Sa prophétie : son esprit brisé

lia

le dans les décombres de mon ancienne vie. Mes jambes ont cédé, et je me suis effondrée sur le tapis moelleux, les fils

e plus profond et content de Baptiste. « C'est parfait, mon amour, » murmura-t-il, sa voix empreinte d'une affection que je n'ava

rdions le lever du soleil sur la Méditerranée. « Tu es mon pilier, Amélia, » avait-il dit, traçant des motifs sur mon dos. « Mon havr

it un message clair : je n'étais plus une épouse, simplement une passagère, une invitée indésirable. Chaque objet que je plaçais, chaque livre sur l'étagère, ressemblait à un aveu de défaite. J'ai déballé mes graines de roses – les

t de Clara. Juste au moment où je sombrais enfin dans un sommeil agité, un cri perçant a déchiré le silence de la maison. C'était l'un des

es cris étaient frénétiques, résonnant à travers le manoir silencieux, bien trop forts, bien trop désespérés pour un simple changement de couche.

er. Les cris ne m'ont pas menée à la suite principale, mais vers l'arrière de la maison, vers le jardin clos. Mo

ar la porte du jardin

nt mise en pièces. Des ouvriers, sous la supervision du régisseur de Baptiste, arrachaient les buissons, retournaient la terre et déracinaient les délicats rosie

ie de mon propre cœur était arrachée de ma poitrine. J'ai titubé en avant, les mains te

r pâle et bouleversé. L'un des jumeaux pleurait encore d'un air agité dans ses bras

cessaire ? C'est mon jardin ! L'héritage de ma mère ! Comment a

aise inexplicable. Il a identifié ton jardin, spécifiquement tes roses, comme des sources d' 'énergie dysharmonique' qui

e de la chose m'a frappée, suivie d'une vague de désespoir glacial et tranchant. Il détruisait le de

ant dans un appel désespéré. « Mes roses sont inoffensiv

eu de la fièvre toute la nuit. Il a dit que les roses étaient la source de leur détresse, qu'elles drain

ussé le bébé en pleurs dans mes bras. « Tiens, Amélia !

on se sont intensifiés, son petit corps brûlant de fièvre. Mes propres instincts maternels, longtemps ré

e ! Elle essaie de faire du mal au bébé ! » Elle a trébuché sur un rosier renversé, tomba

ant ainsi que le bébé dans mes bras. « Amélia ! Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? Essayer de b

, ma voix rauque. « C'est elle qui s'e

on malveillante est claire. Continuez le travail ! » a-t-il commandé

us, m'ont saisie. Ils m'ont tordu les bras derrière le dos, me forçant à genoux. Le sol rugu

les racines arrachées de la terre. Les roses rares de ma mère, les derniers vestiges de notre passé commun, ont été systématiquement

d et engourdi. L'héritage de ma mère, parti. Mes enfants, partis. Ma vie, maintenant un terrain vague. Les gardes m'ont tenue, mon corps tremblant, jusqu'à ce que la dernière rose soit