Le Prix d'un Mensonge Parfait

Mon mari, Grégoire de La Rochefoucauld, le magnat de l'immobilier, avait eu une liaison de cinq ans et un fils secret. Quand le scandale a éclaté, il est passé sur une grande chaîne nationale, le visage ravagé par le chagrin. Il a juré que j'étais la seule femme qu'il ait jamais vraiment aimée et qu'il passerait le reste de sa vie à regagner ma confiance. Je l'ai cru.

Cette conviction s'est effondrée ce soir, lors d'un gala de charité. Je l'ai vu parler à voix basse avec sa maîtresse, Chloé, et j'ai surpris leur conversation.

« La pauvre conne t'a vraiment cru », a-t-elle chuchoté.

Grégoire a eu un petit rire. « Bien sûr. C'est pour ça qu'elle est si facile à manipuler. » Il a promis à Chloé qu'il me briserait lentement, d'abord mon cœur, puis mon esprit, jusqu'à ce que la fortune des La Rochefoucauld lui appartienne, à elle et à leur fils.

La coupe de champagne m'a glissé des doigts, se fracassant sur le sol en marbre. Mon mariage parfait n'était qu'un mensonge cruel et élaboré. De l'autre côté de la salle, son regard a croisé le mien, sans panique, mais avec un calcul glacial. Il a pris le micro et a proposé de porter un toast à ma santé, à sa « magnifique épouse », la « lumière de sa vie ».

La salle a éclaté en applaudissements pour ce mari dévoué. J'ai vu un monstre qui se cachait sous mes yeux. Il s'est penché vers moi alors que je me tenais à ses côtés sur scène, ses lèvres frôlant mon oreille.

« Souris, ma chérie. Le monde entier nous regarde. »

J'ai souri pendant que mon monde partait en fumée. Mais dès la fin de la cérémonie, je me suis éclipsée et j'ai réservé le premier vol pour quitter Paris. Je devais m'enfuir.

Chapitre 1

La nouvelle du scandale a déferlé comme un raz-de-marée sur tout Paris. Grégoire de La Rochefoucauld, le magnat de l'immobilier, l'homme dont le nom était synonyme de pouvoir et de succès, avait un secret. Une liaison de cinq ans. Un fils. La ville était en émoi, la presse à scandale se délectait de chaque détail. La mère était une ancienne stagiaire, une inconnue du nom de Chloé Skinner.

Mais alors que le scandale atteignait son paroxysme, Grégoire est apparu à la télévision nationale. Assis face à un célèbre journaliste, son visage était un masque de chagrin et de regret. Il a parlé d'une terrible erreur, d'un moment de faiblesse. Puis, ses yeux ont trouvé la caméra, et il s'est adressé directement à la ville, au monde.

« Mon plus grand regret est la douleur que j'ai causée à ma femme, Isabelle. Elle est mon roc, mon âme, la seule femme que j'aie jamais vraiment aimée. Je passerai le reste de ma vie à regagner sa confiance. »

Le monde était conquis. C'était un mari dévoué, un homme qui s'était égaré mais qui luttait pour rentrer chez lui. Un héros tragique.

Je l'ai cru. J'étais Isabelle Dubois, une architecte de renom, et la femme de Grégoire de La Rochefoucauld. Je croyais au mariage parfait que nous avions construit, à cet amour qui me semblait aussi solide que les gratte-ciels que je concevais. J'ai cru chaque mot qu'il a prononcé.

Cette conviction s'est effondrée ce soir.

Le gala battait son plein, un événement caritatif pour la fondation d'architecture que j'avais créée au nom de mon défunt père. La salle de bal du Ritz scintillait. Les lustres en cristal inondaient de lumière l'élite parisienne. Je me tenais près du grand escalier, une coupe de champagne à la main, observant mon mari évoluer dans la pièce. Il était magnétique, charmant tous ses interlocuteurs. Il était parfait.

Puis je l'ai vu. Un léger hochement de tête de Grégoire, presque imperceptible, en direction d'un coin tranquille de la salle. Mon regard a suivi le sien. Une femme se tenait là, tenant la main d'un petit garçon. Chloé Skinner.

Le souffle m'a manqué. Il m'avait promis qu'elle disparaîtrait, qu'elle serait hors de nos vies pour toujours. Il l'avait juré.

Je me suis excusée et me suis dirigée vers l'alcôve, cachée derrière un grand pilier de marbre. J'avais juste besoin de voir. En m'approchant, leurs voix me sont parvenues, basses et intimes.

« Tu as vu sa tête quand tu faisais ton discours ? » La voix de Chloé était un murmure mielleux. « Elle avait l'air si fière. La pauvre conne t'a vraiment cru. »

Grégoire a eu un petit rire, ce son grave et vibrant qui, autrefois, faisait battre mon cœur. Maintenant, il me soulevait l'estomac. « Bien sûr qu'elle m'a cru. Isabelle croit tout ce que je lui dis. C'est pour ça qu'elle est si facile à manipuler. »

« Et Léo ? » a-t-elle demandé, sa main caressant les cheveux du garçon. « Quand vas-tu lui dire qu'il n'est pas juste une erreur ? Qu'il est notre avenir ? »

« Bientôt, mon amour. Patience. Je dois la briser, petit à petit. D'abord son cœur. Puis son esprit. Quand j'en aurai fini, la fortune des La Rochefoucauld, et mon nom, t'appartiendront, à toi et à notre fils. »

La coupe de champagne m'a glissé des doigts, se fracassant sur le sol en marbre. Le bruit était assourdissant dans le silence soudain de mon univers. Mon corps est devenu engourdi. Je ne sentais plus mes jambes, ni mes bras. Je ne pouvais que les regarder. Une petite famille parfaite.

Un souvenir m'a traversé l'esprit. Chloé, quelques années plus tôt, quand elle n'était encore qu'une stagiaire. Elle avait « accidentellement » renversé une tasse de café brûlant sur ma main, quelques instants avant une présentation majeure. Ma main avait immédiatement cloqué, la douleur était atroce.

Grégoire avait été furieux. Il l'avait renvoyée sur-le-champ, sa voix tonnant de rage. Il m'avait tenue dans ses bras, les yeux pleins d'inquiétude, et m'avait promis qu'il ne laisserait plus jamais personne me faire de mal. Il avait promis qu'elle serait punie, qu'elle paierait pour ce qu'elle avait fait.

Et la voilà. Non pas punie, mais récompensée. Debout à côté de mon mari, tenant la main de son fils. La femme qui m'avait blessée était maintenant intimement liée à sa vie, à notre vie.

Un serveur s'est précipité pour nettoyer le verre brisé. Le tintement aigu des éclats faisait écho à la fragmentation de mon cœur. Mon mariage parfait, ma vie parfaite, n'était qu'un mensonge. Un mensonge cruel et élaboré.

De l'autre côté de la salle, Grégoire a vu l'agitation. Son regard a croisé le mien une fraction de seconde. Il n'y avait ni panique, ni culpabilité. Juste un calcul froid et calme. Il s'est excusé, s'est dirigé vers le centre de la salle de bal et a pris le micro du chef d'orchestre.

« Si je pouvais avoir votre attention, s'il vous plaît », a-t-il annoncé, sa voix douce comme de la soie. Il a levé son verre. « J'aimerais porter un toast. À ma magnifique et talentueuse épouse, Isabelle. La lumière de ma vie. Je t'aime plus que les mots ne peuvent le dire. »

La salle a éclaté en applaudissements. Les invités souriaient, les yeux brillants d'admiration pour cet homme dévoué. Ils voyaient un grand geste romantique. Je voyais un monstre qui se cachait sous mes yeux.

J'ai forcé un sourire, mon visage me semblant être un masque de porcelaine sur le point de se fissurer. J'ai levé mon propre verre, ma main tremblant si fort que je pouvais à peine le tenir. Je devais tenir le coup. Je devais monter sur scène, me tenir à ses côtés et accepter le prix pour la fondation de mon père.

J'ai marché. Chaque pas était une agonie. Je sentais un millier de paires d'yeux sur moi, mais les seuls que je pouvais sentir étaient les siens. Froids. Triomphants.

Je me suis tenue à côté de lui, les applaudissements nous submergeant. Il s'est penché, ses lèvres frôlant mon oreille. « Souris, ma chérie. Le monde entier nous regarde. »

J'ai fait ce qu'il me disait, le sourire plaqué sur mon visage pendant que mon monde partait en fumée. J'ai accepté le lourd prix en cristal, mes mains engourdies. J'ai prononcé un discours dont je ne me souviens pas avoir écrit. Les mots sont sortis, mais ils n'étaient pas les miens. Ils appartenaient à la femme que j'étais, celle qui croyait aux contes de fées.

Dès la fin de la cérémonie, Grégoire a été assailli par les sympathisants. Je me suis éclipsée. Mon téléphone a vibré. Un texto de lui.

« Retenu par des investisseurs. Je rentrerai tard. Ne m'attends pas. Je t'aime. »

Un mensonge. Un autre mensonge dans un océan infini de mensonges.

Un soupçon glacial s'est emparé de moi. Je ne suis pas rentrée à la maison. J'ai pris un taxi et j'ai donné au chauffeur une adresse – un penthouse que Grégoire possédait dans le 16ème arrondissement, un appartement qu'il prétendait être pour des partenaires commerciaux en visite.

J'ai attendu de l'autre côté de la rue, blottie à l'arrière du taxi, les lumières de la ville se brouillant à travers mes larmes. Une heure plus tard, une berline noire s'est arrêtée. Grégoire en est sorti. Puis Chloé. Puis le garçon, Léo.

Grégoire a soulevé le garçon dans ses bras, lui embrassant le front. Chloé a passé son bras autour de la taille de Grégoire. Ils sont entrés dans l'immeuble ensemble, en riant. Une famille heureuse rentrant à la maison.

J'ai payé le chauffeur et je suis sortie, mes jambes chancelantes. J'ai marché jusqu'à l'immeuble, ma main tremblant en utilisant mon passe-partout. Le trajet en ascenseur m'a semblé une éternité. Les portes se sont ouvertes directement sur l'appartement.

La première chose que j'ai vue était un grand portrait de famille sur le mur. Grégoire, Chloé et Léo, tous souriants, posant dans un parc ensoleillé. Mon estomac s'est noué.

L'appartement n'était pas l'espace stérile et impersonnel dont je me souvenais. C'était un foyer. Des jouets étaient éparpillés sur le sol. De petites chaussures étaient près de la porte. Sur la table basse, une photo encadrée de Léo faisant ses premiers pas. Les murs étaient peints d'un jaune beurre chaleureux – ma couleur préférée. Il avait pris nos souvenirs communs, nos moments intimes, et les avait utilisés pour construire une vie avec elle.

J'étais une intruse dans la vie de mon propre mari. Un fantôme observant un monde où j'avais été remplacée.

J'ai reculé hors de l'appartement, mon cœur une plaie béante et à vif. J'ai titubé pour retourner dans l'ascenseur, ma main cherchant à tâtons le bouton. Une fois dehors, je me suis appuyée contre le mur de briques froides, cherchant de l'air.

J'ai essayé de l'appeler. La première fois, je suis tombée directement sur sa messagerie. La deuxième, la troisième, la dixième. Silence. Après une heure de sonneries frénétiques, il a finalement décroché.

« Isabelle ? Qu'est-ce qui ne va pas ? Il est tard. » Sa voix était ensommeillée, comme si je l'avais réveillé.

« Où es-tu, Grégoire ? » ai-je murmuré, ma voix rauque.

« Je te l'ai dit, avec des investisseurs. Ça a duré tard. Je suis à l'hôtel en ville. »

Juste à ce moment-là, j'ai entendu une voix d'enfant en arrière-plan, petite et endormie. « Papa, je peux avoir de l'eau ? »

Silence. Une longue et lourde pause.

Puis une autre voix, cette fois son avocat, Jean-Victor. « Greg, on termine ici. C'est bon pour toi ? »

Grégoire s'est éclairci la gorge. « Oui, tout va bien. Le gamin de Jean-Victor est avec lui ce soir. Écoute, Isabelle, je suis épuisé. On se voit demain matin. »

Il a raccroché.

Les pièces du puzzle se sont assemblées. La liaison de cinq ans. Le fils secret. Les mensonges, le gaslighting, la performance publique de dévotion. Ce n'était pas une erreur. C'était un plan. Un long, cruel et calculé plan pour m'effacer.

Je me suis souvenue du jour de notre mariage. Il s'était tenu devant moi, ses yeux brillant de ce que je pensais être de l'amour. « À partir de ce jour », avait-il juré, « tu ne seras plus jamais seule. Je te protégerai. Je te chérirai. Je t'aimerai, jusqu'à mon dernier souffle. »

J'ai appuyé ma tête contre la vitre froide d'une vitrine et j'ai ri. Un son creux et brisé qui a été avalé par le bruit de la ville. Mon mariage, ma fierté, ma vie entière n'étaient qu'une farce.

Mon téléphone a de nouveau vibré. Un texto de Grégoire.

« J'ai hâte d'être à notre anniversaire la semaine prochaine. J'ai une surprise pour toi. Ça va être le plus beau jour de notre vie. »

L'ironie était un coup physique. Notre anniversaire. Il préparait une surprise. La seule surprise qui restait était de savoir combien de temps je pourrais encore tenir avant de voler en éclats.

J'ai fait défiler mes contacts jusqu'à trouver le nom. Kevin. Mon frère. Pas de sang, mais par un lien forgé dans l'enfance, plus fort que n'importe quel lien de sang. Il était dans la Silicon Valley, à l'autre bout du monde. Mais en ce moment, il était la seule personne en qui je pouvais avoir confiance.

J'ai réservé un vol. Le premier du matin.

Paris était ma maison, la ville que j'avais aidé à construire. Mais elle n'était plus sûre. Je devais partir. Je devais m'échapper.