De l'épouse négligée à l'héritière émancipée

Pendant six ans, mon mari, Adrien, a utilisé sa mysophobie sévère comme excuse pour ne jamais me toucher. Et je l'ai cru. Jusqu'à ce que je le voie caresser tendrement une autre femme, son ex-petite amie, Chloé. Plus tard, alors que je gisais en sang sur le trottoir après lui avoir sauvé la vie, il est passé à côté de moi sans un regard pour la réconforter, les yeux remplis d'une fureur que je ne lui avais jamais vue.

Il ne m'a pas demandé si j'allais bien. Il n'a pas appelé les secours. Il m'a juste regardée avec dégoût et lui a dit : « Ma priorité, c'est toi », avant de s'éloigner.

Le coup de grâce est venu quand Chloé m'a révélé la vérité avec un sourire suffisant : Adrien ne m'avait épousée que pour les relations de ma famille. Il qualifiait notre mariage de « contrat ».

Je n'étais pas sa femme, j'étais une simple transaction.

Alors, pendant qu'il était distrait par l'« anxiété » de Chloé dans ma chambre d'hôpital, je lui ai fait signer un document qu'il pensait être un modèle pour un ami. C'était notre accord de divorce. Il est sur le point de découvrir qu'il n'est pas seulement célibataire, mais aussi ruiné. Parce que je viens de donner jusqu'au dernier centime de la fortune qu'il m'a offerte pour me reconquérir.

Chapitre 1

Point de vue d'Alix :

Pendant six ans, je me suis convaincue que mon mari, Adrien Martel, ne supportait pas de me toucher à cause de sa mysophobie et de ses TOC sévères. Mais ce mensonge a volé en éclats aujourd'hui, à l'instant même où je l'ai vu glisser délicatement une mèche de cheveux rebelle derrière l'oreille d'une autre femme.

Dans les cercles de l'élite parisienne, Adrien et moi étions un paradoxe. Il était le procureur le plus brillant et le plus impitoyable de la ville, le « Prince de Glace » du Parquet de Paris, un homme dont la froide précision au tribunal était légendaire. J'étais Alix de Varennes, une mondaine et héritière d'une famille dont la fortune était si ancienne qu'elle semblait fossilisée. Sur le papier, nous étions le couple de pouvoir parfait et glamour.

En réalité, nos trois années de mariage, précédées de trois ans de relation, n'avaient été qu'un désert de politesse glaciale.

Notre appartement était moins un espace partagé que deux territoires stériles et distincts. Son côté du dressing était organisé par couleur, tissu et saison, chaque cintre espacé d'exactement deux centimètres. Mon côté était... eh bien, c'était un placard. Nous avions des salles de bain séparées, des bureaux séparés et, bien sûr, des lits séparés dans une suite parentale si vaste que nos chambres auraient pu se trouver dans des arrondissements différents.

Chaque surface de son domaine était nettoyée toutes les heures avec des lingettes antiseptiques. Il portait des gants pour manipuler le courrier. Il ne touchait jamais les poignées de porte à mains nues. Il possédait plus de gel hydroalcoolique qu'un hôpital.

Et il ne me touchait jamais. Jamais.

Pas une main posée nonchalamment sur mon dos en entrant dans un gala. Pas un simple geste de tenir ma main lors d'une promenade au Jardin du Luxembourg. Notre baiser de mariage n'avait été qu'une pression brève et stérile de ses lèvres sur mon front, un geste si dénué de passion qu'il ressemblait plus à un diagnostic qu'à une déclaration d'amour.

Pendant six ans, j'avais essayé. Oh, comme j'avais essayé.

Au début, j'essayais de manière enjouée de passer mon bras sous le sien, mais il se raidissait et se retirait comme si ma peau était du poison. « Alix, s'il te plaît », murmurait-il, sa voix tendue par un malaise que je prenais pour un symptôme de sa maladie. Il se retirait ensuite dans sa salle de bain pour dix bonnes minutes de lavage de mains furieux.

J'ai essayé de cuisiner pour lui, mettant tout mon amour dans des plats gastronomiques, pour le voir refuser poliment, expliquant qu'il ne pouvait manger que de la nourriture préparée dans une cuisine dont il avait personnellement supervisé l'hygiène.

Je lui ai acheté des cadeaux : des pulls en cachemire, des montres de luxe, des éditions originales. Ils étaient acceptés avec un froid « Merci, Alix », puis disparaissaient dans un « placard à cadeaux » désigné, pour ne plus jamais être vus, portés ou utilisés.

J'ai tout accepté. Je me disais que c'était le prix à payer pour aimer un génie. Je me disais que son esprit était un instrument finement accordé et que ses phobies en étaient le malheureux effet secondaire. Je croyais que sous les couches de gants en latex et de lingettes antiseptiques se trouvait un homme qui m'aimait, à sa manière unique et intouchable.

J'étais une idiote.

Et je l'ai su, avec la certitude aveuglante d'un éclair, en ce frais après-midi d'automne.

J'étais à la terrasse d'un café à Saint-Germain-des-Prés, attendant mon amie Camille, quand je l'ai vu. Adrien était censé être au tribunal, en train de prononcer son réquisitoire dans une affaire de fraude très médiatisée. Mais il était là, assis à une petite table à moins de dix mètres.

Et il n'était pas seul.

Il était avec une femme. Elle était délicate, avec de grands yeux de biche et un air de fragilité qui semblait appeler à la protection. Toute la posture d'Adrien, d'habitude droite et tendue comme un piquet, était détendue. Il était penché en avant, entièrement concentré sur elle.

J'ai regardé, mon café refroidissant dans mes mains, alors qu'elle frissonnait légèrement dans la brise. Adrien a immédiatement retiré sa veste de costume sur mesure – une veste qui, je le savais, coûtait plus cher qu'une petite voiture – et l'a drapée sur ses épaules. Il l'a fait sans la moindre hésitation.

Puis, sa main, cette même main qui tressaillait si je la frôlais accidentellement, s'est levée. Il ne portait pas ses gants habituels. Ses doigts nus, longs et élégants, ont doucement écarté une mèche de ses cheveux sombres de sa joue. Il l'a glissée derrière son oreille, son contact si tendre, si naturel, que j'en ai eu le souffle coupé.

Il souriait. Pas son sourire habituel, crispé et poli pour les caméras, mais un vrai sourire doux qui atteignait ses yeux bleu glacier et les réchauffait d'une manière que je n'avais jamais vue.

Le monde a basculé sur son axe.

Sa mysophobie. Ses TOC. La forteresse impénétrable de règles et de rituels qui avait défini toute notre relation... c'était un mensonge. Ou, du moins, c'était une affection sélective. Une arme qu'il utilisait exclusivement contre moi.

Ma main tremblait en levant mon téléphone, l'écran bougeait tellement que j'avais du mal à faire la mise au point. J'ai zoomé, l'image était pixélisée mais indéniable. Adrien, mon mari, caressant le visage d'une autre femme avec une intimité facile qu'il m'avait refusée pendant 2 190 jours.

Clic.

Le déclic a résonné comme un coup de feu dans les ruines silencieuses de mon cœur.

« Alix ? Allô la Terre ! » La voix de Camille m'a ramenée à la réalité alors qu'elle se glissait sur la chaise en face de moi. « On dirait que tu as vu un fantôme. »

Je ne pouvais pas parler. J'ai juste tourné mon téléphone et lui ai montré la photo.

Les sourcils parfaitement dessinés de Camille se sont haussés. « Waouh. C'est... Adrien ? C'est qui cette fille ? Je ne l'ai jamais vue. »

La question est restée en suspens. Qui était-elle ? Qui était la femme capable de faire fondre le Prince de Glace ?

Ma voix n'était qu'un murmure rauque. « Je ne sais pas. »

Camille s'est penchée, son expression devenant sérieuse. Elle a plissé les yeux sur la photo. « Attends une seconde... elle me dit quelque chose. Bouge pas. » Elle a sorti son propre téléphone, ses pouces volant sur l'écran. Après un moment, elle a laissé échapper un sifflement. « Oh, ma chérie. Ça ne va pas te plaire. »

Elle a tourné son téléphone vers moi. C'était une page d'anciens élèves de l'université. Un Adrien plus jeune se tenait avec son bras autour de la même femme, tous deux rayonnants. La légende disait : Roi et Reine du bal de la fac de droit, Adrien Martel et Chloé Lambert.

« Chloé Lambert ? » Le nom ne m'était pas familier, un espace vide dans les six années d'histoire que je pensais partager avec lui.

« La petite amie d'Adrien à la fac », a dit Camille, sa voix douce. « Ils étaient... fusionnels. Le couple star d'Assas. Tout le monde pensait qu'ils allaient se marier. »

« Qu'est-ce qui s'est passé ? » ai-je demandé, la voix creuse.

Camille a hésité. « C'est de l'histoire ancienne, Alix. Il ne t'en a jamais parlé ? »

J'ai secoué la tête, une nouvelle vague de froid m'envahissant. Il ne l'avait jamais mentionnée. Pas une seule fois.

« Elle a une sorte de maladie rare du sang », a expliqué doucement Camille. « L'hémophilie, je crois. C'était un gros truc à l'époque. Adrien était fou de protection avec elle. Une fois, pendant un concours de plaidoirie, elle s'est fait une coupure de papier. Un tout petit truc. Adrien a arrêté toute la procédure, l'a portée hors de la salle et l'a conduite lui-même aux urgences, plantant la finale. Il a perdu le concours, une bourse était en jeu. Il s'en fichait. Tout ce qui comptait, c'était elle. »

Mon esprit s'est vidé. Une coupure de papier. Il avait renoncé à une bourse pour elle à cause d'une coupure de papier.

Moi, j'avais eu un accident de voiture il y a deux ans. Je m'étais cassé le bras. Je l'avais appelé des urgences, la voix tremblante de douleur et de peur. Il était en pleine déposition. « Alix, je suis occupé », avait-il dit, son ton sec et impatient. « L'hôpital s'occupera de toi. Envoie la facture à mon assistante. » Il n'était même pas venu.

« Ils ont rompu juste après la remise des diplômes », a poursuivi Camille, inconsciente de la tempête qui faisait rage en moi. « Je crois que sa famille a déménagé. Personne n'a jamais su la vraie raison. Ça a été un choc énorme. Tout le monde disait qu'il n'avait plus jamais été le même après son départ. »

Il n'avait plus jamais été le même après son départ.

Les mots ont résonné dans le vide de ma poitrine. Je me suis souvenue de la première fois que je l'ai vu, un an après leur rupture. C'était à un bal de charité. Il se tenait seul près des portes-fenêtres, un verre à la main, dégageant une aura de solitude si profonde et de mélancolie si froide que j'ai été instantanément attirée par lui. C'était l'homme le plus beau et le plus tragique que j'aie jamais vu.

Je suis tombée amoureuse de la tragédie. Je suis tombée amoureuse du Prince de Glace.

Je l'ai poursuivi pendant un an. Moi, Alix de Varennes, qui n'avais jamais eu à poursuivre personne, je l'ai pourchassé sans relâche. Je lui ai envoyé des fleurs, qu'il a refusées. J'ai laissé des mots sur sa voiture, qu'il a ignorés. Une fois, je l'ai attendu devant son bureau sous une pluie battante, juste pour lui proposer de le raccompagner. Il est passé à côté de moi, est monté dans sa propre voiture, et en partant, les éclaboussures de ses pneus ont trempé ma robe de créateur.

Je pensais que c'était son chagrin, son cœur brisé qui le rendait si distant. Je pensais que mon amour, ma persévérance, finiraient par le guérir.

Le jour où il a finalement accepté de dîner avec moi, j'étais folle de joie. Il venait de gagner une affaire majeure, et j'avais organisé une fête pour célébrer, invitant tous ses collègues. Il est venu, mais il est resté dans un coin, l'air mal à l'aise. Quand je suis allée lui parler, un invité ivre a trébuché et a renversé du vin rouge sur toute ma robe blanche. Tout le monde a haleté. J'étais mortifiée.

Mais Adrien s'est approché, a enlevé sa veste et l'a enroulée autour de moi. « Ça va ? » a-t-il demandé, la voix basse. C'était la première fois qu'il me montrait une once d'inquiétude.

Avec le recul, je le vois maintenant. Il ne s'inquiétait pas pour moi. Il me protégeait de l'humiliation publique, un geste calculé pour préserver le décorum de l'événement. Tout comme il protégeait maintenant Chloé d'une légère brise.

J'avais pris son sens calculé des convenances pour une lueur de chaleur. Je pensais avoir enfin percé sa carapace.

Nous avons commencé à sortir ensemble. Puis nous nous sommes mariés. La distance ne s'est jamais comblée. Le froid ne s'est jamais dissipé. Il expliquait que son aversion pour le contact était un diagnostic clinique. « Ce n'est pas toi, Alix. C'est moi. Mon esprit... il ne fonctionne pas comme celui des autres. »

Et je l'ai cru. Je me suis dit qu'un homme qui avait une peur pathologique des microbes ne pouvait pas faire semblant. Sa maladie était réelle. J'avais vu le nettoyage sans fin, les mains gantées, les espaces vides et austères qu'il créait autour de lui.

Je n'avais juste jamais réalisé que le microbe qu'il craignait le plus, c'était moi.

Toute notre relation de six ans, ma dévotion inébranlable, mon attente patiente, mes excuses sans fin pour lui – tout cela n'était qu'une blague. Une longue et pathétique blague.

Et j'en étais la chute.

Mon regard est revenu sur le couple de l'autre côté de la rue. Il disait quelque chose qui la faisait rire, un son léger et cristallin porté par le vent. C'était un son de pure joie. Un son que je n'avais jamais réussi à lui arracher.

Une résolution froide et dure s'est installée dans mon cœur.

Il fallait que ça s'arrête.

Je me suis levée brusquement, ma chaise raclant le pavé. « Camille, je dois y aller. »

« Alix, attends ! »

Mais j'étais déjà en mouvement, mon esprit un maelström de douleur et de fureur. Je marchais à l'aveuglette, bousculant les gens, sans m'en soucier. J'avais besoin de m'éloigner. J'avais besoin de respirer.

Alors que je tournais au coin d'une rue adjacente, un grand fracas et un chœur de cris ont éclaté au-dessus de moi. J'ai levé les yeux pour voir un échafaudage sur un immeuble voisin vaciller dangereusement. Des débris ont commencé à pleuvoir.

J'ai reculé en trébuchant, le cœur battant, quand quelqu'un m'a percutée par derrière.

« Attention ! » a crié une voix familière et fragile.

C'était Chloé Lambert.

L'échafaudage a eu un dernier frémissement plaintif et une grande barre de métal s'est détachée, tombant droit sur nous.

Sans réfléchir, mon corps a réagi. J'ai attrapé Chloé par le bras et l'ai poussée violemment, l'envoyant tituber hors de la trajectoire de la barre qui tombait.

Je n'ai pas eu le temps de bouger. Une douleur fulgurante a explosé dans ma jambe alors que la barre s'écrasait, me clouant au béton. Ma vision s'est brouillée.

À travers un brouillard d'agonie, j'ai entendu des pas frénétiques. Une silhouette s'est agenouillée, non pas à côté de moi, mais à côté de Chloé, qui était tombée à quelques mètres de là.

C'était Adrien.

« Chloé ! Tu n'as rien ? Parle-moi ! » Sa voix était rauque, empreinte d'une terreur que je n'avais jamais entendue auparavant. Il l'a examinée frénétiquement, ses mains, ses mains nues, parcourant ses bras et son visage.

« Je... je vais bien », a balbutié Chloé, pointant un doigt tremblant vers moi. « Elle m'a poussée... Alix, elle est blessée ! »

La tête d'Adrien s'est tournée brusquement vers moi. La terreur brute dans ses yeux a été instantanément remplacée par une fureur glaciale. Il s'est approché, me dominant de sa hauteur alors que je gisais, clouée au sol et en sang.

Il ne m'a pas demandé si j'allais bien. Il n'a pas bougé pour m'aider.

Sa voix était plus froide qu'une morgue en hiver. « Pourquoi tu l'as poussée ? Tu as la moindre idée de qui elle est ? »

Il ne demandait pas son identité. Il demandait si je comprenais sa fragilité. Sa préciosité.

Il m'a regardée, moi, sa femme, en sang sur le trottoir après avoir sauvé la vie de son véritable amour, et tout ce qu'il voyait était une menace. Un objet négligent qui avait mis en danger son trésor.

Un rire, cassant et brisé, s'est échappé de mes lèvres. C'était le son d'un cœur qui se fissurait enfin en un million de morceaux irréparables. « Adrien », ai-je haleté, la douleur un feu blanc et brûlant dans ma jambe. « Elle est hémophile. »

Chloé, maintenant sur ses pieds, s'est précipitée à ses côtés. « Adrien, ce n'est pas sa faute ! Elle m'a sauvée ! Il faut l'aider ! Appelle une ambulance ! »

Adrien ne m'a même pas regardée. Il a gardé les yeux sur Chloé, sa voix baissant à un murmure apaisant. « Je sais, je sais. Mais on ne peut pas risquer que tu te blesses. » Il a baissé les yeux sur moi, son expression pleine d'un dégoût pur, comme si j'étais un déchet sur le trottoir. « Quelqu'un appellera le 15. Ma priorité, c'est toi. »

Ma priorité, c'est toi.

Ces mots ont été la condamnation à mort des derniers vestiges de mon amour.

Ma jambe était en feu, une mare de mon propre sang s'étalant sur le béton sale. Mais la douleur physique n'était rien comparée au vide qui s'est ouvert en moi.

Je l'ai regardé guider doucement Chloé loin de la scène, loin de moi. Il s'est arrêté, sortant son téléphone. Il n'appelait pas le 15 pour moi. Il commandait sa voiture.

Le monde a commencé à s'estomper. Les bruits de la ville, les cris des passants inquiets, tout s'est retiré dans un grondement sourd.

La dernière chose que j'ai vue avant que l'obscurité ne m'engloutisse fut le dos d'Adrien Martel alors qu'il s'éloignait, me laissant pour morte pour sauver la seule femme qu'il ait jamais vraiment aimée.