Elle a Tout Quitté : Sauf Son Destin

Elle a Tout Quitté : Sauf Son Destin

Gavin

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Mon fils de neuf ans, Léo, m'a regardée avec un mépris glacial, tenant une bouteille de vin vide. « Tu n'es qu'une paysanne sale, indigne de porter le nom des Larson. » Puis, il a violemment abattu la bouteille sur mon épaule, alors que des photos de moi en lingerie – des faux – circulaient parmi tous les parents. Rentré à la maison, mon mari, Jean-Luc, ne m'a même pas regardée, s'empressant de consoler sa maîtresse, Élise, qui venait de piétiner le carnet de dégustation de ma mère, mon dernier lien avec elle. « C'est encore de ta faute, Juliette ! » m'a-t-il lancé, alors qu'Élise remettait un morceau du carnet déchiré à Léo, qui le déchiquetait avec joie sous mes yeux. La douleur de la trahison de mon mari, de l'humiliation publique orchestrée par sa maîtresse, et surtout la haine que mon propre fils me portait, alimentée par des mensonges, m'ont vidée de toute substance. J'étais enceinte d'un enfant qui ne connaîtrait jamais l'amour d'un père, de la même lignée que ceux que sa grand-mère m'avait forcée à avorter par le passé. Face à leur complot, à leur froideur, et à l'accusation d'agression qu'Élise a simulée, mon cœur, autrefois brisé, s'est transformé en pierre. « C'est fini, » ai-je calmement déclaré. « Je demande le divorce. » J'ai signé les papiers, renonçant à tout, même à la garde de Léo, et ai disparu dans la nuit, vers Antoine, mon amour secret de Bourgogne, décidée à reconstruire ma vie loin de ce cauchemar.

Introduction

Mon fils de neuf ans, Léo, m'a regardée avec un mépris glacial, tenant une bouteille de vin vide.

« Tu n'es qu'une paysanne sale, indigne de porter le nom des Larson. »

Puis, il a violemment abattu la bouteille sur mon épaule, alors que des photos de moi en lingerie – des faux – circulaient parmi tous les parents.

Rentré à la maison, mon mari, Jean-Luc, ne m'a même pas regardée, s'empressant de consoler sa maîtresse, Élise, qui venait de piétiner le carnet de dégustation de ma mère, mon dernier lien avec elle.

« C'est encore de ta faute, Juliette ! » m'a-t-il lancé, alors qu'Élise remettait un morceau du carnet déchiré à Léo, qui le déchiquetait avec joie sous mes yeux.

La douleur de la trahison de mon mari, de l'humiliation publique orchestrée par sa maîtresse, et surtout la haine que mon propre fils me portait, alimentée par des mensonges, m'ont vidée de toute substance.

J'étais enceinte d'un enfant qui ne connaîtrait jamais l'amour d'un père, de la même lignée que ceux que sa grand-mère m'avait forcée à avorter par le passé.

Face à leur complot, à leur froideur, et à l'accusation d'agression qu'Élise a simulée, mon cœur, autrefois brisé, s'est transformé en pierre.

« C'est fini, » ai-je calmement déclaré. « Je demande le divorce. »

J'ai signé les papiers, renonçant à tout, même à la garde de Léo, et ai disparu dans la nuit, vers Antoine, mon amour secret de Bourgogne, décidée à reconstruire ma vie loin de ce cauchemar.

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Le mot « divorce » venait de résonner dans mon atelier, aussi vide et froid que mon mariage avec Camille. Je suis Pierre Dubois, peintre, et ma vie, c'est la couleur, la passion qu'elle, artiste conceptuelle, méprisait au profit d'une spiritualité glaciale. Pendant des années, j'ai tenté d'escalader ce mur qu'elle avait bâti entre nous, persuadé qu'elle était ma muse, mon obsession. Jusqu'à cette nuit, où, attiré par des gémissements venant du salon, j' ai découvert Camille, les yeux mi-clos, caressant une sculpture phallique et murmurant un nom : Lucas. Lucas, son frère adoptif, l'arrogant musicien dont la présence sous notre toit n'était plus maternelle, mais celle d'une amante, et pour qui j' étais un simple paravent. La révélation de leur passion incestueuse et inavouable, que Camille sublimait dans son art, a fait exploser mon monde, mon amour réduit en cendres. Pourtant, le vrai choc restait à venir : après que Lucas m'ait violemment agressé dans un bar, laissant ma tête ouverte et mon honneur bafoué, Camille, mon épouse, a non seulement protégé son "trésor" de frère, mais a permis qu'on me prélève un lambeau de peau pour réparer sa joue égratignée. Comment cette femme, pour qui j'avais tout sacrifié, du temps, de l' énergie, jusqu' à mon art, pouvait-elle afficher une telle cruauté, une telle abjection devant tous ? J'étais devenu une banque d'organes pour son obsession, une saleté sous le pied de son amant. Non, je ne me battrais plus pour elle, je me battrais pour me sauver de la décomposition que Camille incarnait : ma vie devait commencer, loin d'elle.

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Mes parents m'ont ordonné de quitter la France pour un stage en Suisse. C'était, comme toujours, "pour le bien de Chloé", ma sœur préférée, dont le mariage avec Antoine approchait. Une fois de plus, mon existence était un sacrifice, marginalisée au profit de leur bonheur. La scène était cruelle : à la somptueuse fête de fiançailles de Chloé et Antoine, j'ai tenté de révéler une vérité. J'ai brandi ce médaillon, le symbole de ma "Petite Colombe", le surnom qu'Antoine m'avait donné lorsqu'il était aveugle. C'est moi qui l'avais veillé, pas elle, mais Chloé a revendiqué l'objet comme le sien. Ma mère m'a violemment giflée, me traitant de menteuse jalouse. Antoine, autrefois mon amour, a acquiescé, son regard empli de dégoût. « Amélie a besoin d'une correction sévère », a-t-il déclaré, « vingt coups de cravache ». Attachée à un pilier, j'ai subi l'humiliation suprême, tandis que tous me regardaient, indifférents à ma souffrance. Les larmes de douleur se sont mêlées à celles de l'injustice. Comment pouvaient-ils me faire cela ? Pourquoi une telle cruauté envers leur propre fille ? Mon amour, mes sacrifices : tout n'avait été que mensonge et trahison, dans une indifférence glaçante où même ma vie comptait moins qu'un caprice. C'était un réveil brutal. Non, pas un réveil, un retour. Cette douleur, ce scénario, je l'avais déjà vécu. Mais cette fois-ci, une lassitude infinie m'a envahie, j'ai compris. Cette seconde chance n'était pas pour eux, mais pour moi. Je suis partie, non pas pour la Suisse, mais pour disparaître et enfin, vivre.

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Ma mère, le visage dur, a jeté un chèque de cinq millions d'euros sur la table basse en marbre. « Mademoiselle Figueroa, prenez cet argent et quittez Paris. Disparaissez de la vie de mon fils. » Mon cœur a tremblé. Cinq millions, une somme que je n'aurais jamais pu imaginer. Mais cet argent n'était pas un don, c'était le prix de ma douleur, une compensation pour avoir sauvé la vie de Roderick, l'homme que j'avais aimé comme Alex, l'homme qui m'avait promis l'éternité sous le ciel de Provence. Pourtant, il m'avait abandonnée, installée dans une chambre de bonne, me forçant à regarder Éléonore, sa nouvelle fiancée, recevoir toutes les caresses et les cadeaux qui auraient dû être les miens. Quand nous sommes tombées dans la Seine, c'est Éléonore qu'il a sauvée, me laissant me noyer. La pire humiliation est venue quand Éléonore a prétendu avoir été empoisonnée, et Roderick, sans la moindre hésitation, m'a forcée à donner mon sang pour la sauver. Mon sang, dans les veines de la femme qui m'avait tout pris. Il a même osé me demander de créer les parfums de leur mariage, foulant mon cœur et mon talent dans la boue. Comment avait-il pu oublier cet « Alex » sans mémoire que j'avais soigné, aimé, et qui m'avait juré fidélité pour toujours ? Était-ce la réalité d'un prince aveuglé par le pouvoir, ou le souvenir d'un rêve trop beau ? Ce soir-là, la mère de Roderick m'a fouettée, "pour m'apprendre ma place". Chaque coup était une blessure, mais chaque coup m'a rendue plus forte. J'ai serré le chèque, ma décision prise : demain, le jour de son mariage, je serai libre.

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