La patronne de ma femme m’a embrassé

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Une jeune femme aux longs cheveux bruns foncés, aux yeux noisette profonds et à la peau aussi pâle que la neige d’hiver est assise près des fenêtres embuées du restaurant, vêtue d’une chemise blanche à carreaux, le devant rentré dans un jean noir bien usé, une paire de lunettes rectangulaires brunes perchées sur son nez.

Polly Nichols, une pute de Whitechapel, était profondément reconnaissante envers gin. ~ Le Gin l’a aidée. Ça l’a guérie. Cela lui enleva la faim et chassa le froid de ses articulations. Cela calmait les douleurs dans ses dents pourries et engourdissait les douleurs de tranchage qu’elle ressentait à chaque fois qu’elle pissait. Ça la faisait se sentir mieux que n’importe quel homme. Ça l’a calmée. Ça l’a apaisée.

Ramassant la tasse en céramique sur la table devant elle, les yeux de la jeune femme bougent le long de la page s’enfouissant dans les papiers épais sur ses genoux, totalement fascinée, elle brûle légèrement le bout de sa langue lorsqu’elle aspire inconsciemment une gorgée particulièrement importante du liquide chaud fumant de la tasse.

Se Balançant ivre dans l’obscurité d’une ruelle, elle porta une bouteille à ses lèvres et la vida. L’alcool brûlait comme le feu. Elle toussa, perdit son emprise sur la bouteille et jura alors qu’elle s’écrasait.

Au loin, l’horloge de Christ Church sonnait deux heures, son carillon résonnant étouffé dans le brouillard qui s’épaississait. Polly plongea sa main dans la poche de son manteau et chercha les pièces de monnaie qui s’y trouvaient.

Sautant de la sonnerie soudaine de sa mûre sur la table devant elle, ses doigts doux agrippant ses papiers, l’air froid du climatiseur au-dessus d’elle dispersant les papiers partout, marmonnant quelque chose à propos des vaches sacrées, la jeune femme se met à genoux et commence à rassembler ses papiers, ne donnant à aucun des clients du café une chance de marcher sur les papiers blancs immaculés.

Cette maladroite enveloppée dans son propre monde, c’est moi.

Je m’appelle Janetta Summers et je suis la rédactrice en chef de Blueburg Publishing House, une maison d’édition dans laquelle j’avais effectué un stage à l’université. Au début de mon travail, je n’étais qu’un rédacteur adjoint parmi tant d’autres bien sûr, mais notre principal rédacteur en chef de la commission avait décidé de mettre mon nom dans le bol lorsque le rédacteur en chef de l’époque avait décidé de démissionner, et grâce à un peu de chance et trois auteurs à succès plus tard, me voici maintenant à l’âge tendre de vingt-deux ans en tant que rédacteur en chef.

Un travail auquel jusqu’à aujourd’hui malgré mes réalisations, je me sens toujours incompétent.

Me démenant pour récupérer le manuscrit bien éparpillé sur le sol carrelé, j’arrive à peine à localiser la majeure partie du manuscrit cinq minutes après le début de la recherche, mais un grand reste d’une trentaine de pages reste en liberté.

En me levant, je pousse mes longs cheveux derrière mon oreille, regardant frénétiquement autour du café au cas où je ne serais pas le seul à ramasser des papiers. Balayant des yeux la foule légèrement occupée de l’heure du déjeuner, mon cœur se serre quand je vois que je suis le seul à ne pas acheter de nourriture qui se tient debout avec une pile de papiers légèrement épaisse.

« Excusez-moi », demande une voix virile profonde, un long doigt élancé me tape légèrement sur l’épaule. »Je crois que ce sont les vôtres ? »

Tourbillonnant de surprise que quelqu’un s’approche de moi, je me rends compte qu’un homme aux riches cheveux ébouriffés brun chocolat, aux sourcils fortement arqués et aux yeux gris orageux profonds et catastrophiques dans une chemise blanche impeccable avec un pantalon d’affaires bleu foncé, la veste du costume gracieusement drapée sur l’un de ses bras, les papiers manquants de mon manuscrit sont fermement saisis dans sa main libre de veste.

Regardant mes pieds, j’évite le contact visuel avec l’étranger, rougissant en retirant le papier de sa main, marmonnant un rapide merci, retournant rapidement à ma table, rassemblant mes affaires, je quitte précipitamment le café pour éviter tout embarras supplémentaire, rappelant le numéro qui m’a surpris.

« Allô ? »Je marmonne au téléphone, évitant les gens pendant leur pause déjeuner. « J’ai eu une erreur d’appel de ce numéro… »

« Hé, Etta », chante Mon patron, le principal rédacteur en chef susmentionné, Lucifer King, de l’autre ligne. « Que fait mon éditeur préféré ? »

Soupirant doucement au son de la voix de mon patron, je contourne le coin du pâté de maisons en direction d’un immeuble de bureaux de dix étages au milieu de la rue avec Bloomsburg Publishing House écrit discrètement sur les portes vitrées en acier.

« Je suis sur le chemin du retour aux bureaux », réponds-je, haletant un peu de la pression de marcher, de parler et de porter l’épaisse pile de papiers. « Y a-t-il quelque chose dont tu as besoin ? »

Se tournant vers l’énorme – et toujours intimidant – hall d’entrée en verre, en acier et en grès blanc, je me dirige vivement vers la banque d’ascenseurs devant deux agents de sécurité dont l’un me fait un signe de tête lorsque j’affiche ma carte de sécurité.

Scannant ma carte pour appeler un ascenseur, les lourdes portes en acier s’ouvrent presque immédiatement, m’envoyant au neuvième étage.

« Merveilleux », répond joyeusement M. King sur la ligne, la joie d’entendre mon retour est plaquable par téléphone. « J’ai quelqu’un qui vient me rencontrer et je veux que tu sois là. »

Les portes de l’ascenseur s’ouvrent et je raccroche, entrant dans le bureau par les portes vitrées séparant le hall de l’ascenseur et les bureaux d’une vingtaine d’années faisant face à deux portes à l’autre bout de l’étage, traversant les postes de travail, passant devant mes assistants rédacteurs qui tous se bousculent pour retourner au travail pendant que je passe devant eux.

Jetant mon sac dans mon bureau, je me dirige vers le bureau de M. King qui est à côté, sans prendre la peine de frapper, j’entre.

« La voilà ! »s’exclame-t-il en entrant, le regardant avec surprise. « Pourquoi revenez-vous toujours quinze minutes après votre pause déjeuner ? Ces pauvres éditeurs juniors… »

Je ris un peu et je réponds : « Ils n’ont pas à reprendre le wok à la seconde où j’entre dans le bureau…ils le font tout simplement… »

« D’accord », bourdonne-t-il, comme s’il ne s’en rendait compte que maintenant, et je lui fais un petit sourire. « Je me demande pourquoi ils ne font jamais ça pour moi…Étrange.. ! Maintenant, j’ai fait quelques réflexions extrêmes à ce sujet et j’ai décidé de « prêter » vos merveilleuses compétences de nounou à un de mes amis, en fait, c’est lui qui vient me rencontrer. »

« Hein ? »Je penche la tête de côté dans la confusion. « Prêter…compétences de nounou ? »

Laissez-moi vous expliquer : Pendant que je faisais mon stage ici, la femme de M. King, Elaine, l’avait forcé à être « responsable » en prenant soin de leur fils de trois mois, Leo, de peur qu’il ne reconnaisse pas son propre père avec M. King étant au travail si souvent. Avec ce nouvel arrangement irritant, M. King avait du mal à faire à la fois son travail et à être père.

C’est là que je suis entré en jeu.

Naturellement attirée par le bébé, j’avais totalement pris sur moi une journée de travail fatidique alors que M. King était en réunion et que Leo pleurait à l’extérieur de la salle de réunion, pour le réconforter et prendre soin de lui tout en terminant mon propre travail en même temps et cela a fonctionné et après avoir commencé à faire cela, M. King m’a laissé prendre soin de son bébé, me surnommant sa Nounou, donc « compétences de nounou ».

« C’est un gars vraiment gentil et il a désespérément besoin de l’aide d’une femme », poursuit M. King, n’entendant pas ma confusion, plaçant son menton sur sa paume dans un geste innocent. »Il est divorcé depuis environ trois mois maintenant et il ne cherche une nounou que depuis peu parce que son enfant est jeune et qu’il doit travailler. »

« Il n’a pas trop réussi à en trouver un, alors je vous ai recommandé cet appel téléphonique en particulier », gazouille-t-il, innocemment, les yeux brillants de fierté de ce qu’il a fait. « Je veux dire, je suis sûr que ça ne te dérangera pas puisque tu aimes les bébés. »

« Quoi ? »Je grince, mes yeux s’écarquillent. L’idée de travailler pour quelqu’un d’inconnu me terrifie pour plus que des raisons évidentes. « M. King…I…Je »

« Tout va bien », rigole M. King, battant sciemment des mains vers moi. « Je pensais que c’était une excellente occasion de gagner un revenu supplémentaire puisque vous avez dit que vous vouliez quitter votre espace de vie actuel et il a également mentionné qu’il serait préférable que vous emménagiez avec lui pour vous occuper de son bébé à plein temps. »

Avalant nerveusement, fixant mon patron comme s’il venait de faire pousser des cornes sur sa tête. Si c’est l’un des siens, je-vais-trouver-cette-fille-un-petit-ami-avant-d’avoir-trente-ans-même-si-c’est-la-dernière-chose-que-je-fais, je préfère mourir plutôt que de participer.

Je me souviens encore du dentiste horrible avec qui il m’a mis en place le mois dernier. Bon Sang, le gars n’arrêtait pas de regarder mes dents tout au long du dîner. Je frémis à la mémoire.

« M. King, je… »

« Lucifer », une voix vaguement familière sort de la porte du bureau alors qu’elle s’ouvre. « J’ai besoin de cette fille dont tu parlais. Où est-elle ? »

M. King sourit avec enthousiasme, me montrant du doigt, et j’ai l’impression que je viens de recevoir une condamnation à mort, me retournant lentement, je me retrouve face à face avec l’homme qui avait ramassé mes papiers pour moi au café, ses yeux sont uniquement entraînés sur les miens me faisant rougir et me détourner immédiatement.

Oh non.

Alors, c’est comme ça que je l’ai rencontré. Alexandre Holt. PDG de Haven & Holts Incorporated et le dernier plan de mon patron « configurez mon éditeur avec un gars ».