Ses quatre-vingt-dix-neuf trahisons, ma liberté

Mon fiancé, un Commandant des Commandos Marine, a repoussé notre mariage 99 fois pour ma sœur manipulatrice. Pour notre 100ème tentative, j'ai tapé du poing sur la table. Cette date, ou jamais.

Il a appelé deux semaines avant le mariage pour annuler à nouveau. Mais cette fois, il a menacé ma carrière pour me forcer à obéir.

Puis j'ai surpris la vérité. Il prévoyait d'épouser ma sœur – un arrangement « temporaire » pour la faire admettre dans un programme de thérapie exclusif.

Après leur divorce, il reviendrait vers moi. J'étais sa « certitude ». Son plan de secours.

Ma propre mère soutenait ce plan, me giflant quand j'ai refusé de jouer le jeu.

« Tu seras une épouse convenable », a-t-elle sifflé entre ses dents.

J'avais passé cinq ans à servir de bouche-trou, ma vie mise en suspens pour leurs drames. J'en avais assez d'attendre.

J'ai raccroché, annulé le mariage définitivement, et me suis portée volontaire pour une mission de trois ans, coupée du monde. Mais avant, j'ai pris ma robe de mariée et une paire de ciseaux.

Chapitre 1

L'e-mail a surgi sur mon écran.

L'objet était une gifle. Un écho brutal de quatre-vingt-dix-neuf autres avant lui : « Report de mariage - Urgent ».

Mon regard a glissé vers la date – le jour de notre mariage, dans à peine deux semaines. Ce n'était pas juste un report ; c'était le coup de grâce, l'effondrement final d'une vie que j'avais bâtie sur du temps emprunté et les caprices d'un autre.

J'ai fermé les yeux très fort. Une ingénieure en aérospatiale ne planifie pas un lancement de cette façon. Il n'y avait pas de redondance, pas de système de secours pour les rêves. Il y avait juste une tradition, une règle de « fraternité d'armes » qui était devenue un nœud coulant autour de mon cou : toute l'unité de Commandos Marine de Baptiste devait être présente au mariage de chaque membre de l'équipe.

C'était une source de fierté pour eux, un témoignage de leur camaraderie. Pour moi, c'était devenu un cauchemar récurrent.

« Amélie ? Ça va ? »

Mon collègue, le Dr Adrien Fournier, s'est penché par-dessus la cloison de mon bureau, le front plissé d'inquiétude. Il connaissait la chanson. Tout le monde au centre la connaissait. Mon mariage, interminable et perpétuellement retardé, était devenu la blague de service. Une sorte de légende urbaine qu'on se chuchotait pour se faire peur.

J'ai forcé un sourire qui m'a semblé être du verre brisé dans ma bouche.

« Juste un autre pépin dans le système, Adrien. Rien qu'un petit recalibrage ne puisse arranger. »

Il n'avait pas l'air convaincu.

« Sérieusement, Riggs. C'est... insupportable. »

C'était insupportable. Ça l'avait toujours été. Quatre-vingt-dix-neuf fois, le mariage avait été reporté. Quatre-vingt-dix-neuf fois, la raison avait été Camille. Ma sœur aînée, Camille, une maîtresse manipulatrice qui brandissait son anxiété et sa dépression diagnostiquées comme une arme, trouvait toujours un moyen de me voler la vedette.

Chaque fois que Baptiste et moi fixions une nouvelle date, chaque fois que mon cœur osait espérer, Camille inventait une crise. Une attaque de panique qui nécessitait son hospitalisation quelques jours avant la cérémonie. Une crise de dépression soudaine et débilitante qui la rendait « incapable de supporter » mon bonheur. Une rupture dramatique qui la faisait sombrer, exigeant toute notre attention.

Et Baptiste, mon fiancé, le charismatique Commandant des Commandos Marine que j'étais censée épouser, tombait dans le panneau. À chaque fois. Il se voyait comme son sauveur, son protecteur, un noble chevalier pris entre son devoir envers sa future belle-sœur et son amour pour moi. Du moins, c'est ce qu'il prétendait.

Cette dernière fois, j'avais essayé de taper du poing sur la table.

« Baptiste, » avais-je dit, ma voix tremblant d'une détermination que je ne me connaissais pas. « Nous nous marions le premier du mois prochain. Quoi qu'il arrive. C'est la centième date. Je ne peux plus continuer comme ça. »

Il m'avait regardée, son beau visage marqué par cette inquiétude lasse et familière qui annonçait toujours des ennuis.

« Amélie, tu sais comment est Camille. Elle est fragile. »

Fragile. Le mot était une marque au fer rouge, gravée dans ma peau. Pendant des années, j'avais minimisé mes propres besoins, mes propres espoirs, pour apaiser Camille, pour apaiser mes parents, pour apaiser Baptiste. Je savais que c'était mon point de rupture.

« Notre relation, notre mariage, ne peuvent plus être otages de la "fragilité" de Camille, » avais-je déclaré, les mots ayant un goût de cendre dans ma bouche. « C'est tout. Cette date, ou jamais. »

Il avait simplement ricané, un son doux et méprisant qui avait tranché net ma résolution.

« Ne sois pas dramatique, Amélie. Bien sûr qu'on va se marier. Tu es juste... à cran. »

À cran. Il qualifiait près de cent reports de « stress ». J'avais envie de hurler. J'avais envie de le secouer jusqu'à ce qu'il comprenne les années que j'avais perdues, les rêves que j'avais reportés, tout ça parce qu'il donnait la priorité aux crises fabriquées de Camille plutôt qu'à ma propre vie. Mais je ne l'ai pas fait. Je suis restée là, laissant son ton condescendant me submerger, sentant mon esprit se vider lentement.

La première date avait été fixée il y a cinq ans, un mariage d'été plein d'espoir. Puis Camille avait eu une « dépression nerveuse » après une mauvaise rupture. Reporté. Le printemps suivant, elle a développé une allergie soudaine et sévère aux fleurs du lieu de réception. Reporté. L'automne d'après, son nouveau petit ami, un musicien en herbe, a déménagé sans préavis à Marseille, plongeant Camille dans une sombre dépression. Reporté encore. Et encore. Et encore. Chaque fois, Baptiste était à ses côtés, l'image même de la chevalerie, pendant que je restais là, bouillonnant de rage en silence.

Maintenant, la centième date approchait, dans deux semaines. Les faire-part avaient été envoyés depuis longtemps, les traiteurs confirmés, ma robe suspendue dans le placard, un linceul blanc de promesses brisées. J'avais osé espérer cette fois. Vraiment espérer. Stupide, je le savais. Mais l'espoir, comme une mauvaise herbe tenace, trouve toujours un moyen de germer dans les endroits les plus arides.

Puis l'e-mail est arrivé.

La raison de ce – centième – report ? Camille était hospitalisée. Pas pour une maladie physique, pas pour un accident, mais pour « détresse émotionnelle ». Son dernier petit ami, un avocat particulièrement charmant mais phobique de l'engagement, l'avait larguée. Encore.

Mon téléphone a vibré. C'était Baptiste. Je savais ce qui allait suivre.

« Amélie, » sa voix était tendue, empreinte de cette urgence familière qui précédait toujours une mauvaise nouvelle pour moi, et une bonne pour Camille. « Camille est de nouveau aux urgences. Elle est inconsolable. On ne peut décemment pas se marier maintenant. Ce ne serait pas juste pour elle. »

Mon souffle s'est coupé.

« Juste pour elle ? » ai-je répété, les mots à peine un murmure. « Et la justice pour moi, Baptiste ? Et toutes les promesses que tu as faites ? Toutes les fois où tu m'as dit que c'était différent ? »

Il a soupiré, un son lourd de martyre fabriqué.

« Amélie, tu sais que je t'aime. Mais Camille a besoin de moi. Elle menace de... de faire quelque chose de terrible si je ne suis pas là. »

« Et si tu n'es pas là pour notre mariage, alors quoi, Baptiste ? » La question est restée en suspens, lourde d'accusations tacites.

Sa voix s'est durcie, un tranchant dangereux que je n'avais jamais entendu auparavant.

« Amélie, sois raisonnable. Je suis Commandant. Mon unité attend de moi que je respecte certaines valeurs. Si tu commences à compliquer les choses, si tu places tes désirs personnels au-dessus des responsabilités familiales, je crains de devoir envisager de faire réexaminer ton habilitation secret-défense. Tu sais à quel point c'est important pour ton travail sur le Projet Chimère. »

Mon sang s'est glacé. Ma carrière. L'œuvre de ma vie. Il menaçait ma carrière pour forcer un autre report, pour satisfaire la dernière performance de Camille. L'air a quitté mes poumons dans une course douloureuse. Ce n'était pas juste un autre report. C'était une attaque directe contre mon identité.

La vérité m'a alors frappée, un coup de poing écœurant à l'estomac. Il ne s'agissait pas de la fragilité de Camille. Il ne s'agissait pas de son devoir. Il s'agissait de contrôle. Son contrôle sur moi. Il croyait que je serais toujours son filet de sécurité, sa fiancée patiente et compréhensive qui attendait dans les coulisses.

Mais alors, la braise froide et dure d'une rumeur, quelque chose que j'avais écarté comme un commérage malveillant, a commencé à luire férocement dans mon esprit. Une conversation à voix basse que j'avais surprise des semaines plus tôt entre Baptiste et sa mère. Ils parlaient de Camille, et d'un psychiatre exclusif – un ami de la famille des Dubois – qui ne prenait que des patients mariés à quelqu'un de leur cercle de confiance. Et puis, la voix sèche et confiante de Baptiste : « On lui apportera l'aide dont elle a besoin. Un mariage temporaire. Puis, quand elle sera stable, on divorcera discrètement. Amélie comprendra. Elle comprend toujours. C'est une certitude. »

Un mariage temporaire. Pour Camille. Pour avoir accès à un thérapeute. Et ensuite, il divorcerait et reviendrait vers moi, sa « certitude ».

La prise de conscience a été un choc physique. Il n'était pas seulement manipulateur. Il était calculateur. Il ne retardait pas seulement notre mariage ; il prévoyait d'épouser ma sœur pour résoudre ses problèmes, avec la pleine intention de revenir vers moi après. Je n'étais pas sa fiancée ; j'étais son plan de secours, son option pratique et toujours présente.

« Amélie ? » La voix de Baptiste a percé mon état de choc, teintée d'impatience. « Tu es toujours là ? Quelle est ta décision ? »

Ma décision. Le mot avait un goût de liberté, amer et exaltant.

« Ma décision, c'est ça, Baptiste, » ai-je dit, ma voix calme, stable, dépourvue du tremblement que j'attendais. « Les fiançailles sont rompues. Définitivement. Le mariage est annulé. »

Il y a eu un silence stupéfait à l'autre bout du fil, suivi d'une protestation bredouillante.

« Amélie, tu n'es pas sérieuse ! C'est juste un malentendu. On peut arranger ça ! »

« Non, Baptiste, » l'ai-je interrompu, ma voix inébranlable. « Il n'y a rien à arranger. C'est fini entre nous. »

J'ai raccroché, le clic du téléphone final, définitif. Le mariage était annulé. Pas reporté. Annulé.

Dans l'heure qui a suivi, j'ai appelé mon contact au Projet Chimère.

« Je me porte volontaire pour la mission de trois ans, » ai-je déclaré, ma voix résonnant d'une force nouvelle. « Avec effet immédiat. Quand puis-je partir ? »

Le lendemain, alors que les faire-part de mariage étaient rappelés et les traiteurs informés, Baptiste a rappelé. Sa voix était frénétique, désespérée.

« Amélie, s'il te plaît. Ne fais pas ça. Mon unité, ils en parlent déjà. Ça la fout mal pour moi. Les gens vont penser... les gens vont penser que tu es instable. »

« Laisse-les penser ce qu'ils veulent, Baptiste, » ai-je dit, ma voix plate. Mon cœur semblait vide, mais étrangement léger. « Ce que toi ou ton unité pensez ne me concerne plus. »

« Mais et ta carrière, Amélie ? Et ton habilitation secret-défense ? Tu sais que je pourrais encore... »

« Tu as déjà essayé d'utiliser ça, Baptiste, » l'ai-je coupé, ma voix d'un calme glacial. « Et ça n'a pas marché. Je pars. Le projet est déjà approuvé. »

Il a fait une pause, puis son ton a changé, devenant plus doux, plus persuasif.

« Amélie, ma chérie, écoute. Je sais que c'est dur pour toi. Mais... Camille a vraiment besoin de moi. Elle a demandé après toi aussi. Elle dit qu'elle se sent abandonnée. Tu sais qu'elle t'admire, Amélie. Quelle sorte de sœur serais-tu si tu l'abandonnais maintenant ? »

Mon estomac s'est tordu. Il utilisait à nouveau les prétendus besoins de Camille, essayant de me faire culpabiliser, de me peindre comme la méchante. La détresse de ma propre sœur, une performance soigneusement orchestrée, était toujours sa principale préoccupation. La pensée était une douleur familière, mais maintenant, elle semblait distante, anesthésiée par l'audace pure de sa manipulation.

« Et qu'en est-il de ma réputation, Baptiste ? » ai-je demandé, ma voix dangereusement basse. « Quand tu te pavaneras avec Camille, soi-disant pour l'aider, que diront les gens de moi ? Que j'étais trop difficile ? Trop égoïste ? Que tu as dû épouser ma sœur pour la "sauver" ? »

Il a hésité, un fugace moment de malaise authentique.

« Amélie, personne ne penserait ça. Je m'assurerais... je m'assurerais que tout le monde comprenne la situation délicate. On laisserait entendre que tu avais juste besoin d'espace, de temps pour grandir. »

De temps pour grandir. Les mots étaient une nouvelle insulte, impliquant que j'étais immature, sous-développée, un projet nécessitant sa direction. Mon sang a bouilli, une chaleur cuisante qui s'est rapidement transformée en glace. Mes mains se sont crispées. J'avais envie de hurler. J'avais envie de lui dire tout ce que je savais, tout ce que je soupçonnais. Mais à quoi bon ? Il ne l'entendrait pas. Il le tordrait, le nierait, en ferait ma faute.

J'ai senti une lassitude profonde et douloureuse s'installer au plus profond de mes os. C'était un sentiment familier, que j'avais porté pendant des années comme une seconde peau. Le poids de ses attentes, les exigences de ma famille, les besoins sans fin de Camille. C'était suffocant. J'avais passé tellement de temps à essayer de les rendre heureux, à essayer d'être la « bonne fille », la « fiancée compréhensive », la « sœur solidaire ». J'étais si fatiguée. Si totalement, complètement épuisée.

Je me suis souvenue d'une conversation avec mon père des années plus tôt, quand je me battais pour ma première bourse de recherche. Il avait balayé mes ambitions d'un revers de main, disant : « Pourquoi t'embêter, Amélie ? Camille a besoin de plus d'attention. Ton travail n'est qu'un passe-temps. Concentre-toi sur le fait d'être une bonne épouse. » Le souvenir était une douleur sourde, un rappel constant du peu d'importance que mes propres aspirations avaient jamais eu pour eux.

« Alors, tu veux que je disparaisse discrètement, Baptiste ? » ai-je finalement dit, ma voix vide d'émotion. « Te laisser jouer les héros pour Camille, et puis, quand tu le jugeras bon, tu reviendras me "sauver" aussi, des chuchotements et des rumeurs ? »

« Pas te sauver, Amélie, » a-t-il corrigé, sa voix tentant un ton apaisant. « Te protéger. Tu sais que j'ai toujours voulu te protéger. Juste... sois patiente. Comme tu l'es toujours. »

Patiente. Le mot avait un goût de bile. C'était toujours une question de ma patience, de ma compréhension, de mon sacrifice. Jamais du sien. Jamais de celui de Camille. Jamais de mes parents. C'était toujours moi. Toujours moi qui attendais, toujours moi qui donnais, toujours moi qui mettais ma propre vie en suspens.

Un rire froid et sarcastique s'est échappé de mes lèvres.

« Oh, Baptiste. Tu es vraiment un sacré numéro. » Ce n'était pas une question, c'était une constatation. Je savais alors, avec une certitude absolue, que quoi qu'il arrive, je ne serais plus jamais, au grand jamais, sa « certitude ».

« Qu'est-ce que ça veut dire ? » a-t-il exigé, sa voix sèche d'agacement.

« Ça veut dire que je ferai ce que j'ai à faire, » ai-je répondu, ma voix un murmure de défi. « J'irai sur le projet. Et tu peux faire ce que tu as à faire avec Camille. Juste... laisse-moi en dehors de ça. »

Son ton s'est immédiatement adouci.

« C'est ma fille, ça, Amélie. Toujours si sensée. Je savais que tu comprendrais. C'est pour le mieux. Tu verras. On va surmonter ça, et puis, quand le moment sera venu, on reprendra là où on s'est arrêtés. »

Il avait l'air si suffisant, si confiant dans sa manipulation. Si certain. Mon estomac s'est noué. Reprendre là où on s'est arrêtés ? Comme si j'étais un livre qu'il pouvait simplement poser et reprendre à sa guise. L'idée m'a donné la nausée.

« C'est ça, » ai-je réussi à dire, le mot un goût amer sur ma langue. « Bien sûr qu'on le fera, Baptiste. » Ma voix était chargée d'un sarcasme venimeux qu'il était trop égocentrique pour détecter. Il croyait vraiment qu'il avait gagné. Il croyait vraiment que j'attendrais.

Il croyait vraiment que je serais toujours à lui.