Le double jeu mortel de mon mari

J'étais la meilleure analyste financière de la chaîne, mes prédictions étaient légendaires. Mais un matin, mon mari, Auguste, et sa maîtresse stagiaire, Bérénice, ont orchestré un sabotage en direct qui a pulvérisé ma carrière.

J'ai été forcée de prendre un congé, pour ensuite être rappelée afin de préparer Bérénice, la femme même qui me remplaçait.

Ce soir-là, un SMS anonyme est arrivé. C'était un fichier audio datant de plusieurs années : la voix paniquée de Bérénice avouant un délit de fuite, et la voix calme d'Auguste lui promettant de tout couvrir.

La victime, c'était ma mère. L'accident qui l'avait laissée infirme n'avait rien d'un accident. Mon mari, l'homme qui m'avait réconfortée, avait protégé son agresseur depuis le début.

Il pensait m'avoir brisée. Mais en écoutant leurs mensonges, j'ai su que mon ancienne vie était terminée. J'ai pris mon téléphone et j'ai appelé mon ancien mentor.

« Élie, » ai-je dit, ma voix tremblant de rage. « Je suis prête à les poursuivre. Je vais tout leur prendre. »

Chapitre 1

Chloé POV:

Mon monde avait toujours tourné autour des chiffres, des prédictions et des calculs précis. Pendant dix ans, j'avais été l'oracle infaillible de la finance sur la chaîne, mes prévisions manquant rarement leur cible. Mais ce matin-là, en direct, ma réputation n'a pas seulement été brisée ; elle a été pulvérisée. Le marché, cette bête que je pensais avoir domptée, a rugi avec une vengeance inouïe, déchiquetant chacune de mes prédictions, chaque parcelle d'analyse minutieusement construite.

Les lignes rouges des cours de la Bourse saignaient à l'écran, un contraste violent avec le bleu froid et confiant que je présentais d'habitude. Ma voix, habituellement si stable, s'est fissurée. Mes mains, entraînées à rester calmes, tremblaient légèrement alors que je désignais les chiffres en chute libre. Ce n'était pas juste une mauvaise journée ; c'était une journée impossible. C'était comme si les lois mêmes de l'économie avaient été réécrites pendant la nuit, juste pour me défier. À la fin de l'émission, le visage de pierre du réalisateur a été toute la critique dont j'avais besoin. Mon segment était un désastre. Un désastre public, humiliant, total.

Les chuchotements ont commencé avant même que j'atteigne ma loge. Ils étaient comme de minuscules aiguilles acérées, piquant les bords à vif de mon sang-froid. « Tu as vu ça ? Chloé Dubois, complètement à côté de la plaque. » « Elle était si brillante avant. Qu'est-ce qui s'est passé ? » « La femme d'Auguste de Villiers, non ? Peut-être qu'elle perd la main, à force de vivre la grande vie. » L'implication non dite flottait lourdement dans l'air : mon mariage avec Auguste, le titan des fonds spéculatifs, m'avait rendue molle, incompétente. L'ironie avait un goût amer dans ma bouche.

Plus tard dans la journée, l'e-mail officiel est tombé dans ma boîte de réception : un congé forcé. « Pour le bien-être de la chaîne et pour vous permettre de récupérer », disait-il. Récupérer de quoi ? Du sabotage savamment orchestré de ma carrière ? Je savais qui était derrière tout ça. Je l'avais toujours su. Auguste. Il aimait ces petites démonstrations de pouvoir. Il adorait me voir me tortiller, puis fondre sur moi avec un cadeau somptueux, des excuses creuses, me faisant me sentir redevable, contrôlée.

Je l'ai trouvé dans son bureau à domicile, baigné dans la lueur froide de multiples écrans affichant des données de marché cryptiques. Il n'a pas levé les yeux de son écran quand je suis entrée, mais le coin de sa bouche a tressailli, un sourire subtil qui m'a tordu les entrailles.

« Il faut qu'on parle, » ai-je dit, ma voix plate, dénuée d'émotion.

Il m'a enfin regardée, ses yeux, de la couleur de la glace, vides de toute chaleur. « De quoi, Chloé ? De ton petit couac à l'antenne ? Ne t'inquiète pas, ma chérie, je vais arranger les choses. Une nouvelle voiture ? Un voyage à Venise ? Tout ce que tu veux. » Il s'est penché en arrière, croisant les bras, l'image même de l'arrogance insupportable.

« D'un divorce, » ai-je clarifié, chaque mot une pierre tombant dans un puits silencieux.

Son sourire a disparu. Sa mâchoire s'est crispée, un muscle sautant sur sa joue. Il a ri, un aboiement court et sec qui ne contenait aucune once d'humour. « Un divorce ? Ne sois pas ridicule. Tu es contrariée, je comprends. Ta fierté est blessée. Mais tu t'en remettras, comme toujours. »

Mes yeux ont rencontré les siens, sans ciller. « Non. Pas cette fois. C'est fini, Auguste. Je veux le divorce. »

L'air dans la pièce s'est épaissi, soudainement lourd. Le bourdonnement des ordinateurs semblait s'amplifier, remplissant le silence. La maison, habituellement animée, est devenue étrangement silencieuse, comme si même le personnel retenait son souffle, sentant le changement d'atmosphère.

Auguste s'est levé lentement, délibérément, sa taille soudainement oppressante. Il a marché vers moi, son regard perçant. « Tu crois que tu peux simplement partir ? » a-t-il demandé, sa voix basse, dangereuse. « Après tout ? Après que j'ai sauvé ta réputation quand l'accident de ta mère a failli te détruire ? Quand ce délit de fuite t'a rendue si désemparée que tu as presque jeté ta carrière par la fenêtre ? J'étais là, Chloé. J'ai nettoyé le désordre. Ne l'oublie pas. »

Ses mots m'ont frappée comme un coup physique. Mon souffle s'est bloqué. Le souvenir était un éclat froid et tranchant, enfoui profondément mais instantanément ravivé. C'était il y a des années, mais la douleur était aussi fraîche qu'hier. Cette nuit chaotique... Ma mère, vibrante et pleine de vie, réduite à une ombre fragile. L'injustice, les questions sans réponse, la façon dont mon monde s'était effondré. Auguste avait été là, oui. Il avait été la main forte et stable, celui qui avait navigué dans le labyrinthe juridique, celui qui m'avait aidée à mettre en place les soins à long terme de ma mère. Il m'avait fait me sentir redevable, éternellement endettée pour sa prétendue gentillesse. Maintenant, il brandissait cette dette comme une arme.

Je me suis souvenue des débuts de ma carrière à la chaîne, avant de devenir un nom connu. Auguste, alors simple gestionnaire de fonds ambitieux à l'influence grandissante, m'avait présenté sa stagiaire étoile montante, Bérénice Vidal. Elle était jeune, fraîchement sortie de l'université, pleine d'enthousiasme. J'avais vu la façon dont il la regardait, l'admiration à peine voilée. Ça m'avait piquée, même à l'époque. Il a commencé à la couvrir d'opportunités, la poussant sous les projecteurs, souvent à mes dépens. Un incident en particulier me brûlait encore. Je devais animer un débat économique de haut vol. Auguste, par surprise, a annoncé que Bérénice co-animerait avec moi, positionnée juste à côté de lui. Il a clairement montré, avec un baiser public sur sa joue et un geste dédaigneux vers moi, qu'elle était sa nouvelle favorite.

Cette nuit-là, consumée par une rage que je m'autorisais rarement, j'ai conduit trop vite, trop imprudemment. J'ai frappé le tableau de bord, encore et encore, jusqu'à ce que mes jointures saignent. C'était un acte de rébellion stupide et futile. Le lendemain matin, je me suis réveillée avec une main lancinante et un mal de tête fulgurant, la culpabilité de ma colère incontrôlée pesant lourdement. Plus tard dans la journée, ma mère, en essayant de me réconforter après l'humiliation publique, a trébuché dans les escaliers de notre vieille maison familiale, se cassant la hanche et exacerbant une condition neurologique existante. Les médecins ont dit que c'était dû au stress. Auguste, toujours le sauveur, m'avait blâmée. « Tes mélodrames, Chloé. Ça finit toujours par blesser les gens autour de toi. » Il m'avait fait sentir que ma colère, ma douleur, était une force toxique.

Il parlait encore, sa voix un grondement sourd. « Tu crois que tu peux simplement partir ? Après tous les sacrifices que j'ai faits ? Les opportunités que je t'ai données ? La richesse dont tu jouis ? » Il a fait un geste vers le bureau opulent, comme si c'était une cage dorée qu'il avait personnellement construite pour moi. « Tu veux tout jeter en l'air pour un ego froissé ? Pour quelques mauvais conseils boursiers ? » Il a attrapé sur son bureau une lourde boîte en velours. Il l'a ouverte d'un coup sec. À l'intérieur, un collier de diamants scintillait sous les lumières encastrées. « Tiens. Un cadeau de paix. Oublie le divorce. On oubliera que ce matin a existé. »

Mon regard est resté fixé sur le collier. Il était d'une beauté aveuglante, incroyablement cher. Un pot-de-vin. Une laisse. J'ai arraché la boîte de sa main, le velours chaud contre ma paume. Puis, d'un mouvement soudain et violent de mon poignet, je l'ai lancée à travers la pièce. Elle a heurté le mur avec un bruit sourd, les diamants se dispersant comme des larmes gelées sur le sol en marbre poli.

Auguste a regardé les bijoux éparpillés, puis a lentement tourné la tête vers moi, son visage un masque de pure fureur. « Espèce de SALOPE ! » a-t-il rugi, sa voix faisant trembler les fondations mêmes de la pièce. Il s'est élancé en avant, comblant la distance entre nous en deux enjambées furieuses. Sa main a jailli, saisissant ma mâchoire, ses doigts s'enfonçant douloureusement. « Pauvre CONNASSE ingrate et pourrie gâtée ! Tu sais ce que je peux te faire ? Je peux te détruire, Chloé. Pas seulement ta carrière. Ta vie entière. » Il a tordu mon visage brutalement, forçant ma tête en arrière. J'ai haleté, la douleur une lumière blanche, vive et aveuglante.

« N'ose pas oublier qui tu es, » a-t-il craché, son souffle chaud contre mon visage. « Tu es Chloé Dubois-de Villiers. Et si tu me quittes, tu ne seras rien. Moins que rien. Je m'en assurerai personnellement. » Il m'a relâchée avec une poussée, et j'ai reculé en titubant, la mâchoire endolorie, un bleu se formant déjà. J'ai senti le goût du sang dans ma bouche.

Juste à ce moment-là, son téléphone a vibré, un doux carillon qui a percé le silence chargé. Il a jeté un coup d'œil à l'écran, et tout son comportement a changé. La fureur s'est dissipée, remplacée par une expression douce, presque tendre. Il s'est éclairci la gorge, a passé une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Bérénice ? » a-t-il murmuré dans le téléphone, sa voix soudainement douce, charmante. Une transformation complète. « Oui, ma chérie. Je finis juste. J'arrive dans vingt minutes. » Il a raccroché, m'a jeté un dernier regard froid, puis est sorti, me laissant seule dans le silence brisé, les diamants éparpillés un témoignage moqueur de ma vie brisée.

Ma mâchoire me lançait. Mon cœur battait la chamade contre mes côtes. Mais sous la douleur, un nouveau sentiment prenait racine : une résolution glaciale. Il pensait pouvoir me briser. Il pensait pouvoir me contrôler. Mais il venait de me donner ma liberté. Mes doigts ont cherché mon propre téléphone. Mon pouce a survolé un contact. Élie Moreau. Mon ancien partenaire. Mon mentor. L'homme qui m'avait fait promettre, il y a cinq ans, que si jamais je voulais partir, il serait là.

« Élie, » ai-je murmuré dans le combiné, ma voix brute, brisée, mais ferme. « C'est Chloé. J'ai besoin de toi. Je suis prête. »