L'Enfant, Ultime Monnaie D'Échange

L'Enfant, Ultime Monnaie D'Échange

Gavin

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« Alors, Catherine, on avait dit qu' on discuterait du mariage de nos enfants, pas vrai ? » Madame Leclerc, mère de la fiancée de mon fils, Sophie, m' a fixé d' un sourire suffisant. Je me suis retrouvée prise au piège dans mon propre salon, l' air presque irrespirable. Mon fils, Thomas, s' est tû, la tête baissée, impuissant. « Pour le mariage, il faut une dot », a-t-elle déclaré, sa voix forte et vulgaire. « On a pensé à cent mille euros. Et bien sûr, cette maison. » Le silence est tombé, lourd de stupéfaction. « Pardon ? Vous voulez rire ? » ai-je demandé, ma voix tremblante de colère contenue. « On ne rit pas du tout, ma chère Catherine. Sophie est notre fille unique, elle mérite le meilleur. » J' ai serré les poings. Cette maison, c' était le fruit de nos sacrifices, le sanctuaire de ma famille, construit brique par brique avec mon défunt mari. « La dot convenue était de vingt mille euros. C' est ce que je donnerai. Quant à la maison, elle est à moi. Elle le restera. » « Maman... » a commencé Thomas, d' une petite voix. Mais Madame Leclerc l' a fait taire d' un regard féroce. « Vingt mille euros ? C' est à peine de quoi acheter une voiture ! » a-t-elle hurlé. Puis, avec un sourire faussement timide, Sophie a annoncé : « Je suis enceinte, Catherine. » Mon cœur a raté un battement. Thomas n' a rien dit, confirmant la nouvelle par son silence coupable. Une grossesse utilisée comme une arme. C' était leur plan depuis le début. « Maman, s' il te plaît, » a supplié Thomas, sa voix se brisant. « Fais-le pour nous. Pour ton petit-enfant. » Je me suis levée lentement, ma douceur se transformant en une froide détermination. « Sortez », ai-je dit, ma voix basse mais ferme. « J' ai dit, sortez de chez moi. Tous. » Au milieu des débris, le cœur en miettes, j' ai senti que la guerre venait juste de commencer. Toute ma vie, j' avais été douce et aimante. Il était temps d' être forte.

Introduction

« Alors, Catherine, on avait dit qu' on discuterait du mariage de nos enfants, pas vrai ? »

Madame Leclerc, mère de la fiancée de mon fils, Sophie, m' a fixé d' un sourire suffisant.

Je me suis retrouvée prise au piège dans mon propre salon, l' air presque irrespirable.

Mon fils, Thomas, s' est tû, la tête baissée, impuissant.

« Pour le mariage, il faut une dot », a-t-elle déclaré, sa voix forte et vulgaire.

« On a pensé à cent mille euros. Et bien sûr, cette maison. »

Le silence est tombé, lourd de stupéfaction.

« Pardon ? Vous voulez rire ? » ai-je demandé, ma voix tremblante de colère contenue.

« On ne rit pas du tout, ma chère Catherine. Sophie est notre fille unique, elle mérite le meilleur. »

J' ai serré les poings. Cette maison, c' était le fruit de nos sacrifices, le sanctuaire de ma famille, construit brique par brique avec mon défunt mari.

« La dot convenue était de vingt mille euros. C' est ce que je donnerai. Quant à la maison, elle est à moi. Elle le restera. »

« Maman... » a commencé Thomas, d' une petite voix.

Mais Madame Leclerc l' a fait taire d' un regard féroce.

« Vingt mille euros ? C' est à peine de quoi acheter une voiture ! » a-t-elle hurlé.

Puis, avec un sourire faussement timide, Sophie a annoncé : « Je suis enceinte, Catherine. »

Mon cœur a raté un battement. Thomas n' a rien dit, confirmant la nouvelle par son silence coupable.

Une grossesse utilisée comme une arme. C' était leur plan depuis le début.

« Maman, s' il te plaît, » a supplié Thomas, sa voix se brisant. « Fais-le pour nous. Pour ton petit-enfant. »

Je me suis levée lentement, ma douceur se transformant en une froide détermination.

« Sortez », ai-je dit, ma voix basse mais ferme.

« J' ai dit, sortez de chez moi. Tous. »

Au milieu des débris, le cœur en miettes, j' ai senti que la guerre venait juste de commencer.

Toute ma vie, j' avais été douce et aimante. Il était temps d' être forte.

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Le mot « divorce » venait de résonner dans mon atelier, aussi vide et froid que mon mariage avec Camille. Je suis Pierre Dubois, peintre, et ma vie, c'est la couleur, la passion qu'elle, artiste conceptuelle, méprisait au profit d'une spiritualité glaciale. Pendant des années, j'ai tenté d'escalader ce mur qu'elle avait bâti entre nous, persuadé qu'elle était ma muse, mon obsession. Jusqu'à cette nuit, où, attiré par des gémissements venant du salon, j' ai découvert Camille, les yeux mi-clos, caressant une sculpture phallique et murmurant un nom : Lucas. Lucas, son frère adoptif, l'arrogant musicien dont la présence sous notre toit n'était plus maternelle, mais celle d'une amante, et pour qui j' étais un simple paravent. La révélation de leur passion incestueuse et inavouable, que Camille sublimait dans son art, a fait exploser mon monde, mon amour réduit en cendres. Pourtant, le vrai choc restait à venir : après que Lucas m'ait violemment agressé dans un bar, laissant ma tête ouverte et mon honneur bafoué, Camille, mon épouse, a non seulement protégé son "trésor" de frère, mais a permis qu'on me prélève un lambeau de peau pour réparer sa joue égratignée. Comment cette femme, pour qui j'avais tout sacrifié, du temps, de l' énergie, jusqu' à mon art, pouvait-elle afficher une telle cruauté, une telle abjection devant tous ? J'étais devenu une banque d'organes pour son obsession, une saleté sous le pied de son amant. Non, je ne me battrais plus pour elle, je me battrais pour me sauver de la décomposition que Camille incarnait : ma vie devait commencer, loin d'elle.

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