Sa femme trophée, la prédatrice ultime

« Signe-le, Jett. Ne rendons pas ça plus laid que nécessaire.

» La voix d'Arthur résonnait contre les baies vitrées du penthouse de Manhattan.

Dehors, les lumières de Central Park se fondaient en une tache dorée et sombre.

À l'intérieur, l'air était lourd et suffocant.

Jett se tenait immobile près de l'îlot en marbre.

Sa poitrine bougeait à peine alors qu'elle prenait une inspiration lente et mesurée.

L'odeur lui monta instantanément à la gorge.

C'était un mélange lourd et entêtant de jasmin blanc et de vanille synthétique.

Le parfum sur mesure de Serena.

Arthur n'avait même pas pris la peine de se doucher avant de rentrer pour mettre fin à leur mariage de trois ans.

Il jeta une épaisse enveloppe en papier kraft sur le marbre froid.

Le papier lourd glissa sur la surface lisse et s'arrêta à quelques centimètres des doigts de Jett.

« J'ai une réunion du conseil à huit heures demain, » dit Arthur, son ton plat et épuisé.

Il passa une main dans ses cheveux parfaitement coiffés, ébouriffant les mèches de devant.

C'était son tic. Il ne le faisait que lorsqu'il essayait de se donner une contenance qu'il n'avait pas réellement.

« Lis-le, signe la dernière page, et mon assistant s'occupera des formalités.

» Jett baissa les yeux vers l'enveloppe.

Son estomac se vida, laissant un vide glacial derrière ses côtes.

Elle tendit la main et ouvrit le fermoir métallique.

Elle sortit l'épaisse pile de documents juridiques.

Ses yeux parcoururent les paragraphes denses, sautant le jargon légal standard pour se concentrer sur les clauses importantes.

Son regard s'arrêta à la page quatre.

La case à côté de la clause « Renonciation complète aux biens matrimoniaux » était cochée.

Une croix noire et nette imprimée à l'encre lourde.

Arthur exigeait qu'elle parte sans rien.

« Cinq millions de dollars, » annonça Arthur, le menton en avant alors qu'il s'appuyait contre le bord du comptoir.

« C'est une indemnité généreuse. Considère-la comme une compensation pour ton temps, et un accord de confidentialité strict.

» Il croisa les bras sur sa poitrine.

« N'essaie pas de traîner ça dans les médias, Jett. Tu sais comment la famille Vanderbilt traite les parasites.

» Jett fixa le chiffre imprimé sur la page.

Cinq millions.

Un son sec et rauque lui échappa de la gorge.

C'était un rire, dénué de toute joie.

Ce bruit fit se crisper la mâchoire d'Arthur.

« C'est drôle ? » lança-t-il, les veines de son cou commençant à pulser contre son col.

Jett saisit le lourd stylo-plume gravé sur mesure posé près de la corbeille de fruits.

Elle fit rouler le métal froid entre son pouce et son index.

« Tu étais au gala de Wall Street hier soir, » dit Jett, sa voix tombant à un ton bas, dangereusement calme.

« Tu as gardé la main sur le bas du dos de Serena toute la soirée. Les photos des paparazzis font déjà le buzz sur trois blogs people différents.

» Le visage d'Arthur devint rouge de colère.

« Serena emménage dans cet appartement la semaine prochaine, » déclara-t-il, abandonnant tout semblant de culpabilité.

« La famille a besoin d'un héritier avec un pedigree approprié. Un Sinclair. Pas quelqu'un que nous avons ramassé dans une banlieue de classe moyenne pour régler une crise de relations publiques temporaire.

» Jett cessa de faire rouler le stylo.

Ses doigts se serrèrent autour du boîtier métallique jusqu'à ce que ses jointures deviennent d'un blanc livide.

Elle laissa tomber le stylo.

Il frappa le marbre avec un claquement sec et définitif.

« Je ne signerai pas ça, » dit Jett.

Elle repoussa les papiers de l'autre côté de l'îlot.

Arthur se redressa du comptoir, les yeux écarquillés par un mélange de choc et de fureur montante.

« Pardon ? »

« J'accepte le divorce, » dit Jett, lissant le devant de sa blouse en soie des deux mains, exigeant une symétrie parfaite de ses vêtements.

« Mais je pars avec mes quatre pour cent d'actions originales dans le Groupe Vanderbilt.

» La pièce tomba dans un silence de mort pendant exactement trois secondes.

Puis, Arthur jeta la tête en arrière et laissa échapper un rire moqueur et bruyant.

« Tes actions ? » ricana-t-il, claquant les paumes à plat sur le marbre.

« Tu es délirante ? Tu es entrée dans ce mariage avec une Honda en leasing et un placard rempli de vêtements bas de gamme ! Tu ne possèdes absolument rien !

» Jett ne cilla pas.

Elle tendit calmement la main vers son sac à main en cuir noir posé sur le tabouret à côté d'elle.

Ses doigts contournèrent son portefeuille et en sortirent un document papier unique, lourdement crypté, imprimé sur du papier de sécurité filigrané.

Elle le posa sur l'îlot et le fit glisser vers lui.

« Lis la signature de détention en bas, » ordonna Jett, son ton gelant l'air entre eux.

Arthur attrapa le papier, un rictus toujours tordu sur ses lèvres.

Ses yeux se posèrent sur le bas de la page.

Son souffle se coupa.

Le rictus disparut, remplacé par une pâleur soudaine et violente qui draina le sang de ses joues.

Le nom de la société de capital-risque offshore imprimé sur le document était un fantôme qui hantait la salle de réunion des Vanderbilt.

Dark Web Ventures.

« Qu'est-ce que c'est ? » murmura Arthur, la voix brisée.

Ses yeux s'agitaient d'avant en arrière sur le texte, son cerveau essayant frénétiquement de décrypter les sceaux légaux et les structures de fiducie à plusieurs niveaux.

Les calculs étaient impeccables. La validité juridique était inattaquable.

« Tu as falsifié ça, » accusa Arthur, sa voix montant en un cri frénétique.

Il froissa le bord du papier dans son poing.

« Tu as falsifié des documents financiers pour extorquer ma famille ! »

« Il y a trois ans, la crise de vente à découvert de ton grand-père a failli ruiner tout le groupe, » dit Jett, sa voix tombant à un murmure mortel.

« Un fonds offshore mystérieux a injecté un renflouement massif pour sauver ton héritage pathétique. Tu croyais vraiment que cet argent tombait du ciel, Arthur ?

» La poitrine d'Arthur se souleva.

Il fixait la femme qu'il pensait avoir contrôlée pendant trois ans.

Il refusait d'y croire. Son préjugé, son arrogance profondément ancrée, ne permettaient tout simplement pas à son cerveau d'accepter que sa femme trophée était le prédateur ultime de Wall Street.

« Je vais demander à l'équipe juridique de la famille de geler chaque compte bancaire lié à ton nom ! » rugit Arthur, frappant l'îlot de son poing.

« Tu ne verras pas un centime ! Je vais te détruire !

» Jett lui tourna le dos.

Elle quitta la cuisine et se dirigea directement vers le dressing de la chambre principale.

Son cœur battait à un rythme lent, régulier, prédateur.

Elle ignora ses cris venant du salon.

Elle ouvrit son coffre-fort personnel, en retira quelques disques cryptés essentiels, et les glissa dans un sac Birkin noir.

Elle revint dans le salon, le sac lourd balançant à ses côtés.

« Prépare-toi à un procès de plusieurs milliards de dollars, Arthur, » avertit Jett, ses yeux fixés sur les siens.

Arthur s'élança en avant.

Il tendit la main, sa grande main visant à saisir son épaule pour l'empêcher physiquement de partir avec les disques.

Jett ne broncha pas.

Elle leva le lourd sac Birkin dans un arc rapide et brutal.

Le matériel en laiton massif du sac frappa durement l'avant-bras d'Arthur.

Il laissa échapper un cri de douleur et recula en titubant, serrant son bras.

Jett entra dans son espace, ses yeux brûlant d'un poids froid et oppressant qui le força à reculer d'un pas de plus.

Elle se retourna et poussa la lourde porte d'entrée du penthouse.

Elle entra dans l'ascenseur privé sans un regard en arrière.

Les portes en acier poli commencèrent à se refermer, coupant la vue du visage rouge et furieux d'Arthur.

Dès que les portes se scellèrent, le silence de l'ascenseur l'enveloppa.

Jett glissa la main dans la poche de son manteau.

Elle en sortit un téléphone crypté, lourd et noir mat.

Son pouce plana au-dessus de l'écran.

Il était temps de réveiller les monstres de Wall Street.