La cage de leur parfait mensonge

Mon mari, Grégoire de La Roche, m'a balancée hors de sa voiture sous une pluie battante pour se précipiter au chevet d'une autre femme. C'est cette nuit-là que j'ai compris que notre mariage était un mensonge, une cage dorée soigneusement construite pour protéger son véritable amour.

Mais la supercherie était bien plus profonde que je n'aurais pu l'imaginer. Quand j'ai tenté de partir, ma propre famille m'a trahie, me rouant de coups jusqu'au sang juste pour préserver leur précieuse alliance commerciale. L'œuvre de ma vie, ma photographie, a été volée par sa maîtresse, Camille, et il m'a enfermée dans une cave obscure, utilisant mon plus profond traumatisme d'enfance comme une arme pour me réduire au silence.

Je n'étais qu'un pion, un bouclier, un sacrifice sur l'autel de leur amour épique.

Dépouillée de ma famille, de mon art et de mon cœur, j'ai enfin compris. S'ils voulaient une tempête, j'allais devenir un ouragan.

J'ai réduit notre penthouse en cendres et je suis partie, prête à détruire l'homme qui m'avait brisée. Mais je ne m'attendais pas à ce qu'il me suive jusqu'au bout du monde, prêt à mourir juste pour prouver que son amour était réel.

Chapitre 1

Point de vue d'Adèle :

La première fois que j'ai réalisé que je n'étais qu'un pion dans un jeu dont j'ignorais les règles, c'est quand mon mari, Grégoire de La Roche, m'a balancée hors de sa voiture dans une rue de Paris détrempée par la pluie pour se ruer au chevet d'une autre femme. C'est cette nuit-là que le fantasme que je m'étais si soigneusement bâti a volé en éclats, et que la vérité froide et brutale de mon mariage m'est apparue. Mais l'histoire n'a pas commencé là. Elle a commencé avec une paire de stilettos rouge sang ridiculement chers et un homme qui m'avait promis la seule chose que je désirais plus que tout : la liberté d'être moi-même.

Je haïssais les soirées mondaines. Je haïssais les sourires de façade, les rires creux, le tintement des flûtes de champagne qui sonnait comme le glas de l'authenticité. J'étais photographe. Je chassais les orages dans le Massif Central, je capturais la vie brute et sans filtre des favelas de Rio, et je dormais sous des tentes sous les aurores boréales. Ma vie était un kaléidoscope de moments chaotiques et magnifiques. La leur était un monde beige, fait d'alliances calculées et de bilans financiers.

Alors, quand mon père, Richard Talleyrand, m'a informée lors d'un dîner de famille stérile que je devais épouser Grégoire de La Roche, l'héritier de l'empire de La Roche, j'ai ri. Un rire sec et déplaisant dans la salle à manger immaculée.

« Absolument pas », ai-je dit en repoussant mon assiette à peine touchée.

Ma mère, Éléonore, a soupiré, ses doigts parfaitement manucurés tambourinant sur l'acajou poli. « Adèle, ce n'est pas une demande. C'est pour la famille. Cette alliance assurera notre position pour les cinquante prochaines années. »

« Je ne suis pas un titre boursier à échanger », ai-je rétorqué, la voix montant.

Ma sœur cadette, Diane, a posé une main douce sur mon bras. Ses yeux, grands et innocents, étaient pleins d'une fausse inquiétude. « Adèle, s'il te plaît. Pense à ce que ça représente pour nous tous. » Diane, la fille parfaite. Douce, sage et totalement manipulatrice. Elle avait toujours jalousé ma liberté, cette même liberté qu'elle m'encourageait maintenant à brader.

La dispute s'est terminée, comme toujours, par mon départ en trombe, avec l'ordre final et glacial de mon père résonnant derrière moi : « Le dîner de fiançailles est vendredi. Tu seras là. »

En fait, je n'y étais pas. Pas à l'heure, en tout cas. Le soir du dîner de fiançailles, j'étais à des kilomètres de là, accroupie dans un fossé boueux de la forêt de Fontainebleau, l'appareil photo collé à l'œil, capturant la danse éthérée du brouillard à travers les pins centenaires. C'était ma forme de rébellion, mon cri silencieux contre la cage dorée qu'ils essayaient de construire autour de moi.

J'avais deux heures de retard. Mon téléphone était mort, et quand j'ai enfin regagné ma Jeep, j'étais couverte de boue, mes cheveux étaient un nid emmêlé, et ma robe de créateur était fichue.

C'est le service de sécurité de mon père qui m'a trouvée. Deux hommes au visage sinistre en costumes noirs qui m'ont sans ménagement embarquée à l'arrière d'une berline.

« Tu provoques un scandale, Adèle », a crépité la voix de mon père dans le haut-parleur de la voiture, tranchante de fureur. « Les de La Roche attendent depuis des heures. »

Ils m'ont traînée dans le restaurant, un mausolée de la haute gastronomie parisienne. Ma famille se tenait près d'une table privée, leurs visages un mélange de honte et de rage. Diane avait l'air particulièrement peinée, son masque de porcelaine parfait se fissurant légèrement.

Et puis je l'ai vu. Grégoire de La Roche.

Il était assis, pas debout. Sa posture était parfaite, son costume sur mesure impeccable. On aurait dit qu'il avait été sculpté dans le marbre, un monument à la discipline et au contrôle. Il était la montagne, et j'étais le vent qu'ils espéraient le voir dompter.

Mon père a commencé à bafouiller des excuses. « Grégoire, mes plus plates excuses. Adèle est... fougueuse. »

Grégoire n'a même pas regardé mon père. Ses yeux, d'un gris froid et intelligent, étaient fixés sur moi. Ils ont parcouru mon corps, de mes bottes couvertes de boue à mon visage barbouillé et provocateur. Il n'y avait aucune colère dans son regard, aucun jugement. Juste une évaluation calme et déstabilisante.

Il s'est levé lentement. Il était plus grand que je ne le pensais, sa présence emplissant l'espace. Il a marché vers moi, et l'air a crépité d'une tension que je ne pouvais nommer.

Il s'est arrêté juste devant moi. Je me suis préparée à un sermon, au renvoi glacial que je méritais. Au lieu de ça, il s'est agenouillé.

Le restaurant tout entier a semblé retenir son souffle. Grégoire de La Roche, le prince intouchable de la finance parisienne, était à genoux aux pieds d'une fille qui semblait tout juste sortie d'un combat avec un monstre des marais.

Ses longs doigts élégants ont délicatement pris mon pied. Il a débouclé mon stiletto ruiné, son contact étonnamment chaud. Ma peau a frémi là où il l'avait touchée. Il a inspecté l'ampoule qui se formait sur mon talon, son front plissé par un léger, presque imperceptible, signe d'inquiétude.

Il a levé les yeux vers moi, son regard gris accroché au mien. « Le rouge est votre couleur, mais ces chaussures sont un instrument de torture. Pas étonnant que vous vous soyez enfuie. »

Il a sorti une petite trousse de premiers secours de la poche de son costume et une paire de mocassins souples et plats. Ma mâchoire s'est décrochée. Il a nettoyé la peau à vif de mon talon avec une lingette antiseptique, ses mouvements précis et doux, comme s'il manipulait une œuvre d'art inestimable. Puis, il a glissé le mocassin confortable à mon pied.

Il s'est relevé, son regard ne quittant jamais le mien. « Adèle Talleyrand », a-t-il dit, sa voix un baryton grave et résonnant. « On m'a dit que vous étiez une rebelle. Une force de la nature. Ils le disaient comme si c'était une mauvaise chose. » Il a marqué une pause, un fantôme de sourire jouant sur ses lèvres. « Pour ma part, je n'ai aucune intention de mettre une tempête en cage. Soyez aussi sauvage que vous le voudrez. Laissez-moi juste être celui que vous retrouvez en rentrant. »

Mon cœur, qui battait un rythme effréné de défi, a trébuché. C'était une phrase toute faite. Une phrase parfaitement ciselée, dévastatrice d'efficacité. Mais à cet instant, en plongeant mon regard dans ses yeux stables et sérieux, j'y ai cru.

Le monde a basculé sur son axe. Cette machine parfaitement programmée, cet héritier stoïque, venait de voir la version la plus bordélique et la plus rebelle de moi-même et n'avait pas sourcillé. Il l'avait validée.

Une chaleur étrange et inconnue a fleuri dans ma poitrine, un sentiment que j'identifierais plus tard comme le premier bourgeon insensé de l'amour.

Cette nuit-là, j'ai accepté le mariage. Moi, Adèle Talleyrand, le vent indomptable, venais d'accepter de tourner en orbite autour d'une montagne. Je pensais choisir un partenaire. En réalité, je choisissais simplement mon geôlier.

Notre mariage était une étude de contrastes. La vie de Grégoire était réglée à la seconde près. 6h00, séance de sport. 7h00, revue de la presse financière. 7h30, petit-déjeuner (toujours un café noir et une barre protéinée sans saveur). 8h00, départ pour le bureau. C'était une machine.

Moi, en revanche, j'étais le chaos. Je peignais des traînées de couleur sur les murs blancs minimalistes de notre penthouse. Je mettais du punk rock à fond à l'aube. Je remplissais sa cuisine stérile et moderne de l'odeur de plats épicés et élaborés qu'il ne mangerait jamais.

J'essayais de le faire réagir. Une lueur d'agacement. Une étincelle de colère. N'importe quoi.

J'ai tout essayé. J'ai « accidentellement » renversé du vin rouge sur sa collection de chemises blanches identiques. J'ai remplacé ses barres protéinées par des fausses remplies de paillettes. J'ai même, dans un moment de pur désespoir, adopté un dogue allemand que j'ai baptisé « Chaos », le laissant baver sur les meubles en cuir hors de prix de Grégoire.

Sa réaction était toujours la même. Calme. Maîtrisée. Il se contentait de regarder le désordre, de me regarder, et de dire : « Je vais m'en occuper. » Il n'a jamais haussé la voix. Il n'a jamais montré la moindre once d'émotion. C'était exaspérant. J'avais l'impression de crier dans le vide.

Une nuit, je suis allée trop loin. Je développais des photos dans ma chambre noire, une chambre d'amis qu'il avait fait aménager pour moi. Frustrée par son absence de réaction, j'ai allumé un petit feu contrôlé dans une poubelle en métal. Le but n'était pas de brûler l'appartement, juste de créer assez de fumée pour déclencher les alarmes, pour forcer une réaction.

Ça a marché. Les alarmes ont hurlé, les sprinklers ont tout détrempé, et je me suis retrouvée assise à l'arrière d'une voiture de police, enroulée dans une couverture, grelottante.

Grégoire est arrivé moins d'une heure plus tard. Il n'avait pas l'air en colère. Il avait l'air... las. Il a parlé calmement avec les policiers, quelques mots à voix basse, et j'ai été relâchée.

Dans la voiture sur le chemin du retour, j'ai finalement craqué. « Pourquoi tu ne te mets jamais en colère ? » ai-je exigé, la voix tremblante. « Tu ne ressens rien ? Je suis juste un fantôme dans cette maison ? »

Il m'a regardée, ses yeux gris illisibles dans la pénombre. « La colère est une émotion inefficace, Adèle. Elle ne résout rien. Tu n'es pas un fantôme. Tu es ma femme. »

« Alors agis comme tel ! » ai-je hurlé. « Crie-moi dessus ! Déteste-moi ! Fais quelque chose ! »

« Te détester serait une perte d'énergie », a-t-il répondu, la voix plate.

Désespérée, je me suis penchée par-dessus la console et je l'ai embrassé. C'était un baiser frénétique, enragé, mais j'y ai mis tout ce que j'avais. Un instant, il est resté immobile, puis, à mon grand choc, il a répondu. Sa main est venue se poser sur ma nuque, ses lèvres bougeant contre les miennes avec une pression lente et délibérée qui m'a coupé le souffle.

Mais c'était calculé. Même son baiser semblait programmé.

Je me suis reculée, frustrée. J'ai commencé à flirter avec le portier, un beau jeune homme nommé Léo, juste devant lui. Je riais trop fort à ses blagues, je touchais son bras, je laissais mes yeux s'attarder. Je voulais voir une lueur de jalousie dans les yeux de Grégoire.

Il n'y avait rien. Il se tenait juste là, attendant patiemment, son visage un masque parfait d'indifférence.

« Tu es un robot ! » lui ai-je finalement craché dans l'ascenseur. « Un putain de robot sans émotions ! »

« Je ne suis pas un robot, Adèle », a-t-il dit en me regardant de haut. « Les robots ne sont pas programmés pour les devoirs conjugaux. »

Je l'ai dévisagé, horrifiée. « C'est tout ce que c'est pour toi ? Un devoir ? »

Il n'a pas répondu. Le silence était sa réponse.

Une vague de fureur impuissante m'a submergée. J'avais donné mon cœur à cet homme, et il le traitait comme un point sur une liste de tâches.

Quand nous sommes rentrés au penthouse, j'ai marché droit vers le bar. Nous avions une « soirée d'intimité » programmée une fois par semaine. C'était dans son agenda, calé entre « Revue des marchés asiatiques » et « Conférence du conseil philanthropique ». Ce soir, c'était le soir.

Je l'ai attrapé par la cravate, ma voix un ronronnement grave et dangereux. « On est mardi, Grégoire. L'heure de tes devoirs conjugaux. »

Ses yeux se sont assombris une fraction de seconde, la première vraie fissure dans son sang-froid que j'aie jamais vue. J'ai ressenti un frisson malsain.

Il n'a pas parlé. Il a simplement baissé la tête, sa bouche s'emparant de la mienne dans un baiser qui était tout sauf doux. C'était brutal, exigeant, une punition et une possession à la fois. J'ai répondu avec la même ardeur, mes mains s'emmêlant dans ses cheveux, essayant de griffer sa discipline pour atteindre l'homme en dessous.

Pendant un instant vertigineux, j'ai cru avoir gagné. J'ai senti un frisson le parcourir, une réaction authentique, incontrôlée.

Et puis, son téléphone a sonné.

C'était une sonnerie spéciale, que je n'avais jamais entendue. Un carillon doux et mélodieux.

Il s'est figé. La passion, la colère, tout a disparu comme si ça n'avait jamais existé. Il s'est éloigné de moi, son visage soudainement pâle, ses yeux écarquillés de... de quoi ? De panique ?

Il a arraché le téléphone de sa poche. Il a jeté un œil à l'écran, et son expression s'est effondrée. C'était la plus grande émotion que j'aie jamais vue sur son visage, et ce n'était pas pour moi. C'était un regard de pure, d'absolue agonie.

Il a répondu à l'appel en me tournant le dos. Sa voix n'était qu'un murmure grave et urgent. Je ne pouvais pas distinguer les mots, mais le ton disait tout. C'était tendre, apaisant, désespéré.

Quand il a raccroché, c'était un autre homme. Le masque était tombé, remplacé par une énergie brute et frénétique. Il a commencé à boutonner sa chemise, ses doigts maladroits.

« Sors de la voiture, Adèle », a-t-il dit, sa voix plate et froide, toute trace de notre moment disparue.

« Quoi ? Grégoire, où vas-tu ? » ai-je demandé, mon cœur coulant comme une pierre.

« J'ai dit, sors. » Il ne me regardait pas. Il enfilait déjà sa veste, son attention entièrement ailleurs.

Il m'a poussée sur le trottoir, la pluie froide trempant instantanément ma robe fine. Il n'a même pas regardé en arrière. La voiture a démarré en trombe, me laissant là, humiliée et le cœur brisé, au milieu d'un déluge parisien.

Alors que je regardais ses feux arrière disparaître, une résolution froide et dure s'est installée dans mes entrailles. Je n'allais pas laisser passer ça. J'allais découvrir qui elle était.

J'allais découvrir où il cachait son cœur.

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