef spirituel. Il parlait de destin, d'alignement, de forces cosmiques. Je trouvais ça un peu étrange, peut-être, mais certainement inoffensif. Cela faisait simplement partie de l'homme énigmatique que j'aimais.

Puis vint la nouvelle prophétie. Des fils jumeaux. « Ils seront les piliers de ta dynastie, Baptiste, » avait déclaré le gourou. « Nés de la terre, bénis par les étoiles. » Baptiste est devenu obsédé, son attention se portant entièrement sur la procréation. J'étais impatiente, moi aussi. J'aspirais à avoir des enfants, à retrouver la famille que j'avais perdue.

Mais ensuite, les fausses couches ont commencé. La première fut un choc, une douleur soudaine et brutale qui m'a déchirée. Baptiste s'est montré extérieurement solidaire, me tenant la main, me chuchotant des paroles rassurantes. Il m'a dit que ce n'était tout simplement pas le bon moment, que l'univers avait d'autres plans. Puis vint la deuxième. Et la troisième. Chacune me laissait vide, mon corps endolori, mon cœur brisé en plus de morceaux que je ne pensais possible. La quatrième, un an plus tard, a sonné comme une moquerie délibérée de mes espoirs.

Après la quatrième, mon corps ne voulait plus me laisser quitter le lit pendant des jours. Baptiste a insisté pour que je voie les meilleurs spécialistes de la fertilité, promettant que nous trouverions une solution. Je me suis accrochée à cet espoir, à cette lueur de raison scientifique dans un monde qui semblait de plus en plus chaotique et douloureux. Les médecins ont fait d'innombrables tests, leurs expressions devenant plus préoccupées à chaque visite.

« Amélia, » a dit le Dr Martin, sa voix douce mais ferme, « votre corps ne montre aucun signe de problèmes congénitaux. Votre muqueuse utérine, vos niveaux d'hormones, tout indique un système reproducteur sain. Pourtant, votre corps rejette systématiquement chaque grossesse à un stade précoce. Nous avons déjà vu cela, mais généralement, il y a une explication médicale. » Elle a fait une pause, son regard croisant le mien. « Nous devons chercher plus en profondeur. Peut-être une procédure de diagnostic plus invasive. Ou nous devons considérer des facteurs externes. »

Les mots m'ont frappée comme des coups physiques. Mon corps sain me faisait défaut. Ma faute. Ça devait être ça. Les larmes me sont montées aux yeux, une vague de nausée m'envahissant. J'ai senti une terreur glaciale s'installer au plus profond de mes os. J'étais un échec. Qu'est-ce qui n'allait pas chez moi ?

Baptiste est arrivé peu après, me trouvant pâle et tremblante. Il a écouté le sombre résumé du médecin avec un calme détaché qui m'a déconcertée même à ce moment-là. Il a passé un bras autour de mon épaule, un geste qui ressemblait plus à de la possession qu'à du réconfort. « Ne t'inquiète pas, mon amour, » a-t-il murmuré, sa voix douce, presque trop douce. « L'univers fonctionne de manière mystérieuse. Peut-être que ce n'étaient pas les enfants prédestinés. » Ses mots, censés apaiser, étaient comme du papier de verre sur une plaie ouverte. Ils n'offraient aucun vrai réconfort, aucun deuil partagé.

Je me suis repliée sur moi-même, la culpabilité et le chagrin un lourd manteau. Je passais des heures dans mon atelier, non pas à peindre, mais à fixer des toiles vides, les couleurs vives semblant maintenant ternes et sans signification. Pourquoi ne pouvais-je pas porter un enfant ? Pourquoi mon corps me trahissait-il ? La douleur était une compagne constante, une douleur sourde qui ne disparaissait jamais vraiment.

Un soir d'automne frais, après un autre long rendez-vous stérile, je me suis sentie attirée par les portes familières et ornées du centre spirituel de Baptiste. C'était un endroit que j'évitais habituellement, mais une étrange compulsion m'y a poussée. Peut-être, pensais-je, pourrais-je trouver un peu de paix, quelques réponses, dans la révérence silencieuse qui était censée imprégner ses murs.

En approchant de la salle principale, je l'ai entendu. Des rires. Des cris de triomphe. Une cacophonie de célébration qui semblait totalement déplacée dans ce sanctuaire habituellement silencieux. Mon cœur battait la chamade, un étrange mélange de curiosité et de malaise flottant dans ma poitrine. J'ai poussé la lourde porte en chêne juste assez pour jeter un coup d'œil à l'intérieur.

La grande salle, habituellement réservée aux méditations solennelles, était en pleine effervescence, baignée de lumière. Baptiste se tenait au centre, rayonnant, une coupe de champagne à la main. À côté de lui, une femme que je connaissais, Clara Dubois, son amour de lycée, tenait deux paquets emmaillotés dans ses bras. Deux bébés. Clara, qui venait de rentrer d'Europe il y a quelques semaines. Mon souffle s'est coupé dans ma gorge.

Puis la voix du gourou a retenti, amplifiée par l'acoustique de la salle. « Contemplez ! La prophétie est accomplie ! Des fils jumeaux, nés de la véritable partenaire prédestinée, Clara ! Ils assureront l'héritage des Allard ! »

Mon sang s'est glacé. La flûte de champagne a glissé de mes doigts tremblants, se brisant sur le sol en pierre polie. Le son, petit et aigu, a momentanément réduit la pièce au silence. Tous les yeux se sont tournés vers moi. Le sourire triomphant de Baptiste a vacillé, remplacé par une lueur d'irritation. Le regard de Clara, autrefois méfiant, brillait maintenant d'un triomphe éclatant.

Je suis restée là, figée, les morceaux de ma vie, de mon amour, de ma confiance, s'éparpillant autour de moi comme les éclats de verre. Des fils jumeaux. Clara. Partenaire prédestinée. Les mots tournaient dans ma tête, un manège étourdissant et horrifiant. Non, ça ne pouvait pas être. Pas comme ça.

Le visage de Baptiste était illisible, un masque d'agacement. « Amélia, » dit-il, sa voix dépourvue de chaleur, « qu'est-ce que tu fais ici ? » Son ton calme et accusateur contrastait vivement avec la célébration extatique que je venais d'interrompre.

Ma voix est sortie comme un murmure rauque. « Qu'est-ce que c'est, Baptiste ? Qui sont ces enfants ? »

Clara, avec un sourire écœurant de douceur, s'est avancée, les jumeaux blottis en toute sécurité dans ses bras. « Ce sont les fils de Baptiste, Amélia. Ceux que tu as été incapable de lui donner. » Mon estomac s'est noué. La cruauté désinvolte de ses mots était un coup de poing dans le ventre.

Baptiste a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Il semble que le secret soit éventé, ma chère. La sagesse du gourou était claire depuis le début. Clara a toujours été la mère désignée de mes héritiers. Toi, malheureusement, tu n'étais qu'un bouche-trou. »

Mon esprit vacillait. Bouche-trou ? Quatre fausses couches. Quatre fois mon corps avait échoué, ou du moins c'est ce que je croyais. Ma vision s'est brouillée, les larmes estompant la scène hideuse devant moi. « Les fausses couches, » ai-je suffoqué, une réalisation terrifiante se faisant jour. « Ce n'étaient pas des accidents, n'est-ce pas ? Tu... tu as fait ça. »

Les yeux de Baptiste, habituellement si chaleureux quand ils croisaient les miens, étaient maintenant froids, totalement dépourvus d'émotion. « Le gourou a indiqué que ce n'étaient pas les enfants prédestinés, » a-t-il déclaré, sa voix plate, comme s'il discutait d'une transaction commerciale. « Leur énergie n'était pas assez pure pour porter la lignée. Nous devions nous assurer que la voie était libre pour les vrais héritiers. »

L'air a quitté mes poumons dans un hoquet rauque. Il l'a dit si nonchalamment, si dédaigneusement. Mon agonie, mon désespoir, mes espoirs brisés – tout cela faisait partie de son plan tordu. Je voulais crier, le déchirer en morceaux, mais mon corps semblait de plomb. Je ne pouvais que fixer son visage sans émotion, le visage de l'homme qui m'avait systématiquement détruite, tout ça pour une prophétie.

Mon sang se glaça, plus froid que n'importe quel frisson d'hiver. Le monde autour de moi s'est assombri, les couleurs s'estompant en un monochrome de désespoir. Je regardais Baptiste, son expression d'un léger désagrément, pas de remords. Il venait d'admettre avoir orchestré l'interruption délibérée de mes grossesses, de nos enfants, et il me regardait comme si j'étais un verre renversé.

« Mais... pourquoi ? » Le mot était un murmure brisé, râpant dans ma gorge. « Pourquoi moi ? Pourquoi passer par tout ça ? »

Baptiste a finalement croisé mon regard, une pointe d'impatience dans les yeux. « Le gourou a vu ton esprit, Amélia. Il croyait que tu serais adaptable, une influence apaisante, jusqu'à ce que le vrai chemin se révèle. Et tu l'as été, pendant un temps. » Il a fait une pause, presque pensivement. « Mais le destin trouve toujours un moyen, n'est-ce pas ? »

Clara s'est alors avancée, son sourire narquois large et moqueur. « Baptiste et moi avons toujours été faits l'un pour l'autre. Le gourou l'a simplement confirmé. Tu n'étais qu'une distraction temporaire, un réceptacle pratique jusqu'à ce que les étoiles s'alignent. » Elle a fait un geste vers les deux nourrissons, qui s'agitaient faiblement dans ses bras. « Voici les vrais héritiers. Mes fils. Nos fils, à Baptiste et moi. »

Les mots se sont tordus dans mes entrailles, une lame acérée. Clara avait été là tout le temps, tapie dans l'ombre, attendant son heure. Ce n'était pas seulement la cruauté de Baptiste ; c'était une conspiration, une tromperie calculée qui avait vidé mon être même. Je n'étais qu'un pion dans leur jeu grotesque.

Mes jambes semblaient détachées de mon corps, lourdes et insensibles. Je me suis retournée et j'ai titubé loin des lumières aveuglantes, des cris joyeux, de la vérité monstrueuse. J'ai bousculé des invités surpris, leurs visages un flou de confusion et de pitié. J'ai couru, aveuglément, dans la nuit froide de Paris, l'air vif ne faisant rien pour dissiper le brouillard suffocant dans mon esprit.

Je ne me suis pas arrêtée avant d'atteindre le Jardin du Luxembourg, m'effondrant sur un banc froid sous un orme imposant. Les larmes sont venues alors, chaudes et cuisantes, un torrent de chagrin, de rage et de trahison profonde. Ma poitrine se soulevait à chaque sanglot, chaque respiration un écho douloureux de la vie que j'avais presque créée, des rêves que j'avais stupidement nourris. Quatre fois. Quatre petites vies, éteintes avant d'avoir eu la chance de respirer, tout ça à cause d'une prophétie tordue et de l'ambition froide d'un homme. Baptiste avait orchestré mes fausses couches, délibérément, systématiquement. Ce n'était pas mon corps qui me faisait défaut ; c'était lui.

Je me suis souvenue du jour où j'ai rencontré Baptiste. J'étais une artiste en difficulté, fraîchement sortie de l'université, mes parents partis, ne me laissant rien d'autre qu'un petit héritage et une montagne de chagrin. Il m'avait commandé une œuvre, une grande illustration botanique pour son nouveau siège social. Il avait vu mon travail lors d'une petite exposition en galerie, une série de pièces délicates et vibrantes représentant des roses rares. Il avait été si gentil, si compréhensif de ma nature introvertie.

« Votre art, » avait-il dit, sa voix douce, « parle de résilience, de beauté émergeant de l'épreuve. Tout comme vous, Amélia. »

J'avais été flattée, désarmée par son attention. Il m'avait offert un contrat d'exclusivité, un bel atelier, un sentiment d'appartenance que je n'avais pas ressenti depuis la mort de mes parents. Il m'avait tirée du bord du désespoir, ou du moins c'est ce que je pensais. J'étais tombée amoureuse de lui, de son charme, du sentiment de sécurité qu'il offrait. J'avais confondu sa fascination avec de l'amour, sa protection avec un soin sincère. Il m'avait demandé de l'épouser, s'agenouillant de façon spectaculaire au milieu d'un champ de fleurs sauvages qu'il prétendait avoir fait pousser juste pour moi. « Tu apportes de la lumière dans ma vie, Amélia, » avait-il murmuré, me passant une bague au doigt. « Mon gourou l'a prévu. Tu es ma partenaire prédestinée. »

J'avais mis tout mon cœur et mon âme dans ce mariage, convaincue que je construisais un avenir, une famille. J'avais célébré nos anniversaires, pleuré nos pertes, cru chaque mensonge réconfortant qu'il avait prononcé. Et maintenant, la vérité brutale me rongeait les entrailles : je n'étais qu'un accessoire, un élément temporaire dans son récit soigneusement construit.

Je me suis traînée jusqu'à la maison, le grand hôtel particulier ressemblant maintenant à un tombeau. Mes pieds bougeaient mécaniquement, un pas après l'autre, chacun témoignant du poids de ce que je savais maintenant. J'ai atteint la chambre principale, l'espace que nous avions partagé, maintenant souillé par sa trahison. Mes yeux se sont posés sur la petite boîte ornée sur la table de chevet de Baptiste. À l'intérieur se trouvait un seul document légal, impeccable. Un accord de divorce vierge, pré-signé par Baptiste, qu'il m'avait donné des années auparavant comme un « symbole de confiance », une assurance qu'il ne me tiendrait jamais captive.

Mes doigts ont tremblé en le ramassant. Un symbole de confiance. Maintenant, c'était un symbole de mon évasion. C'était ça. Il ne restait plus rien pour moi ici.