La nounou de l'ours

Piper

C'est la dernière fois , me suis-je dit, la toute dernière fois que je fais ça.

Certes, si j'avais un dollar pour chaque fois que je me dis cela, je serais extrêmement riche.

Je n'aurais pas à travailler avec mes parents comme je le faisais actuellement.

J'avais essayé de dire à mes parents que j'avais fini d'être leur marionnette dans le passé, mais à chaque fois, ils m'obligeaient à faire « un dernier travail » pour eux.

J'en étais actuellement à mon dixième dernier emploi.

Mais je ne pouvais pas échapper à mes parents. Ils m'avaient appris tout ce que j'avais besoin de savoir sur tout ce qui concernait l'art de la confiance dès mon plus jeune âge, et rien d'autre. Je n'avais jamais été dans une véritable école, nous avions toujours été tous les trois, constamment en fuite. J'ai reçu mes leçons à la hâte, à l'arrière de la voiture, soit cinq minutes avant une arnaque. Selon mon père, je n'avais besoin que de savoir comment faire les poches ou lire une marque, tout le reste n'était qu'une perte de temps et une matière grise précieuse.

Au début, j'avais eu l'impression que je leur devais de rester et de mener leurs affaires avec eux, mais récemment, la culpabilité était devenue trop lourde à supporter.

J'aurais aimé pouvoir partir, déménager et avancer, mais mes parents ne voulaient vraiment pas que je fasse ça. Ils perdraient le joyau de leur collection si je le faisais. Presque cent pour cent du temps, j'étais au centre de leur arnaque et je n'avais pas le choix. Jamais.

Ils m'ont tenu en laisse très serrée ; ils étaient probablement les criminels les plus riches du monde, mais ils ne voulaient pas partager un centime avec moi. J'étais coincé, je courais contre et je faisais ce qu'ils voulaient.

J'en ai détesté chaque seconde.

Quelle ironie était-ce que la femme qui avait été formée à tout ce qui concernait l'art de la confiance avant de savoir marcher ne pouvait pas voir que ses parents la escroquaient jusqu'à ce qu'il soit trop tard, à chaque fois ?

Je soupirai amèrement, me ramenant au présent avec autant de finesse qu'un rocher à travers un vitrail.

Trois paires d'yeux étaient braquées sur moi. Le regard de mon père était meurtrier, tandis que la pauvre sève que nous étions en train de soutirer de ses économies avait l'air confuse. Ma mère avait l'air inquiète. Ma mère avait toujours l'air inquiète, donc je ne prenais pas son expression trop personnellement.

"Cornemuseur?" » a demandé mon père, sa voix tremblante d'une colère à peine contenue. J'ai eu l'impression que ce n'était pas la première fois qu'il prononçait mon nom. « Avez-vous les papiers que M. Miller doit signer ? »

J'ai affiché un incroyablement faux sourire sur mon visage et j'ai hoché la tête avant de me tourner vers l'homme plus âgé. "Signez ici, s'il vous plaît", dis-je en me penchant en avant pour placer le presse-papiers que je tenais devant le visage de la marque.

M. Miller, pour sa part, ne regardait pas le document « légal » que nous avions besoin de lui faire signer. Non, son regard était fixé sur mon décolleté.

Réprimant à peine un frisson, j'ai roulé des yeux et j'ai sorti un stylo de la poche supérieure de ma chemise boutonnée. Son regard suivit mes mouvements et il se lécha les lèvres comme si j'étais un steak mi-saignant qui venait d'être placé devant lui. Ce type n'avait-il pas une femme ? A part ça, une maîtresse ? Une prostituée? Rien? "M. Meunier? As-tu besoin d'un stylo ?

Avec un dernier regard réticent sur mes seins, il secoua la tête. Il ne voulait pas croiser mon regard.

Quel charmant individu. Et pourtant, je ne pouvais pas réprimer le pincement de culpabilité que je ressentais dans ma colonne vertébrale. Cet homme avait travaillé dur, toute sa vie, pour son argent, et nous le prenions pour notre propre gain égoïste, tout comme avec toutes les innombrables autres marques que nous avions escroquées.

Je ne pouvais plus faire ça.

Une envie irrésistible de lâcher mes talons et de fuir l'horrible situation qu'était ma vie s'est écrasée sur moi comme un tsunami.

J'avais du mal à respirer et j'avalais lourdement. Ce n'était pas le moment de faire une crise de panique. Mon père me tuerait si je ratais cette arnaque.

J'ai serré les poings et me suis forcé à respirer uniformément par le nez jusqu'à ce que mon rythme cardiaque ralentisse et que je revienne à un semblant de normale.

Tout cela a pris moins de cinq secondes et, bien sûr, personne n'a remarqué mon trouble intérieur. Pourquoi est-ce que je m'attendais à quelque chose de différent ?

"Pas besoin, chérie", dit-il, sa voix traînante texane encore plus prononcée qu'avant, et je commençai légèrement sous le choc au son de sa voix. J'étais tellement coincé dans ma propre tête que j'avais presque oublié la tâche à accomplir. «Je porte toujours un stylo avec moi pour ce genre d'occasion.»

Et à quelle occasion ce serait ? Pensai-je facétieusement. Vous signez régulièrement la totalité du montant de votre compte bancaire, M. Miller ?

Il fouilla dans sa veste et en sortit un stylo plume en or. J'ai supposé qu'il s'agissait d'or massif, si l'on en croit les économies que nous étions sur le point de retirer de son compte, et j'ai essayé de ne pas frémir à cette pensée.

Il a parcouru les documents une fois de plus, mais son regard n'arrêtait pas de se tourner vers moi, plus précisément vers ma poitrine. J'ai à peine réprimé l'envie de gémir.

C'était exactement pourquoi mes parents avaient besoin de moi. Depuis que j'avais atteint la puberté, ils avaient réalisé que j'étais le spécimen parfait. Pendant que je distrayais les hommes plus âgés et excités avec ma poitrine bien dotée, ils l'ont volé à l'aveugle. Ah, l'entreprise familiale. Je dois l'adorer.

Honnêtement, c'est la dernière fois que je fais cela, me suis-je juré, alors que M. Miller ouvrait son stylo ostentatoire et griffonnait son nom sur la ligne pointillée avec un grand geste. Il a attiré mon attention pour la première fois depuis notre présentation et m'a fait un clin d'œil lascif.

Pas pour la première fois depuis autant de minutes, j'ai failli perdre mon déjeuner à cause de mes chaussures à talons hauts.

« Et voilà, chérie », dit-il en agitant la page pour sécher l'encre.

"Merci, M. Miller," répondis-je en m'avançant et en lui arrachant le morceau de papier. "Vous êtes désormais l'heureux propriétaire du Golden Gate Bridge."