Ne jamais pardonner : Sa trahison, sa justice

Mon père est mort parce qu'une mondaine ivre, Kenza Klein, a bloqué l'ambulance qui le transportait à l'hôpital. Elle riait en filmant le chaos pour ses followers.

Quand j'ai essayé de la traduire en justice, mon mari, Côme, m'a droguée et a effacé la vidéo de mon téléphone. Tout ça parce que Kenza Klein est la fille de son principal investisseur.

Il l'a laissée s'installer chez nous, où elle s'est moquée de la mort de mon père. Il m'a maintenue au sol pendant qu'elle me versait du café brûlant sur le cou.

« Œil pour œil », a-t-il dit calmement.

À la fête d'anniversaire de Kenza, ils m'ont accusée d'avoir volé un collier et m'ont forcée à marcher sur des charbons ardents pour prouver mon innocence.

Le coup de grâce est venu quand Côme a fait jeter le corps de mon père dans la mer, juste pour protéger la meurtrière, Kenza Klein.

Il pensait m'avoir brisée. Mais mon père, un avocat prudent, m'avait laissé deux cadeaux : un contrat de mariage en béton qui me donnait droit à la moitié de l'empire milliardaire de Côme, et une copie secrète et cryptée de la vidéo qu'il croyait avoir effacée. Il ne se doutait pas qu'il n'avait pas seulement détruit sa femme ; il avait créé son bourreau.

Chapitre 1

Le téléphone sonna, un son strident et hideux qui déchira le silence de l'appartement. Chloé Valois leva les yeux de sa toile, une traînée de bleu céruléen sur la joue. C'était l'hôpital.

« Est-ce que je parle bien à Chloé Valois ? » demanda une voix pressée.

« Oui », dit Chloé, son cœur commençant à battre la chamade.

« Votre père, Arthur Campbell, a eu un accident. Il est à l'Hôpital Américain de Paris. Vous devez venir immédiatement. »

Le monde bascula. Chloé laissa tomber le téléphone et se précipita pour prendre ses clés, son esprit un mur blanc de panique. Elle appela son mari, Côme Valois, mais sa voix de baryton était si froide et détachée à l'autre bout du fil.

« Côme, c'est Papa. Il y a eu un accident. Je suis en route pour l'hôpital. »

« Je te rejoins là-bas », dit-il instantanément. « Je quitte le bureau maintenant. Ne t'inquiète pas, Chloé. Tout ira bien. »

Ses mots apaisèrent mon esprit, mais la traversée de Paris en voiture fut un enfer. Chaque feu rouge, chaque klaxon de taxi était comme un coup violent. Elle réussit enfin à s'engager sur une portion de route plus dégagée, pour voir des gyrophares plus loin. Une voiture de sport rouge cerise était garée en travers, bloquant complètement la rue à deux voies.

Une ambulance était coincée derrière, sa sirène hurlant impuissante.

Chloé klaxonna violemment. Une jeune femme aux cheveux platine et vêtue d'une robe scintillante se pencha par la fenêtre de la voiture de sport. Elle riait, tenant son téléphone pour filmer le chaos.

« Regarde-les », gloussa-t-elle à quelqu'un dans la voiture avec elle. « Tellement désespérés. »

C'était Kenza Klein. Une influenceuse, une mondaine, et la fille du principal investisseur de Côme. Chloé la connaissait. Elle était une présence permanente dans leur vie, une gamine pourrie gâtée qui n'avait jamais subi la moindre conséquence.

« Bougez votre voiture ! » hurla Chloé, se penchant par sa propre fenêtre. « Vous bloquez une ambulance ! »

Kenza jeta un coup d'œil, ses yeux, embrumés par l'alcool, montrant une lueur de reconnaissance. Un sourire narquois se dessina sur ses lèvres. « Fais-moi bouger », mima-t-elle, avant de se retourner vers son téléphone.

Furieuse, Chloé appuya sur son klaxon, un son continu et assourdissant. D'autres conducteurs se joignirent à elle, un chœur de rage contre la fille arrogante dans la voiture rouge. Finalement, après ce qui sembla une éternité, une voiture de police arriva. L'agent força une Kenza gloussante et titubante à déplacer son véhicule.

L'ambulance passa en trombe. Chloé la suivit, ses mains tremblant si fort qu'elle pouvait à peine tenir le volant.

Elle trouva Côme dans la salle d'attente des urgences, son beau visage marqué par l'inquiétude. Il l'enlaça.

« Des nouvelles ? » demanda-t-il.

« Non », murmura-t-elle, enfouissant son visage dans sa poitrine. Un instant, elle se sentit en sécurité. Côme était un milliardaire de la tech, un homme qui déplaçait des montagnes. Il pouvait arranger ça. Il pouvait tout arranger.

Un médecin sortit enfin, le visage grave. « Mademoiselle Campbell ? »

Le sang de Chloé se glaça.

« Nous avons fait tout ce que nous pouvions », dit le médecin, sa voix douce. « Votre père a subi un accident cardiaque majeur. Le retard à son arrivée... a été critique. Je suis vraiment désolé. Nous l'avons perdu. »

Les mots n'avaient aucun sens. L'avons perdu. Une simple phrase qui brisait son monde entier. Ses genoux cédèrent, et Côme la rattrapa, la soutenant alors qu'une vague de noirceur menaçait de l'engloutir. Son père, son seul parent, l'avocat calme et constant qui l'avait élevée seul, était parti.

Et ce n'était pas juste un accident. Il aurait pu être sauvé.

Le chagrin se transforma rapidement en un nœud froid et dur de colère dans sa poitrine. Elle avait vu la responsable. Elle avait vu Kenza Klein, ivre et riant, alors qu'elle tenait la vie de son père entre ses mains et la jetait comme un déchet.

Le lendemain, Chloé alla à la police. Elle fit une déposition, sa voix tremblante mais claire. Elle décrivit la voiture de Kenza, son état d'ivresse, la façon dont elle avait délibérément bloqué l'ambulance. Elle avait mémorisé le numéro de la plaque d'immatriculation.

« Nous allons enquêter, madame », dit l'inspecteur.

Chloé attendit. Un jour passa. Puis deux. Elle appela le commissariat. L'inspecteur était évasif.

Finalement, une semaine après la mort de son père, il y eut une avancée dans l'affaire. Une arrestation fut effectuée. Mais ce n'était pas Kenza Klein. C'était son chauffeur personnel, un homme d'une cinquantaine d'années au visage fatigué et défait, qui avoua tout. Il prétendit avoir pris la voiture sans permission pour une virée.

C'était un mensonge. Un mensonge flagrant et insultant. Chloé avait vu Kenza de ses propres yeux.

Elle avait été méticuleuse. Coincée dans les embouteillages derrière l'ambulance, elle avait pris une vidéo avec son téléphone. Elle était tremblante, filmée à travers son pare-brise, mais elle était assez claire. Elle montrait le visage de Kenza, riant au volant. Elle montrait l'horodatage. C'était une preuve irréfutable.

Elle prépara un dossier pour le procureur, imprimant des captures d'écran de la vidéo, rédigeant une chronologie détaillée. C'est ce que son père, un avocat, aurait fait. Être méthodique. Être préparée.

Ce soir-là, elle confronta Côme dans son bureau à domicile, l'espace épuré et minimaliste qui surplombait le Champ-de-Mars. Le dossier de preuves était serré dans sa main.

« Ils ont arrêté un bouc émissaire », dit Chloé, sa voix plate.

Côme leva les yeux de son ordinateur portable, son expression indéchiffrable. « J'ai entendu. C'est une situation compliquée, Chloé. »

« Ce n'est pas compliqué », lança-t-elle. « Kenza Klein a tué mon père, et sa famille paie quelqu'un pour porter le chapeau. Nous devons montrer ma vidéo au procureur. »

Côme se leva et contourna le bureau. C'était un homme grand, charismatique et puissant, habitué à dominer chaque pièce où il entrait. Il tendit la main vers elle, mais elle recula.

Son visage se crispa presque imperceptiblement. « Chloé, nous devons être raisonnables. »

« Raisonnables ? Qu'y a-t-il de plus raisonnable que la vérité ? »

Il soupira, comme un mari patient face à une femme émotive. C'était un regard qu'elle commençait à détester. « Le père de Kenza, Douglas, est mon principal investisseur. La famille Klein et la famille Valois sont liées depuis des générations. Notre nouvelle fusion... elle vaut des milliards. Elle assure notre avenir. Ton avenir. »

Chloé le fixa, un soupçon horrible naissant en elle. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »

« Je veux dire que », dit-il, sa voix baissant jusqu'à un murmure conspirateur, « Douglas s'en occupe. Il est terriblement désolé de ce qui s'est passé. Il s'est assuré que le chauffeur sera dédommagé. La famille de cet homme sera à l'abri pour le restant de ses jours. »

Le souffle lui manqua. « Dédommagé ? Mon père est mort, Côme. Mort. Et tu parles d'argent ? »

« C'était un accident tragique et regrettable », dit-il, ses mots précis et froids. « Kenza a été stupide. Elle est punie. »

« Punie ? Comment ? En ayant une nouvelle voiture ? »

« Ça n'aide pas, Chloé. Tu es hystérique. »

Le mot la frappa comme une gifle. Hystérique. Le renvoi classique. Elle sentit un frisson de pure rage. « Je ne suis pas hystérique. Je suis en deuil. Et je veux que justice soit faite pour mon père. »

« La justice est en train d'être rendue. »

« Non ! Un mensonge est en train d'être servi ! Et toi... tu les aides. Tu choisis ton contrat commercial plutôt que la vie de mon père. »

« C'est injuste », dit-il, son ton se durcissant. « Je protège notre famille. Notre héritage. Ce qui est fait est fait. On ne peut pas le ramener, mais on peut assurer nos vies. »

Chloé ressentit une déception profonde, écrasante. Cet homme, qu'elle avait aimé, pour qui elle avait mis sa propre carrière artistique en suspens, était un étranger. Il voyait son chagrin comme un inconvénient, un problème à gérer.

« J'ai la vidéo, Côme », dit-elle, sa voix basse et dangereuse. « Je l'apporterai moi-même au procureur. »

Ses yeux devinrent froids. Pour la première fois, elle vit le narcissique derrière le masque charmant, l'homme obsédé uniquement par le pouvoir et son image publique.

« Ne sois pas idiote, Chloé. »

« Donne-moi une raison de ne pas le faire. »

Il ne répondit pas. Il se dirigea simplement vers le bar et versa deux verres de whisky. Il lui en tendit un. « Bois ça. Ça t'aidera à te calmer. »

Sa main tremblait. Elle regarda le liquide ambré, puis son visage. Elle n'y vit aucun amour. Aucun deuil partagé. Seulement du calcul.

« On va s'en sortir », dit-il doucement, sa voix retrouvant le ton suave et réconfortant qu'elle connaissait si bien. C'était une performance. « Demain, on parlera de créer une fondation caritative au nom d'Arthur. Une grande. Ce sera une merveilleuse façon d'honorer sa mémoire. »

Chloé se sentit mal. Honorer sa mémoire ? En enterrant la vérité sur sa mort sous une pile d'argent ?

Elle sentit une vague soudaine et écrasante de vertige. La pièce tourna. Elle posa sa main sur le bureau pour se stabiliser. Elle avait à peine bu deux gorgées du whisky.

« Côme... » balbutia-t-elle, sa langue semblant épaisse. « Qu'est-ce qu'il y avait dans... ? »

Son visage flotta devant elle. Elle le vit prendre son téléphone sur le bureau, son pouce se déplaçant expertement sur l'écran.

« Juste un petit quelque chose pour t'aider à dormir », l'entendit-elle dire, sa voix semblant venir de très loin. « Tu as été sous tellement de stress. Tu as besoin de te reposer. »

La dernière chose qu'elle vit avant que l'obscurité ne l'engloutisse fut son téléphone, maintenant dans sa main, et le dossier de preuves qu'elle avait si soigneusement préparé.

Quand elle se réveilla, un mal de tête fulgurant martelait derrière ses yeux. La lumière du soleil filtrait à travers les baies vitrées. Elle était dans leur lit, toujours dans les vêtements de la veille.

Son téléphone était sur la table de chevet. Elle le saisit, son cœur battant contre ses côtes. Elle alla dans sa galerie de photos. La vidéo de Kenza Klein avait disparu. Elle vérifia son dossier de suppressions récentes. Vide. Elle vérifia sa sauvegarde sur le cloud. Rien.

Il l'avait effacée. Entièrement.

Elle chercha frénétiquement le dossier papier. Il avait disparu aussi.

Il l'avait droguée. Il avait drogué sa propre femme pour détruire les preuves qui traduiraient en justice la meurtrière de son père. Tout ça pour un contrat commercial.

L'homme qu'elle avait épousé n'avait pas seulement choisi le profit plutôt que son chagrin. Il avait activement, cruellement et méthodiquement conspiré contre elle. Il avait participé à la dissimulation. Il était complice.

L'amour qu'elle avait ressenti pour lui se figea en quelque chose de froid et de mort. À sa place, quelque chose de nouveau et de terrible commença à grandir. C'était une résolution calme et méthodique. Il pensait l'avoir brisée. Il n'avait aucune idée de ce qu'il venait de créer.

Son père, l'avocat prudent, s'était toujours méfié de l'immense pouvoir et de la richesse de Côme. Des années auparavant, peu après leur mariage, il l'avait prise à part. « Chloé, j'aime que tu sois heureuse », avait-il dit, « mais les hommes comme Côme... ils voient le monde différemment. Je veux que tu sois protégée. »

Il lui avait fait signer un contrat de mariage. Il était en béton, rédigé de sa propre main. À l'époque, Chloé avait trouvé ça morbide, inutile. Elle aimait Côme. Il l'aimait.

Maintenant, c'était sa clé. C'était son évasion. Et ce serait la graine de sa vengeance.

Elle se rallongea sur les oreillers, les draps de soie lui semblant une cage. Elle ferma les yeux et laissa enfin couler les larmes de chagrin et de trahison. Mais ce n'étaient pas des larmes de défaite. C'était une promesse. Une promesse à son père.

Côme Valois et Kenza Klein paieraient. Elle réduirait leurs empires en cendres. Elle les ferait payer pour ce qu'ils avaient fait, non pas avec de l'argent, mais avec leur liberté, leur réputation, leur monde entier. Et elle le ferait avec un sourire aux lèvres. La guerre ne faisait que commencer.