Étienne est mort. Il est mort sur un chantier, écrasé par une poutre. Il m'a sauvée une dernière fois, mais il n'a pas survécu. Ses parents, ces architectes parisiens renommés, m'ont giflée à l'hôpital. « C'est de ta faute ! C'est toi qui l'as tué ! » a hurlé sa mère, les yeux gorgés de haine. « Si tu ne l'avais pas forcé à t'épouser, il serait encore en vie ! Il serait avec Camille ! » Chaque mot était un couteau. Pourquoi cette haine, cette accusation lancinante ? Parce que je l'avais ligoté à moi, sacrifiant ma carrière pour un amour égoïste qui l'a détruit. Parce que j'ai découvert son carnet, chaque page un poignard : « Regret 1 : Avoir épousé Chloé. » Je ne méritais pas la paix, mais une légende m'a offert 36 heures pour revenir en arrière. J'ai fermé les yeux, priant pour l'absolution. Quand je les ai rouverts, le parfum des tilleuls m'a frappée : j'étais de retour, le jour de mon mariage.
Étienne est mort.
Il est mort sur un chantier, écrasé par une poutre.
Il m'a sauvée une dernière fois, mais il n'a pas survécu.
Ses parents, ces architectes parisiens renommés, m'ont giflée à l'hôpital.
« C'est de ta faute ! C'est toi qui l'as tué ! » a hurlé sa mère, les yeux gorgés de haine.
« Si tu ne l'avais pas forcé à t'épouser, il serait encore en vie ! Il serait avec Camille ! »
Chaque mot était un couteau.
Pourquoi cette haine, cette accusation lancinante ?
Parce que je l'avais ligoté à moi, sacrifiant ma carrière pour un amour égoïste qui l'a détruit.
Parce que j'ai découvert son carnet, chaque page un poignard : « Regret 1 : Avoir épousé Chloé. »
Je ne méritais pas la paix, mais une légende m'a offert 36 heures pour revenir en arrière.
J'ai fermé les yeux, priant pour l'absolution.
Quand je les ai rouverts, le parfum des tilleuls m'a frappée : j'étais de retour, le jour de mon mariage.
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