Vingt Points, Toujours

Vingt Points, Toujours

Gavin

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La dernière image de ma vie d'avant ? Mes créations sous les projecteurs, une ovation tonitruante, juste avant que le verdict ne tombe. Camille : 78 points. Chloé : 98. Vingt points de plus. Toujours. Ce chiffre est devenu ma malédiction, l'ombre qui me suivait, me condamnant à l'échec défilé après défilé, année après année. Mon atelier en faillite, mes collaborateurs partis, mes amis lassés, même Marc, mon petit ami, me traitant de folle obsédée. Le pire fut pour mes parents : j'ai vu leurs économies s'envoler, leur santé se dégrader, incapable de payer leurs traitements. Le jour de leur enterrement, j'ai tout abandonné. Puis, une lumière aveuglante. Je me suis réveillée. Mon ancien atelier. Le soleil. Et sur le calendrier, la date fatidique du premier défilé qui a marqué le début de ma chute. Marc entra, souriant, me tendant une broche "porte-bonheur". Chloé apparut, son sourire arrogant, répétant les mots exacts : « Vingt points. Peu importe ce que tu feras, je serai toujours vingt points au-dessus de toi. Toujours. » La rage au ventre, l'écho de leur trahison et de ma misère passée, j' ai serré les poings. Cette fois, je savais. Et je n'allais pas la laisser me détruire à nouveau.

Introduction

La dernière image de ma vie d'avant ? Mes créations sous les projecteurs, une ovation tonitruante, juste avant que le verdict ne tombe. Camille : 78 points. Chloé : 98. Vingt points de plus. Toujours.

Ce chiffre est devenu ma malédiction, l'ombre qui me suivait, me condamnant à l'échec défilé après défilé, année après année. Mon atelier en faillite, mes collaborateurs partis, mes amis lassés, même Marc, mon petit ami, me traitant de folle obsédée.

Le pire fut pour mes parents : j'ai vu leurs économies s'envoler, leur santé se dégrader, incapable de payer leurs traitements. Le jour de leur enterrement, j'ai tout abandonné.

Puis, une lumière aveuglante. Je me suis réveillée. Mon ancien atelier. Le soleil. Et sur le calendrier, la date fatidique du premier défilé qui a marqué le début de ma chute.

Marc entra, souriant, me tendant une broche "porte-bonheur". Chloé apparut, son sourire arrogant, répétant les mots exacts : « Vingt points. Peu importe ce que tu feras, je serai toujours vingt points au-dessus de toi. Toujours. »

La rage au ventre, l'écho de leur trahison et de ma misère passée, j' ai serré les poings. Cette fois, je savais. Et je n'allais pas la laisser me détruire à nouveau.

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Les applaudissements résonnaient, l'odeur des parfums de luxe et la sueur froide se mêlaient sur la scène brillante. Chloé, ma sœur adoptive, tenait le trophée qui aurait dû être le mien, son sourire triomphant. Antoine, mon fiancé, lui tenait la main, évitant mon regard, tandis que Monsieur Leclerc, mon mentor, souriait avec une satisfaction paternelle. Sa voix, amplifiée, résonna: «Ma chère sœur, tu n'aurais pas dû voler la gloire des autres.» Les murmures du public s'intensifièrent: voleuse, plagiaire. Madame Dupont, notre mère adoptive, me regarda avec dégoût, scellant mon destin d'un simple hochement de tête. Ruine, réputation anéantie, reniée par la seule famille que j'avais connue. Tout ce pour quoi j'avais sacrifié ma santé, mon sommeil et m'étais endettée auprès de gens dangereux, venait de m'être arraché. La douleur était insoutenable, le monde bascula. Puis, la lumière douce du lilas pénétra mes paupières. Je me suis réveillée dans ma chambre d'enfance, mes mains lisses et reposées. Mon visage dans le miroir était jeune, sans les marques de l'anxiété. Madame Dupont apparut, annonçant la même phrase, le même défi qu'un an auparavant. Le choc laissa place à une prise de conscience glaçante: j'étais revenue, au jour où tout avait commencé. Chloé me regarda avec une fausse chaleur: «Amélie, tu as l'air pâle. Tu as mal dormi ?» Une haine pure et froide monta en moi. Le moment est venu.

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La première chose que j'ai sentie, c'est l'odeur âcre et épaisse de la fumée, alors que les flammes dansaient déjà le long des murs de notre appartement. La panique m'a saisie, une vague glaciale qui a balayé la chaleur de l' incendie. Mon cœur de femme enceinte de trois mois ne battait que pour mon bébé. « Marc ! » ai-je crié, ma voix rauque, suppliant mon mari de se réveiller. Ses yeux ont croisé les miens, une lueur de reconnaissance horrifiée éclairant son visage, comme s'il avait, lui aussi, « revécu » cette scène. Mais un autre cri a retenti dans le couloir : « Au secours ! Aidez-moi ! » C'était Sophie Leclerc, son ancienne flamme, celle qu'il regrettait de n'avoir pu « sauver » dans une autre vie. Le dilemme de Marc était visible. Il m'a regardée, moi, sa femme enceinte, puis la porte derrière laquelle Sophie criait. « Je dois la sauver », a-t-il dit d'une voix soudainement froide, dénuée de toute émotion. Sans un regard en arrière, il s'est précipité hors de la chambre, me laissant seule au milieu des flammes qui gagnaient du terrain. Pétrifiée, le cœur brisé, j'ai réalisé qu'il était prêt à me sacrifier, moi et notre enfant à naître, pour réparer son passé. La douleur physique des brûlures et la fumée n'étaient rien comparées à l'humiliation qui déchirait mon cœur. J'ai vu Marc sortir du bâtiment en courant, portant Sophie dans ses bras. Il l'a déposée en sécurité, lui caressant le visage, sans même se retourner pour voir si j'avais réussi à sortir. « Marc ! Et Jeanne ? Elle est encore à l'intérieur ! » a crié un de ses collègues. « Occupez-vous de Sophie d'abord ! Elle a inhalé beaucoup de fumée, elle est fragile ! » a-t-il répondu, un coup de poignard verbal qui a achevé de briser mon monde. Plus tard, sur le brancard de l'ambulance, il a ordonné : « Emmenez Sophie d'abord. C'est un ordre. » Ces mots, prononcés devant tout le monde, m'ont humiliée encore plus que les flammes. Pendant trois jours et trois nuits, Marc n'est pas venu me voir à l'hôpital, pas un appel, rien. Puis, il est apparu, non pas seul, mais avec Sophie, resplendissante, portant un panier de fruits exotiques. « Alors, tu as fini par te réveiller ? » m'a-t-il lancé, comme si j'étais une nuisance. Il a refusé de payer mes frais, me reprochant d'être à l'hôpital, de manquer de compréhension pour Sophie la traumatisée. Puis, Sophie a ajouté, avec un sourire triomphant : « Marc a trouvé un appartement pour moi juste à côté du vôtre. » Le choc m'a laissée sans voix. C'était une torture quotidienne qu'il m'imposait. J'ai fermé les yeux, épuisée, comprenant que toute discussion était inutile. En rentrant de l'hôpital, après avoir dû prendre un taxi, j'ai trouvé Marc et Sophie déjà chez nous, riant. « Sophie a faim. Prépare quelque chose de chaud pour elle », m'a-t-il ordonné, alors que j'étais à peine sortie de l'hôpital. La rage m'a submergée, mais je savais que crier ne servirait à rien. J'étais seule, sans ressources, piégée. Ce soir-là, dans le silence de la chambre glaciale, j'ai posé mes mains sur mon ventre. « Ne t'inquiète pas, mon bébé, » ai-je murmuré. « Maman va nous sortir de là. » Cinq mois. C'était le temps qu'il me restait avant le concours d'entrée à l'université. Ma seule porte de sortie. Je devais réussir. Pour moi. Pour mon enfant.

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