Prisonnière d'un mariage mafieux

Name: Prisonnière d'un mariage mafieux
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Gavin

Nouvelle | Complété

5.0

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Le chirurgien m'a dit que j'avais une heure pour sauver ma main droite, celle qui tissait mon âme en symphonies. Mon mari, Antoine Ricci, le Parrain, a donné cette heure à sa maîtresse pour une simple fracture. Le chirurgien l'a supplié, lui expliquant que chaque minute de retard risquait de causer des dommages catastrophiques et permanents. Mais Antoine s'est contenté de regarder notre fils de dix ans, Léo. « Qu'en penses-tu ? » Sur le brancard, Léo a croisé mon regard, le sien d'un calme glaçant. « Maman est forte. Elle comprendra le sacrifice. Et puis, » a-t-il ajouté, « si elle a mal, ça veut dire qu'elle nous aime encore plus. » Ma main était fichue, ma carrière de compositrice, terminée. Mais pour eux, le jeu ne faisait que commencer. Ils avaient besoin de ma jalousie, de mes larmes, de ma douleur, pour nourrir leur définition malsaine de l'amour. Ils m'ont poussée dans les escaliers juste pour me voir pleurer. J'avais confondu l'obsession de mon mari avec de la passion, sa cruauté avec une épreuve. Je voyais enfin la vérité : une pathologie de la possession. Ma souffrance était leur trophée. Brisée au pied des marches, j'ai entendu la voix de mon fils descendre jusqu'à moi. « Tu vois, Papa ? Maintenant, elle pleure pour de vrai. Elle nous aime vraiment. » Quelque chose en moi ne s'est pas seulement brisé ; ça s'est transformé en glace. Quand mon avocat m'a rendu visite à l'hôpital, j'ai pris les papiers qu'il m'apportait. Dans notre monde, la femme d'un Parrain ne part pas. Elle endure ou elle disparaît. J'ai signé la demande de divorce. Je choisissais la guerre.

Vengeance Divorce Mafia Drame Renaissance

Chapitre 18

10-10 21:41

Chapitre 1

Le chirurgien l'a supplié, lui expliquant que chaque minute de retard risquait de causer des dommages catastrophiques et permanents.

Mais Antoine s'est contenté de regarder notre fils de dix ans, Léo.

« Qu'en penses-tu ? »

Sur le brancard, Léo a croisé mon regard, le sien d'un calme glaçant.

« Maman est forte. Elle comprendra le sacrifice. Et puis, » a-t-il ajouté, « si elle a mal, ça veut dire qu'elle nous aime encore plus. »

Ma main était fichue, ma carrière de compositrice, terminée. Mais pour eux, le jeu ne faisait que commencer. Ils avaient besoin de ma jalousie, de mes larmes, de ma douleur, pour nourrir leur définition malsaine de l'amour. Ils m'ont poussée dans les escaliers juste pour me voir pleurer.

J'avais confondu l'obsession de mon mari avec de la passion, sa cruauté avec une épreuve. Je voyais enfin la vérité : une pathologie de la possession. Ma souffrance était leur trophée.

Brisée au pied des marches, j'ai entendu la voix de mon fils descendre jusqu'à moi.

« Tu vois, Papa ? Maintenant, elle pleure pour de vrai. Elle nous aime vraiment. »

Quelque chose en moi ne s'est pas seulement brisé ; ça s'est transformé en glace. Quand mon avocat m'a rendu visite à l'hôpital, j'ai pris les papiers qu'il m'apportait. Dans notre monde, la femme d'un Parrain ne part pas. Elle endure ou elle disparaît. J'ai signé la demande de divorce. Je choisissais la guerre.

Chapitre 1

Point de vue d'Alessa :

Le chirurgien m'a dit que j'avais une heure pour sauver ma main droite, celle qui tissait mon âme en symphonies. Mon mari, Antoine Ricci, le Parrain, a donné cette heure à sa maîtresse.

« Pour elle, c'était une fracture nette, sans gravité », avait tenté d'expliquer à Antoine le chirurgien, un homme au visage crispé par la terreur. « La blessure de Madame Ricci est un écrasement. Les nerfs, les os... chaque minute que nous perdons avant l'opération augmente le risque de dommages permanents, catastrophiques. »

Le regard d'Antoine était comme du granit poli, froid et impassible. Il se tenait dans le couloir blanc et stérile de l'hôpital, l'odeur d'antiseptique incapable de masquer le parfum de fer de son pouvoir. Il dirigeait le clan Ricci, un empire tentaculaire bâti sur des murmures et des bains de sang, et chaque âme dans cette ville, du maire à ce chirurgien terrifié, le savait.

Il ne m'a pas regardée, moi, allongée sur le brancard, ma main enveloppée de gaze ensanglantée, un amas de chair et d'os broyés sous le métal tordu de notre voiture. Il a regardé notre fils de dix ans, Léo, qui se tenait à ses côtés, miniature parfaite du sang-froid glaçant de son père.

« Qu'en penses-tu, Léo ? » a demandé Antoine, sa voix un grondement sourd.

Les yeux de Léo, de la même teinte sombre que ceux d'Antoine, ont rencontré les miens. Il n'y avait aucune sympathie enfantine en eux, seulement une curiosité froide et calculatrice. Il avait été élevé dans un culte de la loyauté tordue, on lui avait appris que l'amour était une chose à tester, à prouver par la douleur. Il croyait que ma jalousie, ma souffrance, était la déclaration ultime de mon dévouement envers eux. L'omertà, la loi du silence, ne s'appliquait pas seulement aux affaires ; elle s'appliquait au cœur. Mon cœur.

« Sofia avait peur », a dit Léo, sa voix d'un calme déconcertant. « Maman est forte. C'est la femme du Parrain. Elle comprendra le sacrifice. Et puis, » a-t-il ajouté, une lueur calculatrice dans les yeux, « si elle a mal, ça veut dire qu'elle nous aime encore plus. Elle sera jalouse que Sofia ait eu le médecin en premier. Et la jalousie, c'est une preuve. »

Un souffle d'approbation, presque imperceptible, s'est échappé des lèvres d'Antoine. Il a hoché la tête, un geste unique et sec qui a scellé mon destin. Il a posé une main sur l'épaule de Léo, une reconnaissance silencieuse pour avoir correctement interprété les lois brutales de leur monde. La suprématie de la loyauté n'allait pas à une personne, mais au pouvoir du Parrain, et ce pouvoir se démontrait par le contrôle.

Mon monde est devenu silencieux. Le bip frénétique des moniteurs, les protestations balbutiantes du chirurgien, la sirène lointaine d'une ambulance – tout s'est fondu en un bourdonnement sourd et plat. Je les ai regardés s'éloigner, le dos large d'Antoine un mur d'indifférence, Léo trottinant pour rester à sa hauteur. Je les ai vus à travers la fenêtre de la chambre de Sofia, roucoulant devant son poignet élégamment bandé, une performance de sollicitude pour l'instrument qu'ils utilisaient pour me tourmenter.

L'amour que j'avais nourri pendant douze ans, une fleur tenace que j'avais insisté à faire pousser dans les fissures de cette forteresse de béton, s'est flétri et est mort à cet instant. Ce ne fut pas une explosion dramatique. Ce fut une implosion silencieuse et froide, ne laissant qu'un vide douloureux là où se trouvait mon cœur.

Une nouvelle pensée a pris racine dans cet espace vide, dure et tranchante comme un diamant. Je vais m'en sortir. Je les ferai payer. Et j'utiliserai leurs propres règles contre eux.

Des semaines plus tard, la prédiction du chirurgien s'est réalisée. Le rapport était clinique. « Lésions nerveuses graves... perte de la motricité fine... permanent. » Ma carrière de compositrice classique était terminée. Ma main n'était plus qu'une griffe inutile et balafrée.

Ils m'ont renvoyée à la maison, dans la grande et silencieuse demeure qui était devenue ma prison. Antoine et Léo ont continué leur jeu, tournant autour de moi comme des requins sentant le sang, attendant les larmes, les accusations, la jalousie qui nourriraient leur définition malsaine de l'amour.

Ils n'ont rien eu.

J'ai appris à être silencieuse. J'ai appris à observer. Je prenais mes repas, assistais aux réceptions, jouais le rôle de l'épouse dévouée du Parrain. Et chaque nuit, je les évitais. Mon avocat, un homme hors de portée du clan, travaillait déjà, discrètement, efficacement.

Un soir, en cherchant un livre dans le bureau privé d'Antoine, une pièce que j'évitais habituellement, mes doigts ont effleuré un panneau mal fixé derrière une bibliothèque. La curiosité, un instinct longtemps endormi, s'est réveillée. Je l'ai ouvert.

Ce n'était ni un coffre-fort ni un compartiment secret pour des armes. C'était une pièce. Une petite galerie cachée. Et les murs étaient couverts de moi.

Des centaines de photographies, prises à mon insu. Moi, endormie, le visage relâché et vulnérable. Moi, dans le jardin, un rare sourire sincère aux lèvres. Moi, en larmes après l'une de leurs cruelles épreuves. Moi, sous la douche, l'eau ruisselant sur mon corps. Cette galerie représentait quatre années de mon travail – mon âme – accrochées sur ces murs d'un blanc immaculé. Mon travail, mon âme, sa propriété.

J'avais rencontré Antoine lors d'un récital où ma première symphonie avait été jouée. Je me souvenais de l'intensité dans ses yeux, de la façon dont il me regardait non pas comme une artiste, mais comme un chef-d'œuvre qu'il devait acquérir. J'avais pris ça pour de la passion. Je voyais maintenant que c'était le regard froid et calculateur d'un collectionneur.

Mon sang s'est glacé quand j'ai vu le mur du fond. C'était le coin de Léo. Il avait reproduit l'obsession de son père à plus petite échelle. Des bouts de mes vêtements, une mèche de mes cheveux coupée pendant mon sommeil, un journal intime rempli d'une écriture enfantine détaillant chaque fois que j'avais pleuré, chaque fois que j'avais tressailli. Il n'était pas seulement mon fils ; il était mon geôlier junior.

Toute illusion persistante que c'était de l'amour, même tordu, s'est brisée. C'était une pathologie. C'était de la possession.

Je suis sortie de cette pièce et je suis allée dans notre chambre. J'ai pris notre album de mariage sur la table de chevet. J'ai méthodiquement déchiré chaque photo de nous, de notre famille, en minuscules morceaux méconnaissables. J'ai laissé les confettis de notre vie morte tomber dans la corbeille.

Quand Antoine et Léo sont rentrés ce soir-là, ils revenaient d'un dîner de célébration. Sofia s'était installée dans l'une des ailes des invités, sa présence un rappel constant et grinçant de leur cruauté.

« Sofia pense qu'on devrait redécorer le salon ouest », a annoncé Léo à table, poussant la nourriture dans son assiette. « Elle veut des rideaux dorés. Qu'en penses-tu, Maman ? »

Je n'ai pas répondu. J'ai continué à manger.

« Alessa. » La voix d'Antoine était basse, un avertissement. Il détestait être ignoré. C'était un défi à son autorité absolue. « Ton fils t'a posé une question. »

« Je n'ai pas d'avis », ai-je dit, ma voix plate.

Sofia, assise en face de moi, a eu un sourire narquois. « Oh, laisse-la, Antoine. Elle est probablement encore contrariée pour sa main. »

Le jeu était lancé. Ils ont essayé pendant une heure, me piquant, me provoquant, attendant une réaction. Je ne leur ai rien donné. Mon cœur était un lac gelé. Ils pouvaient patiner dessus autant qu'ils voulaient ; ils ne le briseraient plus jamais.

Plus tard, Antoine a servi le dessert lui-même. Une mousse au chocolat riche et décadente. Il savait que j'étais allergique à un type spécifique de chocolat noir, une allergie qui provoquait un choc anaphylactique. Il s'était assuré que les chefs utilisent exactement celui-là. Il a posé un bol devant moi, ses yeux me défiant.

Je l'ai regardé, puis j'ai regardé Léo, qui observait avec une attente haletante. C'était un autre test. Un test de loyauté jusqu'à la mort. Allais-je manger le poison qu'il me servait, juste pour prouver que je lui faisais confiance ?

Un minuscule sourire amer a effleuré mes lèvres. J'ai pris ma cuillère.

Mais alors que je la portais à ma bouche, une douleur fulgurante a traversé ma poitrine, sans aucun rapport avec le chocolat. Mon souffle s'est coupé. Mon cœur s'est serré, un poing se refermant dans ma cage thoracique.

Les yeux d'Antoine ont vacillé – pendant une seconde, on aurait dit une véritable inquiétude. Léo s'est à moitié levé de sa chaise. « Maman ? »

Puis Sofia a poussé un petit cri. « Aïe ! Je me suis coupée le doigt avec ce verre de vin ! » Elle a levé sa main, une minuscule perle de sang se formant sur le bout de son doigt.

C'est tout ce qu'il a fallu. L'interrupteur a basculé. La brève lueur d'inquiétude dans les yeux d'Antoine a disparu, remplacée par le masque familier de sollicitude performative pour son précieux outil. Lui et Léo se sont précipités à ses côtés, s'agitant autour de la coupure minuscule.

« Ça va, ma chérie ? »

« Laisse-moi voir, laisse-moi voir ! »

Ma vision a commencé à se brouiller. La douleur dans ma poitrine était insupportable. Je ne pouvais plus respirer. Mon corps s'est affaissé, ma tête heurtant la table en acajou poli avec un bruit sourd et écœurant.

La dernière chose que j'ai entendue avant que l'obscurité ne m'emporte fut la voix d'Antoine, épaisse d'agacement, alors qu'il regardait ma forme effondrée.

« Pour l'amour de Dieu, Alessa. Arrête ta comédie. »

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