Rosie a un journal

ntures peu ordinaires. Le quotidien ne semble pas être son truc. Seulement, dans ce village qui n’adopte pas forcément les nouveaux a

vous aurez en face de vous une terre. Bordée de mer, celle-ci pèche par défaut d’activités à but non lucratif. L’économie n’est en rien souterraine. Tout se cultive dans le petit bourg de cette presqu’île. Surtout l’ennui qui rend vaches la mère au foyer, les gamins de la pe

lle de quinze ans à peine. Et ce n’est pas son parcours scolaire qui influence Rosie vers cette envie furieuse d’être libre. Peut-être que ses fréquentations de l’époque ont fait d’elle cette adolescente qu’il est à p

ui pourrait tout droit provenir de ses seins pas si petits que ça déjà. À condition qu’elle se laisse féconder. Or, elle n’est pas si facile à traire, la Rosie. Jamais, hormis sa cousine Jeanne, quiconque ne lui avait frôlé un téton. À l’époque, elles prenaient leurs bains toutes les deux. Jeanne la brune que l’on pourrait, en ne la flattant pas, décrire comme boulotte sainte nitouche. Elle est l’enfant d’un cœur brisé de

’exposer au regard de tous les milieux qui l’insultent sans même la connaître. Non ! Ne jamais ressembler à ses géniteurs. Telle

tout court est le rêve de Jeanne. Pas d’autres voies pour une telle projection de ne penser qu’au mariage. Car l’héritage post soixante-huit est arrivé tard dans les rases campagnes. De plus, l’adolescence n’est-elle pas une pér

elle, ainsi que ce passage que toute individualité vit avec plus ou moins de facilité. Rien sauf de la banalité déconcertante. Et pourquoi pas ? Après tout, la culture, c’est comme la confiture : on l’étale sans toujours en connaît