Rozella

Une sensation aiguë, un déchirement, traversa le bas-ventre de June.

Ce fut si soudain, si violemment intense, que ses doigts s'engourdirent. Le verre d'eau glissa de sa main.

Il percuta le parquet, se brisant en dizaines d'éclats acérés. Le son résonna bruyamment dans l'immense chambre principale vide du domaine des Compton.

June tenta de faire un pas, mais ses genoux se dérobèrent.

Des sueurs froides perlèrent instantanément sur son front, collant ses cheveux à sa peau. Elle s'effondra sur le coûteux tapis persan, ses mains se portant vivement à son ventre.

Ses poumons oublièrent comment inspirer. La douleur n'était pas un simple élancement sourd ; c'était comme une lame dentelée qui se tordait dans ses organes.

Sa vision se brouilla sur les bords, virant au gris. Elle connaissait son corps. Elle était chercheuse en médecine. Ce n'était pas une crampe de grossesse normale. Ses signes vitaux s'effondraient.

Son téléphone était sur la table de chevet, à un mètre de là. Il lui parut être à des kilomètres.

Tremblant violemment, June traîna son corps sur le sol. Les éclats de verre acérés lui mordirent le genou, mais elle ne les sentit même pas, submergée par l'agonie qui ravageait son abdomen.

Elle tendit le bras, ses doigts griffant aveuglément la table de chevet jusqu'à ce qu'elle fasse tomber le téléphone.

L'écran lumineux lui transperça les yeux. Ses doigts étaient glissants de sueur froide. Elle appuya sur la touche de numérotation rapide. Le numéro 1.

Cole.

Le téléphone sonna une fois.

June ferma les yeux si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes jusqu'à en déchirer la peau. Décroche, s'il te plaît. S'il te plaît.

Il sonna une deuxième fois. Chaque seconde s'étirait, lourde et suffocante.

Puis, un déclic.

« Quoi ? » La voix de Cole retentit dans le haut-parleur.

Ce n'était pas une salutation. C'était un mur de glace. En arrière-plan, June pouvait entendre le tintement des flûtes de champagne et le jazz feutré d'un orchestre.

« Cole… » haleta June, la gorge serrée et sèche. « Aide-moi… le bébé… »

Avant que Cole ne puisse répondre, une voix aiguë et douce parvint à travers le combiné.

« Cole, qui est-ce ? On va être en retard pour le tapis rouge. »

Alycia.

L'estomac de June se souleva. La douleur s'intensifia, envoyant une vague de nausée lui remonter dans la gorge.

« June, » dit Cole, son ton se muant en un grognement sourd et impatient. « Si c'est ta pathétique tentative pour m'empêcher d'assister au gala, c'est une stratégie déplorable. »

« Non… » articula June avec difficulté. Elle sentit un goût métallique dans sa bouche. Du sang. « Je saigne. S'il te plaît. »

« Arrête ta comédie, » lança Cole sèchement. Elle pouvait presque le voir ajuster ses coûteux boutons de manchette, agacé par son existence. « Tu vas très bien. Nous montons sur scène dans deux minutes. Ne rappelle plus ce numéro ce soir. »

« Cole, attends… »

La communication fut coupée.

La tonalité bourdonna dans la pièce silencieuse. Elle sonnait comme une condamnation à mort.

June fixa l'écran noir. Son téléphone glissa de sa prise affaiblie, atterrissant sur le tapis.

Une chaleur soudaine et terrifiante se répandit entre ses cuisses.

June baissa les yeux. Une flaque sombre et épaisse de liquide rouge imbibait les motifs complexes du tapis persan.

Du sang. Tellement de sang.

Une panique primaire lui serra la poitrine. Elle était en train de perdre le bébé.

Avec la dernière once de force dans ses doigts tremblants, elle attrapa de nouveau le téléphone et composa le 911.