L'implacable vengeance de l'ex-femme

Mon fiancé, Grégoire de La Roche, m'a fait interner dans un asile psychiatrique alors que j'étais enceinte. Il a volé notre fils, Adam, et a laissé sa maîtresse l'élever comme le sien.

Pendant six ans, j'ai survécu dans la misère, élevant en secret notre fille, Léa, celle dont il n'a jamais soupçonné l'existence.

Nos mondes se sont finalement heurtés lors d'une kermesse de l'école. Sa maîtresse, Chloé, a bousculé Léa, dont la tête a heurté une chaise en métal. Son cœur s'est arrêté.

Dans la panique qui a suivi, Grégoire a trouvé un journal que j'ai « accidentellement » laissé tomber. C'était le journal intime de sa sœur décédée, contenant la vérité qui prouvait que les mensonges de Chloé avaient anéanti toute ma famille.

Aujourd'hui, rongé par la culpabilité, il me supplie de lui donner une seconde chance. Il pense pouvoir acheter mon pardon. Il n'a aucune idée que je suis sur le point de tout lui prendre, exactement comme il me l'a fait.

Chapitre 1

Point de vue de Juliette Dubois :

Mon ex-mari, Grégoire de La Roche, l'homme qui m'avait fait enfermer et qui m'avait volé mon fils, se tenait de l'autre côté du gymnase de l'école. Il a reconnu mon visage, mais pas l'enfant qui se cramponnait à ma main. Notre fille. Celle dont il n'avait jamais soupçonné l'existence.

Un cri strident déchira l'assemblée bruyante. C'était Adam, notre fils, le visage déformé par une grimace furieuse. Il avait six ans, tout comme Léa. Il la poussa. Violemment.

Léa trébucha, son petit corps heurtant le parquet ciré avec un bruit sourd. La robe fine qu'elle portait, rapiécée à force d'être lavée, n'offrait aucun rembourrage. Une vague de halètements parcourut les parents réunis pour la kermesse de l'école primaire.

« Tricheuse ! » hurla Adam en pointant un doigt vers Léa. Sa voix était aiguë, faisant écho à l'autorité tonitruante de son père, même à cet âge. « Tu as copié mon dessin ! »

Léa, les larmes aux yeux dans ses grands yeux sombres – les yeux de Grégoire – serrait un dessin au crayon d'un oiseau bleu. Il était identique à celui que tenait Adam, mais le sien semblait posséder une teinte plus profonde, plus riche.

Mon cœur martelait mes côtes, un rythme familier de peur et de fureur. Je me suis précipitée en avant, mes baskets usées crissant sur le sol. Je me suis agenouillée à côté de Léa, la serrant contre moi, vérifiant s'il y avait des égratignures. Sa respiration était superficielle, un léger sifflement s'échappant de ses lèvres. La malformation cardiaque. Toujours la malformation cardiaque.

« Adam », coupa une voix de femme, à la fois tranchante et mielleuse. Chloé. Bien sûr. Elle était toujours là, planant comme une ombre, renforçant le mensonge. Elle lissa l'uniforme parfaitement repassé d'Adam, m'adressant un regard dédaigneux. « Un de La Roche ne s'abaisse jamais à de telles bassesses. »

Grégoire, dominant tout le monde de sa haute taille, bougea enfin. Ses yeux, du même bleu perçant que ceux d'Adam, se fixèrent sur les miens. Il avait l'air plus vieux, plus dur, plus redoutable. Six ans. Six ans qu'il avait fait voler mon monde en éclats. Il s'était sculpté en ce magnat impitoyable de La Défense que j'avais toujours su qu'il pouvait devenir, mais l'homme qui se tenait devant moi était un étranger. Un monstre étranger.

Je ne ressentis qu'un vide froid et calculateur. La douleur n'était plus qu'une souffrance sourde, enfouie sous des couches de survie. Il n'était qu'un autre obstacle.

« Juliette », sa voix était un grondement sourd, teinté d'une surprise qu'il ne pouvait tout à fait cacher. C'était un calme étudié, celui qu'il utilisait pour apaiser les investisseurs.

Je n'ai pas répondu. J'ai simplement aidé Léa à se relever, essuyant la poussière de sa robe. Elle se blottit contre moi, sa petite main agrippant fermement la mienne.

« Adam, excuse-toi », ordonna Grégoire, son regard oscillant entre ma fille et moi. Il y avait une lueur de quelque chose d'indéchiffrable dans ses yeux alors qu'ils s'attardaient sur le visage de Léa. Un fantôme de familiarité, peut-être.

Adam se contenta de tirer la langue à Léa, puis se cacha derrière la jambe de Chloé, vêtue de soie. Chloé m'offrit un sourire pincé et plein de pitié. « Certains enfants sont juste... naturellement enclins à causer des problèmes, n'est-ce pas, Juliette ? »

Je me suis levée, mon regard inébranlable. « Léa n'est pas un problème, Chloé. Adam manque simplement de discipline. » Ma voix était plate, dénuée d'émotion. « Et de sens de l'originalité, apparemment. »

Grégoire s'approcha, sa présence écrasante. « Que veux-tu, Juliette ? » demanda-t-il, allant droit au but, comme il le faisait toujours en affaires.

« Ce que je veux », commençai-je, ma voix stable malgré le tremblement de mes mains, « c'est que ma fille ait les mêmes opportunités que votre fils. Une éducation correcte. Une vie stable. » Mes yeux rencontrèrent les siens. « Et pour cela, j'ai besoin de ressources. »

Il haussa un sourcil, un léger sourire narquois jouant sur ses lèvres. « Es-tu en train d'insinuer que je te dois quelque chose ? »

« Je constate un fait », corrigeai-je, mon ton inébranlable. « C'est vous qui avez créé cette situation. Vous m'avez tout pris. Maintenant, vous allez pourvoir à nos besoins. »

Il marqua une pause, étudiant Léa. Son regard dériva vers ses cheveux, du même auburn profond que les miens, puis vers la courbe de sa joue, avant de revenir brusquement sur moi. Ses yeux se plissèrent. Un léger froncement de sourcils creusa son front.

« Elle... elle me dit quelque chose », murmura-t-il, presque pour lui-même. Il fit un pas involontaire vers Léa, sa main à moitié tendue.

Mon corps se tendit, un bouclier instinctif. Je tirai subtilement Léa derrière ma jambe, créant une barrière. « Ne la touchez pas », prévins-je, ma voix un murmure bas et féroce.

« Pourquoi ? » insista-t-il, son regard perçant. « Est-ce que... c'est la mienne ? »

La question resta en suspens, une accusation chargée, une vérité dangereuse. Je ris, un son dur et cassant qui attira les regards des parents voisins. « La vôtre ? Après ce que vous m'avez fait ? Après vous être assuré que j'étais enfermée, enceinte et seule ? » Ma voix monta, chaque mot une fléchette empoisonnée. « Vous pensez que j'aurais volontairement donné naissance à un autre de vos enfants ? »

Il tressaillit, l'accusation ayant atteint sa cible. « Tu me détestais », constata-t-il, un étrange mélange de reconnaissance et de douleur dans les yeux. « Tu me détestais assez pour t'arracher de cet... institut. »

« La haine est trop épuisante, Grégoire », mentis-je, ma voix tombant dans un soupir las. « Je suis juste fatiguée. Et je veux ce qu'il y a de mieux pour ma fille. » Je plongeai la main dans mon sac en toile usé, avec l'intention de sortir un mouchoir pour Léa. Mes doigts effleurèrent un petit journal relié en cuir. Le journal. Le journal de sa sœur.

Je le fis « accidentellement » tomber. Il glissa de ma prise, atterrissant ouvert sur le sol entre ses chaussures en cuir poli. Les pages voltigèrent, révélant l'écriture élégante à l'intérieur.

Les yeux de Grégoire, attirés par le mouvement, se fixèrent immédiatement sur le journal. La reconnaissance, puis un éclair d'émotion intense – le deuil, peut-être, ou le choc – traversa son visage. C'était un vieux cuir délavé, sur lequel était inscrit en une calligraphie élégante : Pour mon cher petit frère, Grégoire.

Il se pencha, ses doigts planant au-dessus des pages délicates. C'était ça. Le premier hameçon.

Je saisis l'instant. « Viens, Léa. On y va. » Je la pris dans mes bras, ignorant complètement Grégoire. Nous nous déplaçâmes rapidement à travers la foule grandissante, en direction de la sortie.

« Juliette ! » Sa voix trancha la clameur, nette et insistante. Ce n'était pas une question ; c'était un ordre. Il me suivait.

Je n'ai pas regardé en arrière. Je pouvais entendre ses pas rapides derrière nous, mais je savais qu'il ne me rattraperait pas. Pas encore. Je connaissais Grégoire. C'était un requin. Il flairerait l'appât, mais il prendrait son temps pour tourner autour avant de mordre.

Nous étions dehors, dans l'air vif de l'automne. Je risquai un coup d'œil par-dessus mon épaule. Il se tenait sur les marches, le journal serré dans sa main, ses yeux scrutant le lointain où j'avais disparu. Il avait l'air perdu, un homme puissant momentanément défait par un fragment du passé. Un sourire triomphant, fugace et sombre, effleura mes lèvres.

Léa s'agita dans mes bras. « Maman, pourquoi tu souris ? » demanda-t-elle, sa voix petite et innocente. « Et pourquoi tu es si... brillante ? »

Je la regardai, puis j'aperçus mon reflet dans la vitrine d'un magasin. Mes yeux brûlaient, mes joues étaient rouges, mon corps électrique d'adrénaline. J'avais l'air presque en bonne santé, presque vibrante. C'était un contraste saisissant avec la femme aux yeux creux que je voyais habituellement. La femme qui survivait avec du pain rassis et des moments de repos volés.

« Ce n'est rien, ma chérie », murmurai-je en la serrant plus fort. Mon sourire s'effaça, remplacé par le masque familier de la lassitude. « Juste... un jeu de lumière. »

« Qui était ce monsieur, Maman ? » demanda Léa, sa petite main traçant le contour de ma mâchoire. « Celui qui ressemblait à Adam ? »

Mon souffle se bloqua. Elle avait cinq ans, mais elle était vive comme l'éclair. Elle l'avait toujours été. « C'était... un homme d'il y a très, très longtemps », dis-je en choisissant mes mots avec soin. « Il a fait beaucoup de mauvais choix. »

« Mais il ressemblait à Adam. Et il me ressemblait aussi un peu », insista-t-elle, son regard pensif. Léa avait hérité des traits saisissants de Grégoire, adoucis par les miens. C'était une cruelle ironie du sort, un rappel constant du passé.

« Il n'est rien pour nous, Léa », déclarai-je fermement, bien que les mots aient un goût de cendre. « Il est juste... un pont que nous devons traverser pour arriver là où nous devons être. »

Nous avons marché pendant ce qui sembla être des kilomètres, le poids de Léa dans mes bras devenant plus lourd à chaque pas. Mes vieilles blessures, celles que j'avais subies lors de mon évasion, me lançaient dans la hanche et l'épaule. Les cicatrices sous mes vêtements me brûlaient comme des fers rouges. Les semelles fines de mes chaussures n'offraient aucun réconfort contre le pavé dur. Mes maigres économies diminuaient, et une nouvelle visite chez le médecin pour le cœur de Léa se profilait.

Juste au moment où j'allais tourner au coin de notre rue familière et délabrée, une berline noire et luxueuse, bien trop chère pour ce quartier, s'arrêta à ma hauteur. Mon cœur bondit dans ma gorge.

La vitre teintée se baissa, révélant Grégoire de La Roche. Son expression était un mélange d'inquiétude et de tout autre chose – un désespoir brut et frénétique que je n'avais pas vu depuis... depuis avant que tout ne commence. Ses yeux, à cet instant, contenaient une lueur de l'homme que j'avais autrefois aimé.

« Juliette », dit-il, sa voix plus douce maintenant, presque suppliante. « Laisse-moi t'aider. Ce n'est pas... ce n'est pas comme ça que tu devrais vivre. »

Je resserrai instinctivement ma prise sur Léa. Mon corps recula, un instinct primaire pour protéger mon enfant de la source de toute ma douleur. « Je n'ai pas besoin de votre aide », crachai-je en commençant à marcher plus vite.

Il sortit de la voiture en un instant, me barrant le chemin. « Juliette, s'il te plaît. » Il tendit la main, sa main planant près de la tête de Léa.

Léa, surprise par l'arrêt soudain et l'homme inconnu, gémit, enfouissant son visage plus profondément dans mon épaule.

« Ne faites pas de scène », prévins-je, ma voix basse et dangereuse. J'essayai de le dépasser, mais il était étonnamment agile, se plaçant de nouveau devant moi.

« Je veux seulement parler », insista-t-il. « Et... je veux la voir. » Ses yeux étaient fixés sur Léa, une étrange intensité dans leur profondeur.

Juste à ce moment, Léa, sentant son regard, leva la tête. Ses grands yeux curieux rencontrèrent les siens. Un moment de silence s'étira entre eux, une reconnaissance muette passant à travers leurs traits communs. Puis, sa petite voix, claire comme une cloche, trancha la tension.

« Papa ? »

Grégoire se figea. Son visage devint livide, sa mâchoire se détendit. Son souffle se bloqua, un tremblement visible parcourant son corps puissant. Il avait l'air d'avoir été frappé par la foudre.

Ma façade soigneusement construite menaça de se fissurer. Je n'ai pas attendu. Je l'ai bousculé, l'adrénaline déferlant dans mes veines, et j'ai presque couru le reste du chemin jusqu'à la maison.

Il a suivi, bien sûr. « Juliette, attends ! Qu'est-ce qu'elle vient de dire ? » Sa voix était rauque de choc.

Mon petit immeuble délabré, avec sa peinture écaillée et sa boîte aux lettres cassée, semblait se moquer de sa présence. Il se tenait sur le trottoir fissuré, son costume coûteux semblant totalement déplacé. Ses yeux balayaient les fenêtres couvertes de crasse, la poubelle qui débordait. Le dégoût, puis l'incrédulité, assombrirent ses traits.

« Tu vis ici ? » demanda-t-il, sa voix à peine un murmure, comme si les mots eux-mêmes étaient souillés. « Juliette, que t'est-il arrivé ? »

Que m'est-il arrivé ? J'ai failli rire. C'est toi qui m'es arrivé, Grégoire. Toi, et Chloé, et votre sens tordu de la justice. Je me suis souvenue du somptueux hôtel particulier que j'appelais autrefois ma maison, de l'appartement de la Sorbonne débordant de livres et de lumière, de la vie confortable que mes parents avaient construite pour nous. Mon père, le professeur Martin Dubois, un historien respecté, un homme d'une intégrité sans faille. Ma mère, élégante et gentille. Tout avait disparu. Détruit par son ambition, par ses mensonges, par sa soif de vengeance.

Je me suis souvenue du jour où je l'avais choisi, lui, un étudiant brillant mais aux manières un peu frustes, plutôt que la vie confortable et académique dans laquelle j'étais née. Je me suis souvenue de ses yeux avides, de son intelligence féroce, de ses promesses d'un avenir ensemble. Mon Dieu, j'étais si stupide.

Mes pensées furent brusquement interrompues par la sonnerie insistante du téléphone de Grégoire. Il le chercha à tâtons, ses yeux toujours écarquillés de choc en regardant mon immeuble.

« Grégoire de La Roche », répondit-il, sa voix retrouvant un semblant de contrôle, bien qu'elle soit encore tendue. « Oui, Chloé. Qu'est-ce qu'il y a ? »

Chloé. Le nom était une cicatrice encore à vif, palpitant d'une douleur renouvelée. Chloé Leduc. La vipère. L'architecte de tant de mes souffrances. Elle avait toujours été la marionnettiste, tirant les ficelles de Grégoire, transformant ses insécurités en armes. Une araignée venimeuse, tissant sans cesse des toiles de tromperie.

C'était ma chance. Je me suis glissée par la porte non verrouillée de l'immeuble, mon cœur battant un rythme effréné contre mes côtes. J'entendis la voix de Grégoire, étouffée maintenant, alors qu'il se disputait avec Chloé. Je n'ai pas attendu pour en entendre plus. J'ai monté en courant les escaliers qui craquaient, mes vieilles blessures hurlant de protestation, mais je les ai ignorées. J'ai atteint mon appartement, j'ai tâtonné avec la clé, et j'ai claqué la porte, m'appuyant contre elle, à bout de souffle.

J'ai écouté. Des pas dans les escaliers, hésitants, puis s'éloignant. Il était parti. Il était retourné auprès de Chloé. À son autre vie.

Je me suis permis un moment de satisfaction perverse. Il était secoué. Il était confus. Il avait le journal. Et Chloé, sa loyale complice, était déjà sur la défensive. Mon plan, mûri pendant six ans, était enfin en marche.

Il serait consumé par le doute, par sa propre paranoïa fabriquée. C'était sa faiblesse. Son incapacité à faire vraiment confiance, son besoin de tout contrôler. Il décortiquerait chaque mot de ce journal, chaque souvenir. Et ce faisant, il se déferait lui-même.

Ce n'était que le début. La première pièce du domino.