Rozella

Point de vue d'Emily

Je fixe un document qui vient d'effacer le dernier fil de ma raison.

Je me suis pincée tant de fois que ma peau est devenue rose vif. Pourtant... je ne me suis pas réveillée de ce cauchemar qui semble être ma vie et ma réalité.

Le Dr Carter est assis en face de moi, les mains posées sur un dossier beige, regardant partout sauf mon visage.

"Est-ce que... est-ce que vous pouvez répéter ?" demandé-je au médecin, en espérant avoir mal entendu la première fois. Parce que ça ne peut pas être réel. Ça ne peut pas être réel.

"Je suis désolé, Mlle Emily", dit-il. Sa voix est basse, dépourvue de l'assurance professionnelle qu'il affiche d'ordinaire. "Il y a eu une erreur administrative au laboratoire. Une erreur d'étiquetage lors de la récupération en cryoconservation."

"Qu'est-ce que... qu'est-ce que ça veut dire ?"

Il se repositionne sur son siège. "L'embryon que nous avons implanté... n'a pas été créé avec les échantillons de Julian Thorne. Le sperme utilisé appartenait à un autre donneur."

Je referme les bras autour de mon ventre, sentant la légère courbe sous le tissu fin de ma robe à fleurs. Cet enfant est mon point d'ancrage. Depuis que la voiture de Julian a dérapé sur cette autoroute luisante de pluie, il y a un mois, cette grossesse est la seule chose qui m'empêche de sombrer. Les médecins ont dit que Julian pourrait ne jamais sortir du coma, et ses parents m'ont suppliée d'utiliser les échantillons qu'il avait congelés avant même nos fiançailles. Ils voulaient qu'une part de lui continue de vivre. Moi, je le voulais encore plus.

"Non", dis-je en secouant lentement la tête. Ma voix est si calme qu'elle me surprend. "Non, ce n'est pas possible. Nous... nous avons utilisé l'échantillon de Julian. C'est ce qui était convenu. C'est ce que j'ai signé."

"Mlle Emily..."

"J'ai subi des semaines de traitement", lâché-je, et le calme disparaît de ma voix. "Des hormones. Des injections. Des prises de sang. Vous m'avez dit que tout allait bien. Vous m'avez dit que ça marcherait."

"Ça a marché", dit-il doucement. "Vous êtes enceinte." Puis sa voix baisse. "Mais le père biologique n'est pas Julian Thorne."

Une larme roule sur ma joue avant que je puisse l'arrêter, et je l'essuie d'un geste rageur.

"Ce n'est pas mon enfant", dis-je avec assurance, comme si mon assurance pouvait effacer la vérité.

"C'est votre enfant", dit-il. "Génétiquement, vous êtes la mère."

Je le fusille du regard pendant quelques secondes, puis je ris. Un son amer, sans la moindre joie. "Ce n'est pas mon enfant avec mon fiancé. Je voulais un bébé avec l'homme que j'aime. L'homme que je vais épouser. J'ai tout fait correctement. J'ai suivi chaque étape. Je vous ai fait confiance."

"Je comprends à quel point c'est difficile..."

"Non, vous ne comprenez pas !" crié-je en frappant la table de mes mains tremblantes. "Vous ne comprenez pas ce que ça signifie."

Parce que Julian pourrait ne jamais se réveiller. Parce que cet enfant devait être le seul morceau de lui qu'il me resterait. Parce que j'ai bâti tout mon avenir autour de cette seule chose.

"Je suis désolé."

"Vous êtes désolé ?" ricanné-je. "Vous n'avez pas perdu mes bagages, Docteur. Vous avez perdu le dernier morceau vivant de mon fiancé. Julian est dans le coma. Il pourrait ne jamais se réveiller, et vous m'avez remplie avec... avec quoi ? L'ADN d'un inconnu ?"

L'ironie est une pilule coupante coincée dans ma gorge. J'ai passé six semaines à me bourrer d'hormones, à meurtrir mes cuisses avec des aiguilles.

"Je veux qu'on me l'enlève", dis-je calmement. "Interrompez la grossesse. Nous recommencerons le cycle. Je ne porterai pas une 'erreur de codage' jusqu'au terme."

"Mlle Emily. Le conseil d'administration de l'hôpital est prêt à vous proposer un règlement d'un million de dollars", poursuit rapidement le Dr Carter, le visage pâle. "Avec un remboursement intégral et les meilleurs soins prénataux que l'argent puisse offrir, à condition que vous signiez un accord de confidentialité."

Je me lève si vite que ma chaise grince contre le linoléum. Un million de dollars. Ils veulent me payer pour porter l'enfant d'un étranger. Je regarde les diplômes encadrés sur son mur, les planches anatomiques, les petits modèles en plastique de la vie, et je sens une vague de chaleur me monter à la nuque. Ma peau semble trop étroite pour mon corps.

"Un million de dollars ?" murmuré-je. Une autre larme glisse sur mon visage, et ce calme glacial revient. Je passe du calme à la rage, puis de la rage au calme, sans aucun moyen de le contrôler.

"Je... je ne veux pas de votre argent", dis-je. "Je veux que ça", pointé-je mon ventre, "disparaisse."

Son expression se crispe. "J'ai bien peur que ce ne soit pas recommandé..."