Le Choix de l'Abandon

Le Choix de l'Abandon

Gavin

5.0
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Mon week-end parfait à la campagne avec Marc, mon fiancé architecte de renom, s'annonçait idyllique. Le crépitement du feu, de longues promenades... tout était prêt. Puis son appel. « Chérie, petit changement de programme. » Une petite phrase, et mon monde bascule. « Tu te souviens de Chloé ? Mon amie d'enfance... Je l'ai invitée. » Chloé. L'artiste bohème dont il parlait avec tant de nostalgie, celle dont j'avais toujours pressenti qu'elle était une menace. Et elle est là, souriant d'un air faux : « Marc m'a dit que tu avais insisté ! » Il évite mon regard. Le mensonge, lourd, flotte dans l'air. Le voyage n'est qu'un supplice, reléguée à l'arrière pendant qu'ils se remémorent leur enfance. Arrivés à la maison, le coup de grâce : ma chambre. « On va installer Chloé dans la grande chambre... Adèle et moi, on se serrera dans la petite, n'est-ce pas, chérie ? » Son silence, mon acquiescement forcé. Elle me jette un regard triomphant, tandis que Marc lui porte ses valises, vers « notre » chambre. La vieille Madame Girard, témoin de la scène, me lance un regard de pitié. Pitié qui brûle plus fort que l'indifférence de Marc. Je reste là, effacée, tandis que j'entends leurs rires à l'étage. Marc m'invite ensuite à les rejoindre pour aller au marché. « Non, je suis fatiguée. » Il ne les fait plus pour moi, les gestes attentionnés comme ouvrir la portière. Et là, je vois. Autour du cou de Chloé, l'écharpe que Marc m'a offerte pour notre premier anniversaire. La trahison, désormais palpable, enroulée autour de son cou. Ce n'est plus de la maladresse. C'est un choix. Une rage froide m'envahit. Le monde s'effondre, mais une étincelle s'allume. C'est fini. Je supprime nos photos, les bloque. Puis, avec une satisfaction amère, j'annule la réservation de son studio à Paris. Que va-t-elle faire ?

Introduction

Mon week-end parfait à la campagne avec Marc, mon fiancé architecte de renom, s\'annonçait idyllique.

Le crépitement du feu, de longues promenades... tout était prêt.

Puis son appel. « Chérie, petit changement de programme. »

Une petite phrase, et mon monde bascule.

« Tu te souviens de Chloé ? Mon amie d\'enfance... Je l\'ai invitée. »

Chloé. L\'artiste bohème dont il parlait avec tant de nostalgie, celle dont j\'avais toujours pressenti qu\'elle était une menace.

Et elle est là, souriant d\'un air faux : « Marc m\'a dit que tu avais insisté ! »

Il évite mon regard. Le mensonge, lourd, flotte dans l\'air.

Le voyage n\'est qu\'un supplice, reléguée à l\'arrière pendant qu\'ils se remémorent leur enfance.

Arrivés à la maison, le coup de grâce : ma chambre.

« On va installer Chloé dans la grande chambre... Adèle et moi, on se serrera dans la petite, n\'est-ce pas, chérie ? »

Son silence, mon acquiescement forcé.

Elle me jette un regard triomphant, tandis que Marc lui porte ses valises, vers « notre » chambre.

La vieille Madame Girard, témoin de la scène, me lance un regard de pitié.

Pitié qui brûle plus fort que l\'indifférence de Marc.

Je reste là, effacée, tandis que j\'entends leurs rires à l\'étage.

Marc m\'invite ensuite à les rejoindre pour aller au marché. « Non, je suis fatiguée. »

Il ne les fait plus pour moi, les gestes attentionnés comme ouvrir la portière.

Et là, je vois.

Autour du cou de Chloé, l\'écharpe que Marc m\'a offerte pour notre premier anniversaire.

La trahison, désormais palpable, enroulée autour de son cou.

Ce n\'est plus de la maladresse. C\'est un choix.

Une rage froide m\'envahit.

Le monde s\'effondre, mais une étincelle s\'allume.

C\'est fini.

Je supprime nos photos, les bloque.

Puis, avec une satisfaction amère, j\'annule la réservation de son studio à Paris.

Que va-t-elle faire ?

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Mon mari est tombé amoureux d'une stagiaire de son entreprise, Chloé. Il est parti les mains vides, me laissant la voiture, l'appartement, et tout l'argent, en échange d'un simple certificat de divorce. Il m'a dit : "Amélie, je ne peux pas trahir Chloé, et je ne veux pas te trahir non plus." J'ai juste posé une question : "Est-ce que ta Chloé a découvert aujourd'hui seulement que tu n'étais pas célibataire ?" Son regard est devenu vide, puis il a détourné les yeux. Après le divorce, il a épousé Chloé en grande pompe, diffusant même la cérémonie en direct. Sur internet, j'étais dépeinte comme l'opportuniste, l'héroïne "difficile", tandis que Chloé était la victime innocente. Les gens disaient que l'amour triomphait toujours, et que je méritais mon sort. Je n'ai pas pleuré. J'ai souri. J'ai envoyé un cadeau à leur mariage : quatre-vingt-dix-neuf couronnes mortuaires, la première souhaitant l'infertilité, la seconde une descendance nombreuse. Sept ans plus tard, lors d'une exposition d'art, je l'ai revu. Il était là avec Chloé, qui m'a dépeinte comme une "vieille peau" essayant de récupérer son mari. Ma fille, Petite, s'est alors manifestée : "Maman, qui sont-ils ?" Marc a compris que Petite était son enfant, mais Chloé a hurlé : "Un enfant ?! Tu as secrètement eu un enfant ! Tu veux utiliser cet enfant pour reprendre Marc, n'est-ce pas ?" Elle a appelé la sécurité pour me jeter dehors. "Madame Dubois ?!" L'agent de sécurité m'a regardée, respectueusement. Oui, Dubois était mon nom d'artiste, et j'étais la propriétaire de la galerie. J'ai demandé : "Jetez-les dehors."

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