Mariage Contractuel d'un Héritier Milliardaire

Mariage Contractuel d'un Héritier Milliardaire

WIN Lybrary

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Ace Atticus, héritier froid de l'empire Atticus, doit se marier et rester marié un an pour toucher son héritage. Il choisit Fay Landon, une serveuse rousse, sarcastique, émotive et au rire ravageur, humiliée publiquement et trahie par son petit ami. Leur mariage est un contrat, sans amour ni promesses. Mais dans l'univers cruel du pouvoir et des apparences, les sentiments s'invitent. Fay tombe la première, Ace plus profondément encore. Leur jeu devient une passion réelle, entre affrontements, jalousies, secrets de famille et trahisons dévastatrices. Dans cette bataille entre cœur et contrôle, Ace réalise qu'il ne veut plus seulement l'héritage. Il veut Fay - cette femme imprévisible, fragile et forte, devenue indispensable à sa vie.

Chapitre 1 Chapitre 1

Depuis la mezzanine vitrée de La Casa Real, ce palais gastronomique au luxe étouffant, Ace Atticus observait la salle en contrebas, le regard rivé sur une silhouette féminine aux cheveux flamboyants, visiblement submergée par la confusion.

Appuyé nonchalamment à la rambarde, il lança d'un ton aussi sec qu'un désert :

- C'est vraiment le meilleur choix que tu aies pu dénicher ?

Grant Austin, son factotum de l'ombre - assistant à l'aube, chauffeur à la tombée du jour - haussa les épaules, embarrassé, grattant son crâne lisse, comme s'il espérait y dénicher une excuse valable.

- Grant ? murmura Ace, sa voix grave caressant l'air avec une douceur menaçante, une exigence silencieuse.

Le silence ne dura qu'une seconde.

- Elle est... ravissante, bredouilla Grant, comme un condamné jetant son dernier mot à la mer.

Ace laissa échapper un souffle las, son regard balayant la salle baignée de lumière dorée.

- Si la beauté suffisait, je serais déjà à bord d'un jet direction l'Est.

Grant leva un doigt comme un homme prêt à lancer une vérité irréfutable.

- Tu ne saisis pas l'enjeu. Statistiquement, une rousse aux yeux verts représente une rareté : environ 0,04 % de la population...

- Tais-toi, coupa Ace, l'interrompant d'un geste fluide.

Son attention fut aussitôt happée par un mouvement furtif dans la salle. La serveuse s'était dirigée vers une table occupée par un couple. Il s'attarda sur l'homme : costume impeccable, regard trouble - typique.

- Encore un chien en chasse, murmura-t-il.

- Il se passe quoi ? osa demander Grant, tentant un coup d'œil.

Ace, d'un coup de coude sec, le renvoya à sa place.

- Pardon, monsieur, balbutia Grant, baissant les yeux comme un écolier pris en faute.

Ace ferma légèrement les paupières, ses cils d'un noir profond créant une barrière dense. Il tendit l'oreille, cherchant à capter ce qui se tramait à cette table.

- Je miserais volontiers un million que le spectacle commence, glissa-t-il avec une satisfaction glacée.

Et il avait raison.

La femme au visage sévère surprit son compagnon lorgnant la serveuse avec un appétit mal dissimulé. Elle se redressa brusquement, blessée et furieuse, le regard planté dans le vide.

Quand la jeune femme revint avec les boissons, le drame éclata.

Une seconde : elle trébuche. La suivante : les verres volent. Puis, un cri fend l'air et fait se figer la salle entière.

- Espèce de traînée !

Le jazz doux qui flottait jusque-là dans l'espace raffiné se mua en une cacophonie nerveuse. Tous les visages se tournèrent. Ace ne bougea pas.

- Tu m'as jeté ça dessus pour séduire mon homme ! Je t'ai vue, avec tes yeux de sorcière ! hurlait la femme, trempée et hors d'elle.

- Je vous assure que c'est un accident, répondit la rousse, livide, les mains tremblantes. Je vais nettoyer... laissez-moi...

Elle tenta de s'approcher.

- Ne me touche pas, sale petite !

Un frisson parcourut la salle. Le murmure ambiant devint fièvre.

Ace, bras croisés, observait la scène comme une pièce de théâtre tragique. La cliente outragée, incapable de blâmer son amant volage, se rabattait sur la cible la plus vulnérable : une serveuse aux joues rouges et au regard embué.

- Pardonnez-moi... Je peux vous trouver une robe de rechange, proposa la jeune femme dans un souffle désespéré.

- Une robe ? Je veux que tu me rembourses ! Tu as la moindre idée du prix de cette pièce ?

Ses tempes pulsaient, ses narines s'ouvraient à chaque mot comme un taureau enragé. L'homme à ses côtés essaya de calmer la tempête, mais elle repoussa sa main d'un revers brutal.

C'est alors qu'un homme en costume sombre, le visage fermé, fit irruption.

- Richard Cyrus, responsable de l'établissement. Que se passe-t-il ici ?

Ace arqua un sourcil, intrigué. Que ferait donc ce fameux directeur ?

- Il va se coucher devant elle, marmonna-t-il, un rictus moqueur aux lèvres.

- Je vous entends à peine, monsieur, répondit Grant, tendant le cou, suspendu au spectacle.

Ace le foudroya du regard, puis reporta son attention sur le tableau central.

- Cette robe m'a coûté cinquante mille dollars ! Et elle va me dédommager, clair ?!

Le directeur blêmit.

- Une erreur pareille... Elle n'a pas les moyens, même en déduisant son salaire pour les cinq prochaines années !

Ace sentit son regard s'attarder sur la serveuse. Elle chancelait. Puis, comme une marionnette sans fils, elle s'effondra à genoux.

- Pardon, madame, sanglota-t-elle, la tête baissée, la voix brisée. Je... je n'oserai plus...

Les larmes ruisselaient sur son visage, tombant sur les chaussures de la cliente. Ace cligna des yeux, stupéfait par l'absurdité de la scène. Il n'en croyait pas ses yeux.

Peut-être que Grant n'avait pas entièrement tort, après tout.

- Quel est son nom ? demanda-t-il d'un ton neutre.

Grant se redressa, presque fier.

- Fay Landon.

Ace fit rouler ce nom dans sa tête.

- Un nom bien trop distingué pour une fille qui sanglote sur du satin trempé. Son âge ?

- Vingt-quatre ans.

- Et ses parents ?

- Décédés tous les deux. Elle habite avec sa tante. Deux cousines.

- Une Cendrillon en chair et en os ?

- On ne peut mieux.

- Très bien.

Sans plus de commentaire, Ace se redressa, son regard déterminé. Il traversa la mezzanine, mains enfoncées dans les poches de son pantalon sombre, et descendit les marches sans se retourner. Grant suivait, discret.

Il arriva dans la salle au moment même où le directeur semblait prêt à tourner le dos à la jeune fille. Tous les regards se tournèrent vers l'homme au port impérial.

Sans un mot, il s'agenouilla près de la rousse.

- Que fais-tu à genoux, ma belle ? demanda-t-il, lui tendant la main.

Un souffle collectif parcourut la salle.

Elle releva les yeux, interdite. Le monde sembla vaciller autour d'elle. Son cœur manqua un battement, ses lèvres tremblèrent.

Il était irréel. Un visage sculpté comme une statue antique, des yeux d'un bleu d'encre insondable, une présence écrasante.

- Ma belle ? répéta-t-il en caressant sa joue. Elle resta figée, muette.

- Excusez-moi, monsieur, mais... vous êtes ? demanda Cyrus, pris de court.

Ace se leva lentement, tel un roi couronné de silence.

- Son époux.

- Son... mari ? souffla la jeune femme.

- Mari ?! s'exclama le directeur.

- Mari ?! tonna la cliente, plus outrée encore.

Ace laissa glisser un sourire fin.

- J'ai assisté à toute la scène. Premièrement, dit-il en levant un doigt, ce directeur est lamentable de ne pas défendre ses employés. Deuxièmement, dit-il en regardant le couple, c'est votre compagnon le problème, pas ma femme.

- JE- !

- Silence, ordonna-t-il, d'un ton glacial. Grant ?

Son assistant accourut.

- Oui, monsieur ?

- Rédige un chèque pour cette dame. Ma femme fait un geste de bonté. Quant au restaurant, demande une estimation. J'ai quelques noms en tête pour remplacer ce management indigne.

- Bien, monsieur.

Ace se pencha à nouveau vers la jeune femme.

- Viens, rentrons.

Et, sans effort, il la souleva dans ses bras.

Sans un regard en arrière, il quitta la salle, emportant avec lui l'énigmatique Fay Landon, sous les yeux médusés d'une foule suspendue à l'irréel.

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