Retour de la reine, amours brisés

Après la mort de nos parents, mes frères Lucas et Paul m'ont élevée avec un amour infini. J'étais leur petite sœur, leur protégée, le centre de leur monde.

Puis ils ont recueilli Ingrid, une orpheline fragile qui s'est révélée être une usurpatrice manipulant leur chagrin.

Quand j'ai tenté de les avertir, ils m'ont accusée de jalousie et m'ont condamnée à dix ans d'exil.

Ils m'ont chassée sous une pluie battante, sans un regard, me laissant seule face à mon désespoir.

Dix ans plus tard, j'ai bâti mon propre empire viticole en Argentine, devenant une œnologue de renommée mondiale. Pendant ce temps, le domaine familial, ruiné par les mensonges d'Ingrid, sombrait dans la faillite.

Aujourd'hui, Lucas m'a retrouvée. En larmes, il m'a avoué la vérité et m'a suppliée de revenir pour sauver Paul, mourant, et l'héritage de nos parents.

Face à sa repentance tardive, j'ai pris ma décision.

Chapitre 1

Flore POV:

Dix ans. C'était la durée que mes frères avaient allouée à mon exil, sans un regard, sans un mot de regret, juste un soulagement palpable alors que je m'apprêtais à quitter la seule famille que j'aie jamais connue. L'Argentine m'attendait, une nouvelle terre, un nouveau vignoble. Un monde loin d'eux. Loin de ce qui me brisait.

Victorien Turgeon, mon mentor et désormais mon partenaire, avait posé sa main sur mon épaule. Ses yeux bleus, d'ordinaire si vifs, étaient empreints d'une tristesse contenue.

« Flore, » avait-il dit, sa voix grave, « tu pars pour dix ans. Dix ans, c'est une vie. Ne quitte pas la France avec des regrets. Fais tes adieux, dignement. Pour toi, pas pour eux. »

Ses mots étaient une lame douce, coupant le faux espoir qui s'accrochait encore en moi.

Le pavé glacial de la cour familiale mordait mes bottes fines. L'air mordant de l'automne français s'infiltrait sous mon manteau, mais le froid le plus vif venait de l'intérieur. Mon cœur battait la chamade, une danse folle et désespérée. Devais-je faire ça? Devais-je encore me jeter dans la gueule du loup? La dignité, Victorien avait dit. Mais qu'est-ce que la dignité quand on supplie l'amour?

J'avais essayé. Tellement de fois. Des messages laissés en vain, des appels sans réponse. Le silence de la maison résonnait plus fort que tous les mots que j'aurais pu prononcer. Ils étaient là, quelque part, derrière ces murs de pierre ancestraux, mais inatteignables. Comme des fantômes vivants, hantant mon existence sans jamais la croiser.

J'ai sorti mon téléphone, mes doigts tremblant légèrement sur l'écran. Lucas. Mon frère aîné. Le pilier, le PDG, l'homme qui remplissait le vide laissé par nos parents. J'ai appuyé sur « appeler ». Une respiration profonde. C'était maintenant ou jamais.

La tonalité a sonné, encore et encore. Une sonnerie froide, mécanique, sans âme. Puis, la voix préenregistrée: « La personne que vous tentez de joindre est actuellement indisponible. » Un clic sec. Il avait raccroché. Pas même la décence d'un message. Mon estomac s'est tordu. Une douleur familière, aiguë, celle de l'invisibilité.

Le sang bouillonnait à mes tempes. Mon orgueil hurlait de m'arrêter là. Mais dix ans. Dix ans sans eux. J'ai dégluti, le goût amer de l'humiliation sur la langue. Paul. Mon deuxième frère. Plus calme, plus réfléchi, mais tout aussi distant ces derniers temps. Son numéro. J'ai réessayé.

La tonalité a sonné. Une fois. Deux fois. Et juste au moment où l'espoir s'éteignait, un souffle, une hésitation.

« Oui? » Sa voix. Froide. Distante. Comme si j'étais une télévendeuse importune. Mon cœur s'est serré. Au moins, il avait décroché.

« Paul! C'est Flore, » ma voix était un peu trop aiguë, un peu trop enthousiaste. « Je... je pars bientôt. Je voulais savoir si on pouvait dîner. Tous ensemble. Une dernière fois. Avant mon départ pour l'Argentine. »

Un silence pesant s'est installé à l'autre bout du fil. Lourd. Chargé de non-dits. Chaque seconde s'étirait, une torture. Je sentais son jugement, sa réticence, même à travers le combiné. L'air autour de moi s'est épaissi, irrespirable.

« J'ai... j'ai des cadeaux, » j'ai murmuré, ma voix s'étranglant légèrement. « Pour Lucas, pour toi. Des choses que vous vouliez. Vraiment spéciales. Juste... un dernier dîner. S'il vous plaît. »

J'ai entendu un léger soupir, puis une voix faible et mélodieuse, comme une clochette brisée, résonner en arrière-plan.

« Paul? Qui est-ce? Est-ce Flore? Est-ce qu'elle est en colère? »

C'était Ingrid. La « petite sœur » fragile que mes frères avaient élevée au rang de sainte, l'orpheline dont ils se sentaient moralement redevables. Mon estomac s'est noué.

Paul a baissé la voix, mais je l'ai quand même entendu.

« Flore, ce n'est pas le moment. Ingrid ne se sent pas bien. Encore à cause de toi. Elle est... très affectée par tes histoires. Tu sais, elle est si sensible. Tes caprices la blessent profondément. »

Ses mots étaient des dards glacés, chacun visant mon cœur.

J'ai serré les dents si fort que mes mâchoires ont craqué. Ne pas flancher. Ne pas montrer ma blessure.

« Je comprends, » j'ai dit, ma voix étonnamment stable. « Je ne voulais pas la blesser. Vraiment. Mais... le dîner... c'est important. Pour nous. Pour l'héritage, non? »

« Et si... et si ce n'était pas un dîner formel? » j'ai proposé, désespérée. « Juste un verre? Ou je peux passer vous apporter les cadeaux. À l'hôpital, peut-être, si Ingrid n'est pas là? Je peux me faire discrète. »

Jamais. Jamais à ce point je ne m'étais rabaissée. J'avais toujours été fière, la tête haute. Les disputes avec mes frères étaient souvent des joutes verbales acharnées, mais jamais je n'avais supplié. Cette fois, je léchais la poussière à leurs pieds, et ils ne me voyaient même pas.

Dix ans. C'était un gouffre. Reviendrais-je? Les reverrais-je? Dans quel état? L'idée même d'une décennie sans eux, sans cette famille imparfaite mais mienne, me glaçait le sang. Ce dîner, ce verre, ces cadeaux, c'étaient mes dernières offrandes sur l'autel d'un amour perdu.

Le silence est revenu. Un silence lourd de sens, un refus non verbal. Il était là, de l'autre côté, mais il ne me voyait pas. Seulement Ingrid comptait.

Soudain, la voix d'Ingrid, plus claire, légèrement enjouée.

« Des cadeaux, Paul? Pour nous? De la part de Flore? Qu'est-ce que c'est? Est-ce que c'est le... le châle en soie dont je t'ai parlé? Ou la robe que Flore convoitait tant? »

Son ton, tout en fausse innocence, était piqué de curiosité.

Mon cœur a fait un bond. C'était une ouverture. Une minuscule fissure dans leur mur d'indifférence.

« Oui! Absolument! » j'ai dit, ma voix pressée. « Je peux les apporter. N'importe où. N'importe quand. Aujourd'hui! »

« Bien, » a dit Paul, un soupir contraint. « À l'hôpital. Mais sois rapide, et discrète. »

« Merci, Paul! » j'ai dit, sans lui laisser le temps de se rétracter. Je n'ai pas attendu sa réponse. J'ai raccroché, mon pouce appuyant frénétiquement sur le bouton fin d'appel. C'était fait. Une brèche.

Mes pas résonnaient sur le pavé, rapides, déterminés. Je devais récupérer les cadeaux. Ces présents n'étaient pas de simples objets. Chacun d'eux représentait une part de mon budget, de mon temps, de mes espoirs. Une tentative désespérée de racheter un peu de leur affection, une dernière fois.

Pour Lucas, j'avais trouvé une montre de collection rare, un modèle vintage qu'il cherchait depuis des années. Pour Paul, une édition originale d'un traité d'œnologie du XVIIIe siècle, qu'il convoitait secrètement. Des pièces chères, introuvables, des symboles de leur passion, de leur statut. Des symboles d'un amour que j'avais cru inébranlable.

Et pour Ingrid. Pour Ingrid, j'avais sacrifié la robe. Cette robe de haute couture, un rêve de soie et de broderies, que j'avais vue dans une vitrine parisienne. Elle était parfaite, élégante, un investissement que je m'étais offert pour une occasion très spéciale, mon propre gala de lancement en Argentine. Mais Ingrid l'avait mentionnée une fois, avec un soupir rêveur. Et maintenant, elle était pour elle. C'était ma robe. Mon rêve. Donné.

J'ai serré les paquets contre ma poitrine. Mon propre bonheur importait peu. Tout ce que je désirais, c'était voir un sourire sincère sur leurs visages. Un dernier éclat de joie partagée, même si elle était achetée par mes sacrifices. Un souvenir doux avant le vide de la séparation.

L'odeur aseptisée de l'hôpital m'a frappée dès que j'ai franchi les portes. Un mélange de désinfectant et d'angoisse silencieuse. J'ai suivi les indications, les cadeaux lourds dans mes bras. La chambre d'Ingrid. Le lieu de notre dernière rencontre. Le lieu de ma dernière tentative.

La chambre était petite, étouffante. Les murs blancs criaient la solitude. Ingrid était allongée sur le lit, une couverture douillette sur elle, l'air pâle mais étrangement serein. Mes frères se tenaient à son chevet, leurs silhouettes imposantes remplissant chaque espace disponible.

Paul a levé les yeux. Son regard, d'abord vide, a croisé le mien. Une lueur de reconnaissance, puis une ombre de contrariété, a traversé ses iris. Il n'a rien dit. Juste un signe de tête à peine perceptible, un mouvement de la main vers un coin de la pièce.

J'ai compris le message. Ne pas déranger. Ne pas faire de vagues. J'ai déposé les cadeaux sur une petite table, le plus silencieusement possible, et je me suis glissée sur la chaise la plus éloignée du lit, près de la fenêtre. À la lisière de leur monde.

Paul a semblé légèrement surpris. Il s'attendait peut-être à une confrontation, à une tentative de ma part de capter leur attention. Mais j'avais appris à me fondre dans le décor. À devenir l'ombre de moi-même.

Son regard n'a pas traîné. Il est revenu, tel un aimant, vers Ingrid.

« Comment te sens-tu, ma petite chérie? » a-t-il murmuré, sa voix adoucie, remplie d'une tendresse qu'il ne m'avait plus offerte depuis des années.

Lucas, mon frère aîné, mon protecteur d'antan, s'est penché sur le lit. Ses doigts puissants caressaient délicatement la main d'Ingrid.

« Tu as besoin de quelque chose? Un autre coussin? Un thé chaud? »

Son visage affichait une sollicitude que je n'avais jamais vue, pas même quand j'étais malade. Pas même pour moi.

Ingrid, voyant les paquets sur la table, a laissé échapper un petit cri joyeux.

« Oh! Les cadeaux! Flore les a apportés! »

Ses yeux se sont posés sur moi, un bref instant, un éclair de triomphe à peine dissimulé.

« Flore, tu as apporté la robe? »

Sans attendre ma réponse, elle a tendu une main tremblante vers les paquets. Lucas et Paul se sont empressés de les lui tendre.

J'ai observé. Leurs sourires. Leurs attentions. Leurs voix douces. C'était une bulle, un cocon d'affection dans lequel je n'avais aucune place. J'étais une intruse, une étrangère dans ma propre famille, assistant à un spectacle où j'étais à la fois l'offrande et l'oubliée.

Ingrid a déballé la robe. Mes yeux se sont posés sur le tissu soyeux, le rêve que j'avais renoncé. Elle l'a enfilée aussitôt, par-dessus sa chemise de nuit. Mais la robe, conçue pour ma taille, était trop longue pour sa petite silhouette. Elle a fait un pas, a trébuché sur l'ourlet et a poussé un petit cri, s'effondrant presque sur le sol.

« Ingrid! » ont crié Lucas et Paul à l'unisson. Ils se sont précipités vers elle, leurs visages marqués par l'inquiétude. Lucas l'a rattrapée avant qu'elle ne touche le sol, la serrant contre lui. Paul s'est agenouillé, examinant ses chevilles, son visage blême.

« Tu vas bien? Tu n'as rien? »

La scène était une réplique exacte de tant d'autres. Petite, j'étais souvent maladroite, tombant, me blessant. Et mes frères étaient là, pour me relever, me consoler. Mais ce n'était plus ma place. Leurs bras. Leurs voix. Leur sollicitude. Tout était désormais pour Ingrid. J'étais remplacée.

Mes yeux sont restés fixés sur eux, sur cette image douloureuse. Le passé et le présent se superposaient, une dissonance cruelle. Je n'ai pas pu détourner le regard, piégée dans la contemplation de ce qui m'avait été volé.

Paul a levé la tête. Nos regards se sont croisés. Le sien était glacial. Une colère silencieuse brûlait au fond de ses yeux. Il me jugeait. Il me condamnait. Pour avoir simplement regardé.

Son regard m'a transpercé. C'était comme une gifle invisible, plus douloureuse que n'importe quel coup physique. Mon cœur s'est recroquevillé, se protégeant d'une blessure de plus.

J'ai baissé les yeux, la honte me rongeant.

« Je... je peux aider, » j'ai murmuré, ma voix à peine audible. « Peut-être qu'il faut couper l'ourlet de la robe? Ou la raccourcir? »

En me levant pour m'approcher, mes jambes, engourdies d'être restées si longtemps immobiles, ont flanché. Je me suis cognée contre le montant du lit, mon genou heurtant violemment le métal. Une douleur aiguë a traversé ma jambe. J'ai réprimé un gémissement.

Lucas a relevé la tête, ses yeux noirs fixés sur moi.

« Flore, tu as encore fait ça exprès? Tu savais très bien que la robe serait trop longue pour Ingrid. Est-ce que tu cherches à la ridiculiser? À la faire sentir mal? »

Sa voix était un murmure dangereux, chargé de reproches.

Le choc m'a coupée le souffle. Exprès? Après tout ce que j'avais sacrifié? La colère et la blessure se sont mélangées en un nœud inextricable dans ma gorge. Aucun mot ne voulait sortir. Comment expliquer l'inexplicable? Comment se défendre contre une accusation si absurde et cruelle?

Ingrid, les larmes aux yeux, a pris la parole.

« Non, Lucas, ce n'est pas la faute de Flore. La robe est magnifique. C'est juste... que je suis si petite. Je n'aurais jamais dû la mettre sans l'ajuster. Je suis désolée, Flore, je suis si maladroite. »

Ses paroles, bien que défendant la robe, n'ont fait qu'aggraver ma position, me peignant comme la cause de son malheur.

La douleur au genou était lancinante, mais je l'ai ignorée. Je me suis redressée, lentement, mes muscles tendus. Je ne pouvais pas rester à terre. Pas devant eux. Pas maintenant.

Paul, dont le visage était une pierre, a dit, sa voix basse et acérée:

« Flore, arrête ton cinéma. Tu cherches encore à attirer l'attention? Tu es jalouse, n'est-ce pas? Jalouse de l'affection que nous portons à Ingrid. »

Ses mots m'ont frappée avec la force d'un marteau, brisant le peu qui restait de mon cœur.

J'ai serré les lèvres, empêchant tout mot, tout sanglot de s'échapper. J'ai tiré l'ourlet de mon manteau pour cacher la tache de sang qui commençait à percer mon pantalon. Ma dignité, Victorien avait dit. Je la tenais, malgré tout. Je suis restée debout, seule au milieu de la pièce, le cœur en miettes, le corps endolori. Et le silence a régné, un silence assourdissant de leur indifférence.