Trop tard pour votre seconde chance

Mon fiancé, Baptiste Lemaire, héritier d'un empire immobilier parisien, m'avait promis qu'on se marierait dans 99 jours. Mais après avoir sauvé une mondaine, Frida Vasseur, d'un glissement de terrain, il a passé ces jours à lui rembourser sa « gentillesse », m'abandonnant à chaque instant.

Quand Frida, distraite au volant, a tué ma mère dans un accident de voiture, Baptiste l'a défendue à l'enterrement. « C'était un accident, Adèle. Tu fais une scène. »

Il a protégé la meurtrière de ma mère, m'a poussée au sol et l'a choisie, elle, au détriment de nos dix ans d'amour.

Allongée sur le sol de la chapelle, je l'ai regardé réconforter la femme qui avait détruit ma vie. J'ai su alors que notre amour était mort.

J'ai exposé leurs crimes en ligne et je me suis enfuie à Lyon pour tout recommencer.

Mais alors que je trouvais un nouvel amour et une nouvelle vie, Baptiste est apparu, me suppliant de lui donner une seconde chance. « Je suis tellement désolé, Adèle. S'il te plaît, reviens-moi. »

J'ai refusé, lui disant que j'étais avec quelqu'un d'autre. Cette nuit-là, la mère de Frida, cherchant à se venger, m'a fait enlever et a ordonné qu'on me laisse pour morte.

Baptiste s'est sacrifié pour me sauver, encaissant les coups qui m'étaient destinés. Alors qu'il gisait, ensanglanté, il a plaidé : « Donne-moi une autre chance. Je ferai n'importe quoi. »

J'ai regardé l'homme qui m'avait détruite, puis sauvée, et j'ai dit : « J'ai une nouvelle vie maintenant, Baptiste. Une vie dont tu ne fais pas partie. »

Chapitre 1

Ma robe de mariée, une cascade de soie ivoire, était suspendue dans mon petit appartement, phare d'un avenir qui avait brillé plus fort que n'importe quelle étoile pendant dix longues années. Baptiste Lemaire, l'héritier d'un empire immobilier parisien, devait être mon pour toujours. Moi, Adèle Molina, une artiste issue d'un milieu modeste, j'avais cru en notre amour, cru qu'il pouvait tout surmonter.

Chaque matin, je traçais les chiffres sur le calendrier de compte à rebours qu'il m'avait donné, celui qui promettait notre mariage dans 99 jours. Chaque jour qui passait était un pas de plus vers le rêve, un rêve qui ressemblait maintenant à une blague cruelle.

Tout a commencé lors d'une randonnée.

Le soleil était chaud sur mon visage alors que Baptiste me tirait vers le haut du sentier sinueux. Nous riions, main dans la main, la ville un bourdonnement lointain en contrebas. Puis la terre elle-même a hurlé. Le sol sous nos pieds s'est déchiré, un torrent de boue et de roches dévalant la pente. La peur m'a saisi la gorge, mais Baptiste, mon Baptiste, était là. Il m'a attrapée avec force, me poussant hors de la trajectoire d'un arbre qui tombait.

Puis je l'ai vue. Frida Vasseur, une mondaine d'une famille aussi puissante que celle de Baptiste, prise dans le chemin du glissement de terrain. Son visage était un masque de terreur. Sans hésiter, Baptiste a bondi, la tirant en sécurité juste au moment où le sol s'effondrait là où elle se tenait. Il nous a sauvées toutes les deux. Il était mon héros.

Plus tard, dans la salle d'attente aseptisée des urgences, Frida s'agrippait à la main de Baptiste, sa voix un murmure théâtral. « Tu m'as sauvé la vie, Baptiste. Je te dois tout. » Ses yeux, cependant, se sont tournés vers moi, avec une lueur que je n'arrivais pas à déchiffrer. Un frisson m'a parcouru l'échine.

Le père de Baptiste, un homme dont la présence pouvait faire tourner le lait, l'avait appelé le lendemain. J'ai entendu des bribes de la conversation, tranchantes et froides. « La famille Vasseur est cruciale pour notre prochain projet immobilier, mon fils. Le bien-être de Frida est primordial. Un "remboursement de gentillesse" est attendu. » Ce n'était pas une demande ; c'était un ordre.

Baptiste était revenu vers moi, le visage fermé. Il m'a tendu le petit et élégant calendrier de compte à rebours. « Quatre-vingt-dix-neuf jours, Adèle, » a-t-il dit, sa voix plus douce que d'habitude. « Quatre-vingt-dix-neuf jours pour rembourser Frida, pour assurer l'alliance de nos familles. Ensuite, on se marie. Je te le promets. » Ses yeux me suppliaient de comprendre. Je voulais le croire. J'avais besoin de le croire.

J'ai pris le calendrier, sa surface polie froide contre mes doigts. J'ai hoché la tête, un sourire crispé sur mon visage. « D'accord, » ai-je murmuré, le mot ayant un goût de cendre. « Quatre-vingt-dix-neuf jours. » Je me suis dit que c'était un petit prix à payer pour notre avenir. Je me suis dit que ça passerait vite.

J'avais tellement tort.

Ces quatre-vingt-dix-neuf jours sont devenus un cauchemar au ralenti. Baptiste était consumé par son « remboursement ». Des dîners que nous avions prévus depuis des mois étaient annulés par un SMS laconique. Mes appels restaient sans réponse. Quand il appelait, c'était souvent pour dire qu'il était avec Frida, l'aidant à redécorer son penthouse, l'accompagnant à un gala de charité. Chaque mention de son nom était comme une petite coupure.

Le pire est arrivé après mon appendicectomie. L'opération avait été plus compliquée que prévu, me laissant faible et douloureuse. Je me suis réveillée seule dans la chambre d'hôpital, un vase de fleurs génériques pour seule compagnie. J'ai essayé d'appeler Baptiste. Pas de réponse. J'ai rappelé. Toujours rien. Mon téléphone a fini par s'éteindre dans ma main tremblante. J'ai appris plus tard qu'il était à une « fête de rétablissement » pour Frida, qui avait apparemment subi un immense traumatisme émotionnel suite au glissement de terrain. Ma propre douleur physique semblait secondaire à la souffrance de l'abandon. L'infirmière, une femme bienveillante nommée Maria, m'a tenu la main et m'a dit que j'étais forte. Je me sentais juste brisée.

Puis il y a eu l'enlèvement. Les rivaux en affaires du père de Baptiste, une bande de désespérés, m'avaient confondue avec Frida. Ils m'avaient arrachée à mon petit atelier, des mains rudes sur ma bouche, l'odeur de cigarettes froides et de peur remplissant mes narines. J'ai été traînée dans un entrepôt abandonné, le sol en béton froid mordant ma peau. Ils exigeaient des informations que je n'avais pas, me menaçant avec un couteau rouillé. Je me suis débattue, j'ai crié, j'ai supplié. J'ai même appelé le nom de Baptiste, un appel désespéré dans le vide. Le couteau a glissé, une douleur fulgurante a traversé mon bras. J'ai cru que j'allais mourir. Quand la police a finalement fait irruption, ce n'est pas Baptiste qui m'a trouvée, mais un agent de patrouille. Son visage était sombre. Baptiste avait été injoignable, réconfortant Frida pour un mauvais rêve qu'elle avait fait.

J'étais de nouveau allongée dans un lit d'hôpital, un bandage enroulé autour de mon bras en sang, une nouvelle cicatrice gravée sur ma peau, à la fois visible et invisible. Il m'a rendu visite pendant une heure, ses yeux distants, ses excuses des mots creux qui ne signifiaient rien. Il a dit qu'il était désolé, que Frida avait eu besoin de lui. Il a dit que j'étais en sécurité maintenant. Mais je ne l'étais pas. Je mourais à l'intérieur.

Puis, ma mère. Ma mère gentille et travailleuse, dont le food truck était un phare de chaleur et de bonne nourriture dans notre quartier. Elle rentrait précipitamment d'une longue journée de travail, fatiguée mais heureuse, prévoyant de me faire ma soupe préférée. Frida, pendant ce temps, roulait à toute vitesse dans un quartier résidentiel, en retard pour un essayage. Elle était distraite, au téléphone, se disputant avec une amie. Elle a grillé un feu rouge.

Le camion de ma mère, jaune vif avec ses marguerites peintes à la main, a été percuté de plein fouet. L'impact a été horrible.

Les couloirs de l'hôpital sentaient l'antiseptique et le désespoir. Les mots du médecin se sont brouillés en un bourdonnement monotone. « Nous avons fait tout ce que nous pouvions, Adèle. Je suis vraiment désolé. » Ma mère, ma mère vibrante et aimante, était partie. Juste comme ça.

Une infirmière au visage bienveillant, remarquant mon regard vide, m'avait doucement dit : « L'autre conductrice, Mademoiselle Vasseur, elle va bien. Quelques contusions mineures. Elle était au téléphone, ont-ils dit. Elle a grillé le feu. » Les mots m'ont frappée comme un coup physique. Frida. C'était Frida. Encore.

J'ai essayé d'appeler Baptiste. Mes doigts ont tâtonné, composant son numéro, désespérée de trouver du réconfort, de la colère, quelque chose. Ça a sonné, sonné, puis est tombé directement sur la messagerie. Encore. Toujours la messagerie. J'ai jeté le téléphone à travers la pièce, le regardant se briser contre le mur blanc stérile. Un cri guttural s'est arraché de ma gorge, brut et incontrôlé. Ma mère était partie à cause d'elle, à cause de lui.

L'enterrement était un flou de costumes noirs et de condoléances chuchotées. Je me suis déplacée comme un fantôme, mon cœur un espace vide dans ma poitrine. Puis, je les ai vus. Baptiste, impeccablement vêtu, une expression sombre sur le visage. Et à côté de lui, Frida, pâle et fragile, s'accrochant à son bras. Elle portait un délicat voile noir, comme si c'était elle qui était en deuil. Ma vision est devenue rouge.

Mes pieds ont bougé d'eux-mêmes, me portant vers eux. « Toi ! » ai-je hurlé, ma voix se brisant, rauque de chagrin et de rage. J'ai bondi sur Frida, mes mains tendues, voulant la déchirer, lui faire ressentir une once de la douleur qu'elle avait infligée. « Tu l'as tuée ! Tu as tué ma mère ! »

Baptiste a réagi instantanément. Il a attrapé mes poignets, sa poigne comme du fer. « Adèle ! Arrête ça ! C'est un enterrement ! » Ses yeux, habituellement si doux, étaient durs et accusateurs. Il m'a repoussée, loin de Frida, qui se cachait maintenant derrière lui, émettant de petits gémissements.

« Elle a tué Maman ! » ai-je sangloté, luttant contre sa prise, mes yeux brûlant dans les siens. « Elle était au téléphone ! Elle a grillé le feu ! »

Le visage de Baptiste s'est durci davantage. « C'était un accident, Adèle. Un tragique accident. Tout le monde sait que Frida ne ferait jamais intentionnellement de mal à personne. » Il a protégé Frida avec son corps, ses mots un rejet froid et cruel de mon agonie. « Tu ne penses clairement pas droit. Tu fais une scène. Tu dois te calmer. »

Mon souffle s'est coupé. Me calmer ? Ma mère était morte, et il défendait la femme qui l'avait tuée. L'homme que j'avais aimé pendant dix ans, l'homme qui devait m'épouser dans quelques jours, la protégeait. C'est alors, debout devant le cercueil de ma mère, sentant le dédain froid dans les yeux de Baptiste, que quelque chose en moi s'est brisé de manière irrévocable.

Non. Ce n'était pas un accident. C'était la conséquence de ses choix, de sa négligence, de sa loyauté inébranlable envers une mondaine manipulatrice. L'amour que j'avais minutieusement construit, brique par brique, pendant une décennie, s'est effondré en poussière.

« Imbécile, » ai-je murmuré, les mots à peine audibles. « Elle me l'a dit. Elle m'a dit qu'elle me détestait, Adèle. Elle a admis qu'elle était distraite. Elle en a ri. Et toi... tu savais. Tu savais de quoi elle était capable. »

Son front s'est plissé de confusion, une lueur de doute dans ses yeux. « De quoi tu parles ? Frida ne ferait jamais... »

« Tu la défends ? » Ma voix s'est élevée, rauque et éraillée. « Après tout ça ? Après mon opération, après que j'ai été poignardée, après que ma mère a été tuée à cause de sa négligence ? Et tu la défends encore ? » J'ai senti une clarté terrifiante m'envahir. « Non, Baptiste. Ce n'est pas un accident. C'est ce que tu as laissé arriver. »

Il a reculé d'un pas, le visage pâle. « Adèle, tu n'as aucun sens. Ce n'est ni le moment ni le lieu pour ça. Tu es déséquilibrée. » Il a tendu la main, non pas pour me réconforter, mais pour essayer de me faire taire. Il me croyait hystérique. Il me croyait faible.

« Déséquilibrée ? » J'ai ri, un son dur et brisé qui a résonné dans la chapelle silencieuse. « C'est toi qui as construit ça, Baptiste. Tu es resté là à regarder pendant qu'elle détruisait ma vie. Tu m'as repoussée, morceau par morceau, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien. » Mon cœur avait l'impression d'être arraché de ma poitrine, mais cette fois, ce n'était pas seulement de la douleur. C'était de la défiance. « Je m'assurerai que justice soit faite, Baptiste. Légalement. Pour ma mère. »

Ses yeux se sont rétrécis, une lueur de l'homme d'affaires impitoyable que je voyais parfois chez son père. « Tu penses que tu peux te battre contre ma famille, Adèle ? Tu penses que tu as une chance contre la famille Vasseur ? Tu n'as rien. » Il a ricané, un sourire méprisant tordant ses lèvres. « Tu es une artiste de la classe ouvrière. Tu n'as aucune idée de comment ce monde fonctionne. » Il a levé la main, non pas pour frapper, mais pour souligner son point, et m'a repoussée.

J'ai trébuché, mes jambes faibles cédant, m'envoyant m'écraser sur le sol poli. L'impact violent de ma tête contre le marbre a fait danser des étoiles derrière mes yeux. Une secousse de douleur m'a traversée, mais ce n'était rien comparé à l'agonie de mon âme. Je l'ai regardé, ma vision brouillée par des larmes non versées, et j'ai vu l'homme que j'aimais, debout au-dessus de moi, protégeant la meurtrière de ma mère.

Il avait promis à ma mère, des années auparavant, quand nous avons commencé à sortir ensemble, qu'il prendrait toujours soin de moi. Qu'il ne laisserait jamais rien m'arriver. Maintenant, c'était lui qui me faisait du mal. C'était lui qui laissait tout arriver.

Un rire étrange et amer a jailli du plus profond de moi. Ce n'était pas un rire de joie, mais de désespoir complet et total. Un rire qui reconnaissait l'ironie cruelle et tordue de tout cela. « Tu me crois faible, Baptiste ? » ai-je croassé, me relevant malgré la douleur lancinante dans ma tête. « Tu crois que je ne peux pas me battre ? »

Il m'a regardée avec une pitié condescendante, prenant mon rire brisé pour de la résignation. « Adèle, s'il te plaît. N'aggravons pas les choses. Tu es bouleversée. On pourra en parler plus tard, quand tu penseras clairement. Rentre chez toi. » Il m'a même offert une main, un geste qui ressemblait à une insulte finale.

J'ai reculé comme si j'étais brûlée. « Rentrer chez moi ? » Ma voix n'était qu'un murmure, mais elle portait le poids d'une décennie de rêves brisés. « Il n'y a pas de "chez moi" avec toi, Baptiste. Plus maintenant. J'en ai fini. C'est fini entre nous. »

Juste à ce moment, Frida a gémi, s'agrippant plus fort au bras de Baptiste. « Baptiste, j'ai peur. Elle est folle. »

Baptiste a immédiatement tourné toute son attention vers elle, sa main caressant doucement ses cheveux. « C'est bon, mon ange. Je suis là. Elle ne te fera pas de mal. » Il l'a serrée contre lui, murmurant des paroles rassurantes. Il me tournait le dos, un mur solide entre nous, un symbole frappant de ses priorités. Il la tenait comme si elle était la chose la plus précieuse au monde, pendant que je gisais brisée sur le sol.

En le regardant la réconforter, ma mère à quelques mètres dans son cercueil, la réalité m'a frappée avec la force d'un raz-de-marée. Il avait choisi. Il l'avait toujours choisie. La bourse pour Lyon que j'avais secrètement demandée, celle que j'avais rejetée comme une chimère, me semblait soudain ma seule échappatoire. Mon seul salut. La mémoire de ma mère, son esprit vibrant, exigeait plus qu'une souffrance silencieuse. Elle exigeait la justice. Et je l'obtiendrais.

Je me suis relevée, mes jambes tremblantes, mais ma résolution aussi solide que l'acier. « Tu regretteras ça, Baptiste Lemaire, » ai-je juré à son dos qui s'éloignait, ma voix à peine un murmure rempli d'une promesse de châtiment. « Tu regretteras ça plus que tout. » Je me suis retournée, ignorant les regards, ignorant la douleur, et je me suis éloignée de l'enterrement, loin de Baptiste, loin de dix ans de ma vie. Ma nouvelle vie commençait maintenant. Et je m'assurerais qu'il sache exactement ce qu'il avait perdu.