Le chant des moineaux

on chez-moi

? Ils m’ont privé à jamais de ma lumière, de ma famille, de mon tout. Ils m’ont privé de moi-même, de mon bonheur. On m’a toujours appris que la seule chose dont on avait réellement le

ant dépendantes de lumière et qui en émanent aujourd’hui, comme à cette nuit qui ne veut pas du jour à sa suite, comme à ce monde qui n’a plus de sens, j’étais une boussole dansant follement sans nord, comme une trotteuse qui peine à atteindre minuit, et puis comme à ce papier glacé, terne et livide, où le temps n’a plus d’empris

s, le regard perdu au plus loin qu’il peut dans cette obscurité. C’est dans cette noirceur que dansent les formes de mon imaginaire et de mes souvenirs. Le souvenir mène la danse, l’imaginaire marche sur les pieds et fait mal. Le souvenir chuchote au creux de l’oreille de l’imaginaire de doux mots d’un passé joyeux, où ma femme lit sous le porche de l’immeuble, pendant que Sonia joue avec Béina, notre chatte européenne, et Grabouille, son doudou meurtri de tant d’aventures à ses côtés. L’imaginair

s comme si le taille

quelques mètres, d’une lumière aux tons proches de celle d’un feu de camp. Cette plante grimpe comme le lierre, pousse comme la mousse, parasite comme le gui blanc, à tel point que mon quartier en comporte bien des spécimens. Je me levai de ma chaise et empruntai la ruelle juste à gauche de chez moi, donnant sur un parc de quartier entouré de murs de briques, lui donnant un côté très intime et calme. Il y avait avant des balançoires, des toboggans, des bacs à sable maintenant ruinés, écrasés par les tonnes de décombres des immeubles envi

de l’inconnu que j’avais peur, je ne quittais jamais ma ville. J’y suis né, j’y ai grandi, j’y ai étudié, y ai cassé des carreaux avec des cailloux, j’y suis allé à la messe, fait les quatre cents coups, rencontré mon amour, y ai eu ma Sonia, y ai trouvé ma chatte Béina, j’ai habité ici et j’y suis toujours resté. Au final, je me