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La nuit tombait lourdement sur Lisbonne, enveloppant les rues étroites d'une couverture d'humidité et d'obscurité. Les pavés glissaient sous les pieds nus de Beatriz Silva tandis qu'elle courait, esquivant les ombres, serrant le petit mouchoir que son jeune frère avait laissé trempé de sueur.

La toux du garçon résonnait encore dans ses oreilles, dure, brisée, comme un avertissement désespéré. Il n'y avait pas de temps à perdre. J'avais hâte que le matin arrive, pas quand Tomas se retournait dans son lit, brûlant de fièvre.

Le seul espoir était sa mère. Et sa mère travaillait cette nuit-là dans la grande demeure de Moura, de l'autre côté du quartier haut, où les lanternes semblaient plus préoccupées d'éclairer les murs dorés des riches que les pas pressants des pauvres.

Beatriz savait qu'elle ne devait pas s'approcher. « Ne franchis jamais les portes seule », lui avait répété sa mère à maintes reprises. Les Moura ne toléraient pas les interruptions, et encore moins les visiteurs indésirables venus des ruelles.

Mais la peur pour son frère était plus forte que n'importe quelle règle.

Lorsqu'il arriva devant les hautes grilles en fer forgé, son cœur battait comme un tambour dans sa poitrine. Je n'ai pas pu entrer par l'entrée principale. La lumière des lampes, les murmures élégants qui flottaient de l'intérieur, tout lui rappelait qu'elle n'appartenait pas à ce monde.

Il chercha le petit passage par lequel les domestiques sortaient parfois furtivement pour fumer. Un coin oublié dans un ancien mur de pierre. Elle grimpa du mieux qu'elle put, déchirant sa jupe usée, et retomba de l'autre côté dans un jardin silencieux, parfumé de jasmin.

Elle avança accroupie, le cœur dans la gorge, suivant les couloirs latéraux jusqu'à atteindre la porte arrière des quartiers des domestiques. Cela ne devrait pas être long. Elle allait simplement retrouver sa mère et la supplier de revenir vers elle.

C'est tout. Invisible.

Mais le destin avait d'autres plans cette nuit-là.

En tournant dans un couloir sombre, il heurta quelqu'un.

-Que diable...?! - grogna une voix masculine, avant de l'attraper par les bras.

Beatriz leva les yeux, haletante. Devant elle, éclairé uniquement par la lumière d'une applique murale, se tenait un jeune homme aux cheveux noirs en bataille et aux yeux intenses, une veste déboutonnée et un sourire en coin qui ne promettait rien de bon.

C'était Eduardo Moura.

Et elle venait de l'interrompre au pire moment possible.

Derrière lui, une jeune servante se tenait debout, tremblante, les yeux écarquillés et effrayés. La scène était claire comme le jour : Beatriz avait fait irruption dans quelque chose qu'elle n'était pas censée voir.

-Qui es-tu? « Demanda Eduardo, ses doigts s'enfonçant dans ses bras. Son regard la scruta de haut en bas, s'attardant sur ses vêtements usés, ses mains sales, sa respiration saccadée.

Beatriz voulait parler, mais les mots restaient coincés dans sa gorge. Elle se débattait, terrifiée, consciente qu'une seule accusation pouvait condamner non seulement elle, mais aussi sa mère.