ErMiTaNe

Le vent rugissait comme une bête sauvage, tranchant et féroce. Isla Hawke regardait, incapable de détourner les yeux, le corps de sa mère étendu sur le sol, baigné de sang. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho lointain, comme si elle ne faisait déjà plus partie de ce monde. Le vent hurlait, et la pleine lune illuminait la scène d'une lueur pâle, baignant l'esplanade où la meute s'effondrait. Il y avait des cris, des chocs d'acier, le craquement des os, mais rien de tout cela n'atteignait Isla. Tout s'effaçait, comme si le monde lui-même s'était arrêté à cet instant précis.

La grande cheffe de la meute, la mère d'Isla, était tombée de manière violente et traîtresse. La lame d'une épée, autrefois reconnue comme celle d'un allié proche, l'avait transpercée sans pitié. La surprise et la brutalité de l'attaque ébranlèrent Isla jusqu'à ses fondations. Elle restait là, paralysée par un instant qui semblait éternel. Comment cela pouvait-il être possible ? Elle ne comprenait pas ce qui se passait. Sa mère, la femme qui avait guidé la meute avec force et détermination, ne respirait plus.

- Maman ! - hurla Isla, la voix brisée, son cri de désespoir déchirant sa gorge.

Mais sa mère ne répondit pas. Et elle ne le ferait jamais.

Son regard se tourna vers le ciel, cherchant des réponses dans la pleine lune, espérant un signe que tout cela n'était qu'un cauchemar. Mais il n'y avait rien. Rien d'autre que la tempête déchaînée et les échos de la bataille résonnant autour d'elle. La meute avait été attaquée par un ennemi intérieur, et le traître avait accompli l'impensable. Isla était seule.

- Isla ! - une voix familière la tira de son abîme mental. C'était son frère Jasper, qui courait vers elle, le visage pâle et les yeux emplis de peur. À ses côtés, quelques guerriers de la meute tentaient encore de se tenir debout, luttant pour défendre ce qui restait de leur foyer.

Isla, toujours agenouillée près du cadavre de sa mère, leva les yeux. Son visage était une mascarade de douleur et de confusion. Elle ne savait que faire, si elle devait pleurer, crier ou simplement abandonner. La responsabilité de diriger la meute pesait sur elle comme un fardeau qu'elle n'avait jamais demandé. Mais la vie n'attend pas que l'on soit prêt. Elle lui avait imposé ce poids, et désormais, elle devait le porter.

- Que va-t-on faire, Isla ? - demanda Jasper, la voix tendue. Il semblait attendre que sa sœur prenne une décision, mais elle était trop perdue dans sa douleur pour répondre.

Isla se redressa lentement, sentant le poids de la mort de sa mère envahir son corps. Ses genoux étaient faibles, mais elle savait qu'elle ne pouvait pas rester là. Elle ne pouvait pas se permettre de tomber. La meute ne le permettrait pas.

- Il faut agir vite, Isla - insista Jasper, presque désespéré.

Isla croisa le regard de son frère. Le chaos les entourait, la meute était au bord de l'anéantissement. Que devait-elle faire ? Elle n'était pas prête à être la cheffe, mais la mort de sa mère ne lui laissait aucune option. Comment pouvait-elle diriger les siens si elle ne pouvait même pas accepter sa propre douleur ?

Soudain, un bruit interrompit ses pensées. Isla leva les yeux vers l'obscurité et aperçut, au loin, une silhouette masculine qui s'approchait lentement, semblant glisser parmi les ombres. La présence de cet homme était puissante, inquiétante. C'était Levi Darnell.

Le loup-garou connu pour ses ambitions, son désir de pouvoir, sa soif d'atteindre le trône. Son nom courait dans les murmures de la meute, mais jusqu'à présent, il n'avait jamais fait de mouvement concret dans sa quête. Pourtant, en cet instant, Isla ne pouvait s'empêcher de sentir que la situation devenait encore plus dangereuse.

Levi s'arrêta à quelques pas d'elle, l'observant en silence. Son regard froid, calculateur, ne montrait ni compassion ni surprise face à ce qui venait de se produire. Dans ses yeux, Isla perçut autre chose : une évaluation précise de la situation, comme s'il calculait ses chances d'obtenir ce qu'il désirait.

- Je suis désolé - dit Levi finalement, mais sa voix manquait de chaleur. Ce n'était qu'une formalité, pas une véritable condoléance.

Isla le fixa, son visage marqué par l'angoisse et la rage contenue.