Trinket
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Livres et Histoires de Trinket
Cordes brisées : L'échappée de l'épouse de mafieux
Mafia Je perdais mon sang dans le noir, attachée à une chaise, quand j'ai entendu mon mari dire à une autre femme qu'il brûlerait le monde pour elle.
Damien Moreau ne savait pas que j'étais de l'autre côté de ce mur fin comme du papier à cigarette.
Il ne savait pas que dix ans plus tôt, c'était moi, la fille qui lui avait sauvé la vie dans une grotte glacée des Alpes, et non sa maîtresse, Sophie.
Sophie avait volé mon histoire, et maintenant elle était en train de voler ma vie.
Quand j'ai essayé de le quitter, Damien m'a enchaînée dans son cachot et m'a fouettée jusqu'à ce que je perde connaissance, prétendant qu'il ne faisait que « discipliner » sa femme.
Quand Sophie a utilisé des cordes de violoncelle en acier pour me lacérer les doigts, anéantissant à jamais ma capacité à jouer, il a détourné le regard.
Il a même choisi de la sauver elle plutôt que moi lorsque nous sommes tombées dans l'océan glacial, me laissant me noyer parce que « Sophie est mon âme ».
Cette nuit-là, j'ai enfin cessé de me battre pour un homme qui n'existait pas.
J'ai appelé mon frère, le Parrain de Paris.
« L'alliance est terminée », ai-je murmuré au téléphone. « Ramène-moi à la maison. »
Il a fallu trois mois à Damien pour découvrir la vérité. Pour voir les dossiers médicaux prouvant que c'était bien moi qui l'avais tiré de cette grotte.
Il a brûlé son propre bateau pour nous piéger sur une île, me suppliant de lui donner une seconde chance.
« Je peux arranger ça », a-t-il plaidé, des larmes coulant sur son visage alors qu'il touchait mes mains balafrées, détruites.
Je l'ai regardé, puis j'ai regardé l'homme qui se tenait derrière lui avec un fusil – l'homme qui m'aimait vraiment.
« On ne peut pas réparer un vase brisé, Damien », ai-je dit.
Puis j'ai regardé mon nouveau protecteur appuyer sur la détente. Cinq ans, un nom oublié
Moderne Il se souvenait du nom de mon animal de compagnie d'enfance, de notre première rencontre et de ma marque de thé bio confidentielle, mais en cinq ans, Adrien n'avait jamais réussi à se rappeler que j'étais allergique aux crevettes. Elles brillaient dans mes pâtes, un rappel cruel de la place infime que j'occupais dans son esprit, surtout alors qu'il riait avec une blonde familière de l'autre côté de la salle. Mon estomac s'est noué, non pas à cause de l'allergie, mais d'un mal plus profond, plus insidieux.
Cette nuit-là, lors d'une immense soirée sur un rooftop, Adrien a offert à Chloé Dubois, une jeune blonde, un bracelet délicat – une réplique de celui de sa grand-mère, une histoire qu'il m'avait racontée cent fois. « Chloé, ça m'a fait penser à toi », a-t-il dit, sa voix douce, intime. Elle a rayonné, se penchant contre lui, ses yeux pétillants, puis son regard a glissé vers moi avec un éclat triomphant et venimeux.
Quand Chloé a ronronné à propos d'un vernissage, Adrien a gloussé : « Élise viendra avec nous. C'est notre dîner d'anniversaire ce soir-là. » Il s'est tourné vers moi, un sourire forcé me suppliant de jouer le jeu. Mais j'en avais fini. « C'est terminé, Adrien », ai-je murmuré, « Et je m'appelle Élise. » Il a semblé sincèrement perdu, incapable de se souvenir de mon vrai prénom, tandis que Chloé et ses amis se moquaient de son oubli.
Ses yeux, grands et confus, ont scruté mon visage. « Élise ? De quoi tu parles ? Ton prénom, c'est... ça a toujours été... » Il s'est interrompu, véritablement désemparé. Un goût amer a envahi ma bouche. Il se souvenait de chaque détail trivial de la vie de Chloé, mais mon propre prénom ? C'était le vide.
Plus tard, il m'a abandonnée sur une route de campagne sombre et sinueuse après que j'ai refusé de m'excuser auprès de Chloé. Mon téléphone était mort, et j'ai trébuché, me brisant la cheville. Alors que j'étais allongée là, seule et blessée, j'ai sangloté : « Pourquoi suis-je restée ? Pourquoi ai-je gâché cinq ans avec lui ? » Adrien, pendant ce temps, s'éloignait, un malaise lancinant bouillonnant sous sa colère, pour ne revenir que sur une scène d'horreur. Le prix de sa maîtresse de dix-neuf ans
Romance Mon mari, Christophe de Martel, était le Don Juan le plus tristement célèbre de Paris, connu pour ses liaisons saisonnières avec des filles de dix-neuf ans. Pendant cinq ans, j'ai cru être l'exception qui l'avait enfin dompté.
Cette illusion a volé en éclats quand mon père a eu besoin d'une greffe de moelle osseuse. La donneuse parfaite était une jeune fille de dix-neuf ans nommée Iris. Le jour de l'opération, mon père est mort parce que Christophe a préféré rester au lit avec elle plutôt que de l'emmener à l'hôpital.
Sa trahison abjecte ne s'est pas arrêtée là. Quand un ascenseur a chuté, il l'a sortie elle en premier et m'a laissée tomber. Quand un lustre s'est effondré, il a protégé son corps avec le sien et m'a enjambée alors que je gisais, en sang. Il a même volé le dernier cadeau que mon père m'avait offert et le lui a donné.
Pendant tout ce temps, il m'a traitée d'égoïste et d'ingrate, ignorant complètement que mon père était déjà parti.
Alors, j'ai signé discrètement les papiers du divorce et j'ai disparu. Le jour de mon départ, il m'a envoyé un texto.
« Bonne nouvelle, j'ai trouvé un autre donneur pour ton père. Allons programmer l'opération. » Ses mains, sa trahison, son empire
Romance Mes mains, c'était toute ma carrière. La clé de ma vie de mannequin pour mains, l'une des plus cotées de Paris. Mon fiancé, Maxime, m'avait sortie d'un trou paumé en province pour m'offrir un monde de paillettes. Je pensais lui devoir tout.
Puis son amour de lycée, Chloé, m'a offert un soin « de luxe » dans son salon. Un soin qui m'a laissé les mains couvertes de brûlures chimiques, anéantissant dix ans de carrière en une nuit.
Maxime a qualifié ça d'« accident » et l'a défendue. Il m'a dit que Chloé était si bouleversée qu'elle devrait peut-être l'accompagner à notre lune de miel à Saint-Barth pour se sentir mieux. Lors de notre dîner de répétition, quand Chloé a suggéré que je m'étais blessée moi-même pour attirer l'attention, Maxime m'a humiliée publiquement pour l'avoir contrariée. Son enterrement de vie de garçon s'est révélé être un rendez-vous en tête-à-tête avec elle.
J'ai trouvé le contrat de mariage qu'il voulait me faire signer : si nous divorcions, je n'aurais rien. Mais le coup de grâce est tombé la veille de notre mariage. Alors qu'il dormait, il a attrapé mon bras et a murmuré son nom.
« Chloé... ne pars pas. »
J'ai compris alors que je n'étais qu'une doublure. Un corps chaud dans le noir. Mon amour pour lui avait été une stratégie de survie dans le monde qu'il avait construit pour moi, et j'étais finalement en train d'étouffer.
Le lendemain matin, le jour de notre mariage, je n'ai pas marché jusqu'à l'autel. J'ai franchi la porte, avec rien d'autre que mon passeport, et j'ai passé un appel que je n'avais pas fait depuis quinze ans. Une heure plus tard, j'étais en route pour un jet privé, laissant ma vie d'avant brûler derrière moi. Vous aimerez peut-être
Mon rein pour sa maîtresse: Jamais plus
Fear Knot Je me suis réveillée de l'opération avec une balafre hideuse sur le flanc et un rein en moins.
Mon fiancé, Dante Moretti, le Capo du Milieu marseillais, ne m'avait pas sauvée d'une maladie. Il m'avait prélevée, comme une banque de pièces détachées, pour sauver sa maîtresse, Sofia.
« Elle paie sa dîme », avait-il dit froidement au chirurgien, alors que j'étais paralysée par l'anesthésie.
Pendant dix ans, j'ai été son ombre loyale. J'ai géré son empire légal, pris des balles pour lui, et même avorté de notre enfant il y a trois ans, parce que Sofia avait piqué une crise monumentale à propos de la pureté du sang.
Je pensais que ma loyauté absolue finirait par lui valoir son amour.
Mais quand le Cartel nous a tenus tous les deux au-dessus du vide, sur le pont de la Joliette, quelques jours plus tard, Dante ne m'a pas choisie.
Il a plaqué Sofia pour la mettre en sécurité. Et il m'a regardée tomber en arrière, dans les eaux noires et glacées du port.
Il a cru que je m'étais noyée. Ou pire, il a supposé que j'étais un chien qui finit toujours par revenir vers son maître, peu importe la violence des coups de pied.
Il avait tort.
Je me suis extirpée de cette eau, mais la femme qui l'aimait est morte dans ces profondeurs.
Sept jours plus tard, je ne suis pas retournée au penthouse des Moretti.
J'ai marché droit vers le quartier général de son ennemi mortel, Enzo Falcone.
« Tu veux toujours m'épouser ? » ai-je demandé à l'homme qui voulait la tête de Dante au bout d'une pique.
Enzo n'a pas hésité. « J'incendierai Marseille avant de le laisser te toucher à nouveau. »
Maintenant, Dante rampe à mes pieds, paralysé et anéanti, tenant une boîte médicale contenant le rein qu'il m'a volé.
Mais il a oublié une chose : je n'en veux plus. La mariée éconduite épouse le Capo impitoyable
Bink Moisson J'étais à trois jours d'épouser le bras droit du clan Fazi quand j'ai déverrouillé son téléphone prépayé.
L'écran brillait d'une lueur toxique dans l'obscurité, juste à côté de mon fiancé endormi.
Un message d'un contact enregistré sous le nom de « Petite Peste » disait : « Ce n'est qu'une statue, Dante. Reviens au lit. »
En pièce jointe, une photo d'une femme allongée dans les draps de son bureau privé, portant sa chemise.
Mon cœur ne s'est pas brisé ; il a simplement cessé de battre.
Pendant huit ans, j'ai cru que Dante était le héros qui m'avait sortie d'un opéra en flammes. Pour lui, j'ai joué le rôle de la parfaite et loyale Princesse de la Mafia.
Mais les héros n'offrent pas de diamants roses rarissimes à leurs maîtresses tout en donnant des répliques en oxyde de zirconium à leurs fiancées.
Il ne s'est pas contenté de me tromper. Il m'a humiliée.
Il a défendu sa maîtresse en public face à ses propres hommes. Il m'a même abandonnée sur le bord de la route le jour de mon anniversaire parce qu'elle avait simulé une urgence de grossesse.
Il me croyait faible. Il pensait que j'accepterais la fausse bague et le manque de respect parce que je n'étais qu'un pion politique.
Il avait tort.
Je n'ai pas pleuré. Les larmes sont pour les femmes qui ont le choix. Moi, j'avais une stratégie.
Je suis allée dans la salle de bain et j'ai composé un numéro que je n'avais pas osé appeler depuis dix ans.
« Parle », a grondé une voix rocailleuse à l'autre bout du fil.
Lorenzo Moretti. Le Capo du clan rival. L'homme que mon père appelait le Diable.
« Le mariage est annulé », ai-je murmuré en fixant mon reflet.
« Je veux une alliance avec toi, Enzo. Et je veux que le clan Fazi soit réduit en cendres. » Amour annulé, Chute de la Mafia : Elle a tout rasé
Harp Picardi Le soir de mes noces, j'ai fait un serment à Léo Gallo, l'homme le plus redouté de Lyon. « Si jamais tu me trahis, » ai-je murmuré, « je disparaîtrai de ta vie comme si je n'avais jamais existé. » Il a ri, pensant que c'était une promesse romantique. C'était un serment.
Trois ans plus tard, j'ai découvert sa trahison. Ce n'était pas une simple liaison ; c'était une humiliation publique. Sa maîtresse, Eva, m'a envoyé des photos d'elle dans mes lieux, portant les bijoux qu'il m'avait offerts, me narguant de sa présence dans ma vie. Et Léo la laissait faire.
Le coup de grâce est tombé dans notre villa de Saint-Tropez. Je les ai vus ensemble, Léo et une Eva triomphante et enceinte, devant son cercle rapproché. Il la choisissait, elle, sa maîtresse enceinte, plutôt que sa femme blessée, exigeant que je m'excuse de l'avoir contrariée.
Dans ma propre maison, j'étais un obstacle. Dans mon propre mariage, j'étais un accessoire. L'amour auquel je m'étais accrochée pendant des années a finalement rendu l'âme.
Les SMS d'Eva ont tout confirmé, y compris la photo d'une échographie avec la légende « Notre bébé », et une autre d'elle portant le collier qu'il avait nommé « L'Aube de Maïa ».
Alors, le lendemain de notre fête d'anniversaire, j'ai mis mon plan à exécution. J'ai liquidé mes actifs, fait raser le jardin qu'il avait planté pour moi et lui ai fait signifier les papiers du divorce. Puis, avec une nouvelle identité, je suis sortie par la porte de service et j'ai disparu dans la ville, laissant l'homme qui avait brisé ses vœux face aux décombres de la vie qu'il avait détruite. L'héritière répudiée par mon mari
Clara Laura Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite.
« Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort.
J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons.
Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé.
C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux.
Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. » Trop tard, Monsieur Don : La femme que vous avez enterrée
Catchalot J'étais allée chez l'avocat de la famille pour une simple autorisation de voyage.
À la place, il m'a tendu un acte de divorce. L'encre avait séché depuis trois ans.
Pendant que je jouais mon rôle d'épouse dévouée du Parrain, Dante m'avait secrètement répudiée le lendemain de notre cinquième anniversaire.
Vingt-quatre heures plus tard, il épousait légalement la nounou, Gia, et nommait son fils au regard de vipère comme son héritier.
Je suis rentrée pour le confronter. Le gamin m'a jeté de la soupe à la tomate bouillante au visage.
Dante n'a même pas regardé mes brûlures. Il a serré le garçon dans ses bras. Son regard, injecté de haine et de drogue, me fusillait. Il m'a traitée de monstre. J'avais osé contrarier son « fils ».
Le coup de grâce est arrivé dans un parking souterrain. Une voiture a foncé sur nous.
Dante ne m'a pas sauvée. Il m'a poussée sur la trajectoire du véhicule. Mon corps comme bouclier humain pour protéger sa maîtresse.
Brisée sur le bitume, j'ai compris. Pour lui, Aria Ricci était déjà morte. Alors, j'ai décidé de rendre sa mort officielle.
J'ai organisé un vol privé au-dessus de la Méditerranée. J'ai fait en sorte qu'il n'y ait aucun survivant.
Pendant que Dante pleurait sur les débris, comprenant trop tard qu'il avait été empoisonné contre moi, j'étais déjà loin, en lieu sûr.
Le Canari était mort. La Faucheuse était née. Trop tard pour s'excuser, Monsieur le Milliardaire
Cassian Thorn Pendant sept ans, j'ai récuré des sols, maquillé des comptes et caché mon identité d'héritière Vitiello. Tout ça pour savoir si Dante Moretti m'aimait pour moi, et non pour le pouvoir de mon père.
Mais l'immense panneau publicitaire sur les Champs-Élysées a glacé le sang dans mes veines.
Ce n'était pas mon visage à côté du sien sous le titre « Le Roi et sa nouvelle Reine ». C'était celui d'une serveuse de cocktail nommée Lola.
Quand je suis entrée dans le hall pour le confronter, Lola m'a giflée et a écrasé le médaillon de ma défunte mère sous son talon aiguille.
Dante ne m'a pas défendue. Il n'avait même pas l'air désolé.
« Tu es utile, comme une agrafeuse », a-t-il ricané en regardant sa montre.
« Mais un Roi a besoin d'une Reine, pas d'une employée de bureau ennuyeuse. Tu peux rester ma maîtresse si tu veux garder ton travail. »
Il pensait que je n'étais personne. Il pensait qu'il pouvait m'utiliser pour blanchir son argent et me jeter comme une ordure.
Il n'avait pas réalisé que la seule raison pour laquelle il n'était pas en prison fédérale, c'était parce que je le protégeais.
J'ai essuyé le sang sur ma lèvre et j'ai sorti un téléphone satellite sécurisé.
Dante s'est mis à rire. « Qui appelles-tu ? Ta maman ? »
Je l'ai fixé droit dans les yeux pendant que la ligne s'établissait.
« Le pacte est rompu, Papa », ai-je murmuré. « Brûle-les tous. »
Dix minutes plus tard, les portes vitrées ont volé en éclats alors que les hélicoptères militaires de mon père descendaient dans la rue.
Dante est tombé à genoux, réalisant trop tard qu'il n'avait pas seulement perdu une secrétaire.
Il venait de déclarer la guerre au Capo dei Capi. Trop tard pour le regret du Don impitoyable
Tallie Oettinger Le lustre en cristal se balança violemment au-dessus de la table. Pendant cette fraction de seconde, le temps sembla s'arrêter.
Mon mari, Damien, n'a pas hésité. Il n'a pas cherché à m'atteindre.
Il a plongé par-dessus la table, plaquant son « fragile » premier amour, Mia, au sol. Il l'a protégée de son propre corps.
La gravité a repris ses droits. Le lourd métal s'est écrasé sur mes jambes, les broyant sur le coup.
Alors que je gisais sous les décombres, mon sang se répandant sur la moquette beige, Damien hurlait pour qu'on appelle un médecin. Parce que Mia s'était fait une égratignure.
Ce n'était pas la première fois qu'il la choisissait. Il avait poussé mon taxi hors de la route parce qu'elle avait simulé une chute. Il lui avait donné le chapelet ancien de mon père mourant, juste parce qu'elle trouvait que c'était un joli accessoire.
Mais le coup de grâce n'a pas été physique.
Pendant que Damien était dans un hôtel à réconforter Mia après un « cauchemar », il a ignoré les appels urgents pour autoriser la greffe de moelle osseuse de mon père.
Mon père est mort seul, d'une infection, parce que Damien était trop occupé à jouer les héros pour une menteuse.
Quand Damien est finalement rentré à l'appartement, s'attendant à ce que je sois là, à le supplier de me pardonner, il a trouvé la maison silencieuse.
Il a trouvé les papiers du divorce signés dans la cheminée.
Et puis, il a trouvé l'acte de décès, daté de trois jours.
Je n'ai pas laissé de mot. Je n'ai pas cherché la confrontation.
Je l'ai juste laissé avec le silence qu'il méritait, et j'ai disparu dans la nuit. Épouser le rival : Le désespoir de mon ex-mari
CORRINE J'étais devant le bureau de mon mari, la parfaite épouse d'un ponte du Milieu, seulement pour l'entendre se moquer de moi, me traitant de « statue de glace » pendant qu'il s'amusait avec sa maîtresse, Aria.
Mais la trahison allait bien au-delà de l'infidélité.
Une semaine plus tard, ma selle s'est rompue en plein saut, me laissant avec une jambe en miettes. Allongée sur mon lit d'hôpital, j'ai surpris la conversation qui a anéanti le peu d'amour qu'il me restait.
Mon mari, Alessandro, savait qu'Aria avait saboté mon équipement. Il savait qu'elle aurait pu me tuer.
Pourtant, il a dit à ses hommes de laisser tomber. Il a qualifié mon expérience de mort imminente de « leçon », parce que j'avais froissé l'ego de sa maîtresse.
Il m'a humiliée publiquement, gelant mes comptes pour lui acheter des bijoux de famille. Il est resté les bras croisés pendant qu'elle menaçait de divulguer nos vidéos intimes à la presse.
Il a détruit ma dignité pour jouer les héros auprès d'une femme qu'il croyait être une orpheline sans défense.
Il n'avait aucune idée que c'était une imposture.
Il ne savait pas que j'avais installé des micro-caméras dans tout le domaine pendant qu'il était occupé à la choyer.
Il ne savait pas que j'avais des heures d'enregistrements montrant son « innocente » Aria couchant avec ses gardes, ses rivaux, et même son personnel, se moquant de la facilité avec laquelle il se laissait manipuler.
Au gala de charité annuel, devant tout le clan, Alessandro a exigé que je lui présente mes excuses.
Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré.
J'ai simplement connecté ma clé USB au projecteur principal et j'ai appuyé sur « Play ». La Mariée trahie, la Princesse de la mafia s'élève
Gypsy À mon échographie du premier trimestre, j'étais censée célébrer l'avenir de la famille Rocca. J'étais Isabelle Rocca, l'épouse du Don le plus puissant de Marseille.
Mais quand l'infirmière a appelé mon nom, l'homme qui s'est levé aux côtés de sa maîtresse enceinte était mon mari.
Dans le silence stérile de cette salle d'attente, il l'a choisie, elle. Plus tard, il a avoué que sa famille le faisait chanter – une faiblesse qui était une condamnation à mort dans notre monde. Cette nuit-là, il a installé sa maîtresse dans notre maison, dans ma chambre, et m'a enfermée comme une prisonnière dans la dépendance du personnel. Il n'emprisonnait pas sa femme ; il protégeait un atout. Il avait besoin de l'héritier légitime que je portais pour sauver son empire chancelant.
Sa trahison fut absolue lorsque sa propre mère et mes parents adoptifs sont arrivés pendant son absence. Ils m'ont forcée à signer les papiers du divorce, puis m'ont dit qu'ils m'emmenaient dans une clinique. Sa mère a sorti une arme et l'a pointée non pas sur ma tête, mais sur mon ventre.
« On met fin à cette complication », dit-elle froidement.
Alors qu'ils me traînaient hors de la maison, mon monde s'est obscurci. Mais à travers le brouillard, j'ai vu un convoi de berlines noires bloquer le portail. Une armée d'hommes en est sortie, menée par un visage que je n'avais vu qu'en photo. Quelques jours plus tôt, enfermée dans ma chambre, j'avais passé un seul appel à l'unique homme plus puissant que mon mari : mon père biologique, le Parrain de Paris. Et il était venu chercher sa fille. Le regret à un milliard de mon ex-mari
Bruno Fletcher La dernière chose dont je me souviens, c'est mon fiancé, Cédric, qui porte un toast à notre avenir. La première chose que j'entends en me réveillant à l'hôpital, c'est lui qui demande au Parrain le plus redouté de la ville de se faire passer pour mon fiancé à sa place.
Un médecin dit que j'ai de graves lésions neurologiques. Amnésie.
Puis, ma meilleure amie, Viviane – la fille que je considérais comme une sœur – entre. Sa main est enlacée au bras de Cédric, sa tête reposant sur son épaule. On dirait un couple parfait et amoureux.
J'entends la voix frénétique de Cédric dans le couloir, il ne prend même pas la peine de chuchoter. « S'il te plaît, Léo », supplie-t-il le Parrain, Léo Ricci. « Rends-moi juste ce service. J'ai besoin de souffler un peu avec toutes ses histoires de mariage. »
Puis sa voix devient mielleuse, pleine de tentation. « En tant que son "fiancé", tu pourras enfin lui faire signer l'accord de démolition pour le Manoir Orsini. Elle fera tout ce que tu lui demanderas. »
Mon cœur n'est plus qu'un tas de cendres froides et mortes. L'homme que j'aimais et la femme en qui j'avais confiance ne m'ont pas seulement trahie. Ils ont essayé de m'effacer.
Quand ils reviennent tous dans ma chambre, je me redresse. Je regarde au-delà de Cédric, au-delà de Viviane, et je fixe mes yeux sur l'homme le plus dangereux de la ville.
Un léger sourire effleure mes lèvres. « Il n'y a que toi qui me sembles familier », dis-je à Léo Ricci, ma voix douce et brisée.
« Fiancé », dis-je, le mot ayant le goût du poison et de l'opportunité. « Je suis désolée, j'ai l'impression d'avoir oublié ton nom. Ramène-moi à la maison. » 
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